Blood of the Old Gods

O vento uivava, um lamento ecoando pelos vales de cristal. Abaixo, o pequeno reino de Aethelgard se aninhava ao redor de sua torre central, luzes bruxuleando contra a neve rodopiante. Acima, a mão de um deus esquecido pairava imponente, seus dedos cobertos de geada.

O Príncipe Theron, o último da linhagem de Aethelgard, permaneceu desafiador no topo da torre de gelo, seu olhar fixo na mão colossal. O destino de seu povo repousava sobre seus ombros, um peso mais pesado do que qualquer coroa. Ele conhecia a profecia, a lenda do Sangue dos Deuses Antigos, sua única esperança de salvação.

"O sangue...", Theron murmurou, traçando as runas antigas gravadas na superfície gélida da torre. Elara, a erudita real, apressou-se para o lado dele, a respiração embaçando no ar gélido. "As lendas falam de uma fonte de poder fora do nosso globo, uma força ligada aos próprios deuses", ela explicou, ajustando os óculos.

De repente, o chão tremeu. Uma fissura se abriu no gelo, dividindo o reino em dois. O pânico irrompeu enquanto edifícios desmoronavam e a torre gemia sob a tensão. O deus esquecido se agitou, seus dedos tremendo.

Theron cambaleou, agarrando-se a Elara para se apoiar. "Está acontecendo!", ele gritou, sua voz mal audível acima do caos. Os olhos de Elara se arregalaram de medo. "A profecia... dizia que o deus despertaria quando Aethelgard estivesse à beira da destruição!"

"Não há tempo para o medo!", Theron gritou, puxando Elara em direção aos estábulos. "Como Franklin Roosevelt disse, 'A única coisa que temos a temer é o próprio medo.' Devemos seguir a profecia." Ele pegou seu corcel, Bóreas, um majestoso lobo branco. "Cavalgamos pelo Sangue dos Deuses Antigos!"

Eles corriam pela paisagem fraturada, desviando de destroços caindo e cidadãos aterrorizados. Bóreas saltava sobre abismos, suas pernas poderosas devorando o chão. "As Cavernas de Cristal!", Elara gritou, apontando para uma cadeia irregular de montanhas de gelo ao longe. "A entrada está escondida lá dentro!"

De repente, uma figura colossal desceu do céu, bloqueando o caminho deles. Era um fragmento do próprio deus, um avatar da fúria congelada, envolto em névoa gélida. Seus olhos ardiam com um poder ancestral, fixos no príncipe em fuga.

"Você não pode escapar do seu destino, Theron!", rugiu o avatar, sua voz como o ranger de geleiras. Uma onda de energia gélida surgiu de sua mão, chocando-se contra o chão diante deles. Bóreas empinou-se em terror, quase derrubando seu cavaleiro. "Nós devemos lutar!", Theron gritou, sacando sua espada ancestral, Presa Gélida.

O avatar lançou uma saraivada de cacos de gelo, cada um afiado como uma navalha. Theron os desviou com a Presa Gélida, a antiga lâmina zumbindo com poder. A luta era desesperada, o destino de Aethelgard por um fio.

Elara, sabendo que não podia igualar o poder do avatar, procurou por uma fraqueza. Ela se lembrou de uma passagem de um pergaminho antigo: "O Sangue dos Deuses Antigos flui onde o cristal canta." Ela viu as cavernas e teve uma ideia. "Theron, as cavernas, encontre o cristal!"

"Mas Elara...", Theron começou, a preocupação gravada em seu rosto, mas Elara o interrompeu. "Vá! Eu vou distraí-lo o máximo que puder. Encontre o Sangue dos Deuses Antigos!" Com uma nova determinação, Theron incitou Bóreas em direção às Cavernas de Cristal, deixando Elara para enfrentar o avatar sozinha.

Mais e mais fundo nas cavernas Theron ia, seu lobo saltando agilmente pelos caminhos gelados. Quanto mais fundo ele viajava, mais quente ficava, mas mais perigoso o caminho se tornava. Ele encontraria o Sangue dos Deuses Antigos a tempo?

Elara estava provando não ser páreo para o Avatar, constantemente derrubada por rajadas gélidas, mas sempre se levantando novamente. A energia do Avatar era muito avassaladora. "Não consigo mais te segurar." Elara sentia-se exausta.

Finalmente, Theron irrompeu em uma vasta caverna, o ar tremeluzindo com uma luz etérea. No centro, erguia-se um cristal colossal, pulsando com energia. Conforme Theron se aproximava, o cristal cantou, uma melodia ecoando pela câmara.

Assim que Theron alcançou o cristal, ele o tocou, e uma torrente de memórias o preencheu. Ele viu seus ancestrais, a ascensão e queda de Aethelgard, e a verdadeira natureza dos Deuses Antigos. Ele havia entendido agora. Ele deveria fazer uma escolha.

Ele pode pegar o poder do cristal para si mesmo, salvando Aethelgard, mas se tornando um tirano... ou ele pode sacrificar o cristal, estilhaçando o mundo deles e dando ao reino uma chance de reconstruir em outro lugar. Theron respirou fundo e, com toda a sua força, sacou a Presa Gélida.

Com um grito final, Theron brandiu Presa Gélida, estilhaçando o cristal em mil pedaços. A caverna irrompeu em luz, a energia jorrando para fora. O cristal lhe deu o poder de agora devolver Aethalgard ao mundo para renascer.

De volta ao reino despedaçado, Elara observava com admiração enquanto o avatar se dissolvia em flocos de neve, a tempestade desaparecendo. A mão colossal acima tremeu, depois se retraiu lentamente, deixando o globo de neve para trás. "Theron...", ela sussurrou, sabendo o que ele havia sacrificado.

O globo de neve, agora vazio, repousava aninhado na palma da mão do deus esquecido. A mão se fechou, embalando o globo, uma promessa silenciosa de renascimento. Talvez um dia, Aethelgard se erguesse novamente, um testemunho da coragem de seu príncipe. Os deuses nunca esquecem.