Chico Mendes and the Rubber Tappers — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

O barranco de argila estava escorregadio como sabão sob seus pés, e a bola de borracha era mais pesada do que qualquer um deles queria admitir. Chico apoiou o ombro na curva dela, o peito estufado fazendo força, enquanto Raimunda enterrava os longos dedos descalços na lama e empurrava por trás. Zé se arrastava mais abaixo, com os braços em volta da parte inferior da bola, empurrando para cima com todo o seu corpo magro. Eles a ergueram um metro e oitenta acima do barranco, depois dois, os sessenta quilos de látex defumado gemendo contra a argila. Então ela escorregou. A bola rolou para trás, ganhando velocidade, e os três a soltaram e pularam para longe enquanto ela passava por eles como um trovão e caía nas águas rasas com um respingo marrom que encharcou Zé até a cintura. Xingando, eles entraram na água até os joelhos, tentando agarrar a superfície preta e escorregadia. Enquanto lutavam, uma jangada de toras de mogno recém-cortadas deslizou rio abaixo, amarradas, navegando baixas e silenciosas em direção às serrarias, e os três se endireitaram para vê-la passar.

Eles se moviam de árvore em árvore ao longo dos cortes em espiral, a trilha mal mais larga que um caminho de cabras, raízes elevadas sob os pés. Zé balançou o braço com o copo muito para o lado e bateu em um copo de látex cheio, tirando-o do bico e tombando-o; a seiva branca escorreu pela casca e derramou sobre seu pé direito descalço, fria e espessa como tinta. Ele pulou para trás xingando, raspando os dedos dos pés com uma folha, e Raimunda agarrou seu cotovelo para impedi-lo de pisar para trás no próximo corte. Chico se agachou para salvar o látex que podia em seu próprio copo de esmalte, recolhendo-o da casca com dois dedos, quando sua mão parou em algo duro pregado no tronco — uma tira de fita de levantamento rosa, grampeada rente à madeira. Ele se endireitou e olhou pela linha: cada seringueira na trilha usava uma, bandeiras rosas tremulando árvore após árvore na escuridão como uma ferida marcada para contagem.

A fumaça espessa serpenteava pela cabana de palha, ardendo os olhos, enquanto Chico virava a longa pá de madeira sobre as nozes de palma em brasa, adicionando camadas de látex leitoso a uma bola cinzenta crescente, que chegava à altura da cintura em seu espeto. Raimunda alimentava o fogo com cascas de nozes rachadas enquanto Zé derramava uma xícara cheia fresca pela curva da pá, observando-a endurecer no calor. Então veio um estrondo contra a porta — uma muda, recém-serrada, com seus galhos ainda verdes, arrastada pela entrada por mãos invisíveis do lado de fora. Vozes gritaram, botas se afastaram pela mata. Raimunda girou, sacou seu facão de sua bainha rachada em um movimento e golpeou o tronco, lascas voando, até que a luz bloqueada irrompeu novamente. O solavanco repentino do poste da cabana, atingido enquanto ela balançava, sacudiu o espeto — a bola de borracha semi-construída tombou, rolando para o fosso de cinzas com um baque suave, metade de sua forma desmoronando nas brasas. Chico se lançou para ela tarde demais, as mãos vazias, a fumaça provocando novas lágrimas em seus olhos.

O salão do sindicato estava quente como um forno, a luz do sol cortando as frestas das tábuas e atingindo o chão lotado. Zé subiu a escada bamba, degrau por degrau, o banner pintado preso debaixo de um braço, um martelo e um prego entre os dentes. Ele alcançou a viga, a travessa na altura do quadril acima de sua cabeça, e esticou-se para pregar o tecido — mas a escada tremeu sob seu pé descalço e o tecido do banner prendeu, rasgando-se bem no meio com um silvo. Ele agarrou as metades que se dividiam, xingando com o prego na boca, e se agarrou enquanto a escada balançava. Abaixo, Chico firmou os pés da escada com as duas mãos, apoiando o ombro em um degrau, gritando instruções. Ao longo da parede, famílias de seringueiros passavam por um tambor de óleo enferrujado, mais alto que a cintura de uma criança, cada um jogando um facão ou uma espingarda velha com um clangor oco. Raimunda foi a primeira, tirando sua lâmina da bainha rachada e deixando-a cair no tambor, o som ecoando pela sala quente como um sino chamando a reunião para a ordem.

A linha de seringueiros se estendia pelo corte como uma cerca viva, cotovelos travados, pés descalços plantados na lama vermelha revolvida entre os tocos. Chico corria pela fila gritando por calma, agitando os braços para manter as famílias firmes enquanto os serradores ligavam suas motosserras em aviso. Raimunda avançou direto para o homem mais próximo, agarrou sua serra com as duas mãos e a arrancou antes que ele pudesse se firmar, jogando-a na pilha crescente com um estrondo. Zé disparou entre duas mulheres para pegar uma serra que caiu antes que atingisse o pé de uma criança, puxando-a para longe e jogando-a na pilha. O motorista do trator acelerou o motor, mas uma dúzia de mãos se chocou contra o capô de metal quente, e a máquina estremeceu e morreu. Através da fumaça que se espalhava vieram cascos – Darly se aproximou devagar, pistoleiros se espalharam atrás dele, sua boca marcada se contorcendo enquanto ele freava diante da parede inquebrável de braços.

