Dynamite in the Mountain: Nitroglycerine Made Safe — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

Os degraus cobertos de gelo de Mariaberget caíam sob eles como uma cachoeira congelada, e a caixa cheia de palha entre as mãos enluvadas de Alfred parecia mais pesada a cada degrau. Suas botas finas escorregaram em uma camada de gelo negro, e seus ombros estreitos inclinaram-se para trás. A caixa escapou de seu aperto e começou a deslizar, os patins raspando e rangendo contra a pedra, ganhando velocidade em direção ao cais onde o barco a remo esperava na água escura. Alfred gritou e se jogou atrás dela, mas seus pés escorregaram completamente. Emil, descendo três degraus em um único salto, jogou seu corpo inteiro no caminho da caixa, batendo o peito na madeira e apoiando as botas na beirada de um degrau congelado. A caixa sacudiu, inclinou, quase o derrubou — até que Immanuel, curvando-se para a frente com um grunhido, enfiou o bastão com maçaneta de latão sob os patins deslizantes e aplicou todo o seu peso curvado, parando a caixa a poucos centímetros da queda para o gelo abaixo.

O galpão de mistura, não mais alto que uma porta de celeiro e meia, estava envidraçado e silencioso em um instante e, no próximo, era um fogo branco. Alfred acabara de pousar um frasco na bancada na altura do quadril quando o próprio ar pareceu se fechar; ele foi arremessado de seus pés através do pátio de paralelepípedos, batendo no barril de água tão alto quanto seu peito, as aduelas se partindo e a água gelada jorrando sobre ele. Emil, curvado sobre a bancada empilhando frascos, desapareceu sob uma parede desabando de tábuas e madeira em chamas enquanto o telhado dobrava para dentro. Immanuel, mais longe, perto da cerca, foi jogado de joelhos pelo vento da explosão; ele se levantou, engasgando com fumaça espessa como lã, e arrastou uma porta queimada para fora do batente desabado, arrastando-a sobre os escombros em direção a onde seu filho estivera. "Emil! Emil, responda-me!" ele rugiu, jogando a porta para o lado e arrancando tábuas em chamas com suas mãos enfaixadas e nuas, enquanto Alfred, encharcado e ofegante, se levantou do barril quebrado para ajudar a escavar através dos destroços fumegantes em direção à bancada soterrada.

As pás dos coveiros rasparam o cascalho da pilha e o fizeram chacoalhar sobre a tampa do caixão, cada pá de terra mais alta que o hino que o padre havia terminado. Alfred estava com seu pince-nez apertado na mão, observando o buraco engolir o último de seu irmão. Ao seu lado, a respiração de Immanuel havia se tornado irregular, um chiado úmido sob a barba, e então todo o seu lado esquerdo simplesmente cedeu, o joelho dobrando, o ombro caindo, e ele tombou de lado nos canteiros de flores congelados encostados a uma cruz de ferro inclinada. Seu chapéu rolou para o cascalho. Alfred se lançou e o pegou pela axila antes que sua cabeça atingisse o ferro, gritando por ajuda do outro lado da cova. Liedbeck veio se arrastando sobre a terra amontoada, as botas escorregando na geada, e colocou seu próprio ombro sob o outro braço do velho. Juntos, eles o ergueram entre eles, suas botas arrastando sulcos pelas flores congeladas, sua bengala deixada para trás na terra, e meio carregaram, meio arrastaram seu corpo pesado e curvado para fora do portão do cemitério, passando pelos enlutados assustados, enquanto os coveiros continuavam a cavar atrás deles como se nada tivesse acontecido.

