Kerosene From Rock: Ignacy Łukasiewicz's Lamp — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Der Karren ruckelte auf dem unebenen Kopfsteinpflaster des großen Platzes, und das schwere Fass, das an seiner Seite festgebunden war, riss mit einem Knall des Seils los. Es schlug auf die Steine und rollte, eine stinkende schwarze Spur von Erdöl über den Marktplatz ziehend, direkt auf die Stände zu. Marysia sah es kommen und warf sich hin, wobei sie ihren Holzschuh fest unter den rollenden Rand klemmte. Das Fass ruckte, wackelte, und der Deckel begann schneller zu lecken. Ignacy schrie und tauchte ab, schlug beide Handflächen flach auf das verzogene Holz, und Jan kam sofort hinterher gekrabbelt, sein langer Körper breitete sich über die Oberseite aus, um es festzuhalten. Das Öl zischte zwischen ihren Fingern hervor, scharf und übelriechend. Ringsum rissen die Standbesitzer Körbe mit Äpfeln und Zwiebelstränge aus der sich ausbreitenden schwarzen Pfütze und zogen ihre Tische auf quietschenden Beinen zurück. Die Rathausuhr oben tickte weiter, als ob überhaupt nichts geschehen wäre, während die beiden Türme der Kathedrale ruhig hinter dem Chaos darunter standen.

Die abgenutzten Steinstufen hinunter ging es, ein gefettetes Brett über den Rand gelegt, damit das dicke Fass gleiten konnte, anstatt zu stoßen. Ignacy stemmte seine Stiefel gegen die unterste Stufe und zog am Seil, während Jan seinen langen Körper über die Oberseite beugte und das Gewicht des Fasses Hand über Hand erleichterte, bis es sanft auf dem Kellerboden aufschlug. Marysia huschte zwischen ihnen hin und her, gab Spielraum und rief, wenn das Seil sich verhakte. Gemeinsam hievten die Männer die Kupferbrennblase über das Holzkohlefeuer, verschraubten ihre Nähte fest, während Funken nach oben durch das Pflastergitter spritzten. Das Feuer fing. Rauch kräuselte sich. Dann, Tropfen für langsamen Tropfen, begann klare Flüssigkeit in das wartende Gefäß zu tröpfeln – bis die Retorte gurgelte, blubberte und plötzlich ihren langen Hals hinaufsprudelte. Marysia schnappte sich ein nasses Tuch aus dem Eimer und schlug es flach über den Ausguss, beide Hände drückten fest, als eine schwarze Wolke aufstieg und sich wie eine im Haus gefangene Gewitterwolke über die Ziegeldecke ausbreitete.

Der Hof des Klempners klang wie eine Glocke. Bratkowski kauerte über seiner hüfthohen Werkbank, der Hammer hob und senkte sich, schlug ein flaches Blech um eine Holzform, bis es sich zum Körper einer Lampe krümmte. Lichtfunken huschten über das Metall. Jan kauerte neben ihm und hielt die Naht mit beiden langen Händen fest, während Bratkowski den heißen Lötkolben darüberzog und die Kante zischend versiegelte. Ignacy füllte Holzkohle in das kleine Kohlebecken und schürte das Feuer, damit der Kolben heiß blieb. Dann, ohne Vorwarnung, rollte ein frisch geformtes Kaminrohr von der Kante der Werkbank und drehte sich Kopf über Kopf auf die Pflastersteine zu. Marysia tauchte seitlich ab, riss ihren Blechtrichterhut ab und fing das Rohr mit einem Klirren darin auf. „Jetzt meins!“, lachte sie und hielt es wie eine Trophäe hoch. Bratkowski setzte den Kamin über die fertige Lampe, Ignacy zündete ein Streichholz an und hielt es an den Docht, und die Flamme schoss hoch und weiß empor, höher als jede Kerzenflamme, die sie je gesehen hatten. Alle traten zurück, blinzelten und schützten ihre Augen vor der Helligkeit, die unter dem Steinturm der Kathedrale leuchtete.

