Jean-Francois Champollion Reads the Stone — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

Lá no alto da colina de Montmartre, as pás do moinho rangiam contra o cinzento panorama de Paris abaixo, e a pipa de Zoé subia com o vento, sua barriga de papel coberta com seus pássaros e ziguezagues copiados a giz. Ela puxou a linha, rindo, correndo de costas pelas fileiras da vinha. Então a pipa mergulhou, estalou contra uma pá giratória, e a linha escapou de seus dedos. A rajada que a libertou atingiu em cheio a pasta de couro debaixo do braço de Champollion, abrindo a fivela. Quarenta folhas de papel vegetal explodiram de uma vez, girando e subindo sobre a encosta. "Peguem-nas! Peguem-nas!", ele gritou, rastejando atrás da folha mais próxima de joelhos, agarrando o ar. Zoé largou a pipa quebrada e se jogou ladeira abaixo também, pegando os papéis que deslizavam pelas folhas da videira em direção aos telhados de Paris, muito abaixo. Uma após a outra, as folhas passaram por suas mãos estendidas, caindo mais rápido do que qualquer um deles poderia correr.

Os papéis voavam baixo sobre as pedras e Zoé foi atrás deles, seus tamancos batendo entre as barracas, as tranças voando atrás dela. Ela se lançou para pegar uma folha que deslizava sob uma carroça e seu ombro atingiu um barril mais alto que sua cintura — ele tombou com um estrondo oco e maçãs quicaram em todas as direções, rolando sob os pés e toldos. Champollion se esforçou para pegar a última folha de rastreamento, com os braços estendidos, gritando para que ela parasse, mas o vento a impulsionou ainda mais pela rua das barracas do mercado, passando por barris de ostras e cestas de repolhos. Assim que ela deslizava em direção ao bueiro aberto, uma bengala longa se estendeu e seu pomo de marfim caiu plano sobre o papel, prendendo-o firmemente às pedras. Champollion olhou para cima, assustado, para o estranho muito alto que a havia parado, enquanto um peixeiro ria e jogava uma maçã que havia escapado de volta para sua carroça. Zoé, vermelha e ofegante, ainda perseguia uma maçã fugitiva em um grande círculo ao redor de uma carroça de repolho, pegando mais duas em seu avental enquanto ia, e um menino com uma vassoura varria as maçãs que rolavam para fora da rua.

Uma rajada de vento vinda do rio derrubou a gravura encaixada da prateleira inclinada da banca de livros, e Zoé se lançou para pegá-la com os dois braços, errando por um palmo enquanto ela caía sobre o parapeito de pedra no Sena. "Não, não, não!", ela gritou, já se esgueirando para a beirada. Jacques-Joseph a puxou de volta pelas alças do avental antes que ela pudesse seguir a gravura para a água. Abaixo, a caixa flutuava, girando na corrente. Um barqueiro que passava balançou seu longo gancho de ferro, e Champollion agarrou o cabo com ele, ambos se inclinando sobre o muro baixo, arrastando a caixa pingando de volta, mão sobre mão, até que ela batesse nas pedras. A água escorria do vidro. Jacques-Joseph abriu uma corda de toldo de livreiro esticada entre dois postes e os três prenderam a gravura encharcada pelos cantos como roupa, Zoé ficando na ponta dos pés em um caixote virado para alcançar o prego mais alto, pó de giz sujando seus dedos molhados enquanto ela trabalhava.

As portas se abriram com um estrondo e uma nuvem de poeira entrou com o homem largo e bronzeado, rolos de papel tilintando em suas costas. Ele não parou para o silêncio da sala de leitura, mas caminhou direto para a longa mesa, na altura do quadril e estendendo-se por toda a galeria, e jogou seu pacote sobre ela. Um puxão na fita azul e um pergaminho de quatro metros de desenhos de Abu Simbel rolou ruidosamente por toda a mesa e para fora da extremidade oposta, desenrolando-se como um tapete. Um tinteiro, solto pelo impacto, rolou pela madeira em direção à beirada. Zoé deixou cair sua lousa presa ao cordão e correu atrás dela, escorregando em seus tamancos, segurando-o com as duas mãos bem quando ele tombou da beirada. Jacques-Joseph avançou com sua bengala para pegar a ponta do pergaminho antes que ele deslizasse para o chão, enquanto Champollion agarrou a extremidade mais próxima, achatando-a sob suas palmas manchadas de tinta, já se curvando para ler.

A corda em volta do bloco de pedra sibilou e escorregou, e o caixote inclinou-se de lado no carro com um gemido que ecoou por todo o pátio de pedra. "Está indo!", gritou Zoé, afastando-se rapidamente. Huyot já estava puxando uma prancha da pilha encostada na parede, empurrando-a sob a borda do bloco deslizante com os dois braços largos firmes e as botas fincadas na brita. O bloco assentou com um baque, seguro. Jacques-Joseph pegou a ponta solta da corda e amarrou-a duas vezes na roda do carro para manter toda a carga estável. Enquanto isso, Champollion ajoelhou-se diretamente diante da pedra, sem se importar com a comoção, pressionando uma folha de papel plana contra um cartucho esculpido e esfregando carvão sobre ele em rápidos traços escuros, capturando o nome real antes que alguém pudesse pensar em mover o bloco novamente. Zoé agachou-se ao lado dele, segurando o canto do papel com as duas mãos para que o vento não o levantasse, observando as formas florescerem sob o carvão como magia surgindo da pedra.

