Carnival of Venice

تهب الرياح عاصفةً عبر البحيرة المتجمدة، مثيرةً زوابع من بلورات الجليد. تنبعث دفقة من الموسيقى والضحك من جندول زاهي الألوان ينزلق عبر الماء المتجمد. "مرحباً بكم في كرنفال البندقية!" يصيح صوت، والكلمات بالكاد مسموعة فوق الرياح. الجو بارد بما يكفي لتجميد شعيرات لحيتك، لكن الروح هنا تشتعل حماسةً كأتون الحداد.

"إنهم يبذلون قصارى جهدهم حقًا، أليس كذلك؟" سألت كاتيا، أنفاسها تتصاعد في سحب بيضاء صغيرة. أومأ أطلس برأسه، يرتجف قليلاً. "قال أرجون إن الأقنعة ليست مجرد عرض. من المفترض أن تخفي الطبقة الاجتماعية للجميع، بحيث يكون الجميع متساوين خلال الكرنفال." ابتسم أرجون، المتدثر بمعطف فرو ثقيل. "بالضبط! الآن، دعنا نجد بعض الفريتيل قبل أن نتجمد تمامًا."

يشير أرجون إلى زقاق ضيق. "قرأتُ في مكانٍ ما يا أطلس، أن جوهر الاستراتيجية هو اختيار شيء واحد مهم والقيام به بشكل استثنائي. أعتقد أن بروس لي هو من قال ذلك." لافتة مرسومة يدويًا، خطها باهت قليلاً، تُظهر معجنات شهية المظهر بجانب الكلمات "فريتيللي كالدي". "لا بد أن هذا هو مكاننا!" هتفت كاتيا، وهي تشد كم أطلس. "أستطيع شم رائحة السكر بالفعل!"

يفيض المخبز الصغير بالدفء ورائحة العجين المقلي. يصيح أطلس وسط الجلبة: "طلب واحد من الفريتيل، من فضلك!". يبتسم خباز، وجهه محمر من حرارة الفرن، ويهز رأسه، مشيراً إلى كومة من المعجنات الذهبية البنية. يشرح أرجون وعيناه تتلألآن: "هذه تُصنع بالطريقة التقليدية، فقط خلال الكرنفال". "المكون السري؟ رشة من الغرابا!"

وبأيديهم الفريتيل، يتجولون نحو جسر ريالتو. يسأل أرجون، مشيراً إلى المجرى المائي الصاخب: "هل كنت تعلم أن هذا الجسر كان الطريقة الوحيدة لعبور القناة الكبرى؟" يهز أطلس رأسه، مفتوناً بمنظر الجندول والقوارب وهي تشق طريقها عبر الجليد. "لقد بُني في القرن السادس عشر. قبل ذلك، كان هناك جسر خشبي فقط، وكان ينهار باستمرار!"

بينما يعبرون الجسر، تبيع مجموعة من صانعي الأقنعة بضاعتهم. أقنعة الباوتا المزخرفة، وأقنعة طبيب الطاعون ذات المناقير الطويلة، وأقنعة الكولومبينا اللامعة تملأ الأكشاك. يقول أرجون: "أقنعة طبيب الطاعون أيقونية بشكل خاص". "لم تكن مجرد أزياء. كان الأطباء يرتدونها بالفعل خلال الطاعون، ويحشون المناقير بالأعشاب لحماية أنفسهم من الرائحة والمرض!"

تلتقط كاتيا قناعًا صغيرًا عادي المظهر. "هذا ليس فاخرًا على الإطلاق،" تلاحظ. يبتسم صانع الأقنعة. "آه، هذه موريتا. كانت النساء الفينيسيات يرتدينها، ويثبتنها بزر يضغطن عليه بين أسنانهن. لقد أبقاهن صامتات... غامضات!" ضحك أرجون. "تذكر ذلك يا أطلس،" قال وهو يغمز. "أحيانًا، الصمت أبلغ من الكلام."

فجأة، تتصاعد الموسيقى. يظهر موكب تنكري، يستعرض في الساحة. تتعثر امرأة ترتدي فستانًا مذهلاً مرصعًا بالجواهر، وتسقط قناعها في القناة المتجمدة. "أوه لا!" تصرخ، وهي منزعجة. يتذكر أطلس كلمات صانع الأقنعة، ويندفع إلى الأمام. "لا تقلقي! يمكنني المساعدة!"

يرش الماء المثلج وجه أطلس وهو ينتزع القناع من القناة. يعيده إلى المرأة التي تبتسم بامتنان. "غراتسي! شكرًا لك!" تهتف قائلة. "لقد أنقذت قناعي! إنه في عائلتي منذ أجيال." يبتسم أطلس، ووجنتاه محمرتان من البرد والإثارة. "على الرحب والسعة!"

مع استمرار العرض، ينضم أطلس وكاتيا وأرجون إلى الاحتفالات. تنبض الموسيقى في الهواء المتجمد، وتربط الجميع في لحظة مشتركة من الفرح. في قلب الشتاء، تنفجر البندقية بالألوان والحياة. تعال إلى كرنفال البندقية، حيث يمكن حتى للجليد أن يذوب في دفء الاحتفالات البشرية.