Blood of the Old Gods

Le vent hurlait, un cri plaintif résonnant à travers les vallées de cristal. En contrebas, le minuscule royaume d'Aethelgard se blottissait autour de sa flèche centrale, des lumières vacillantes contre la neige tourbillonnante. Au-dessus, la main d'un dieu oublié se dressait, immense, ses doigts saupoudrés de givre.

Le prince Theron, dernier de la lignée d'Aethelgard, se tenait, défiant, au sommet de la flèche de glace, son regard fixé sur la main colossale. Le destin de son peuple reposait sur ses épaules, un poids plus lourd que n'importe quelle couronne. Il connaissait la prophétie, la légende du Sang des Anciens Dieux, leur seul espoir de salut.

« Le sang... » murmura Theron, traçant les runes antiques gravées dans la surface glacée de la flèche. Elara, l'érudite royale, se hâta à ses côtés, son souffle s'évaporant dans l'air glacial. « Les légendes parlent d'une source de pouvoir en dehors de notre globe, une force liée aux dieux eux-mêmes », expliqua-t-elle, ajustant ses lunettes.

Soudain, le sol trembla. Une fissure traversa la glace, divisant le royaume en deux. La panique éclata alors que les bâtiments s'effondraient et que la flèche gémissait sous la contrainte. Le dieu oublié s'agita, ses doigts tressaillant.

Théron chancela, s'agrippant à Elara pour se soutenir. « Ça arrive ! » cria-t-il, sa voix à peine audible au-dessus du chaos. Les yeux d'Elara s'écarquillèrent de peur. « La prophétie... elle disait que le dieu se réveillerait quand Aethelgard serait au bord de la destruction ! »

« Il n'y a pas de temps pour la peur ! » cria Theron, tirant Elara vers les écuries. « Comme l'a dit Franklin Roosevelt, 'La seule chose que nous ayons à craindre est la peur elle-même.' Nous devons suivre la prophétie. » Il saisit sa monture, Boreas, un majestueux loup blanc. « Nous chevauchons pour le Sang des Anciens Dieux ! »

Ils traversèrent le paysage fracturé à toute vitesse, évitant les débris qui tombaient et les citoyens terrifiés. Boréas franchit des gouffres, ses puissantes pattes dévorant le sol. « Les Grottes de Cristal ! » cria Elara, pointant du doigt une chaîne déchiquetée de montagnes de glace au loin. « L'entrée est cachée à l'intérieur ! »

Soudain, une silhouette colossale descendit du ciel, leur barrant le chemin. C'était un éclat du dieu lui-même, un avatar de fureur gelée, enveloppé d'une brume glaciale. Ses yeux brûlaient d'une puissance ancienne, fixés sur le prince en fuite.

« Tu ne peux pas échapper à ton destin, Theron ! » rugit l'avatar, sa voix pareille au frottement des glaciers. Une vague d'énergie glaciale jaillit de sa main, s'écrasant sur le sol devant eux. Borée se cabra de terreur, manquant de désarçonner son cavalier. « Nous devons nous battre ! » cria Theron, tirant son épée ancestrale, Croc-de-Givre.

L'avatar lança une volée d'éclats de glace, chacun aussi coupant qu'une lame de rasoir. Theron les dévia avec Crocdhiver, la lame ancienne vibrant de puissance. Le combat était désespéré, le destin d'Aethelgard étant en jeu.

Elara, sachant qu'elle ne pouvait égaler la puissance de l'avatar, chercha une faiblesse. Elle se souvint d'un passage d'un ancien parchemin : « Le Sang des Anciens Dieux coule là où le cristal chante. » Elle vit les grottes et eut une idée. « Theron, les grottes, trouve le cristal ! »

« Mais Elara… » commença Theron, l'inquiétude gravée sur son visage, mais Elara le coupa. « Va ! Je vais le distraire aussi longtemps que je peux. Trouve le Sang des Anciens Dieux ! » Avec une détermination nouvelle, Theron éperonna Borée vers les Grottes de Cristal, laissant Elara affronter l'avatar seule.

Plus Theron s'enfonçait dans les grottes, son loup bondissant agilement le long des chemins glacés. Plus il avançait, plus il faisait chaud, mais plus le chemin devenait dangereux. Trouverait-il le Sang des Anciens Dieux à temps ?

Elara s'avérait incapable de rivaliser avec l'Avatar, constamment balayée par des rafales glaciales, mais toujours debout. L'énergie de l'Avatar était trop écrasante. « Je ne peux plus te retenir. » Elara se sentait épuisée.

Finalement, Theron pénétra dans une vaste caverne, l'air scintillant d'une lumière éthérée. Au centre se dressait un cristal colossal, pulsant d'énergie. Alors que Theron s'approchait, le cristal chanta, une mélodie résonnant à travers la chambre.

Alors que Theron atteignait le cristal, il le toucha, et un torrent de souvenirs l'envahit. Il vit ses ancêtres, l'ascension et la chute d'Aethelgard, et la vraie nature des Anciens Dieux. Il avait enfin compris. Il devait faire un choix.

Il peut soit prendre le pouvoir du cristal pour lui-même, sauvant Aethelgard mais devenant un tyran... soit sacrifier le cristal, brisant leur monde et donnant au royaume une chance de se reconstruire ailleurs. Theron prit une inspiration, puis de toutes ses forces, il dégaina Crocdhiver.

Dans un dernier cri, Théron abattit Crocdégivre, brisant le cristal en mille morceaux. La caverne explosa de lumière, l'énergie jaillissant vers l'extérieur. Le cristal lui donnait le pouvoir de rendre maintenant Aethalgard au monde pour qu'il renaisse.

De retour dans le royaume en ruines, Elara regarda avec admiration l'avatar se dissoudre en flocons de neige, la tempête s'estompant. La main colossale au-dessus trembla, puis se rétracta lentement, laissant derrière elle le globe de neige. « Theron… » murmura-t-elle, sachant ce qu'il avait sacrifié.

Le globe de neige, maintenant vide, reposait dans la paume du dieu oublié. La main se referma, berçant le globe, une promesse silencieuse de renaissance. Peut-être qu'un jour, Aethelgard renaîtrait, un témoignage du courage de son prince. Les dieux n'oublient jamais.