Jean-Francois Champollion Reads the Stone — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Oben auf dem Montmartre-Hügel drehten sich die Windmühlenflügel knarrend vor dem grauen Panorama von Paris, das sich darunter erstreckte, und Zoés Drachen stieg im Wind auf, sein Papierbauch bedeckt mit ihren kreidig kopierten Vögeln und Zickzacklinien. Sie zog am Faden, lachte und rannte rückwärts durch die Weinrebenreihen. Dann stürzte der Drachen ab, prallte gegen einen sich drehenden Flügel, und der Faden riss ihr aus den Fingern. Die Böe, die ihn befreite, schlug direkt in die Ledermappe unter Champollions Arm und riss die Schnalle auf. Vierzig Blätter Transparentpapier schossen gleichzeitig heraus und wirbelten über den Hang davon. „Fangt sie! Fangt sie!“, rief er, krabbelte auf Knien dem nächsten Blatt hinterher und griff ins Leere. Zoé ließ den kaputten Drachen fallen und stürzte sich ebenfalls den Hügel hinunter, schnappte nach den Papieren, die durch die Weinblätter auf die Dächer von Paris weit unten zischten. Eines nach dem anderen segelten die Blätter an ihren greifenden Händen vorbei und purzelten schneller, als beide rennen konnten.

Die Papiere strichen tief über das Kopfsteinpflaster, und Zoé rannte ihnen hinterher, ihre Holzschuhe klapperten zwischen den Ständen, die Zöpfe flogen hinter ihr her. Sie hechtete nach einem Blatt, das unter einen Karren glitt, und ihre Schulter stieß an ein Fass, das höher war als ihre Taille – es kippte mit einem hohlen Dröhnen um, und Äpfel hüpften in alle Richtungen davon, rollten unter Füße und Markisen. Champollion hastete dem letzten Zeichenblatt hinterher, die Arme ausgestreckt, und rief, es solle anhalten, aber der Wind fegte es weiter die Gasse der Marktstände hinunter, vorbei an Austernfässern und Körben voller Kohl. Gerade als es auf den offenen Rinnstein zusteuerte, schoss ein langer Stock hervor, und sein Elfenbeinknauf legte sich flach auf das Papier und heftete es fest an die Steine. Champollion blickte erschrocken zu dem sehr großen Fremden auf, der es angehalten hatte, während ein Fischhändler lachte und einen entkommenen Apfel zurück auf seinen Karren warf. Zoé, rotwangig und keuchend, jagte immer noch einem entlaufenen Apfel in einem weiten Kreis um einen Kohlkarren hinterher, wobei sie unterwegs zwei weitere in ihre Schürze schaufelte, und ein Junge mit einem Besen fegte rollende Äpfel aus der Gasse.

Ein Windstoß vom Fluss fegte den gerahmten Stich vom schrägen Regal des Bücherstandes, und Zoé hechtete mit beiden Armen danach, verfehlte ihn um eine Handbreit, als er über die steinerne Brüstung in die Seine purzelte. „Nein, nein, nein!“, kreischte sie und kletterte bereits auf den Sims. Jacques-Joseph zog sie an ihren Schürzenbändern zurück, bevor sie dem Druck ins Wasser folgen konnte. Unten trieb die Schachtel, sich in der Strömung drehend. Ein vorbeifahrender Bootsmann schwang seinen langen Eisenhaken herüber, und Champollion packte den Schaft mit ihm, beide lehnten sich über die niedrige Mauer und zogen die tropfende Schachtel Hand über Hand zurück, bis sie auf die Pflastersteine klatschte. Wasser lief vom Glas herunter. Jacques-Joseph schnappte ein zwischen zwei Pfosten gespanntes Seil einer Buchhändler-Markise auf, und die drei befestigten den durchnässten Stich an seinen Ecken wie Wäsche, Zoé stand auf Zehenspitzen auf einer umgedrehten Kiste, um den höchsten Haken zu erreichen, Kreidestaub verschmierte ihre nassen Finger, während sie arbeitete.