A cidade havia fechado suas portas para eles, então o lago assumiu o trabalho. Uma barcaça larga e coberta navegava rente ao cais em Bockholmssundet, seu convés de madeira na altura da cintura acima da linha d'água, e nela Alfred e o engenheiro de barba ruiva içaram o aparelho proibido, peça por peça. Um guindaste de pranchas rangia sobre a amurada; Liedbeck puxava a corda mão a mão enquanto Alfred guiava uma retorta de vidro para dentro da embalagem de palha, firmando-a contra o balanço da barcaça com as palmas das mãos bem abertas. Um garrafão de ácido atarracado veio em seguida, pendurado em uma rede de corda, depois o tanque de agitação de ferro fundido, grande como uma tina de lavar, batendo nas pranchas e balançando toda a embarcação. Atrás deles, no cais, um policial pregava um aviso impresso no poste, cada golpe de seu martelo alto como um tiro. Immanuel estava sentado em uma cadeira próxima, sua mão enfaixada inútil em seu colo, sua mão boa apertada com os nós dos dedos brancos em torno da linha de amarração como se seu aperto sozinho impedisse que a barcaça e a família se soltassem na água cinzenta.

A carroça sacolejou na areia solta e, com um estalo como um tiro de pistola, a roda mais próxima se partiu ao longo de seu aro. Toda a carroceria inclinou, e um tambor de ferro de nitroglicerina, na altura da cintura, rompeu suas cordas e rolou livremente pela encosta, espalhando líquido oleoso em um leque escuro pela ladeira pálida. Alfred avançou atrás dele, as botas escorregando, o coração na garganta. Mas Hinrich já estava correndo, seu grande volume surpreendentemente rápido, e ele jogou sua mão de três dedos ao redor da borda que rolava e o puxou com força para parar contra seu próprio joelho apoiado. Liedbeck desceu atrás, agarrando o lado oposto do tambor para firmá-lo na vertical. Alfred caiu de joelhos onde o óleo havia espirrado, pressionando seus dedos manchados na terra pálida e esfarelada. Em vez do brilho esperado da morte líquida, ele encontrou apenas uma massa úmida, semelhante a argila, inerte sob seu toque. Ele apertou um punhado e olhou, espantado que não explodisse, nem mesmo cheirasse tão forte como antes, enquanto abaixo no rio as velas marrons flutuavam, indiferentes à descoberta trêmula dos três homens na encosta acima.

A aurora mal havia tocado a urze quando a casa de mistura se despedaçou. O telhado de piche, não mais alto do que um homem e meio em sua cumeeira, explodiu para cima em uma única folha e caiu novamente em uma chuva de telhas sobre os pinheiros queimados. Alfred foi arremessado contra a moldura da porta, os ouvidos zumbindo em silêncio, um fio quente de sangue escorrendo de uma orelha pela gola. Ele se levantou mesmo assim, agarrando-se a madeiras fumegantes empilhadas até o peito, jogando de lado tábuas estilhaçadas com as mãos sangrando até alcançar o único pote de barro, agachado e na altura da cintura, ainda selado, ainda inteiro, e o puxou contra as costelas em triunfo. Ao lado dele, Hinrich já havia agarrado um trabalhador atordoado pelo cinto, arrastando o homem pelo chão fumegante e para fora pela porta empenada, sua mão de três dedos travada como um gancho de ferro. Liedbeck veio correndo dos montes de explosão, batendo uma manga em brasa contra a própria coxa, gritando palavras que Alfred ainda não conseguia ouvir, mas podia ler em seus lábios em movimento.

A cava se abriu diante deles como uma ferida de giz cortada na urze escura, suas paredes mais altas que um homem e brancas como osso da borda ao fundo. Alfred enfiou sua longa pá na diatomita, levantando lajes leves como pedra-pomes, enquanto Liedbeck se ajoelhava abaixo e jogava a terra esfarelada em sacos que esperavam. Hinrich montou o pé da escada, seus degraus inclinados contra a parede da cava, e enganchou cada saco cheio com sua mão de três dedos no momento em que o alcançava, balançando-o degrau por degrau até a borda. Lá, uma carroça de bois esperava, sua tábua lateral já branca com números marcados a giz. "Quarenta libras este, marque direito", Liedbeck gritou, batendo no saco antes que subisse. Alfred se endireitou, as costas doendo, e limpou a testa com uma manga que ficara cinza de poeira. "Continuem cavando, precisamos do dobro disso antes do anoitecer", disse ele, enfiando a pá novamente. Hinrich grunhiu, erguendo outro saco no ombro e passando-o de mão em mão para a carroça, sem nunca largar uma carga.

