The Dancing Plague of Strasbourg (1518) — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

O calor na praça era pesado como uma tampa, e Frau Troffea estava no meio dela com os braços soltos. Sem uma palavra, ela chutou, forte, e um tamanco de madeira voou do seu pé em um arco barulhento sobre as pedras, deslizando direto para debaixo do jugo do vendedor de água. O jugo sacudiu, ambos os baldes tombaram, e uma lâmina de água bateu nas pedras quentes em uma nuvem sibilante de vapor. Troffea riu, alto e rouco, e começou a girar na poça que se espalhava, descalça, suas saias batendo molhadas contra suas canelas. Katrin Schott, com os braços empilhados até o queixo com folhas impressas úmidas recém-saídas da prensa, deixou cair todo o monte, espalhando-o pelo chão, e avançou, agarrando o pulso da mulher mais velha. Troffea girou para fora de seu aperto, espirrando-a, os olhos fixos em algum lugar além da torre. Katrin firmou os pés e puxou novamente, gritando por cima do barulho dos baldes virados, tentando arrastá-la para que ficasse parada antes que a praça inteira se virasse para assistir.

Os pés descalços de Troffea batem nas madeiras da ponte coberta, cada tábua tão larga quanto uma porta deitada, e ela gira, passando pela primeira torre de vigia agachada sem diminuir a velocidade. Seu tamanco amarrado bate contra o corrimão. Ela avança em direção ao poste de amarração onde a jangada das lavadeiras está atada, e a corda se solta sob seu braço agitado. A jangada, empilhada até a cintura com linho molhado, se solta e desliza para a corrente verde. Katrin se lança, agarra a corda solta com sua mão preta como tinta e puxa com todo o seu corpo longo apoiado no corrimão, as botas escorregando nas tábuas molhadas, mas a corrente vence e o linho navega rio abaixo em uma espuma branca. O Magister Kuhn chega em uma corrida curvada, a túnica esvoaçando, a respiração ofegante, e agarra o pulso de Troffea, pressionando dois dedos nele enquanto seu frasco de latão balança e bate contra seu peito. "O pulso dela dispara como o de uma lebre", ele ofega. Katrin, ainda segurando a corda frouxa, grita de volta: "Então a pegue antes que ela siga o linho!"

A câmara do conselho cheira a cera de abelha e poeira de grãos antigos, seus painéis de carvalho escuros com a idade, quando Kuhn bate seu cajado no assoalho e ordena que seja esvaziada. Escrivães e vereadores agarram os bancos pesados, arrastando-os rangendo pelo chão em direção às paredes. Dois homens lutam para tirar a grande balança de grãos de ferro do gancho do teto, baixando-a mão a mão até que ela caia no chão com um baque, mais alta que a cintura de um homem mesmo deitada. Uma mesa de cavalete, empilhada com livros-razão, dobra e racha sob um banco empurrado, derramando papéis pelas lajes. Katrin arrasta Troffea pelos dois pulsos para o espaço livre, tentando mantê-la em pé enquanto ela gira. A porta se abre com um estrondo e Jörg é empurrado cambaleando por ela, seu tambor pintado com um galo, quase tão largo quanto seu próprio corpo, batendo forte contra o batente da porta com um estrondo que faz as janelas de chumbo tremerem. Kuhn se firma em seu cajado, contando em voz baixa.

Carpinteiros martelavam um palco de tábuas na altura do peito, acima da lama do Rossmarkt, amarrando vigas entre dois eixos de carroça enquanto cavalos de tração batiam as patas em suas correias. Uma viga de telhado içada, tão grossa quanto a coxa de um homem, escorregou de sua corda com um estalo e caiu entre os barris empilhados, rachando aduelas e espalhando a multidão que se reunia, gritando em direção à parede do Salão dos Açougueiros. Frau Troffea nunca perdeu o ritmo, dançando direto através das lascas que caíam enquanto Katrin Schott se lançava, arrastando um aprendiz de carpinteiro boquiaberto para longe da viga que rolava, puxando-o pela gola. Jörg Bänkler plantou seus pequenos pés descalços nos destroços e martelou seu tambor de galo com mais força, impulsionando o ritmo mais alto para abafar os gritos, enquanto quarenta moradores da cidade continuavam dançando ao redor dos barris quebrados, o vinho sangrando e empoçando em seus tornozelos. Katrin balançava sua concha de latão de barril em barril, forçando água em bocas abertas enquanto os dançarinos giravam além de seu alcance. Magister Lorenz Kuhn se apoiava em uma roda de carroça, com o frasco balançando, gritando instruções que ninguém obedecia por cima do tambor e do pânico.

A pilha de sacos caiu como uma torre derrubada, mais alta que um homem em pé nos ombros de outro homem, e suas costuras se romperam contra as lajes. O centeio jorrou em uma enchente marrom sibilante, cobrindo o salão até os tornozelos antes que alguém pudesse gritar um aviso. Os dançarinos escorregaram nele como se fosse gelo, braços girando, corpos caindo e se emaranhando como pinos de boliche atingidos por uma bola. Frau Troffea caiu com força sobre o quadril e se levantou novamente sem sentir, grãos grudados em seus pés ensanguentados. Katrin avançou pela enchente, agarrou uma mulher caída pelas axilas e a ergueu para fora do turbilhão de pernas pisoteadoras, arrastando-a para perto de um barril de grãos que era o dobro da altura da mulher. O Magister Kuhn entrou na água em seguida, a túnica encharcada de preto até os joelhos, segurando sua garrafa de latão bem acima da poeira e da palha de grãos para que a amostra dentro permanecesse limpa. Jörg continuou a tocar bateria de um bloco de montaria, pés bem afastados para que a enchente não o derrubasse com o resto.

