The Stonecutter — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

In einem Land mit grünen Bergen und schmalen Flüssen lebte ein Steinmetz namens Hanzo, und jeden Morgen erklomm er denselben Pfad hinauf auf denselben Berg. Er schlug Stein aus ihm heraus. Grauen Stein für Mauern, hellen Stein für Stufen, und ab und zu einen glatten Block für eine Tempellaterne – das war die Arbeit, die ihm am besten gefiel. Auf jenem Berg arbeiteten zwanzig andere Steinmetze, und sie alle kannten ihn. Er war geschickt darin, er war stark, und er war nicht wohlhabend, und an den meisten Tagen schien ihm das völlig gerecht. In dem Berg lebte ein Geist, obwohl Hanzo ihn nie gesehen hatte.

Eines Tages trug er einen behauenen Stein zu einem Haus eines reichen Mannes, und ein Diener winkte ihn durch eine Seitentür herein. Hanzo war noch nie in einem solchen Ort gewesen. Es gab bemalte Wandschirme mit Kranichen und Kiefern, Lackdosen und eine Schriftrolle in einer Wandnische mit einer einzelnen Blume darunter, und Menschen, die Tabletts mit Speisen hereinbrachten, deren Namen er nicht kannte. Der reiche Mann sah ihn nicht an. Er war damit beschäftigt, sich fächeln zu lassen. Hanzo stellte den Stein ab, wo man ihm gesagt hatte, und ging wieder hinaus. Den ganzen Weg nach Hause lag dieser Gedanke auf ihm wie ein Gewicht. „Ich wünschte mir", sagte er, „dass ich ein reicher Mann wäre." Und eine Stimme vom Berg sagte: „Du bist ein reicher Mann."

Er sagte es in der Tür seiner eigenen Hütte, in der er jede Nacht seines Lebens geschlafen hatte. Es gab eine Strohmatte, einen Kochtopf, ein Regal mit drei Schüsseln und einen Meißel, den er sich selbst gemacht hatte, als er siebzehn war. Er drehte sich um, um die Matte anzuschauen. Sie war weg. Genauso der Topf und das Regal und die Hütte, und Hanzo stand in einem Zimmer mit bemalten Wandschirmen, trug einen Seidenrock, und ein Diener wartete in der Tür, um zu fragen, ob er seinen Tee jetzt oder später haben wollte.

Eine Weile war es wunderbar. Er hatte einen Garten mit einem Teich und Karpfen darin, und Musiker, und mehr Gäste, als er sich die Namen merken konnte, und einen Koch, der ihm Dinge zubereitete, die er noch nie gegessen hatte. Dann kam an einem heißen Nachmittag ein Prinz die Straße entlang, die hinter seiner Mauer vorbeiführte. Er wurde in einem lackierten Sessel auf den Schultern von acht Männern getragen, und Diener hielten einen goldenen Sonnenschirm über ihm, damit die Sonne ihn überhaupt nicht berühren konnte. Alle im Garten knieten nieder. Hanzo kniete auch. Der Kies war sehr heiß. „Ich wünschte", sagte er in den Kies hinein, „ich wäre ein Prinz." „Du bist ein Prinz", sagte der Berg.

So wurde er getragen. Acht Männer trugen sein Gewicht, und der goldene Sonnenschirm hielt über seinem Kopf, und überall auf der Straße knieten die Menschen in den Staub, als er vorbeikam, genau wie er selbst gekniet hatte. Es war alles, was er sich etwa eine Stunde lang gewünscht hatte. Dann bemerkte er, dass das Gras am Straßenrand braun verbrannt war, und der Reis auf den Feldern sich kräuselte, und die Bauern Wasser vom Fluss in Eimern hinauftrugen, weil es nicht geregnet hatte. Und die Sonne kam durch den goldenen Sonnenschirm herab, als wäre er gar nicht da, und sein Gesicht lief vor Schweiß, und nichts, das er besaß, konnte es verhindern. „Die Sonne ist größer als ein Fürst", sagte Hanzo. „Ich wünschte, ich wäre die Sonne." „Du bist die Sonne", sagte der Berg.