Der Wind auf dem Hügel kam in heftigen Böen, riss über die zerstörten Steinmauern hinweg, und viermal erstickte er die kleine Lampe. Ignacy schirmte den Docht mit den Händen ab und zündete das Streichholz erneut an, leise fluchend. Jan hielt seinen Mantel wie einen Schild offen, aber die Böen glitten jedes Mal daran vorbei. „Es hat keinen Sinn, hier zu stehen“, rief Marysia, schnappte sich die Lampe und kletterte auf eine bröckelnde Mauer, hielt sie hoch über ihren Kopf, wo der Sturm ihre Zöpfe und ihren Schal erfasste. Immer noch flackerte die Flamme. Bratkowski nahm ein großes leeres Gurkenglas aus dem Vorratssack, schwang seinen Hammer und schlug mit einem scharfen Schlag den runden Boden sauber heraus. Er kletterte neben Marysia hoch, stützte ihren Ellbogen mit einer breiten Hand und ließ das offene Glas wie eine Glocke über die Flamme fallen. Sofort richtete sich das kleine Feuer auf, stand hoch und stetig, brannte golden vor dem sich verdunkelnden Himmel, während sich die ganze erleuchtete Stadt weit unter ihnen ausbreitete.

Die Steintreppe wand sich wie ein Korkenzieher nach oben, schmal genug, dass die Schultern beide Wände streiften, und jede Stufe war glitschig von der Hitze der Nacht. Ignacy stieg zuerst hinauf und hielt eine brennende Lampe an seine Brust, deren Glaszylinder höher war als seine Hand. Jan kam dahinter, seine schlaksigen Beine falteten sich unbeholfen in den engen Kurven, eine zweite Lampe wackelte in seinen langen Fingern. Marysia kletterte ihm auf den Fersen und trug Bindfaden und einen Ersatzdocht, während Bratkowski die schwerste Lampe zweihändig schleppte, Scheren klirrten an seiner Schnur. Auf halbem Weg verfing sich Jans Fuß an einer abgenutzten Stufe und die Lampe entglitt ihm – Bratkowski hechtete, schob seine riesigen Handflächen darunter und fing den heißen Sockel genau in seinen Händen, ohne einen Tropfen Öl zu verschütten. Oben hängten sie alle drei Lampen an Eisenhaken am Deckenbalken auf, Ignacy knotete die Ketten, während Marysia die Leiter unter ihm stabilisierte. In dem Moment, als der dritte Docht Feuer fing, erstrahlte der dämmrige Operationssaal hell wie am Mittag, und die Ärzte drängten sich in den Türrahmen, klatschten und riefen ihren Dank in das plötzliche goldene Licht.

Der Wagen ruckelte, kippte und sank mit einem schrecklichen, saugenden Ächzen, sein Hinterrad verschwand bis zur Achse im gelben Schlamm. Ignacy sprang herunter und versank bis zu den Stiefelschäften, leise fluchend. Bratkowski zog bereits einen umgestürzten Tannenast vom Straßenrand, entrindete ihn mit zwei kräftigen Rucken und klemmte ihn als Hebel unter die Wagenpritsche. Er warf sein ganzes kahles, fassförmiges Gewicht dagegen, die Adern traten ihm am Hals hervor. Ignacy kletterte den Graben entlang, sammelte flache Steine in seinen Armen und rammte sie unter das sinkende Rad, festigte sie mit seinem Stiefelabsatz. Marysia spritzte durch den Schlamm zu den Pferdeköpfen, packte beide Zügel in ihre kleinen Fäuste und zog sie herum, schnalzte mit der Zunge, zog mit aller Kraft ihres drahtigen kleinen Körpers. „Zieht jetzt, zieht!“, rief sie, und die Pferde lehnten sich in ihre Geschirre, während Bratkowski am Hebel zog und Ignacy seine Schulter an die Heckklappe stemmte. Mit einem großen nassen Schmatzen sprang der Wagen frei, bespritzte alle drei mit Schlamm und rollte auf festeren Boden vorwärts.

Der silberhaarige Mann schritt auf die Lichtung mit den Kiefern, wobei seine Stiefel in die braunen Pfützen platschten, die sich zwischen den Wurzeln sammelten, und stieß seinen bernsteinfarbenen Stock auf drei dunkle Sickerstellen, die aus der Erde sickerten. „Hier, und hier, und hier“, sagte er und tippte auf jede einzelne. Ignacy kauerte sich hin und rieb den schwarzen Schlamm zwischen seinen Fingern, während der riesige Blechschmied eine Schaufel vom Wagen holte und sie in den weichen Boden rammte, wobei er Erdbrocken beiseite schleuderte, bis sich ein Schacht zwischen den Wurzeln öffnete, erst hüfttief, dann brusttief. Sie bauten eine Winde, eine Kurbel und eine Trommel, die zwischen zwei gegabelten Pfosten befestigt waren, die größer waren als das kleine Mädchen, und ließen ein Seil in die Dunkelheit hinab. Sie packte die Kurbel mit beiden Händen, stemmte ihre Holzschuhe gegen eine Wurzel und kurbelte sie immer wieder herum, wobei die Trommel knarrte, bis ein tropfender Eimer über den Rand stieg. Er schwang weit aus und schwappte seinen schwarzen Inhalt über den Rand – direkt auf die hohen Stiefel des Landbesitzers, die bis zu den Knien schwarz durchnässt wurden.

