The Blue That Would Not Fade: Making Ultramarine Cheap — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

A corda do guindaste rangeu, balançando um caixote na altura do peito enquanto dois marinheiros o firmavam sobre as pedras. Então a corda escorregou pela roldana com um sibilo repentino, e o caixote caiu os últimos poucos metros e bateu nas pedras, abrindo-se ao longo de suas tábuas. Pedaços de lápis-lazúli azul-escuro se espalharam e rolaram por toda parte, quicando entre barris de peixe e debaixo do carrinho de um peixeiro. Mariette imediatamente se ajoelhou, rastejando atrás de uma pedra que rolava em direção à beira da água, pegando-a pouco antes que ela desaparecesse entre as tábuas do cais. Dilara puxou seu casaco listrado e disparou atrás de mais duas, pegando uma de debaixo de uma gaivota assustada e tirando a outra de uma poça antes que pudesse rolar para o porto. Guimet se agachou ao lado do caixote quebrado, empurrando seus óculos da testa para ler o preço rabiscado a giz na tampa estilhaçada, sua boca se abrindo enquanto ele calculava a terrível soma. Ao redor deles, o cais ressoava com marinheiros gritando, cordames rangendo e os sinos distantes da igreja na colina acima dos mastros.

Père Anselme debruçou-se sobre sua laje de pedra, na altura do quadril e gasta de tanto brilho no meio, rolando a última pepita de lápis-lazúli sob seu moedor de mármore até que ela se esfarelasse em uma pilha de pó azul não maior que um punho. Ele envolveu-a com suas grandes mãos quadradas como um homem protegendo uma chama. Então o rio enviou uma rajada rugindo da Saône, e a lona da barraca estalou no ar como uma vela. O pó azul levantou, girando da laje em direção à água. Mariette não pensou — ela arrancou seu chapéu de palha da cabeça e o bateu chapado sobre a pilha, pressionando com as duas palmas, as tranças voando. Dilara agarrou a ponta da lona que tremulava e a puxou para baixo, prendendo-a sob uma pedra. Guimet caiu de joelhos, dobrando seu corpo comprido para proteger o que restava. Quando a rajada passou, mal uma pitada de azul permaneceu sob a aba do chapéu. Anselme suspirou e começou a amarrar sacos de argila branca simples, soda e enxofre nas alforjes de Pistache.

O poço se abria abaixo como uma tigela escavada em giz, suas paredes brancas mais altas que três homens um em cima do outro, cercado por bosques de castanheiros ao longo da borda. Guimet balançou suas pernas longas para a escada, degrau por degrau, até que o degrau de baixo afundou suavemente na argila molhada com um barulho úmido e o derrubou de lado em uma pilha branca macia, os óculos escorregando pelo nariz. Ele se levantou coberto da cabeça aos pés de pó branco, tossindo, agitando um balde triunfantemente de qualquer maneira. Mariette, apoiada na borda, puxava a corda mão a mão, seus tamancos cravando no chão gessoso, grunhindo a cada puxão. Dilara pegava cada balde que subia, colocava-o em sua balança de latão, semicerrava um olho enquanto os pratos se equilibravam, então anunciava o peso para Anselme, que embalava o caulim nas alforjes de Pistache, acariciando o flanco da mula entre as cargas. Pistache batia seu casco de meias brancas e sacudia seus sinos, impaciente sob o peso crescente, cutucando o avental de Anselme por uma recompensa que ela não recebia.

O mar não bateu à porta. Ele simplesmente chegou, deslizando marrom e rápido entre os poços de algas fumegantes, e quando Guimet levantou os olhos de seu saco, suas botas já estavam molhadas. "A maré! A maré subiu errado!", ele gritou, e ninguém discutiu — eles agarraram. Père Anselme bateu seu martelo e puxou um saco duas vezes sua própria largura para o ombro, cambaleando pela areia. Dilara jogou suas balanças na bolsa do cinto e pegou dois sacos de uma vez, um debaixo de cada braço, correndo com eles pela duna em um sprint agachado. Mariette se arrastou pela linha d'água recolhendo cinzas soltas em seu chapéu até que uma onda se ergueu, arrancou o chapéu de sua cabeça e o jogou para o mar. Ela gritou e o perseguiu com água até os joelhos antes que Anselme o puxasse de volta com um longo ancinho, pingando e torto, mas salvo. Pistache permaneceu plantada teimosamente na água que subia, alforjes flutuando, recusando-se a se mover até que Dilara entrou na água e puxou sua corda de cabresto com força, levando-a para trás passo a passo para a areia seca enquanto os últimos sacos eram jogados para longe da maré faminta.

A adega era fresca e abobadada, seu teto de tijolos a apenas um palmo acima da cabeça curvada de Guimet, e o banco no centro estava na altura do quadril, repleto de potes. Guimet mexia o grande pote de barro com uma longa pá de madeira, todo o seu braço ossudo trabalhando, enquanto Dilara firmava a borda do pote com as duas mãos para que não balançasse. "Agora, incline devagar", ela disse, e ele inclinou o pote — mas foi muito rápido, e uma onda de lodo pegajoso cinza-esverdeado escorreu pela borda do banco e espirrou nos tamancos de Anselme. Ele pulou para trás com um grito, um tamanco azul pingando. "Meus pés! Meus bons tamancos!", ele exclamou, sacudindo uma gota do dedo do pé. Mariette pegou a vassoura e começou a varrer furiosamente, mas seus tamancos de madeira escorregaram na bagunça, imprimindo rastros verdes enlameados pelo chão e, então, enquanto ela subia a escada em espiral para pegar um pano, por toda a escada de pedra atrás dela. Acima, no pátio, Pistache zurrou alto pela escadaria, como se estivesse repreendendo toda a bagunça de uma distância segura.