O pasto rugia, chamas na altura da cintura avançavam pela grama mais rápido do que qualquer um deles conseguiria combater. Chico bateu um saco de estopa encharcado em uma língua de fogo que rastejava em direção à linha de árvores, pisoteando as bordas fumegantes com suas sandálias. Zé jogou o barril de água para fora da carroça, mas ele tombou em uma raiz e se abriu sobre as cinzas, molhando apenas lama. Ele praguejou e pegou um saco em vez disso, engasgando com a fumaça. Raimunda, meio curvada, entrou em um matagal fumegante onde algo guinchava, e puxou um jovem cateto chamuscado pelas patas traseiras, sua pelagem enegrecida e fumegante. Ela jogou o animal tremendo diretamente nos braços de Zé. "Segura ele, não deixa ele voltar pra lá", ela ofegou, seu olho cego branco como osso na luz do fogo. Zé apertou o cateto contra o peito, sentindo-o espernear. No cume não queimado, além do alcance das chamas, Darly estava em seu cavalo imóvel, com a aba do chapéu baixa, observando os três lutarem contra o fogo que ele havia acendido, sem dizer nada, sem fazer nenhum movimento para ajudar.

A castanheira erguia-se cinquenta metros acima do dossel, um tronco mais largo que três homens ombro a ombro, e o menino magricela a escalava como um bicho-pau, a corda laçando a árvore até a cintura enquanto ele subia. No topo, ele amarrou a bandeira do Reino Unido a um galho e olhou para o mar verde, onde máquinas amarelas rastejavam na linha de corte vermelha. Então a corda velha, desfiada onde havia raspado a casca a manhã toda, cedeu com um estalo, e ele caiu, balançando descontroladamente no vazio, as botas chutando o ar a cinquenta metros de altura. Abaixo, uma motosserra mordeu a base do tronco, a lâmina gritando na madeira. Chico agarrou a ponta solta e puxou, os braços longos de Raimunda se fechando sobre os dele, ambos arrastando mão a mão, a corda queimando suas palmas, até que o pé descalço do menino encontrou um galho e ele se agarrou à casca, o peito arfando. No chão, Darly ergueu uma mão com anéis e seu capataz desligou a serra, o motor engasgando até o silêncio sob a bandeira balançando.

O farol atrás deles aumenta no espelho, um único olho branco saltando através da chuva torrencial. Os pneus do jipe guincham sobre as tábuas da ponte do Igarapé Judia, cada tábua tão larga quanto uma porta e lisa como vidro, e na metade da travessia a roda traseira atravessa a madeira podre com um estalo como um tiro. O eixo bate na tábua quebrada e o jipe guina para o lado, o motor gritando inutilmente. Chico arranca a porta e sai para o aguaceiro, as botas derrapando na madeira molhada. Zé já está correndo, arrastando uma longa vara de bambu do bagageiro do teto, duas vezes a sua altura. Raimunda finca os pés descalços nas tábuas, agarra a outra ponta da vara, e juntos eles a encaixam sob o eixo afundado, forçando para baixo com todo o seu peso. A roda geme, levanta uma polegada, depois outra. Atrás deles, sobre a água escura, o farol da motocicleta para completamente e se mantém firme, prendendo-os em seu feixe, o motor em marcha lenta como uma respiração contida.

A porta da cozinha se abre, uma porta de tábuas simples, apenas um pouco mais alta que a cabeça de um homem, e a figura baixa e atarracada a atravessa com uma toalha pendurada no ombro, indo em direção ao barracão de banho do outro lado do quintal enlameado. As árvores de mamão na cerca farfalham. Uma espingarda ruge das folhas escuras e o homem baixo é jogado para trás, atravessando a soleira, suas pernas ainda dentro da porta, a caneca de esmalte tilintando contra o degrau. A lamparina a querosene pendurada na porta se estilhaça, o vidro espirra, sua chama vacila e morre na poça que se espalha escura ao redor dele. A mulher alta e descalça vem correndo do fogo de cozinha, pés descalços batendo na lama, e joga todo o seu corpo comprido sobre ele, sua trança branca caindo sobre o peito dele, protegendo-o com suas próprias costas. O garoto esguio de camisa vermelha derrapa no quintal com a corda ainda enrolada no ombro, e congela, olhando para além da cerca onde um chapéu pálido e largo já se afasta rente aos postes, sem pressa, para a escuridão.

O poste é mais alto do que qualquer um deles, um tronco inteiro de madeira entalhada, grosso como um barril, e eles o erguem na vertical no buraco que os espera, com os braços travados ao redor dele, empurrando até que ele se levante. Zé o escorraça com o ombro enquanto Raimunda joga terra vermelha com uma tábua plana, batendo-a com força com o calcanhar descalço, compactando o solo firmemente ao redor da base. Zé pega punhados de argila solta e pedras, jogando-as nas frestas, chutando-as para nivelar, testando o poste com as duas mãos para ver se ele se move. Ele não se move. Atrás deles, uma longa fila de seringueiros sobe o caminho da crista, sacos de borracha e ouriços de castanha-do-pará amarrados nas costas, curvados sob o peso, passando pelos dois sem parar, os pés encontrando os velhos sulcos gastos na argila. Raimunda se endireita, pressionando um punho na parte inferior das costas, e olha para a copa das árvores que se estende ininterrupta até o brilho do rio.