Flower and Song — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Der Wind kam ohne Vorwarnung vom Vulkan herab, rollte die Terrassen hinunter und prallte gegen das Trockengestell, auf dem die bemalten Rindenpapierseiten des alten Königs in der Sonne ausgebreitet lagen. Das Gestell kippte mit einem Krachen um, und plötzlich war die Luft voller wirbelndem Papier. Citlali ließ ihren Korbgurt fallen und hechtete, schnappte sich eine Seite aus der Luft, dann eine weitere, dann eine dritte, die sie flach an ihre Brust drückte. Tepi schrie und warf seinen ganzen kleinen Körper flach auf eine vierte Seite, als diese über die Steinterrasse huschte, seine Trommel schlug dumpf auf den Boden. Aber zwei weitere Seiten fingen den Windstoß voll ab und segelten über die Terrassenmauer, überschlugen sich immer wieder auf dem Weg hinunter zum glitzernden See weit unten. Der König hechtete ihnen hinterher, griff mit beiden langen Armen, aber seine Finger schlossen sich um leere Luft. Er stand am Terrassenrand und starrte auf den See hinunter, sein Umhang flatterte im Wind um ihn herum.

Der Aquädukt verlief hoch entlang der Schluchtwand, ein Steinkanal, nicht breiter als ein Tischset, Wasser zischte hindurch, so schnell wie ein Fluss. Eine bemalte Seite wirbelte in der Strömung, verfing sich an einem Felsen, kurz davor, über den Rand in den Abgrund zu stürzen. Tepi legte sich flach hin und kroch auf Händen und Knien am glitschigen Rand entlang, sein Topfschnitt-Haar tropfte, die Knie schrammten am Stein. „Lass nicht los!“, rief er. Der große König kauerte hinter ihm, eine lange Hand um den Knöchel des Jungen geschlungen, seine eigenen nackten Füße gegen eine Steinkante gestemmt. Citlali kletterte von der anderen Seite herauf, schwang ihren flachen Korb in den Kanal, um den Fluss zu stauen, und grunzte, als sich das Wasser gegen das geflochtene Rohr staute. Tepi streckte seinen Trommelschläger über das aufgewühlte Wasser, hakte die wirbelnde Seite ein und riss sie los, gerade als sie auf den Abgrund zusteuerte. Er purzelte rückwärts in die Brust des Königs, durchnässt, aber grinsend, die gerettete Seite fest an seinen kleinen türkisfarbenen Umhang geklammert.

Das Schilfkanu, kaum länger als drei erwachsene Männer, die Kopf an Fuß lagen, schrammte vom Schlamm ab und wackelte ins seichte Wasser hinaus. Citlali stieß ihr Paddel kräftig gegen das Wasser, während Tepi vorne kniete und ein Fischernetz in beiden Fäusten hielt. Die letzte Seite drehte sich vor ihnen auf der Oberfläche, durchnässt und sich kräuselnd, und trieb auf einen großen weißen Reiher zu, der regungslos im Entengrün stand. „Schneller paddeln, es sinkt!“, rief Citlali, und der König lehnte seinen langen Körper seitlich, zog den Rand des Kanus herunter, um es zu stabilisieren. Tepi stürzte sich vor, stieß das Netz aus und schöpfte die Seite hoch, gerade als der aufgeschreckte Reiher mit einem Flügelschlag aufstieg. Aber der plötzliche Stoß ließ das Kanu heftig schwanken – Citlali packte Tepis Umhang, um ihn vor dem Umkippen zu bewahren, und eine Welle grünen Seewassers schwappte über die Seite und ergoss sich direkt über die kleine Trommel, die an seinem Bauch befestigt war. Tepi jaulte auf und schlug mit beiden Händen auf den nassen Schildkrötenpanzer. „Meine Trommel!“, jammerte er, während Nezahualcoyotl die tropfende Seite ruhig aus dem Netz zog und sie sicher in den Himmel hielt.