A noite toda o forno havia rugido, e agora sua barriga de tijolos, mais alta que um homem em pé, estava esfriando com o fogo apagado. Guimet arrastou o ancinho de ferro pela porta de cinzas, puxando um cadinho incandescente do tamanho de uma bacia e despejando-o em uma cama de areia úmida. Ele rolou, sibilando, e se acomodou cinzento e disforme, nada parecido com um tesouro. Dilara se agachou e pesou a massa que esfriava com os olhos, murmurando números. Anselme cuspiu nas palmas das mãos, ergueu seu martelo de madeira e o baixou com força sobre o clínquer. Ele se partiu limpo em dois, e uma fenda de azul flamejante se abriu por dentro como um céu atingido. Mariette largou a vassoura e se arrastou para a frente de joelhos, enfiando seu chapéu de palha sob as bordas quebradas para pegar quaisquer migalhas que caíssem. Pistache, farejando muito perto, pressionou o focinho direto na poeira e saiu com o nariz todo manchado de azul brilhante, bufando indignada enquanto todos riam e se inclinavam para ver.

A chuva castigava o pátio da estalagem de Auxerre, tamborilando nas torres da catedral e transformando as pedras em espelhos negros. A carruagem de Paris estava pronta, seu teto empilhado com caixas amarradas, quando os cocheiros içaram a última e a correia molhada escorregou. A caixa de precioso azul inclinou, deslizou e despencou da beirada do teto. Mariette gritou e se lançou, abrindo seu avental como uma rede, e a caixa caiu bem no tecido, quase a derrubando nas pedras. Guimet segurou seus ombros para firmá-la enquanto Anselme pegava a caixa de seus braços, verificando os lacres com dedos grossos. Dilara também correu, segurando a corda que balançava antes que ela pudesse chicotear e assustar os cavalos. Com a carruagem finalmente carregada, eles se viraram para Pistache, desfazendo sua arreios fivela por fivela. Suas alforjes, agora vazios de argila, enxofre e cinzas, balançavam soltos e leves. Uma moça do estábulo veio chapinhando pelo pátio, e Anselme apertou a corda guia em suas mãos enquanto Mariette abraçava o pescoço molhado da mula pela última vez.

A carruagem sacudiu e parou bruscamente, uma roda traseira presa contra uma raiz entre as grandes pedras arredondadas de Apremont, cada uma tão alta quanto uma cabana. Guimet desceu e colocou o pesado frasco de vidro em um bloco plano de arenito para firmá-lo enquanto o cocheiro amaldiçoava a roda. Uma rachadura atravessava a tampa que nenhum deles havia notado, e uma fina camada de pó azul esvoaçou sobre o musgo úmido abaixo. "Parem, parem, está derramando!", gritou Mariette, já escalando o lado úmido da pedra. Dilara se puxou atrás dela e segurou o frasco na vertical antes que mais pudesse escapar. Anselme passou uma escova macia de seu avental, e juntos eles varreram a poeira azul do musgo para a tigela do chapéu de palha de Mariette. A chuva havia encharcado a pedra a manhã toda, mas quando olharam para a cor que ali se agarrava, ela ainda era profunda e escura como água da meia-noite — não pálida, nem desbotada. Guimet se agachou para olhar mais de perto, os óculos finalmente escorregando para o nariz.

O salão do júri era comprido como um estábulo, com mesas cobertas por panos verdes que chegavam até o quadril, e janelas altas que derramavam a forte luz de Paris. Um jurado de preto mergulhou um pedaço de seu tecido azul em uma panela de cobre com água fervente, na altura da cintura, sobre uma pequena chama de álcool, enquanto outro jogava um segundo pedaço em uma chapa de ferro quente que sibilava. Mariette subiu em um banquinho para prender o terceiro pedaço na janela em chamas, bem ao lado de uma tira de verdadeiro azul lápis-lazúli trazida de uma caixa de veludo. Anselme segurou as pernas do banquinho para que ela não caísse. Dilara não pesou nada desta vez, apenas torceu as mãos em sua trança, esperando. Quando os panos foram levantados e colocados lado a lado na mesa verde, as cores combinavam exatamente — fervido, assado ou queimado pelo sol, o azul não havia se movido um centímetro. Guimet ficou paralisado por um momento, os óculos escorregando da testa, antes que um jurado colocasse uma fita verde e uma pesada medalha em suas mãos longas.

O carrinho sacudiu sobre as últimas pedras da Butte, e Guimet jogou seus longos braços em volta do primeiro barril, uma coisa marrom-ferrugem na altura da cintura, e o ergueu com um grunhido. Dilara firmou os cabos do carrinho para que ele não rolasse de volta pela encosta, anunciando a contagem à medida que cada barril era retirado. Anselme bateu seu martelo contra os aros da tampa, uma, duas vezes, e a madeira se abriu para mostrar um pó azul brilhante como o céu do meio-dia. Estudantes e pintores de casas avançaram com potes, jarros, cones de papel dobrados, pegando e derramando e rindo enquanto a cor empoeirava suas mangas. Mariette, com o chapéu já com a aba azul, soltou a linha de uma pipa tingida de azul-ultramarino profundo, correndo para trás até que o vento a pegou sobre as velas do moinho e mais alto, sobre os telhados em direção às torres distantes de Notre-Dame. Anselme, sorrindo, mergulhou a ponta de sua barba mais uma vez em um barril aberto para dar sorte, e a multidão aplaudiu como se ele fosse um mago.