The Dancing Plague of Strasbourg (1518) — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Die Hitze auf dem Platz lag schwer wie ein Deckel, und Frau Troffea stand mitten darin, die Arme schlaff herabhängend. Ohne ein Wort trat sie kräftig zu, und ein Holzschuh flog in einem klappernden Bogen über das Kopfsteinpflaster, rutschte direkt unter das Schulterjoch des Wasserverkäufers. Das Joch ruckte, beide Eimer kippten, und ein Wasserschwall klatschte in einer zischenden Dampfwolke über die heißen Steine. Troffea lachte, hoch und brüchig, und begann sich barfuß in der sich ausbreitenden Pfütze zu drehen, ihre Röcke klatschten nass gegen ihre Schienbeine. Katrin Schott, die Arme bis zum Kinn mit feuchten, frisch von der Presse kommenden bedruckten Blättern beladen, ließ den ganzen Arm voll fallen, so dass sie sich über den Boden verteilten, und stürzte sich nach der älteren Frau, um ihr Handgelenk zu packen. Troffea entzog sich ihrem Griff, bespritzte sie, die Augen irgendwo jenseits des Kirchturms fixiert. Katrin stemmte die Füße in den Boden und zog erneut, über das Klappern der umgestürzten Eimer hinwegrufend, um sie stillzuhalten, bevor der ganze Platz zusah.

Troffeas nackte Füße klatschen auf die überdachten Brückenbalken, jedes Brett so breit wie eine flachgelegte Tür, und sie wirbelt am ersten gedrungenen Wachturm vorbei, ohne langsamer zu werden. Ihr gebundener Holzschuh stößt gegen das Geländer. Sie rammt den Anlegepfosten, an dem das Floß der Wäscherinnen festgebunden ist, und das Seil reißt unter ihrem um sich schlagenden Arm los. Das Floß, hüfthoch mit nasser Wäsche beladen, ruckt sich los und gleitet in die grüne Strömung. Katrin hechtet, packt das schleifende Seil mit ihrer tintenschwarzen Hand und zieht mit ihrem ganzen langen Körper, gegen das Geländer gestemmt, die Stiefel auf den nassen Brettern rutschend, aber die Strömung gewinnt und die Wäsche segelt in einem weißen Schaum stromabwärts. Magister Kuhn kommt in gebücktem Lauf an, die Robe flatternd, der Atem keuchend, und packt Troffeas Handgelenk, drückt zwei Finger darauf, während seine Messingflasche schwingt und gegen seine Brust stößt. „Ihr Puls rast wie der eines Hasen“, keucht er. Katrin, immer noch das schlaffe Seil umklammernd, ruft zurück: „Dann fangt sie, bevor sie der Wäsche hinterherschwimmt!“

Die Ratskammer riecht nach Bienenwachs und altem Getreidestaub, ihre Eichenpaneele sind schwarz vor Alter, als Kuhn seinen Stab auf den Dielenboden schlägt und die Räumung befiehlt. Schreiber und Ratsherren packen die schweren Bänke und ziehen sie quietschend über die Dielen zu den Wänden. Zwei Männer ringen die große eiserne Getreidewaage von ihrem Deckenhaken und lassen sie Hand über Hand herab, bis sie mit einem dumpfen Geräusch auf den Boden fällt, höher als die Taille eines Mannes, selbst im Liegen. Ein Klapptisch, beladen mit Büchern, knickt und splittert unter einer verschobenen Bank, wobei Papiere über die Steinplatten verstreut werden. Katrin zieht Troffea an beiden Handgelenken in den geräumten Bereich und versucht, sie aufrecht zu halten, während sie sich dreht. Die Tür schlägt auf und Jörg wird stolpernd hindurchgestoßen, seine mit einem Hahn bemalte Trommel, fast so breit wie sein eigener Körper, schlägt mit einem Knall, der die Bleiglasfenster klappern lässt, hart gegen den Türrahmen. Kuhn stützt sich auf seinen Stab und zählt murmelnd vor sich hin.

