The Nutmeg Islands and the Chemistry of Flavour — Ler em português
Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.
O vento mudou num piscar de olhos, achatando as palmeiras e arrastando uma parede de chuva cinzenta pelo canal, vinda do cone fumegante de Gunung Api. Sari ainda estava amarrando uma cesta quando a rajada atingiu as pilhas, derrubando-as uma após a outra como dominós. Centenas de nozes-moscadas se espalharam, quicando pela areia preta molhada e desaparecendo na espuma sibilante. "Peguem as cestas, não as frutas!", gritou Nenek Wulan, caindo de joelhos e puxando uma cesta meio vazia para cima antes que a próxima onda a levasse. Pak Hamzah fincou sua longa vara de bambu na areia e a usou para bloquear uma maré inteira de sementes rolando, impedindo-as de chegar à água, recolhendo-as com a mão livre. Sari mergulhou até os joelhos na espuma, segurando nozes-moscadas de duas em duas e de três em três contra o peito. Pala decolou baixo sobre a areia, batendo as asas com força atrás de uma cesta que já flutuava para além das águas rasas. "Pala, deixe-a, volte!", Sari chamou, rindo apesar da chuva escorrendo pelo seu rosto, enquanto a velha e o homem magro continuavam a se esforçar lado a lado para salvar o que podiam.
Sob as árvores kanari, mais altas do que qualquer casa em Lonthoir, Pak Hamzah ergueu sua longa vara de bambu com ambos os braços finos e enganchou a garra de vime em torno de uma fruta madura bem no alto. Ele torceu, puxou, e a fruta se soltou. Sari correu por baixo, esticando um pano largo entre os punhos, e a pegou com um baque suave antes que pudesse estourar nas raízes. De novo e de novo a vara balançou, e de novo e de novo ela se esgueirou para o lado para pegar, seus pés descalços batendo na terra úmida. Uma fruta escorregou pela borda do pano e se abriu contra uma raiz, e dela derramou sua renda de macis, escarlate e aderente, brilhante contra a terra marrom. Pala saltitou perto, bicando curiosamente os fios vermelhos. Nenek Wulan ajoelhou-se ao lado de suas balanças de latão, penduradas em seu jugo de madeira, e derramou a cesta recolhida em um dos pratos, observando o braço inclinar e assentar enquanto ela chamava os números para Sari memorizar.
Joos virou a esquina correndo com uma caixa de madeira cheia de frascos de vidro agarrada ao peito, gritando para todos verem o que ele havia trazido da cozinha. Seus sapatos pesados com fivelas atingiram o bambu encharcado do chão de secagem de forma errada, e seus pés escorregaram para o lado. Ele caiu para frente, batendo os dois joelhos na bandeja mais próxima e fazendo-a virar sobre a que estava ao lado. Nozes-moscadas se espalharam e rolaram, mas pior do que isso — as sementes de baixo ficaram expostas, inchadas de água da chuva, suas cascas marrons ficaram cinzas e peludas com mofo. Sari se ajoelhou e pegou uma, virando-a nas palmas das mãos. Pak Hamzah largou sua vara longa e se agachou para firmar uma bandeja antes que ela escorregasse completamente da plataforma. Nenek Wulan tirou suas balanças do ombro e as colocou com força, franzindo a testa para a colheita arruinada. Joos, levantando-se apressadamente, pegou uma semente e a quebrou contra o trilho de bambu para provar seu medo — ele a apertou contra o nariz e não encontrou nada ali.
Os mil degraus da Tangga Seribu subiam direto pelo penhasco, cada laje de pedra mais alta que um cachorro e escorregadia pela chuva. Sari arrastava seu saco de noz-moscada sobre um ombro, segurando o nó do gargalo com as duas mãos enquanto subia degrau após degrau. Na metade do caminho, as fibras molhadas cederam com um som suave de rasgo, e as nozes-moscadas explodiram, quicando escada abaixo em um rio marrom e barulhento. "Meu saco!", Sari gritou, girando para agarrar o ar vazio. Pak Hamzah largou sua vara de bambu sobre dois degraus para bloquear um grupo que rolava, recolhendo-as contra a parede de pedra com seus longos braços. Nenek Wulan colocou suas balanças de latão no chão e abriu sua saia índigo para pegar uma onda de sementes que quicavam. Joos se jogou de bruços nos degraus, pegando três nozes-moscadas nos bolsos de seu colete antes que desaparecessem pela beirada. Pala voou baixo, batendo uma semente de volta para os joelhos de Sari com sua asa. Juntos, eles desceram cem degraus, pegando, segurando e empilhando as nozes-moscadas de volta nos braços de Sari antes que uma única chegasse ao fundo.
No topo dos mil degraus, o velho forte esperava, suas paredes de pedra na altura dos joelhos em alguns lugares e na altura do peito em outros, pálidas pelo sol de anos. Pak Hamzah arrastou tábuas quebradas de uma viga caída e as bateu sobre duas pedras largas, construindo um longo leito de secagem na altura da cintura. Sari subiu pela muralha espalhando nozes-moscadas pelas tábuas com as duas mãos, espalhando-as finas para que nenhuma se tocasse. Dentro de uma hora, as próprias pedras ficaram quentes demais para pisar descalço, e Joos, agachado perto com o nariz quase nas sementes, gritou que podia sentir os óleos cozinhando no ar como vapor de uma chaleira. Nenek Wulan pousou suas balanças de latão com um clangor e puxou seu sarongue índigo da cintura, amarrando seus cantos em duas ameias quebradas para fazer uma longa vela de sombra sobre o leito. Pala pulou pelas tábuas sombreadas bicando sementes soltas que rolavam, enquanto Pak Hamzah e Sari desciam de volta para o bosque, deixando Nenek Wulan para trás sob o pano, virando cada noz-moscada cuidadosamente com um bastão chato.