Und er war die Sonne. Er brannte auf den Bergen und auf dem Meer und auf den Reisfeldern, und die Flüsse wurden dünn und silbern unter ihm, und die Menschen unten setzten sich Strohhüte auf und arbeiteten trotzdem, weil Menschen das eben tun. Er brannte auf dem Garten des reichen Mannes und auf der Straße des Prinzen und auf dem Steinbruch, wo zwanzig Männer Steine schlugen, und er dachte: Es gibt nichts über mir. Dann kam eine Wolke zwischen ihn und die Erde, und er konnte nicht durch sie hindurchsehen, und er konnte sie nicht durchbrennen, und sie trieb gemächlich unter ihm dahin. „Ich wünschte mir", sagte Hanzo, „dass ich eine Wolke wäre."

Er war eine Wolke, und anfangs war es großartig. Er stellte sich hin und wieder zwischen die Sonne und die Erde. Er wurde dunkel und es regnete, und es regnete heftig, und der Fluss trat über die Ufer und die Reisfelder liefen voll und die Straßen wurden zu Schlamm und die Menschen liefen mit ihren Körben über dem Kopf zu ihren Türen. Er spülte Erde von den Hügeln fort. Er riss eine Brücke weg. Er überflutete eine Straße. Und als er endlich aufhörte und der Nebel sich hob, gab es eine Sache im ganzen Tal, die er überhaupt nicht bewegt hatte. Der Berg stand genau dort, wo er immer gestanden hatte, und das Regenwasser lief an ihm herab. »Ich wünschte, ich wäre der Felsen«, sagte Hanzo.

Er war also der Felsen. Er war der Berg selbst, grau und riesig und kalt, und der Regen lief an ihm herab und der Wind strömte um ihn herum und die Sonne brannte auf ihn ein, und nichts davon kümmerte ihn im Geringsten. Kiefern wuchsen aus seinen Flanken. Wolken teilten sich an ihm. Menschen unten sahen aus wie Samen. Er stand da, ungeheuer, lange Zeit hindurch, und er dachte: endlich. Nichts auf der Welt ist größer als dies. Und dann spürte er etwas Kleines und Scharfes an seinem Fuß. Tock. Tock. Tock. Er blickte hinab, so weit ein Berg hinabblicken kann, und da war ein Mann mit einem Hammer und einem Meißel, der ein Stück von ihm abhieb.

Ein Mann. Ein kleiner, gewöhnlicher, sonnenverbrannter Mann mit einem Hammer, der Stücke aus einem Berg schlug und sie auf einen Schlitten stapelte, und pfiff dabei. Und Hanzo, der ein reicher Mann gewesen war und ein Fürst und die Sonne und eine Wolke und nun mehrere Millionen Tonnen Granit war, verstand etwas, und wenn ein Berg lachen könnte, hätte er gelacht. „Ich wünschte mir", sagte er, „dass ich ein Steinmetz wäre." Und der Berg, der den ganzen Tag über sehr geduldig gewesen war, sagte: „Du bist ein Steinmetz."

Er vollendete die Laterne, die er geformt hatte, trug sie selbst hinab zum Tempel, und der Priester stellte sie neben den Pfad, wo sie noch heute steht. Dann ging er nach Hause am Rand der Reisfelder entlang, während die Frösche aufsprangen und das Gebirge hinter ihm blau wurde. Er war nicht reich. Er war kein Prinz. Er war nicht die Sonne oder eine Wolke oder der Fels. Er war ein Steinmetz, und das ist etwas Gutes, wenn man es gut versteht, und Hanzo verstand es wirklich sehr gut. Und er wünschte sich nie wieder etwas — oder zumindest nicht laut, und nicht dort, wo das Gebirge es hören konnte.