The Last Summer — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Anya keuchte und klammerte sich fester an ihre abgetragene Umhängetasche, als der Wind sie rammte. Flaschen voller Sonnenschein schimmerten an einem Stand in der Nähe, während Händler abgefüllten Regen und sanfte Brisen anpriesen. „Der Himmelsmarkt ist großartig, nicht wahr?“, dröhnte eine Stimme neben ihr.

„Großartig… und überwältigend“, murmelte Anya und versuchte, sich durch die überfüllten Stände zu bewegen. Ihr älterer Bruder, Caspian, kicherte und rückte seine Schutzbrille zurecht. „Keine Sorge, kleiner Star. Wir werden den alten Silas finden, den Wolkenatlas holen und vor Sonnenuntergang zurück sein.“

Anya zögerte. „Silas ist... Silas. Ich habe gehört, er will etwas im Gegenzug. Einen letzten Gefallen...“ Caspian packte ihre Schulter. „Mach dir keine Sorgen. Wir werden diesen Atlas bekommen.“ „Wie Eleanor Roosevelt einmal sagte, weißt du, ‚die Zukunft gehört denen, die an die Schönheit ihrer Träume glauben‘“, beruhigte Caspian.

Der alte Buchbinder Silas blinzelte sie von hinter einem Berg staubiger Wälzer an. „Kaspian, mein Junge! Und die kleine Anja, seid ihr zum Tauschen gekommen? Ich kann mich vom Atlas trennen, aber, wie ihr wisst, hat alles seinen Preis. Mein Preis? Eine einzige Erinnerung.“

„Eine Erinnerung?“, rief Anya und trat zurück. „Das ist verrückt!“ Silas kicherte, ein trockenes, heiseres Geräusch. „In der Tat. Eine Erinnerung an den letzten Sommer. Den, in dem der Himmel zu verblassen begann… Ich brauche sie für ein spezielles Wetter-Flaschensturm-Rezept für das Große Festival! Haben wir jetzt einen Deal oder nicht?“

„Wir... wir brauchen den Atlas, Silas! Mein Vater hat jahrelang daran gearbeitet!“, flehte Caspian, seine Stimme vor Verzweiflung belegt. „Außerdem arbeite ich an einem eigenen Wetterrezept. Ich könnte dir helfen. Eine Erinnerung ist ein viel zu hoher Preis für tintenbefleckte Seiten“, grinste Silas. „Dann wirst du wohl ohne ihn in See stechen, so wie dein Vater, Caspian, alter Junge?“

Anya biss sich auf die Lippe und sah von Kaspian zu Silas. „Wartet… ich mache es. Ich gebe euch meine Erinnerung.“ Kaspian wirbelte herum, Entsetzen in sein Gesicht gemeißelt. „Anya, NEIN! Erinnerst du dich nicht, was die Gedächtnissammler dem alten Mann Fitzwilliam angetan haben? Er hat jetzt nichts mehr!“

Silas kicherte und rieb sich die Hände. „Ausgezeichnet! Eine junge, lebendige Erinnerung… genau das, was ich brauche!“ Anya schloss die Augen und wappnete sich. „Dann tu es, Silas. Nimm die Wettererinnerung“, flüsterte sie und unterdrückte ihre Tränen.

Plötzlich stieß Kaspian Silas beiseite und schnappte sich eine kleine, unscheinbare Glasflasche von einem versteckten Regal. „Es geht doch nicht mehr nur um den Atlas, oder? Du machst doch keine wetterabgefüllten Stürme für ein Festival, oder Silas?“ Kaspian zerschmetterte das Fläschchen auf dem Boden. Sofort flackerten die Lichter und der Himmel leuchtete auf. „Ich wusste, dass du das Rezept für die wetterabgefüllten Träume meines Vaters gestohlen hast! Ich werde niemals so kreativ sein wie er!“

„Der Atlas bleibt bei uns, Silas! Und Dads Notizen über den Sommer – die bleiben genau da, wo sie hingehören, in unseren Köpfen, um unsere Zukunft zu leiten!“ Anya nahm Caspians Hand. „Dad hätte gewollt, dass wir weiter träumen. Er pflegte zu sagen, was Maya Angelou sagte, Caspian: ‚Wenn dir etwas nicht gefällt, ändere es. Wenn du es nicht ändern kannst, ändere deine Einstellung.‘ Und wir haben gerade beides getan.“