The Fox and the Grapes

In un'oasi nel deserto, custodita da antiche sculture di sabbia parlanti, viveva Renard, una volpe nota per il suo appetito insaziabile e il suo orgoglio altrettanto smisurato. Era il più astuto di tutte le creature del deserto, o almeno così credeva. Ma l'oasi nascondeva un segreto: uva, turgida e matura, che cresceva in alto su viti impossibili. Quest'uva era una prova, uno scherzo crudele, e Renard avrebbe presto imparato la sua amara lezione.

"Quei grappoli sono miei!" dichiarò Renard a una scultura di sabbia lì vicino. La scultura, con il volto inciso dalla saggezza dei secoli, rimase in silenzio. Renard camminava avanti e indietro, i suoi artigli affilati affondavano nella sabbia soffice. "Sembrano così succosi, così dolci..." mormorò, il suo stomaco brontolava. Considerò di saltare, ma i grappoli erano troppo in alto. Decise di osservare l'area circostante.

Reynard spiò un piccolo albero avvizzito lì vicino. "Se mi arrampico su quello..." mormorò, arrampicandosi sui suoi rami fragili. L'albero scricchiolò e gemette sotto il suo peso. Si allungò, le zampe protese, ma l'uva rimase appena fuori portata. "Quasi... quasi!" si sforzò, l'albero che ondeggiava precariamente.

Con un sospiro, Renard balzò di nuovo a terra. "Forse prendendo la rincorsa?" Indietreggiò, con gli occhi fissi sull'uva. Scattò verso le viti, saltando con tutte le sue forze. Ancora una volta, non arrivò, atterrando con un tonfo nella sabbia soffice. Uno sciacallo lo osservava da lontano con divertimento. Renard si alzò, spazzandosi via la sabbia dalla pelliccia, con un lampo di frustrazione negli occhi.

"Conosco qualcuno che ha detto: 'La definizione di follia è fare la stessa cosa più e più volte aspettandosi risultati diversi'. Quello era Albert Einstein, e penso che abbia ragione", mormorò Reynard. Aveva bisogno di un nuovo piano. Notando un gruppo di pietre lisce, Reynard ebbe un'idea. Raccolse le pietre, progettando di lanciarle contro le viti per staccare l'uva.

Lanciò le pietre, una dopo l'altra, mirando con precisione. Ogni pietra cadeva corta, raggiungendo a malapena le foglie. L'uva rimaneva intatta, beffardamente fuori portata. Renard ringhiò per la frustrazione, le zampe doloranti. Lo sciacallo continuava a osservare, il suo divertimento crescente. "Non funziona!" gridò finalmente Renard.

Guardò l'uva, poi di nuovo lo sciacallo in lontananza. "Che c'è, volpe? Non ci arrivi?" chiamò lo sciacallo, con la voce intrisa di scherno. L'orgoglio di Renart fu punto. Dovette ammettere la sconfitta. "Sono probabilmente aspre comunque," disse, cercando di recuperare un po' di dignità. Si voltò e si allontanò.

La risata dello sciacallo echeggiò dietro di lui, aggiungendo la beffa al danno. Renart, con la coda bassa, continuò il suo cammino. Aveva sete, fame e, soprattutto, era umiliato. Era sicuro che l'uva fosse acerba. "Sono sicuro che non mi sarebbero piaciute nemmeno se le avessi avute", dichiarò la volpe a se stesso, cercando di soffocare il suono del vento del deserto.

Si voltò di nuovo verso le dune di sabbia. Sarebbe stato più facile cercare qualcosa di più vicino. Reynard ricordò ciò che gli era stato detto da cucciolo: "È così e basta". A volte bisogna accettare un tentativo fallito e andare avanti. Vide delle bacche crescere su un cactus lì vicino, e sembravano più dolci di qualsiasi uva.

Reynard si abbuffò di bacche, il succo dolce che gli esplodeva in bocca. Si rese conto allora che la ricerca dell'irraggiungibile lo aveva accecato alle semplici gioie prontamente disponibili. E così, Reynard imparò che è meglio apprezzare ciò che si ha che desiderare ciò che non si può.