The Flying Coffin
Dans la cité d'Aethoria, transpercée par les nuages, où les navires voguaient sur des rivières de lumière stellaire, vivaient trois âmes liées par le destin : Silas, un fabricant de cercueils solitaire ; Lyra, une navigatrice céleste ; et Morwen, une sorcière drapée d'ombre. Silas aspirait à la connexion, fabriquant des vaisseaux vides pour des sépultures célestes qui dérivaient dans le bleu infini. Mais une prophétie murmurait l'existence d'un cercueil volant, un vaisseau de changement, qui sauverait ou condamnerait Aethoria, testant les fondations mêmes de leur monde. Seule la descente d'un héros les mènerait à leur véritable destin, guidés par le courage, éprouvés par la peur, récompensés par l'amour.
Silas passa une main sur le cèdre lisse de son dernier cercueil. « Un autre voyage commence, une autre âme s'en va », murmura-t-il, sa voix résonnant dans l'atelier. Il vendait ses cercueils artisanaux aux familles d'Aethoria. Chaque cercueil était mis à flot dans le ciel et représentait pour elles leurs êtres chers décédés.
Lyra ajusta son astrolabe, les sourcils froncés. « Les courants célestes changent, Maître Elmsworth, » dit-elle à son vieux mentor. « Je crains une tempête comme nous n'en avons jamais vue. » Maître Elmsworth, s'appuyant lourdement sur son bâton en bois d'argent, hocha gravement la tête. « 'Savoir ne suffit pas ; il faut appliquer', comme disait Goethe. Voyez ce que vous pouvez avant que cela ne nous frappe ! »
Morwen se tenait sur le plus haut parapet, son corbeau perché sur son épaule. « Les cieux pleureront », siffla-t-elle, sa voix comme des feuilles sèches qui bruissent. Une silhouette encapuchonnée s'approcha. « Le conseil recherche votre... conseil, Morwen », dit-il avec hésitation. « Ils craignent la tempête. »
Un messager affolé fit irruption dans l'atelier de Silas. « Le conseil vous ordonne ! » cria-t-il. « Fabriquez un cercueil, assez grand pour un homme, assez solide pour voler ! Immédiatement ! » Silas le fixa, abasourdi. Il n'avait fabriqué que des cercueils de taille normale et n'avait jamais essayé d'en faire voler un.
Morwen rendit visite à Silas sous le voile de la nuit. « Je peux t'aider à le faire voler », siffla-t-elle, les yeux brillants dans l'obscurité. « Mais tu dois me promettre quelque chose en retour. » Il demanda ce qu'elle voulait, et elle répondit : « Une seule larme. » Il déglutit difficilement.
Silas, le cœur lourd, accepta. Morwen chanta, tissant un sort autour du cercueil. Il scintilla et pulsa d'une énergie arcanique. Une seule larme tomba. « C'est prêt », dit Morwen doucement, une étrange tendresse dans la voix. Silas s'inquiétait maintenant de l'usage qui serait fait de ce cercueil.
Lyra observait depuis l'observatoire le cercueil volant s'élancer dans la tempête. « Il se dirige vers l'Abysse », s'écria-t-elle, la peur lui serrant le cœur. « La prophétie ! Elle parle d'une descente, mais vers quoi ? » Il se dirigeait vers leur perte inévitable.
Silas, guidé par la magie de Morwen, se retrouva à l'intérieur du cercueil volant alors qu'il plongeait dans l'Abysse. Il ferma les yeux, se préparant à la fin. Puis, une voix résonna dans son esprit : « Nous sommes ce que nous prétendons être, nous devons donc faire attention à ce que nous prétendons être », avait dit Kurt Vonnegut. C'était Morwen. « Ouvre les yeux, Silas. Vois la vérité. »
Silas ouvrit les yeux et ne vit pas la destruction, mais les racines d'Aethoria, la fondation cachée sur laquelle la cité flottait, maintenant friable et faible. Le cercueil se transforma, devenant un vaisseau de terre et de lumière, réparant les racines. Aethoria était sauvée. Silas n'avait pas trouvé une fin, mais un début – un but et un foyer. Et en les sauvant, il se retrouva lui-même.