A antiga pedreira em Lägerdorf permanecia branca e silenciosa, suas paredes em terraços elevando-se ao dobro da altura de um homem ao redor de um poço de água verde parada. Hinrich subiu até a borda acima de uma rocha na altura da cintura, puxou seu braço grosso para trás e deixou cair um cartucho de pasta gorda sobre a pedra abaixo. Ele atingiu com um baque surdo e ficou lá, inerte como uma salsicha. Liedbeck, sorrindo sob seus bigodes ruivos, pegou uma marreta de cabo longo, mais alta que seu próprio quadril, e a balançou com força total sobre um segundo cartucho colocado em uma rocha plana, repetidamente, até que a pasta apenas achatou e borrou. Então ele acendeu um fósforo e segurou a chama em um terceiro, e ele pegou e queimou baixo e constante como uma vela de sebo, enrolando fumaça preta no ar de giz. Só então Alfred se ajoelhou ao lado do grande bloco de dez toneladas que sufocava o chão da pedreira, pressionou uma cápsula de fulminato de mercúrio em um quarto cartucho com dedos cuidadosos e manchados, e acendeu o pavio. Ele recuou, levantou a mão, e o bloco explodiu em cascalho espalhado com um estalo seco que ecoou nas paredes brancas.

A galeria em Merstham adentrava a rocha de giz na altura da boca, seu teto a uma altura e meia de um homem acima dos trilhos, e por esta garganta branca os três homens carregavam os cartuchos encerados aninhados contra seus peitos como pães. Uma fila de engenheiros ingleses estava ao longo da rampa de descarte em altos chapéus pretos, murmurando atrás de mãos enluvadas, esperando para se decepcionar. Alfred ajoelhou-se na frente e socou cada carga com uma haste de madeira, seus dedos finos firmes, embora o suor escorresse sob sua gola. Liedbeck lhe entregava a bobina de fusível, comprimento por comprimento, marcando a contagem na parede da galeria. A explosão veio baixa e forte, uma tosse que sacudiu a poeira do teto e fez toda a face de giz desabar para fora em uma avalanche pálida. No mesmo instante, um bonde de descarte carregado quebrou seu freio na rampa acima e desceu chacoalhando, solto e rápido. A mão de três dedos de Hinrich disparou, agarrou o colarinho de Liedbeck e o puxou fisicamente dos trilhos um batimento cardíaco antes que o bonde passasse zunindo pelo ar vazio onde ele estivera.

A montanha tossiu e o chão estremeceu sob suas botas. Da boca negra do portal, alto como dois homens empilhados, uma pluma cinzenta rolou espessa como fumaça de chaminé, e lá dentro algo retumbava sem parar através do granito. Alfred estava na pilha de rejeitos, um invólucro de cartucho amassado esmagado em seu punho, observando a poeira subir contra os picos nevados atrás do desfiladeiro. Mineiros saíam em massa empurrando vagões baixos cheios de rocha quebrada, rodas rangendo nos trilhos, vozes gritando em três idiomas ao mesmo tempo. Hinrich puxou a bandeira de sinalização, mão sobre mão, até o mastro com sua pegada de três dedos, o tecido estalando vermelho contra o cinza. Liedbeck caminhava ao longo da linha de rejeitos contando passos em voz alta, giz já em punho, medindo a extensão da pedra quebrada contra o calcanhar de sua bota. Um vagão cambaleou e Hinrich avançou, enganchando sua borda antes que pudesse correr, arrastando-o reto com um empurrão de seu ombro.