Trezentos e trinta degraus e Troffea subiu cada um sem diminuir o ritmo, seus pés ensanguentados batendo na pedra espiral gasta enquanto Katrin subia as escadas de dois em dois atrás dela, os pulmões ardendo e a trança solta chicoteando em suas costas. Elas irromperam na galeria a céu aberto, e o vigia girou tão rápido que sua corneta de latão caiu do gancho, ricocheteou na balaustrada e despencou os sessenta e seis metros inteiros, um ponto brilhante encolhendo em direção aos telhados vermelhos abaixo. Jörg, que havia subido por último, ofegante, jogou os dois braços em volta do corrimão de pedra e ficou ali, com medo de olhar para baixo, seu tambor batendo nos joelhos. Katrin avançou e jogou Troffea com força contra o parapeito, prendendo seus ombros largos para trás da queda com os dois antebraços apoiados, sentindo o coração da mulher mais velha martelar sob suas mãos. O Magister Kuhn chegou por último, ofegando, a túnica escura de suor, o frasco balançando descontroladamente em sua corrente; ele agarrou o corrimão para se manter em pé, então estendeu a mão por trás de Katrin para segurar o pulso de Troffea e pressionou dois dedos com força contra ele, contando em voz alta contra o vento.

A abóbada da adega pressiona baixo sobre a cabeça, barris do tamanho de um homem empilhados em três camadas na penumbra, a luz da lanterna nadando sobre a serragem derramada. Dançarinos desfalecidos jazem entre os barris, os membros ainda se contorcendo mesmo durante o sono. Um calcanhar agitado atinge uma torneira de latão em cheio e a arranca, e vinho escuro jorra pelas lajes em um jato sibilante. Katrin se joga no chão, rastejando pela pedra molhada de joelhos, enrolando o avental em um punho e enfiando-o no buraco, o vinho encharcando seu braço até o cotovelo. Jörg arrasta seu tambor do quadril e o vira, avançando para pegar o que pode, a pele pintada de galo escurecendo a cada respingo enquanto o vinho transborda da borda para suas botas. Kuhn cai de joelhos na inundação que se espalha sobre um homem que ficou silencioso e cinzento, pressionando ambas as mãos longas e planas contra o peito, empurrando com força, contando em voz baixa. Frau Troffea ainda se debate, alheia, um pé descalço e ensanguentado chutando novamente o barril vazio, quase atingindo as costas curvadas de Katrin enquanto ela se levanta contra o barril.

A grade do Metzgertor pende erguida sobre o portão, seus dentes de ferro mais altos que três homens, e através do arco as carroças de bois se enfileiram para sair na estrada revolvida de esterco. Katrin puxa Frau Troffea pelas axilas para a cama de palha da carroça mais próxima, amarrando seus pulsos ao trilho com corda molhada enquanto os pés descalços da mulher chutam as ripas. Jörg empurra o ombro na roda da carroça seguinte, tentando ajudá-la a passar pela soleira de pedra, quando o aro se parte com um estalo como um chicote. Toda a cama se inclina para o lado e dois corpos amarrados escorregam para a lama abaixo do nicho do portão. Kuhn, já virado de volta para a cidade, agarra o pulso de Katrin e pressiona sua garrafa de latão em forma de pera em sua mão manchada de tinta. "Pegue — meça os pulsos deles na estrada, sou necessário aqui com os moribundos." Katrin a guarda em seu avental e se esforça para arrastar os dançarinos caídos de volta enquanto as carroças gemem para a frente sem o velho magister, as rodas abrindo sulcos mais profundos na sujeira.

A chuva havia deixado o arenito liso como vidro, e os cascos do boi arranhavam e não encontravam nada. A carroça cambaleou para trás, a madeira gemendo, todo o seu peso balançando em direção ao despenhadeiro onde os pinheiros caíam na névoa cinzenta. Jörg se jogou da parte de trás da carroça sem pensar, rolando na estrada e pegando um bloco de arenito tão largo quanto seu próprio peito, arrastando-o para debaixo da roda traseira assim que ela passou da beirada da trilha. A roda mordeu a pedra e segurou. Katrin já havia se jogado sobre o jugo, puxando com todo o seu corpo comprido, as botas escorregando, os braços tremendo enquanto ela lutava contra o pânico do boi. Na cama da carroça, as pernas amarradas de Frau Troffea se soltaram das cordas, seu corpo deslizando metade para fora da beirada em direção ao despenhadeiro, seus pés descalços e inchados balançando no vazio até que a mão livre de Katrin agarrou seu tornozelo e a puxou de volta para dentro.

O terraço rochoso se estende diante da capela da gruta, um muro votivo na altura da cintura correndo ao longo de sua borda, pendurado com uma centena de sapatos descartados. Os joelhos de Frau Troffea simplesmente dobram. Ela cai na borda de pedra, descalça, os pés inchados finalmente imóveis, o peito arfando. Katrin se apressa para segurar seu ombro antes que ela caia de lado, acomodando-a contra a rocha aquecida pelo sol. Então Katrin se endireita, desengata seu último tamanco de madeira do cordão na altura do quadril de Troffea, e estende a mão para pendurá-lo entre os outros na parede, encaixando-o entre dois pares mais velhos e rachados. Jörg tira seu tambor de galo da alça, levanta-o acima da cabeça com os dois braços e o joga contra uma pedra. A pele de cabra se parte com um estalo surdo. Ele coloca o tambor quebrado na soleira da capela e recua, respirando com dificuldade, esfregando as palmas das mãos ardentes nas calças. Abaixo deles, toda a planície da Alsácia se estende plana e nebulosa, a torre de Estrasburgo uma agulha fina no horizonte distante, impossivelmente pequena desta altura.