Die Türen flogen auf und eine Staubwolke rollte mit dem sonnenverbrannten, breiten Mann herein, Papierrollen klapperten auf seinem Rücken. Er hielt nicht inne, um die Stille des Lesesaals abzuwarten, sondern schritt direkt zum langen Tisch, hüfthoch und die ganze Länge der Galerie einnehmend, und wuchtete sein Bündel darauf. Ein Ruck am blauen Band und eine vier Meter lange Schriftrolle mit Zeichnungen von Abu Simbel ratterte über den ganzen Tisch und über das hintere Ende hinaus, rollte sich wie ein Teppich ab. Ein Tintenfass, das sich gelöst hatte, rollte über das Holz auf den Rand zu. Zoé ließ ihre Schiefertafel an der Schnur fallen und hastete hinterher, rutschte auf ihren Holzschuhen aus und fing es mit beiden Händen auf, gerade als es über den Rand kippte. Jacques-Joseph stieß mit seinem Stock zu, um das Ende der Schriftrolle zu fangen, bevor sie auf den Boden glitt, während Champollion das nahe Ende ergriff, es unter seinen tintenbefleckten Handflächen glattstrich und sich bereits zum Lesen vorbeugte.

Das Seil um den Steinblock zischte und rutschte, und die Kiste kippte mit einem Stöhnen, das durch den ganzen steinernen Hof hallte, seitlich auf dem Karren. „Er rutscht!“, rief Zoé und kletterte schnell aus dem Weg. Huyot zog bereits ein Brett vom Stapel an der Wand und schob es mit beiden breiten Armen abgestützt und den Stiefeln im Kies vergraben unter die Kante des rutschenden Blocks. Der Block setzte sich mit einem dumpfen Geräusch ab, sicher. Jacques-Joseph ergriff das lose Seilende und band es zweimal um das Karrenrad, um die ganze Ladung zu sichern. Währenddessen war Champollion direkt vor dem Stein auf die Knie gefallen, ohne auf den Tumult zu achten, drückte ein Blatt Papier flach gegen eine geschnitzte Kartusche und rieb Holzkohle in schnellen dunklen Strichen darüber, um den königlichen Namen festzuhalten, bevor jemand daran denken konnte, den Block wieder zu bewegen. Zoé kauerte sich neben ihn, hielt die Ecke des Papiers mit beiden Händen flach, damit der Wind es nicht hochheben konnte, und beobachtete, wie die Formen unter der Holzkohle aufblühten, wie Magie, die aus dem Stein aufstieg.

Das Dachboden-Arbeitszimmer war ein Turm aus Büchern, vom Boden bis zum schrägen Oberlicht, Stapel hüfthoch, brusthoch, noch höher, eine Wäscheleine aus Kartuschenstreifen, die Wand an Wand darüber gespannt war. Zoé kletterte den schwankenden Turm hinauf, ihre Holzschuhe schlugen Bände los, eine Hand umklammerte die Leine, die andere befestigte den letzten Streifen mit ihrer kreideverknoteten Schnur, die schwang. „Fast geschafft!“, rief sie, und der ganze Stapel schwankte. Jacques-Joseph stürzte mit seinem Stock herbei, um ihn abzustützen, zu spät – Bücher donnerten herunter und die Papierstreifen regneten lose durch die Luft. Champollion tauchte über den Tisch, Tintenfässer zerstreuend, und schnappte sich einen fallenden Streifen aus der Luft, bevor er den Boden berührte. Er starrte darauf, die Augen weit geöffnet, und rief die Laute laut aus, sich bereits den Treppen zuwendend. Huyot fing Zoé, als sie vom zusammenbrechenden Turm fiel, und schwang sie sicher auf ein Kissen aus heruntergefallenen Büchern. „Hast du es?“, brüllte er dem fliehenden Gelehrten hinterher, während sich der Staub um sie alle noch wie Schnee legte.

Champollion rannte, die Papiere mit beiden tintenbefleckten Händen flach an die Brust gepresst, sein flatternder gestreifter Schal peitschte hinter ihm über die eiserne Fußgängerbrücke. Zoé klapperte in ihren Holzschuhen nebenher und rief Anweisungen, während Jacques-Joseph mit schwingendem Stock hinter ihnen her schritt und Huyot als Letzter schwerfällig hinterher trottete, seine Papierrollen auf dem Rücken hüpfend. Ein Windstoß riss Champollions Hut sauber vom Kopf und schickte ihn über das Geländer in den darunter liegenden Fluss. Er bremste abrupt ab, packte das Eisengeländer mit einer Hand, die Papiere wären ihm beinahe aus der anderen gerutscht. Unten glitt ein Waschprahm vorbei, seine Wäscheleinen waren mit tropfenden Laken behängt. Eine Prahmfrau entdeckte den schwimmenden Hut, hakte ihn geschickt an das Ende einer langen Holzstange und hievte ihn hoch. Zoé beugte sich gefährlich über das Geländer und streckte beide Arme aus, und Jacques-Joseph packte ihren Schürzenriemen, um sie festzuhalten, während Huyot seine breite Schulter als Anker gegen das Geländer stemmte. Der Hut schwang tropfend herauf, und Champollion schnappte ihn sich, setzte ihn schief zurück auf seine Locken und lachte erleichtert, als die ganze Brücke unter ihren hastigen Schritten klapperte.