Zimmerleute hämmerten eine bühnenartige Plattform brusthoch über den Schlamm des Rossmarkts und befestigten Balken zwischen zwei Wagenachsen, während Zugpferde in ihren Geschirren stampften. Ein hochgezogener Dachbalken, dick wie der Oberschenkel eines Mannes, löste sich krachend aus seinem Seil und stürzte zwischen die gestapelten Fässer, wobei er Dauben spaltete und die sich versammelnde Menge schreiend zur Wand der Metzgerhalle auseinanderjagte. Frau Troffea verlangsamte ihren Schritt nie und tanzte geradewegs durch die fallenden Splitter, während Katrin Schott sich nach vorne warf und einen gaffenden Zimmermannsjungen am Kragen aus dem Weg des rollenden Balkens zog. Jörg Bänkler stellte seine kleinen nackten Füße in das Trümmerfeld und schlug seine Hahntrommel fester, um den Rhythmus lauter zu machen und das Geschrei zu übertönen, während vierzig Stadtbewohner um die zerbrochenen Fässer herum weiter tanzten, wobei Wein in ihren Knöcheln blutete. Katrin schwang ihre Messingkelle von Fass zu Fass und zwang Wasser in gähnende Münder, während Tänzer an ihr vorbeiwirbelten. Magister Lorenz Kuhn stemmte sich gegen ein Wagenrad, seine Flasche schwingend, und rief Anweisungen, denen niemand gehorchte, über das Trommeln und die Panik hinweg.

Der Sackstapel stürzte um wie ein gefällter Turm, höher als ein Mann, der auf den Schultern eines anderen Mannes stand, und seine Nähte platzten auf den Pflastersteinen auf. Roggen ergoss sich in einer zischenden braunen Flut, knöcheltief durch die ganze Halle, bevor jemand eine Warnung rufen konnte. Die Tänzer rutschten darauf aus, als wäre es Eis, die Arme wirbelten, die Körper fielen und verhedderten sich wie Kegel, die von einem geworfenen Ball getroffen wurden. Frau Troffea fiel hart auf ihre Hüfte und stand wieder auf, ohne es zu spüren, Getreide klebte an ihren blutigen Füßen. Katrin stürzte durch die Flut, packte eine gefallene Frau unter beiden Achseln und hievte sie körperlich aus dem Strudel der trampelnden Beine, zog sie frei an einen Getreidebehälter, der doppelt so hoch war wie die Frau selbst. Magister Kuhn watete hinterher, sein Gewand knietief schwarz durchnässt, seine Messingflasche hoch über Staub und Getreidespreu haltend, damit die Probe darin sauber blieb. Jörg trommelte weiter von einem Aufstiegblock aus, die Füße weit gespreizt, damit die Flut ihn nicht mit den anderen mitriss.

Dreihundertdreiunddreißig Stufen, und Troffea erklomm jede einzelne, ohne langsamer zu werden, ihre blutigen Füße schlugen auf den abgenutzten spiralförmigen Stein, während Katrin hinter ihr die Stufen im Zweierschritt nahm, ihre Lungen brannten und ihr Zopf ihr lose gegen den Rücken peitschte. Sie stürmten auf die Galerie unter freiem Himmel, und der Wachmann wirbelte so heftig herum, dass sein Messinghorn von seinem Haken klapperte, von der Balustrade abprallte und die ganzen sechsundsechzig Meter hinunterfiel, ein glitzernder Punkt, der zu den roten Dächern darunter schrumpfte. Jörg, der als Letzter keuchend heraufgeklettert war, schlang beide Arme um das Steingeländer und hing dort, zu ängstlich, um hinunterzusehen, seine Trommel schlug ihm gegen die Knie. Katrin stürzte sich auf Troffea und drückte sie mit dem Körper gegen die Brüstung, ihre dicken Schultern mit beiden Unterarmen vom Abgrund wegdrückend, wobei sie spürte, wie das Herz der älteren Frau unter ihren Händen hämmerte. Magister Kuhn kam als Letzter an, keuchend, sein Gewand dunkel vor Schweiß, die Flasche wild an ihrer Kette schwingend; er packte selbst das Geländer, nur um aufrecht zu bleiben, dann griff er an Katrin vorbei, um Troffeas Handgelenk zu packen und zwei Finger fest dagegen zu drücken, laut gegen den Wind zählend.

Das Kellergewölbe drückt tief über ihnen, mannshohe Fässer stehen dreifach gestapelt im Dunkeln, Laternenlicht schwimmt über verschüttete Sägespäne. Zusammengebrochene Tänzer liegen zwischen den Fässern, die Gliedmaßen zucken selbst im Schlaf noch. Eine zappelnde Ferse trifft einen Messinghahn genau und schlägt ihn sauber heraus, und dunkler Wein schießt in einem zischenden Strahl über die Steinplatten. Katrin wirft sich hin, kriecht auf Knien über den nassen Stein, rollt ihre Schürze zu einer Faust zusammen und rammt sie in das Loch, Wein saugt sich schwarz an ihrem Arm bis zum Ellbogen hoch. Jörg zieht seine Trommel von der Hüfte und dreht sie um, stürzt sich vor, um zu fangen, was er kann, das mit einem Hahn bemalte Fell wird mit jedem Spritzer dunkler, während Wein über den Rand auf seine Stiefel schwappt. Kuhn sinkt in der sich ausbreitenden Flut über einem Mann, der still und grau geworden ist, auf die Knie, drückt beide langen Hände flach auf die Brust, drückt fest, zählt leise vor sich hin. Frau Troffea zappelt immer noch, ahnungslos, ein nackter, blutiger Fuß tritt erneut gegen das leere Fass und trifft beinahe Katrins gebeugten Rücken, als sie sich am Fass aufrichtet.

