The Last Summer — Leggere in italiano

I titoli delle storie sono ancora in inglese; il testo di ogni storia è in italiano.

Anya ansimò, stringendo più forte la sua logora borsa mentre il vento la sferzava. Bottiglie di sole scintillavano in una bancarella lì vicino, mentre i venditori gridavano pioggia in bottiglia e brezze leggere. "Il Mercato del Cielo è magnifico, non è vero?" tuonò una voce accanto a lei.

«Magnifico... e travolgente», mormorò Anya, cercando di farsi strada tra le bancarelle affollate. Suo fratello maggiore, Caspian, ridacchiò, sistemandosi gli occhiali. «Non preoccuparti, piccola sturnella. Troveremo il vecchio Silas, prenderemo l'atlante delle nuvole e torneremo prima del tramonto».

Anya esitò. "Silas è... Silas. Ho sentito che vuole qualcosa in cambio. Un ultimo favore..." Caspian le strinse la spalla. "Non preoccuparti. Otterremo quell'atlante." "Come disse una volta Eleanor Roosevelt, sai, 'il futuro appartiene a coloro che credono nella bellezza dei propri sogni'", rassicurò Caspian.

Il vecchio rilegatore, Silas, li guardò strizzando gli occhi da dietro una montagna di tomi impolverati. "Caspian, ragazzo mio! E la piccola Anya, venuti a fare scambi, eh? Posso separarmi dall'atlante, ma, come sapete, ogni cosa ha un prezzo. Il mio prezzo? Un singolo ricordo."

"Un ricordo?" esclamò Anya, indietreggiando. "È pazzesco!" Silas ridacchiò, un suono secco e stridulo. "In effetti. Un ricordo dell'ultima estate. Quella in cui il cielo ha iniziato a svanire... Mi serve per una speciale ricetta di tempesta imbottigliata per il Grande Festival! Allora, abbiamo un accordo o no?"

«Noi... noi abbiamo bisogno dell'atlante, Silas! Mio padre ci ha lavorato per anni!» supplicò Caspian, con la voce tesa dalla disperazione. «Inoltre, sto lavorando a una mia ricetta meteorologica. Potrei aiutarti. Un ricordo è un prezzo troppo alto per pagine macchiate d'inchiostro», Silas sorrise. «Allora suppongo che salperai senza, come fece tuo padre, Caspian, vecchio mio?»

Anya si morse il labbro, guardando da Caspian a Silas. "Aspettate... lo farò io. Vi darò il mio ricordo." Caspian si voltò di scatto, l'orrore inciso sul suo volto. "Anya, NO! Non ricordi cosa hanno fatto i collezionisti di ricordi al Vecchio Fitzwilliam? Non gli è rimasto più nulla ora!"

Silas ridacchiò, sfregandosi le mani. "Eccellente! Un ricordo giovane, vibrante... proprio quello che mi serve!" Anya chiuse gli occhi, preparandosi. "Fallo allora, Silas. Prendi il ricordo del tempo," sussurrò, trattenendo le lacrime.

Improvvisamente, Caspian spinse Silas di lato, afferrando una piccola e modesta bottiglia di vetro da uno scaffale nascosto. "Non si tratta più solo dell'atlante, vero? Non stai creando tempeste imbottigliate per un festival, vero Silas?" Caspian sbatté la fiala sul pavimento. Immediatamente le luci tremolarono e il cielo si illuminò. "Sapevo che avevi rubato la ricetta del sogno imbottigliato di mio padre! Non sarò mai creativo come lui!"

"L'atlante resta con noi, Silas! E quegli appunti di papà sull'estate... restano esattamente dove devono stare, nelle nostre teste, a guidare il nostro futuro!" Anya afferrò la mano di Caspian. "Papà avrebbe voluto che continuassimo a sognare. Diceva sempre quello che diceva Maya Angelou, Caspian: 'Se non ti piace qualcosa, cambiala. Se non puoi cambiarla, cambia il tuo atteggiamento.' E noi abbiamo appena fatto entrambe le cose."