Mitternachts-Akten

Regen peitschte gegen die endlosen Spiegel, von denen jeder eine verzerrte Stadtansicht widerspiegelte. Detektiv Miles Corbin starrte in den nächsten, den Kragen seines Trenchcoats hochgeschlagen. Irgendwo in diesem Labyrinth der Zukünfte versteckte sich ein Mörder, und Corbin war der Einzige, der die Illusion durchschauen konnte.

Corbin zog ein zerknittertes Foto aus seiner Tasche – das Gesicht einer Frau, gelassen und lächelnd. Er musste ihren Mörder finden, bevor eine weitere Zukunft zerbrach. „Zeit, sich an die Arbeit zu machen“, murmelte er und rückte seinen Fedora zurecht. Die Jagd begann im Herzen zerrissener Realitäten.

„Schon wieder eine Sackgasse“, knurrte Inspektor Davies, sein Gesicht vor Frustration angespannt. „Diese Spiegel spielen uns Streiche, Corbin!“ Davies, ein stämmiger Mann mit einem permanenten Stirnrunzeln, gestikulierte wild auf das schimmernde Labyrinth um sie herum. Corbin jedoch blieb ruhig, seine Augen auf ein winziges Detail gerichtet, das sich in einem der Spiegel spiegelte.

Ein Schimmer von Purpur. Eine verlegte Schachfigur. Es war da und dann verschwunden. „Dieser Spiegel… der siebte von links“, sagte Corbin, seine Stimme kaum ein Flüstern. Er stürzte vorwärts und ignorierte Davies' Proteste. Die Zeit lief davon. Der Mörder war nah.

Der Spiegel kräuselte sich und enthüllte ein prächtiges Arbeitszimmer. Ein Samtsessel stand vor einem knisternden Kamin. Auf dem Boden lag eine Schachfigur, mit Purpurrot verschmiert. Das ist es, dachte Corbin, das Spiegelbild des Mörders. Er umklammerte seinen Revolver, seine Knöchel waren weiß.

Eine Stimme hallte aus den Schatten, sanft und bedrohlich. „Sie hätten nicht hierher kommen sollen, Detective.“ Eine Gestalt tauchte auf, groß und hager, ihr Gesicht von der Dunkelheit verdeckt. „Kehren Sie um, solange Sie noch können.“

„Ich gehe nicht, ohne Antworten zu bekommen“, erwiderte Corbin mit fester Stimme. Die Gestalt kicherte, ein erschreckendes Geräusch, das durch den Raum hallte. „Antworten sind ein Luxus, den Sie sich nicht leisten können, Detective. Manche Türen lässt man besser geschlossen.“

Die Gestalt stürmte vorwärts, eine verschwommene Bewegung. Corbin feuerte. Die Kugel zersplitterte einen Spiegel hinter der Gestalt und enthüllte eine andere Realität. Der Raum löste sich in einem wirbelnden Strudel gebrochener Realitäten auf.

Er landete auf einem geschäftigen Marktplatz, die Luft dick von exotischen Düften. Menschen eilten vorbei, unbekümmert um das Chaos, das er gerade hinter sich gelassen hatte. „Wo bin ich jetzt?“, fragte sich Corbin verwirrt. Das war kein einfacher Mordfall mehr. Es war ein Krieg um die Realität selbst.

Ein bekanntes Gesicht tauchte aus der Menge auf – die Frau vom Foto. „Anna?“, keuchte Corbin, sein Herz pochte. Sie lächelte traurig. „Sie sind zu spät, Detective. Er hat bereits gewonnen.“ Anna war jedoch eine Erscheinung, eine weitere Fata Morganana, die sich in Corbins Labyrinth spiegelte.

„Was meinst du mit, gewonnen?“, fragte Corbin und streckte die Hand nach ihr aus, doch seine Hand fuhr einfach durch sie hindurch. „Er kontrolliert jetzt die Spiegel“, flüsterte sie, ihre Stimme verhallte. „Er entscheidet, welche Realitäten existieren und welche verschwinden.“ Corbins Augen weiteten sich, als ihm die Wahrheit bewusst wurde.

Er erinnerte sich an etwas, das er als Kind gelesen hatte: „Der Fehler, lieber Brutus, liegt nicht in unseren Sternen, sondern in uns selbst, dass wir Untertanen sind.“ Inspektor Davies, dessen Gesicht von Sorge gezeichnet war, tauchte neben ihm wieder auf. „Corbin, was ist los?“

„Er schreibt die Realität neu, Davies! Und wir sind die Einzigen, die sich erinnern, wie es sein sollte.“ Corbin packte Davies am Arm, sein Griff fest. „Wir müssen die Quelle finden, den Punkt, an dem er alles ändert.“ Sie sahen sich an, entschlossen herauszufinden, was falsch war.

Sie folgten einer Spur zerbrochener Spiegelungen, jede verzerrter als die letzte. Gebäude verdrehten sich zu unmöglichen Formen, der Himmel blutete in unnatürlichen Farben, die einst belebten Märkte waren leer, Geschäfte verrammelt. „Wo sind all die Leute? Was ist mit ihnen passiert?“, Davies fröstelte in seiner Jacke.

Der Pfad führte sie zu einem hoch aufragenden Uhrenturm, dessen Zeiger um Mitternacht stehen geblieben waren. Eine Gestalt stand oben, als Silhouette vor dem verzerrten Himmel. Corbin wusste, wer es war. Der Mörder, der Architekt dieser verdrehten Realität.

„Es endet hier“, sagte Corbin, seine Stimme hallte in den leeren Straßen wider. „Du kannst die Realität nicht immer wieder neu schreiben, um deinen eigenen verdrehten Wünschen zu entsprechen.“ Die Gestalt lachte, ein erschreckender Klang, der durch die Straßen hallte. „Oh, aber das kann ich, Detektiv. Und das werde ich auch tun.“

Die Gestalt hob die Hand, und die Welt begann sich erneut zu verschieben. Gebäude zerfielen, der Himmel wurde schwarz und der Boden unter ihren Füßen bebte. Corbin packte Davies und begann zu rennen, um fallenden Trümmern auszuweichen. „Wir müssen zu ihm!“

Sie erreichten den Uhrenturm, dessen Eingang von schimmernden Spiegeln bewacht wurde, die jeweils einen anderen Albtraum widerspiegelten. Corbin zerschmetterte die Spiegel und ignorierte die schrecklichen Visionen. Er musste ihn aufhalten, koste es, was es wolle.

Er stürmte in den Uhrenturm, die Luft erfüllt von Energie. Die Gestalt stand vor einem riesigen Spiegel, die Hände ausgestreckt, die Reflexionen manipulierend. „Es ist vorbei“, sagte Corbin, seinen Revolver erhoben. „Ich hole mir zurück, was du gestohlen hast.“ Corbin ist bereit, die Realität zu verteidigen.

Die Gestalt drehte sich um, ihr Gesicht endlich enthüllt – es war Corbin selbst, eine verdrehte Spiegelung seiner eigenen Verzweiflung. „Du kannst nicht gewinnen, Detective“, sagte die Spiegelung, ihre Stimme ein erschreckendes Echo. „Du bist bereits in meinem Spiegel gefangen.“ Corbin steht da, fassungslos angesichts des Gesichts vor ihm.