Huyot stand auf einem Stuhl am einen Ende der gewölbten Halle und balancierte, während er den oberen Rand des großen, geklebten Banners über seinen Kopf zog. Quer durch den Raum kletterte Zoé auf einen anderen Stuhl und umklammerte das andere Ende mit beiden Fäusten. „Lasst gleichzeitig los!“, rief Jacques-Joseph und schwang seinen Stock wie einen Dirigentenstab. Huyot ließ sein Ende fallen und Zoé schleuderte ihres nach außen, und das lange Banner aus geklebten Kartuschen rollte die Sitzreihen hinunter, purzelte über Armlehnen und stürzte in einem langsamen Papierwasserfall auf den Marmorboden. Gelehrte sprangen von ihren Bänken auf, um zu sehen, wobei ihre Roben an den Ellbogen der anderen hängen blieben. Champollion rannte neben dem sich entrollenden Banner her, zeigte mit einem tintenbefleckten Finger auf jede Kartusche und rief die Namen aus, sobald sie erschienen. Jacques-Joseph stützte einen umkippenden Stuhl mit seinem Stock, damit Huyot sicher heruntersteigen konnte, während Zoé von ihrem eigenen Stuhl sprang und klappernd in ihren Holzschuhen landete, grinsend zum aufsteigenden Gemurmel der Halle aufblickend.

Das Tablett mit den Metalllettern, hüfthoch auf seinem Holzständer, kippt krachend zur Seite, wodurch Hunderte winziger Hieroglyphenblöcke über die Dielen verstreut werden. Alle gehen gleichzeitig auf die Knie. Zoé krabbelt unter die Presse selbst und jagt einem rollenden Block mit einer sitzenden Figur hinterher, während Jacques-Joseph seinen Stock auf dem Boden abstützt und sich bückt, um Blöcke mit vorsichtigen Fingern in seine lange Handfläche zu fegen. Huyot hievt das leere Tablett mit Anstrengung aufrecht und hält es fest, während Champollion auf Händen und Knien krabbelt, Vogelzeichen von Zickzacklinien mit dem Auge sortiert und jedes in seinen richtigen Schlitz fallen lässt. Als der letzte Block einrastet, zieht Champollion selbst den Hebel, der die Pressplatte absenkt, und gemeinsam ziehen er und Huyot das erste feuchte Blatt mit vorsichtigen Zupffingern ab. Jacques-Joseph nimmt eine Ecke, Zoé steht auf Zehenspitzen für die andere, und sie klemmen es tropfend an die Trockenleine, die quer durch den Raum gespannt ist, wobei die nasse Tinte noch unter den Hängelampen glänzt.

Sechs Jahre hatten die Tintenflecken abgeschliffen, aber nicht den Schal. Im Hafen von Toulon ächzte der Kran und hievte ein Netz von Kisten über die Reling des Schiffes, jede Kiste hüfthoch und mit der Schablone LEERE NOTIZBÜCHER versehen. Der kleine Mann mit den schwarzen Locken stieg als Letzter die Gangway hinauf, eine letzte Kiste mit beiden Armen an seine Brust gepresst, die Stiefel rutschten auf dem salzverkrusteten Holz. Hinter ihm stützte der sehr große, grau gekleidete Mann das Gangway-Seil und hakte es mit seinem Stock fest, damit die Planken nicht schwankten. In der Nähe hievte der breite, kahle Mann ein verschnürtes Bündel Papierrollen höher auf seine eigenen Schultern, stöhnte unter dem Gewicht und stabilisierte eine lose Kiste mit seinem Stiefel, bevor sie von der Kaimauer kippte. Unten auf den Steinen kauerte das sommersprossige Mädchen und schabte einen Kreidestummel über die warme Kaimauer, wobei sie eine wackelige Kartusche zeichnete, die doppelt so hoch war wie sie selbst, obwohl sie selbst klein war. Möwen kreisten über dem Wald der Masten, als die Schiffsglocke die Stunde schlug.