The Nightingale

في متحف إفرغرينا الكبير، حيث كانت اللوحات تتنفس في ضوء القمر، عاشت إيلارا، أمينة المتحف ذات القلب المولع بالألحان المنسية. كان الإمبراطور، حاكم العوالم المرسومة، يمتلك حزنًا عميقًا لدرجة أنه أسكت ألوان مملكته. فقط العندليب الأسطوري، المحبوس داخل قفص الغرور المذهب، كان يمتلك العلاج، لكن أغنيتها ضاعت من العالم.

"قفص العندليب... فارغ،" شهقت إيلارا، وقد حبس أنفاسها في حلقها. اقترب منها الحارس العجوز، سيلاس، وهو يجر قدميه، وعيناه تبرقان. "أجل يا ابنتي. لقد هربت. لكن استمعي جيدًا. يقولون إن الريح تحمل أصداء أغنيتها."

"حزن الإمبراطور يلقي بظلاله على كل لوحة،" قالت إيلارا، وصوتها يقطر قلقًا وهي تعدل فانوسها. أومأ سيلاس برأسه بعبوس. "أجل، القلب المثقل يمكن أن يسمم أجمل العوالم. لحن العندليب وحده من يستطيع كسر هذه التعويذة."

تذكرت إيلارا مقطعًا قديمًا: "حيثما يرسم القمر الفضة، يظهر المسار." أمسكت عباءتها. "يجب أن أجدها يا سيلاس. سأتبع ضوء القمر إلى غابة الهمسات."

"عميقاً في الغابة الملونة، صدح صوتٌ، عذبٌ وجذاب. "هل أنتَ تائهٌ أيها القيّم الصغير؟ يمكنني أن أرشدكَ إلى العندليب، مقابل ثمن..."

"ثمن؟" سألت إيلارا، ممسكة بفانوسها بقوة أكبر. ضحك الشكل. "مجرد حلية. ذلك الطائر الذهبي الصغير الذي ترتدينه... إنه يغني لي."

ترددت إيلارا. "هذا الطائر... كان لجدتي،" همست، وصوتها يرتجف. "ولكن كما قال ألبرت أينشتاين: 'العالم مكان خطير للعيش فيه؛ ليس بسبب الأشرار، بل بسبب الذين لا يفعلون شيئًا حيال ذلك.' لن أسمح لعالم الإمبراطور بالذبول." ففكت الدبوس.

بينما قدمت إيلارا الدبوس، تلاشت الشخصية في الضباب. نزلت عندئذٍ عندليب حقيقي، صغير وبني، من غصن. "ليس ذهباً، أيتها القيّمة الصغيرة،" غردت، وصوتها صافٍ كنهر جبلي. "بل شجاعة. هذه هي الأغنية التي يحتاج الإمبراطور لسماعها."

بالعودة إلى لوحة الإمبراطور، ملأ غناء العندليب المملكة المرسومة. تفتحت الألوان على كل لوحة. ابتسم الإمبراطور.

وهكذا، غنى متحف إيفرجرينا مرة أخرى. عرفت إيلارا حينها أن الجمال الحقيقي ليس في الأقفاص المذهبة أو الحلي الذهبية، بل في الشجاعة لاختيار اللطف. أصبح الإمبراطور الآن حراً.