Joos arrastou seu pote de cobre, pesado e na altura da cintura, para a mesa da cozinha e enfiou um cano de bambu na tampa, envolvendo um pano úmido na junção para vedá-lo bem. Ele arrastou uma tigela de água do mar fria para debaixo da extremidade do cano para recolher os pingos, chamando os outros para virem ver. Sari se apressou para atiçar o pequeno braseiro sob o pote, alimentando-o com gravetos, enquanto Pak Hamzah firmava todo o equipamento com os dois braços longos para que não caísse da mesa. O vapor subiu pelo cano, e um fino fio dourado de óleo pingou em direção à tigela que esperava. Então Pala entrou pela janela aberta, com os olhos de anéis laranja fixos no metal quente, e pousou bem no cano de bambu. Ele inclinou, rachou e um poço de óleo morno e perfumado derramou-se pela mesa, escorrendo entre os feixes pendurados de macis. Sari pegou um pano e o empurrou contra o poço que se espalhava antes que chegasse ao chão, enquanto Pak Hamzah pegava a pomba assustada com as duas mãos e a erguia, a cozinha inteira de repente espessa com uma doçura especiada.
O vapor ainda subia da encosta cinzenta de cinzas onde a chuva havia encharcado, e todo o chão parecia quente sob os pés descalços de Sari, como pisar nas costas de um animal adormecido. Pak Hamzah ajoelhou-se e arrastou sua pá de madeira pela areia, abrindo uma longa e rasa trincheira tão longa quanto a extensão de seus próprios braços, a poeira cinzenta soprando ao redor de seus joelhos. Sari pegou noz-moscadas da sacola a tiracolo em seu quadril e as colocou uma a uma no sulco quente, pressionando cada uma suavemente com os dedos. Joos caiu de joelhos ao lado dela, pegando cinzas com as duas mãos e as compactando firmemente ao redor das sementes. "Não as enterre fundo", alertou Pak Hamzah, "apenas o suficiente para respirar." Pala saltitou ao longo da borda da trincheira, bicando curiosamente uma noz-moscada solta até que Sari a afastou com uma risada. Juntos, eles rolaram pedras planas sobre a trincheira preparada, grunhindo enquanto empurravam as mais pesadas para o lugar, selando o calor suave sem fumaça ou chama para estragar os óleos.
A onda surgiu do nada, erguendo a longa canoa de lado e a jogando com força na depressão. Um saco de noz-moscada seca, grande como um cachorro dormindo, deslizou pelo casco pintado e tombou pela amurada, caindo no mar. Sari gritou e tentou pegá-lo, mas seus dedos só tocaram a corda. Pak Hamzah se jogou de bruços no convés, seu corpo magro esticado sobre a lateral, o bambu balançando para enganchar o cordão do saco. A garra prendeu. "Puxem agora, puxem!", ele gritou, e Sari e Joos agarraram o bambu atrás dele, botas e pés descalços apoiados nas costelas da canoa, puxando com os dois braços enquanto a canoa balançava sob eles. Pala circulava baixo acima, gritando e batendo as asas como se pudesse levantar o saco sozinha. Lentamente, pingando, o saco subiu sobre a amurada e caiu de volta nas tábuas do convés, encharcado, mas inteiro. Todos sentaram-se pesadamente, respirando rápido, rindo de alívio.
A rede de carga balançou sobre a amurada do De Zeemeeuw, volumosa e pesada, e então, com um estalo forte, uma corda trançada cedeu. Noz-moscadas explodiram pelo convés, quicando em barris e rolando entre as botas dos marinheiros, tilintando em todos os cantos do navio alto. Sari caiu de joelhos, recolhendo sementes em sua saia antes que elas sumissem pelos embornais. Pak Hamzah bateu seu longo bastão de bambu nas tábuas para bloquear um fluxo de noz-moscadas que rolavam em direção à prancha de embarque. Pala voou baixo, pegando sementes soltas com o bico, espalhando mais do que pegava. Marinheiros se espalhavam por toda parte, gritando, pegando, perseguindo sementes debaixo de caixas duas vezes mais altas que eles. Então Joos fincou os pés, tirou um pequeno frasco de sua bandoleira e estourou a rolha bem debaixo do nariz do mercador do navio. O homem congelou no meio do passo. Um por um, a tripulação do convés parou de perseguir e ficou imóvel, inalando o aroma resgatado que subia daquele único pequeno tubo de vidro, como se a carga derramada nunca tivesse acontecido.
Os degraus de coral de Pulau Run subiam até a altura dos joelhos e eram irregulares, brancos e afiados, e Sari os subia um de cada vez com a cesta de mudas apoiada no quadril, sua alça marcando uma linha vermelha em seu braço. Pak Hamzah ia na frente com sua longa vara de bambu, usando a ponta romba para se equilibrar e testar cada pedra solta antes que ela pisasse. No terraço superior, uma prateleira plana de coral branco compactado não mais larga que um pátio, Sari ajoelhou-se e colocou cada pequena muda de noz-moscada em um buraco raso, batendo a terra pálida com as duas palmas das mãos enquanto Joos seguia a linha com sua bandoleira tilintando, gotejando água de um frasco em cada raiz. Então Pala, inquieta na borda da cesta, pegou a última semente sobressalente com o bico, bateu suas asas azul-esverdeadas com força e voou direto da borda do terraço sobre o penhasco branco. "Pala! Aquela já tinha dono!", gritou Sari, correndo para a beira. Abaixo, através da copa verde da floresta, a pomba abriu o bico e deixou a semente cair, sumindo de vista. Pak Hamzah apenas riu, apoiado em sua vara. "Ela está plantando do jeito dela", disse ele.