The Invention of the Eraser

"انظري يا يوسف، نجم آخر يتساقط!" هتفت نور، مشيرة نحو السماء. كانت الكرنفال تعج بالإثارة، وخيامها الملونة تتوهج تحت وابل الشهب. كان يوسف يخط بسرعة في دفتره، محاولاً التقاط اللحظة برسم. "واو، نور، هذا يذكرني... من اخترع الأقلام الرصاص حتى؟ وماذا كان الناس يفعلون عندما يرتكبون خطأ؟"

هزت نور كتفيها وقالت: "لا أعرف. ربما هم فقط... عاشوا مع أخطائهم؟" شهق يوسف واندفع على الفور نحو خيمة عائلته، وكاد أن يتعثر بقدميه. صرخ قائلاً: "أحتاج إلى موسوعة الاختراعات!" واختفى في الداخل. تلألأت الخيمة بضوء ذهبي ناعم بينما سحب كتابًا كبيرًا مجلدًا بالجلد من الرف.

توهجت صفحات الموسوعة بينما قلبها يوسف. "المماحي... المماحي... آها!" أشار إلى رسم توضيحي باهت. فجأة، تلاشت الخيمة في ألوان متدفقة. "تمسكي جيدًا، أيتها الموسوعة!" صرخ يوسف. أغمض عينيه بشدة، وشعر بالإحساس المألوف بالانجذاب عبر الزمان والمكان. "سنعود لنرى كيف كانت الأخطاء تبقى على الصفحة إلى الأبد!"

تعثر يوسف، وسقط بقوة على شارع مرصوف بالحصى. "أوف! أين نحن؟" نظر حوله إلى السوق المزدحم، المليء بالناس يرتدون ملابس قديمة ويكتبون بحبر فوضوي. وقف أرغون، صبي جريء يبلغ من العمر ست سنوات، نحيل ورياضي، ذو بشرة عاجية فاتحة وخدود وردية وشعر قصير ممزوج بالملح والفلفل، بجانبه، مشوشًا بنفس القدر. "واو! هذا المكان مجنون! انظر إلى كل هذا الحبر!"

فجأة، انبعث صراخ محبط من كشك قريب. "تباً لهذا الحبر! خطأ آخر!" رمى رجل بأصابع ملطخة بالحبر قطعة من الرق الممزق على الأرض. أسرع يوسف، الفضولي بطبعه، نحوه. "عفواً يا سيدي! ما الخطب؟" سأل، مشيراً إلى الوثيقة التالفة. تنهد الرجل. "هذا الدفتر اللعين! يبدو أن 'الخطأ بشري'، كما قال الشاعر ألكسندر بوب، لكن هذه الأخطاء تكلفني المال!"

اقتربت امرأة تكنس الشارع. قالت وهي تهز رأسها: "أتعلم يا سيد ماك آدم، يقولون إن رجلاً في أمريكا الجنوبية استخدم المطاط المقوى لمحو علامات قلم الرصاص. ربما يمكنك أن تجرب ذلك؟" سخر السيد ماك آدم. صرخ قائلاً وهو يلتقط قطعة جديدة من الورق ويبدأ من جديد: "المطاط؟ يا لها من فكرة سخيفة!" رفع أرجون حاجبه نحو يوسف. "المطاط؟ مثير للاهتمام..."

"هيا يا أرجون،" همس يوسف. "دعنا نرى إذا كان بإمكاننا العثور على هذا المطاط!" تبعوا عامل نظافة الشارع، الذي قادهم إلى ورشة عمل صغيرة. في الداخل، كان رجل يجرب مواد مختلفة. "هذا إدوارد نيرن!" صرخ يوسف، وهو يقرأ من موسوعته. "في عام ألف وسبعمئة وسبعين، استخدم المطاط بالصدفة كممحاة وأدرك أنه يعمل!"

اندفعوا إلى الداخل. "سيد نيرن! نحن نعرف أمر المطاط!" صرخ يوسف. رفع نيرن رأسه مندهشًا. "المطاط، تقول؟" رفع مكعبًا صغيرًا من المطاط. "نعم، يبدو أن هذا يقوم بعمل جيد جدًا في إزالة علامات القلم الرصاص، أفضل بكثير من فتات الخبز التي كانت شائعة. أنا حتى أبيعها الآن بثلاثة شلنات!" ثم يوضح محو علامة قلم رصاص بالمطاط، كاشفًا عن الورقة النظيفة تحتها.

"ثلاثة شلنات؟ هذا مذهل!" صرخ يوسف، وهو يكتب بسرعة في دفتر ملاحظاته. يرسم بعناية السيد نيرن وهو يمسك بالمطاط. فجأة، بدأت ورشة العمل تتلاشى. "أوه لا، حان وقت الذهاب! شكراً لك، سيد نيرن!" أمسك بيد أرجون، وعادا مسرعين إلى خيمتهما في كرنفال زخات الشهب.

"نور، خمني ماذا؟" صاح يوسف وهو يندفع خارج الخيمة. "في عام ألف وسبعمئة وسبعين، أدرك إدوارد نيرن أن المطاط يمكنه مسح قلم الرصاص! قبل ذلك، كان الناس يستخدمون فتات الخبز!" ضحكت نور. "فتات الخبز؟ مقرف! الآن ناولني تلك الممحاة؛ أحتاج إلى إصلاح رسمتي للنجم الشهاب." ابتسم يوسف. "صناعة الممحاة تولد مئات الملايين من الدولارات سنويًا؛ من كان يعلم أن شيئًا صغيرًا كهذا يمكن أن يحدث فرقًا كبيرًا؟"