Das Fallgatter des Metzgertors hängt über dem Tor hochgezogen, seine Eisenzähne höher als drei Männer, und durch den Bogen stehen die Ochsenkarren Schlange, um auf die mistzerwühlte Straße zu rollen. Katrin zieht Frau Troffea an den Achseln auf das Strohbett des nächsten Karrens und bindet ihre Handgelenke mit nassem Seil an die Reling, während die nackten Füße der Frau gegen die Latten treten. Jörg stemmt seine Schulter gegen das Rad des nächsten Karrens und versucht, ihm über die Steinschwelle zu helfen, als der Radkranz mit einem peitschenartigen Knall splittert. Das ganze Bett ruckt seitwärts und zwei gefesselte Körper rutschen in den Schlamm unter der Tor-Nische. Kuhn, bereits zur Stadt zurückgekehrt, packt Katrins Handgelenk und drückt ihr seine birnenförmige Messingflasche in die tintenbefleckte Hand. „Nimm sie – miss ihre Pulse unterwegs, ich werde hier bei den Sterbenden gebraucht.“ Katrin steckt sie in ihre Schürze und klettert, um die gefallenen Tänzer wieder hochzuziehen, während die Karren ohne den alten Magister ächzend vorwärtsrollen und die Räder tiefere Spuren in den Dreck ziehen.

Der Regen hatte den Sandstein spiegelglatt gemacht, und die Hufe des Ochsen scharrten und fanden keinen Halt. Der Karren ruckte rückwärts, das Holz ächzte, sein ganzes Gewicht schwankte dem Abgrund entgegen, wo die Kiefern in grauem Nebel verschwanden. Jörg warf sich ohne nachzudenken von der Ladebordwand, rollte auf die Straße und schnappte sich einen Sandsteinblock, so breit wie seine eigene Brust, und zog ihn unter das Hinterrad, gerade als es über den Rand des Weges rollte. Das Rad biss sich in den Stein und hielt. Katrin hatte sich bereits über das Joch geworfen und zog mit ihrem ganzen langen Körper zurück, die Stiefel rutschten, die Arme zitterten, während sie gegen die Panik des Ochsen ankämpfte. Im Karrenbett traten Frau Troffeas gefesselte Beine aus den Seilen, ihr Körper rutschte halb über den Rand dem Abgrund entgegen, ihre geschwollenen nackten Füße baumelten über dem Nichts, bis Katrins freie Hand ihren Knöchel umklammerte und sie zurück ins Innere zog.

Die Felsenterrasse breitet sich vor der Grottenkapelle aus, eine hüfthohe Votivmauer säumt ihren Rand, dicht behängt mit hundert ausrangierten Schuhen. Frau Troffeas Knie knicken einfach ein. Sie lässt sich auf den Steinsims fallen, barfuß, die geschwollenen Füße endlich still, die Brust hebt und senkt sich. Katrin klettert schnell, um ihre Schulter zu fangen, bevor sie seitlich zusammensackt, und lässt sie sanft gegen den sonnenwarmen Felsen gleiten. Dann richtet sich Katrin auf, löst ihren letzten Holzschuh von der Kordel an Troffeas Hüfte und hängt ihn zu den anderen an die Mauer, wobei sie ihn zwischen zwei ältere, rissige Paare klemmt. Jörg nimmt seine Hahntrommel vom Riemen, hebt sie mit beiden Armen über seinen Kopf und schlägt sie gegen einen Felsbrocken. Das Ziegenfell reißt mit einem dumpfen Knall. Er stellt die zerbrochene Trommel an die Kapellenschwelle und tritt zurück, schwer atmend, und reibt sich die brennenden Handflächen an seiner Hose. Unter ihnen liegt die ganze Ebene des Elsass flach und dunstig, Straßburgs Turm eine dünne Nadel am fernen Horizont, von dieser Höhe aus unmöglich klein.