Großmutter Xochipapalotl entriss Citlali die tropfenden Seiten und breitete sie auf ihrem hüfthohen Arbeitstisch aus, wobei sie zwischen zusammengebissenen Zähnen Befehle bellte. „Steine, schnell, bevor sie sich wellen!“ Citlali hastete, um glatte Flusssteine aus einem Korb zu holen, und drückte einen auf jede durchnässte Ecke. Tepi, der auf einen niedrigen Hocker sprang, um heranzukommen, griff selbst nach einem Stein und stieß seinen Ellbogen direkt in den gedrungenen Tontopf mit Orchideenknollenleim, der am Tischrand stand. Er kippte um, der Leim ergoss sich über die Dielen, gerade als ein Windstoß von den offenen Dachsparren einen Sturm von Kolibrifedern, die zum Trocknen aufgehängt waren, losriss. Die Federn regneten herab und blieben schnell am sich ausbreitenden Leim kleben – und an Tepis Haaren, seinen nackten Füßen und dem Saum von Nezahualcoyotls blauem Umhang, als dieser sich nach dem fallenden Topf streckte. Der König taumelte zurück, eine Spur von glitzerndem grünem und rotem Gefieder hinter sich herziehend, während Großmutter entsetzt über ihre ruinierten Federn beide Hände vors Gesicht schlug.

Der Markt verschluckte sie ganz – Markisen flatterten über ihnen, Truthahnkäfige, höher gestapelt als die Taille eines Mannes, Pyramiden aus roten und grünen Chilischoten, höher als Tepi selbst. Er trabte stolz mit zwei auf seinem Kopf balancierenden Seiten, die Trommel auf seinem Bauch hüpfend, bis sein nackter Fuß an die Ecke eines Truthahnkäfigs stieß. Er fiel hin, die Arme rudernd, und ein Sack, doppelt so groß wie er, platzte neben ihm auf – eine große, keuchende Wolke blutroten Cochenillepulvers rollte über die Pflastersteine wie verschüttetes Feuer. Citlali schrie auf und warf sich flach hin, schlug ihren Korb über die nächste Ansammlung, um ihn zu retten. Der König kniete nieder und schaufelte mit seinen langen Fingern Handvoll des kostbaren roten Staubes in einen Kürbis, während Großmutter Xochipapalotl mehr davon in ihren Rocksaum fegte, schimpfend und lachend zugleich. Händler lehnten sich über ihre Stände und heulten vor Lachen über den kleinen Jungen, der bis zu den Ellbogen rot gefärbt dastand. Tepi setzte sich auf, blinzelte durch einen rotbestäubten Pony, völlig unbeeindruckt, und grinste sie alle an.

Der Himmel wurde auf einmal grau, und dann goss es in Strömen. Die neu bemalten Seiten lagen zum Trocknen auf den Hofsteinen, und Citlali schrie und hechtete zum nächsten Stapel. Tepi ließ seine Schläger fallen und rannte, zog eine Schilfmatte, die doppelt so hoch war wie er selbst, über die Seiten, die der riesigen aufrechten Trommel am nächsten lagen. Der alte König hechtete zur hintersten Ecke und schlug flache Rindenblätter unter seinem Arm zusammen, bevor der Wind sie erfassen konnte. Großmutter warf ihr ganzes Gewicht gegen einen umstürzenden Stapel, aber die Huehuetl-Trommel – so groß wie der König selbst – wankte, kippte und rollte donnernd über den Hof, alle aus ihrem Weg scheuchend. Regenwasser strömte zwischen den Pflastersteinen hindurch, und die frischen roten und blauen Glyphen lösten sich sauber vom Papier und flossen in kleinen hellen Flüssen zu den Abflüssen. Citlali warf Matten über drei weitere Seiten, Tepi stampfte mit bloßen Füßen in eine Pfütze, um sie aufzustauen, und doch glitt die Farbe unter ihnen davon, Glyphe für Glyphe, in die Steine.

Die Zedernholztruhe stand hüfthoch an der Wand des Amoxcalli, mit altertümlichen Schnüren gebunden. Nezahualcoyotl kniete nieder und hob ihren schweren Deckel mit beiden Händen, die Scharniere knarrten. Darin lagen die Original-Lieder, gestapelte Seiten, braun wie alte Blätter. Citlali beugte sich vor und wollte das oberste Blatt berühren – und es zerbröselte unter ihren Fingern, sank zu einem weichen Haufen farbigen Staubes, rot und blau und gold. „Vorsicht!“, sagte der König und packte ihr Handgelenk, bevor sie weiter drücken konnte. Großmutter Xochipapalotl schwebte schützend mit ihrem Fächer über der Truhe, als könnte sie bewahren, was bereits vergangen war. Dann stieß Tepi, dessen Nase von der pudrigen Wolke zuckte, einen gewaltigen Nieser aus. Der Staub schoss nach oben, glitzerte wild im Lampenlicht, wirbelte über all ihren Köpfen, bevor er sich legte. Niemand lachte. Nezahualcoyotl griff langsam hinunter und schloss den Deckel, leise und endgültig, seine langen Hände drückten ihn zu, als würde er etwas zum Schlafen bringen.