Das Seil knarrte über dem Dachbalken, straff gespannt wie eine Geigensaite, und die große Kupferbrennblase hob sich zitternd in die Luft über dem gemauerten Ofen. Sie war so groß wie ein Wagenrad auf der Seite, höher als ein stehender Mann, und sie wollte nicht still hängen. Sie schwang zuerst zu den Holzstapeln, dann zurück zum halbfertigen Schornstein, und Bratkowski warf seine ganze kahle Masse gegen ihre gekrümmte Flanke, die Schulter abgestützt, die Stiefel im Ziegelstaub rutschend. Marysia warf sich flach hin und krabbelte unter den schwankenden Bauch, schnappte sich das baumelnde Führungsseil, bevor es sich um die Ofenöffnung verheddern konnte, und zog es Hand über Hand, um die Drehung des großen Gefäßes zu stabilisieren. Ignacy zog am Hebeil mit Trzecieski neben ihm, beide lehnten sich mit ihrem ganzen Gewicht zurück, die Stiefel in die aufgewühlte Erde gegraben. Langsam, langsam, sank die Brennblase waagerecht, fand ihren gemauerten Sitz und setzte sich mit einem tiefen, klingenden Bong nieder, das durch den ganzen Hof zitterte.

Die Jasiołka stieg in der Nacht an, braun und angeschwollen, und bevor jemand rufen konnte, hatte sich das Floß aus Kerosinfässern von seiner Verankerung gelöst und trieb flussabwärts. Trzecieski rannte platschend zum Wasser, stellte seine Stiefel in den Schlamm und schwang seinen bernsteinfarbenen Stock über die Strömung, hakte das erste Fass am Rand ein und zog es mit beiden zitternden Armen zu sich heran. Bratkowski watete knietief ins Wasser, packte das vom Floß herabhängende Seil und zog es straff um seine breiten Schultern. Ignacy fing das nächste Fass ab, als es vorbeistieß, und schob es Marysia zu, die das Seil mit beiden kleinen Fäusten packte und ihre Holzschuhe in den Schlamm grub, wobei sie es Hand über Hand den Uferhang hinaufreichte. Eines nach dem anderen kamen die Fässer aus dem braunen Wasser gestoßen und gerollt, wurden den Hang hinauf durch den Regen gezogen, während die Weiden über ihnen peitschten und der Schornstein schwach über ihnen allen rauchte.

Seile knarrten, als ein Dutzend Stadtbewohner an den Leinen zogen und Schritt für Schritt rückwärts gingen, während der eiserne Laternenpfahl sich von den Pflastersteinen erhob wie ein gefällter Baum, der sich wieder aufrichtete. Bratkowski stellte seine Stiefel breit auf und schob seine riesige Schulter unter die Mitte des Pfahls, stöhnte, um ihn zu stabilisieren, bis er mit einem tiefen Klopfen in die Steinfassung fiel. Trzecieski klopfte zweimal mit seinem Stock gegen den Sockel, um zu prüfen, ob er nicht wackelte. Marysia kletterte bereits die Laternenanzünderleiter hinauf, zwei Stockwerke hoch, die an den Pfahl gelehnt war, den Glaszylinder fest unter einem Arm geklemmt, ihre Holzschuhe klingelten auf jeder Sprosse. Oben klemmte sie den Zylinder in seine Halterung, zog einen Docht aus ihrem Gürtel und schlug ihn gegen das Eisen. Ignacy stabilisierte den Fuß der Leiter mit beiden Händen und rief ermutigende Worte nach oben. Die Flamme erfasste den Docht, und goldenes Licht brach über die gesamte Kreuzung herein, überflutete die weißen Arkadenhäuser und den dunklen Kirchturm. Unten flogen Mützen in die Luft und Männer jubelten, bis die Berge es widerzuhallen schienen.