O escritório do sótão era uma torre de livros do chão à claraboia inclinada, pilhas na altura da cintura, na altura do peito, ainda mais altas, um varal de tiras de cartucho esticado de parede a parede acima delas. Zoé subiu na torre oscilante, os tamancos soltando volumes, uma mão segurando o varal, a outra prendendo a última tira com seu cordão de giz balançando. "Quase lá!", ela gritou, e a pilha inteira balançou. Jacques-Joseph avançou com sua bengala para escorá-la, tarde demais — livros caíram com um estrondo e as tiras de papel choveram soltas pelo ar. Champollion mergulhou pela mesa, espalhando tinteiros, e pegou uma tira caindo no ar antes que tocasse o chão. Ele a encarou, com os olhos arregalados, e gritou os sons em voz alta, já se virando para as escadas. Huyot pegou Zoé enquanto ela caía da torre desabando, balançando-a com segurança para um colchão de livros caídos. "Você conseguiu?", ele berrou atrás do estudioso em fuga, a poeira ainda se assentando ao redor deles como neve.

Champollion corria, papéis presos ao peito com as duas mãos manchadas de tinta, seu cachecol listrado esvoaçando atrás dele pela passarela de ferro. Zoé batia ao lado em seus tamancos de madeira, gritando direções, enquanto Jacques-Joseph caminhava atrás deles, sua bengala balançando, e Huyot vinha por último, seus rolos de papel balançando em suas costas. Uma rajada arrancou o chapéu de Champollion e o fez cair sobre a grade em direção ao rio abaixo. Ele derrapou até parar, agarrando a grade de ferro com uma mão, os papéis quase escorregando da outra. Abaixo, uma barcaça de lavanderia deslizava, suas cordas de varal estendidas com lençóis pingando. Uma barqueira avistou o chapéu flutuando, enganchou-o habilmente na ponta de uma longa vara de madeira e o ergueu bem alto. Zoé inclinou-se perigosamente sobre a grade, estendendo os dois braços, e Jacques-Joseph segurou a alça de seu avental para mantê-la firme enquanto Huyot apoiava seu ombro largo na grade como uma âncora. O chapéu balançou para cima, pingando, e Champollion o pegou, enfiando-o torto de volta em seus cachos, rindo de alívio enquanto toda a ponte chacoalhava com seus passos apressados.

Equilibrado em uma cadeira em uma extremidade do salão abobadado, Huyot puxou a borda superior da grande faixa colada sobre sua cabeça, enquanto do outro lado da sala Zoé subia em outra cadeira, segurando a extremidade oposta com as duas mãos. "Soltem juntos!", gritou Jacques-Joseph, agitando sua bengala como uma batuta de maestro. Huyot soltou sua ponta e Zoé jogou a dela para fora, e a longa faixa de cartelas coladas se desenrolou pelas fileiras de assentos, caindo sobre os braços das cadeiras e em cascata até o chão de mármore em uma lenta cachoeira de papel. Estudiosos se levantaram de seus bancos para ver, suas vestes prendendo-se nos cotovelos uns dos outros. Champollion correu ao lado da faixa que se desenrolava, apontando com um dedo manchado de tinta para cada cartela, chamando os nomes à medida que apareciam. Jacques-Joseph firmou uma cadeira que tombava com sua bengala para que Huyot pudesse descer em segurança, enquanto Zoé pulou de sua própria cadeira e aterrissou ruidosamente com seus tamancos, sorrindo para o murmúrio crescente do salão.

A bandeja de tipos de metal, na altura da cintura em seu suporte de madeira, tomba para o lado com um estrondo que espalha centenas de pequenos blocos de hieróglifos pelas tábuas do assoalho. Todos se ajoelham ao mesmo tempo. Zoé se arrasta para debaixo da própria prensa, perseguindo um bloco rolante de figura sentada, enquanto Jacques-Joseph apoia sua bengala no chão e se inclina, varrendo os blocos para sua longa palma com dedos cuidadosos. Huyot ergue a bandeja vazia, grunhindo com o esforço, e a mantém firme enquanto Champollion engatinha de quatro, separando sinais de pássaros de ziguezagues a olho nu e deixando cada um em seu devido lugar. Quando o último bloco se encaixa, o próprio Champollion puxa a alavanca que abaixa a placa da prensa, e juntos ele e Huyot retiram a primeira folha úmida com dedos que puxam cuidadosamente. Jacques-Joseph pega um canto, Zoé fica na ponta dos pés para o outro, e eles a prendem pingando na corda de secar estendida pela sala, a tinta molhada ainda brilhando sob as lâmpadas penduradas.

Seis anos haviam desgastado as manchas de tinta, mas não o cachecol. No porto de Toulon, o guindaste gemia, içando uma rede de caixas acima da amurada do navio, cada caixa na altura da cintura e com o estêncil CADERNOS VAZIOS. O homem pequeno de cachos pretos subiu a prancha por último, segurando uma última caixa contra o peito com os dois braços, as botas escorregando na madeira escorregadia de sal. Atrás dele, o homem muito alto de casaco cinza firmou a corda da prancha, prendendo-a com sua bengala para que as pranchas não balançassem. Perto dali, o homem calvo e corpulento ergueu um feixe amarrado de rolos de papel mais alto em seus próprios ombros, grunhindo sob o peso, firmando uma caixa solta com a bota antes que ela caísse da beira do cais. Abaixo, nas pedras, a garota sardenta agachou-se, raspando um toco de giz na parede quente do cais, desenhando um cartucho trêmulo com o dobro de sua própria altura de cuidado, embora pequeno em si. Gaivotas circulavam sobre a floresta de mastros enquanto o sino do navio tocava a hora.