Nachdem jede alte Seite zerstört war, blieb nur eines zu tun: neues Papier aus dem Nichts herzustellen. Tepi rannte vom Fluss hin und her, schleppte Kürbisse, die so voll waren, dass sie über seine Zehen und seinen türkisfarbenen Umhang schwappten, und schüttete jeden einzelnen in einen Steintrog, der so breit war wie seine eigene Reichweite. Citlali kniete über dem Kies und legte durchnässte Feigenborkenstreifen sorgfältig nebeneinander in einem gekreuzten Gitter aus, drückte jeden einzelnen mit ihren Handflächen flach, bevor sie den nächsten aus dem Haufen in ihrem Korb nahm. Großmutter kniete hinter ihr und schlug immer wieder mit ihrem gerillten Stein auf die überlappenden Streifen, um die Fasern zu einem einzigen blassen Blatt zu glätten. Nezahualcoyotl hob die fertigen Bretter, schwer und tropfend, und trug sie an den Feigenbäumen vorbei in die offene Sonne, wo er sie vorsichtig auf erhöhte Trockengestelle über dem Kies legte. Leichter Dampf kräuselte sich von der nassen Rinde. Niemand sprach von dem verlorenen Buch; sie bauten es einfach wieder auf, Blatt für Blatt, mit blasenübersäten Händen und durchnässten Ärmeln.

Die Treppe erhob sich hundert Steinstufen hoch, jede kniehoch, und stieg wie eine Leiter zum Himmel direkt an der Tempelfassade empor. Tepi kletterte jeweils zwei Stufen auf einmal hinauf, die Trommel auf seinem Bauch hüpfend, bis Großmutter Xochipapalotl ihn an seinem Strick packte und ihn das letzte Stück hochzog. Citlali kletterte stetig dahinter, das leere neue Buch flach an ihre Brust gedrückt, während Nezahualcoyotl ihren Ellbogen an den bröckelnden Rändern stützte. Auf dem flachen Gipfel fielen sie auf die Knie, die Brust hob und senkte sich, die ganze, von Lampen erleuchtete Stadt breitete sich unter ihnen aus wie verstreute Sterne. Tepi schlug seine Schlegel auf das Trommelfell – eins, zwei, drei kräftige Schläge hallten über die Dächer. Einen Atemzug lang nichts. Dann schwebte eine Stimme aus einem Hof herauf, dann eine weitere aus einem Kanu, dann Dutzende, Hunderte, das ganze schlafende Lied erhob sich Zeile für Zeile wieder aus der Stadt. Citlali legte das leere Buch flach auf ihre Knie und kratzte schnell mit ihrem Rohrfeder, den Worten nachjagend, bevor der Wind sie zweimal stehlen konnte.

Das schwimmende Gartenfloß schaukelt sanft unter ihren Füßen, knietief im schwarzen Schlamm, während die Sonne rot über dem rauchenden Gipfel des Vulkans aufsteigt. Citlali kniet zuerst nieder und drückt Ringelblumensamen mit ihrem Daumen in die weiche Erde, einen nach dem anderen in einer ordentlichen Reihe. Tepi hockt neben ihr, schöpft Handvoll Schlamm und klopft ihn über jeden Samen flach, seine Trommel stößt an seine Knie, als er sich vorbeugt. Großmutter Xochipapalotl kniet am Rand des Floßes, nimmt frische Liederbücher aus einem geflochtenen Korb und fächelt ihre riesige Quetzalfeder darüber, um die Tinte zu trocknen, bevor sie sie weiterreicht. Der König watet zum Wasserrand und beugt seinen großen Körper, um jedes Buch in wartende Hände zu geben, während Kanu um Kanu nahe gleitet und Kinder eifrig nach oben greifen. „Nehmt es und singt es laut genug, damit der See es hören kann!“, ruft er und drückt einem Jungen ein Buch in die Hand. Citlali richtet sich auf, Blumenerde an ihren Handflächen, ruft die erste Zeile über das Wasser, und Tepi schlägt seine Trommel, um den Rhythmus zu beginnen. Eines nach dem anderen ziehen die Kanus davon, Kinderstimmen erheben sich gemeinsam, das ganze Lied treibt über die Kanäle zu ihnen zurück.