The Stonecutter — Ler em português
Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.
Num país de montanhas verdes e rios estreitos vivia um cortador de pedra chamado Hanzo, e todas as manhãs ele subia o mesmo caminho até a mesma montanha. Ele extraía pedra dela. Pedra cinzenta para muros, pedra pálida para degraus, e de vez em quando um bloco liso para um lampião de templo, que era o trabalho de que mais gostava. Havia vinte outros cortadores naquela montanha e todos o conheciam. Ele era bom no que fazia, era forte, não era rico, e na maioria dos dias isso lhe parecia perfeitamente justo. Vivia na montanha um espírito, embora Hanzo nunca o tivesse visto.
Um dia ele carregou uma pedra talhada até a casa de um homem rico, e um criado o fez entrar por uma porta lateral. Hanzo nunca havia estado em um lugar assim. Havia biombos pintados com garças e pinheiros, caixas de laca, um rolo pendurado em um nicho com uma única flor embaixo dele, e pessoas trazendo bandejas de comida cujos nomes ele não conhecia. O homem rico não o olhou. Estava ocupado sendo abanado. Hanzo colocou a pedra onde lhe disseram e saiu novamente, e o caminho todo de volta para casa o pensamento o oprimia como um peso. "Eu gostaria," disse ele, "de ser um homem rico." E uma voz da montanha disse: "Você é um homem rico."
Ele disse isso na porta de sua própria cabana, onde havia dormido todas as noites de sua vida. Havia um tapete de palha, uma panela de cozinha, uma prateleira com três tigelas e um cinzel que ele mesmo havia feito aos dezessete anos. Ele se virou para olhar para o tapete. Tinha desaparecido. O mesmo acontecera com a panela, a prateleira e a cabana, e agora Hanzo estava em pé numa sala com biombos pintados, vestindo um robe de seda, enquanto um criado esperava na porta perguntando se ele queria seu chá agora ou mais tarde.
Por um tempo foi maravilhoso. Ele tinha um jardim com um lago e carpas, músicos, e mais convidados do que conseguia lembrar os nomes, e um cozinheiro que lhe preparava coisas que nunca havia comido. Depois, numa tarde quente, um príncipe veio pela estrada além de seu muro, carregado numa cadeira esmaltada nos ombros de oito homens, com servos segurando um guarda-sol dourado sobre ele para que o sol não o tocasse de forma alguma. Todos no jardim se ajoelharam. Hanzo também se ajoelhou. O cascalho estava muito quente. "Eu gostaria," disse ele para o cascalho, "de ser um príncipe." "Você é um príncipe," disse a montanha.
Então ele foi carregado. Oito homens sustentavam seu peso, e o guarda-sol dourado se erguia sobre sua cabeça, e ao longo de toda a estrada as pessoas se ajoelhavam na poeira conforme ele passava, exatamente como ele havia se ajoelhado. Era tudo o que ele havia desejado por cerca de uma hora. Depois ele percebeu que a grama à beira da estrada estava queimada e marrom, e o arroz nas plantações estava encaracolando, e os agricultores carregavam água do rio em baldes porque não tinha chovido. E o sol descia através do guarda-sol dourado como se o guarda-sol não estivesse ali, e seu rosto escorria de suor, e nada do que ele possuía conseguia fazer isso parar. "O sol é maior do que um príncipe," disse Hanzo. "Eu gostaria de ser o sol." "Você é o sol," disse a montanha.
E ele era o sol. Queimava nas montanhas e no mar e nos arrozais, e os rios ficavam finos e prateados sob ele, e as pessoas lá embaixo colocavam chapéus de palha e trabalhavam mesmo assim, porque as pessoas fazem isso. Queimava no jardim do homem rico e na estrada do príncipe e na pedreira onde vinte homens cortavam pedra, e ele pensava: não há nada acima de mim. Então uma nuvem se interpôs entre ele e a terra, e ele não conseguia ver através dela, e não conseguia queimá-la, e ela flutuava por baixo dele, sem pressa. "Eu gostaria," disse Hanzo, "de ser uma nuvem."
Ele era uma nuvem, e no começo era muito divertido. Colocava-se entre o sol e a terra sempre que queria. Ficava escuro e chovia, chovia muito mesmo, e o rio transbordava, as plantações se enchiam de água, as estradas viravam lama e as pessoas corriam para suas portas com cestos sobre a cabeça. Lavava o solo das colinas. Derrubava uma ponte. Inundava uma estrada. E quando finalmente parava, e a neblina se dissipava, havia uma coisa em todo o vale que ele não tinha movido nem um pouco. A montanha permanecia exatamente onde sempre havia estado, com a chuva escorrendo por ela. "Eu gostaria de ser a rocha," disse Hanzo.
Então ele era a rocha. Era a própria montanha, cinzenta e gigantesca e fria, e a chuva escorria por ele e o vento contornava ele e o sol batia nele e nada disso importava nem um pouco. Pinheiros cresciam pelas suas encostas. Nuvens se abriam sobre ele. As pessoas lá embaixo pareciam sementes. Ele ficou ali, enormemente, por muito tempo, e pensou: enfim. Nada no mundo é maior do que isto. E então sentiu algo pequeno e afiado no seu pé. Toc. Toc. Toc. Ele olhou para baixo, o máximo que uma montanha consegue olhar para baixo, e havia um homem com um martelo e um cinzel, cortando um pedaço dele.
Um homem. Um homem pequeno, comum, queimado de sol, com um martelo, tirando pedaços de uma montanha e empilhando-os num trenó, e assoviando. E Hanzo, que tinha sido um homem rico e um príncipe e o sol e uma nuvem e agora era vários milhões de toneladas de granito, compreendeu algo, e se uma montanha pudesse rir teria rido. "Eu gostaria," disse ele, "de ser um cortador de pedra." E a montanha, que tinha sido muito paciente o dia todo, disse: "Você é um cortador de pedra."
Ele terminou o lampião que estava esculpindo e o carregou até o templo com as próprias mãos, e o sacerdote o colocou à beira do caminho, onde ainda permanece. Depois caminhou de volta para casa pela margem dos arrozais, com os sapos começando a coaxar e a montanha ficando azul atrás dele. Ele não era rico. Não era um príncipe. Não era o sol, nem uma nuvem, nem a rocha. Era um escultor de pedra, o que é uma coisa boa de se ser quando você é bom nisso, e Hanzo era muito bom mesmo. E nunca mais desejou nada — ou pelo menos, não em voz alta, e não onde a montanha pudesse ouvi-lo.