The Mitten — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

In einem Dorf am Rande eines ukrainischen Waldes, wo die Häuschen weiß wie Schnee waren und die Tore mit Blumen geschnitzt, ging ein alter Mann an einem Wintermorgen hinaus, um Brennholz zu holen. Sein kleiner Hund lief vor ihm her, sprang in die Schneewehen hinein und wieder heraus und bellte grundlos. Der alte Mann trug ein schönes Paar wollener Handschuhe, rot und schwarz gemustert und gestrickt, und er war sehr stolz darauf. Und irgendwo zwischen dem Tor und den Bäumen verlor er, ohne es zu bemerken, einen davon im Schnee. Er ging weiter in den Wald hinein, sein Hund folgte ihm, und der Handschuh lag dort, wo er gefallen war.

Der Handschuh lag auf dem Weg, und der Schnee fiel auf ihn herab. Da kam eine kleine Maus – die Kratzmaus – daher, ihre Schnurrhaare weiß von Reif. Sie blieb stehen. Sie schnüffelte. Sie blickte in den Handschuh hinein, und er war tief und dunkel und gefüttert mit warmer Wolle. „Hier werde ich leben", sagte die Maus. Und hinein ging sie, rollte sich ganz unten im Daumen zusammen und war zum ersten Mal seit einer Woche warm.

Am Bach, wo das Wasser hart und weiß gefroren war, saß ein Frosch unter einem Büschel gefrorener Schilfrohre und wünschte sich, überall anders zu sein. Da sah sie den Handschuh auf dem Ufer liegen, mit einem kleinen grauen Schwanz, der aus ihm heraushing. Der quakende Frosch hüpfte über das Eis, platsch, platsch, platsch, und rief: „Wer wohnt in dem Handschuh?" „Ich", sagte die Maus. „Die kratzende Maus. Und wer bist du?" „Ich bin der quakende Frosch. Lass mich herein." Da rückte die Maus zur Seite, und nun waren sie zu zweit im Handschuh.

In der Birkenlichung, wo die Stämme wie weiße Säulen standen, lief ein Hase — denn ein Hase läuft fast immer. Er blieb so plötzlich stehen, dass er ins Rutschen kam, legte seine langen Ohren an und sagte: „Wer wohnt in der Fäustling?" „Die kratzende Maus und der quakende Frosch. Und wer bist du?" „Ich bin der laufende Hase. Lass mich herein." Und sie ließen ihn herein, und es war eng, aber es war wärmer als zuvor.

Oben auf dem Grat, zwischen den grauen Felsen, wo der Wind den Schnee dünn hält, kam eine Füchsin aus ihrem Bau und roch etwas Interessantes. Sie kam den Hang hinunter, ohne es eilig zu haben, wie Füchse das tun, und setzte sich ordentlich neben den Handschuh und neigte den Kopf. „Wer wohnt im Handschuh?" „Die kratzende Maus, der quakende Frosch und der laufende Hase. Und wer bist du?" „Ich bin die kleine Fuchsschwester. Lass mich hinein." Und hinein ging sie auch, und der Handschuh gab ein leises Knarren von sich.

Tiefer drinnen, wo die Kiefern so dicht wuchsen, dass der Tag graugrün wurde und der Schnee kaum bis zum Boden fiel, ging ein Wolf umher. Er hörte das Reden und kam mit gesenktem Kopf ins Licht heraus. „Wer lebt in der Fäustling?" „Die kratzende Maus, der quakende Frosch, der rennende Hase und die kleine Fuchsschwester. Und wer bist du?" „Ich bin der Wolfbruder. Lass mich hinein." Sie überlegten. Dann rückten sie zusammen, und sie ließen ihn hinein, und die Fäustling dehnte sich, bis man die Nähte sah.

Im Eichenwald hatte ein Eber den ganzen Morgen nach Eicheln unter dem Schnee gegraben, und er war nicht in der Stimmung, sich etwas verbieten zu lassen. Er kam heran, Schnee auf der Schnauze. „Wer wohnt in dem Handschuh?" „Die kratzende Maus, der quakende Frosch, der laufende Hase, die kleine Fuchsschwester und der Wolfsbruder. Und wer bist du?" „Ich bin der Eber mit den Stoßzähnen. Lass mich herein." „Du wirst niemals hineinpassen", sagten sie. „Ich werde es versuchen", sagte der Eber. Und tatsächlich schaffte er es irgendwie mit viel Gedränge.

Und aus dem Gewirr gefallener Bäume, wo er geschlafen hatte, kam der Bär hervor. „Wer lebt in dem Handschuh?" „Die kratzende Maus, der quakende Frosch, der laufende Hase, die kleine Fuchsschwester, der Wolfbruder und das Eber mit den Stoßzähnen. Und wer bist du?" „Ich bin der wandernde Bär", sagte der Bär. „Rückt zur Seite." „Es ist keine Seite mehr da", sagten sie. Aber der Bär kümmerte sich nicht darum. Er schob seinen großen Kopf hinein, dann seine Schultern, und der Handschuh wurde straff wie eine Trommel, und jeder Einzelne von ihnen wurde gegen jeden anderen gepresst, und niemand konnte auch nur ein Haar bewegen. Und dort saßen sie alle, gequetscht und warm und äußerst zufrieden mit sich selbst.

Der alte Mann tief im Wald griff nach seinen Fäustlingen und stellte fest, dass er nur einen hatte. Da schickte er seinen kleinen Hund den Pfad zurück, um den anderen zu suchen. Der Hund galoppierte über das Schneefeld, und er roch etwas, das er nicht glauben konnte, und er begann zu bellen — und er bellte, als wären hundert von ihm da. Aus jenem Fäustling kamen der Bär und das Wildschwein und der Wolf und der Fuchs und der Hase und der Frosch und die Maus, alle auf einmal heraus, und sie liefen in sieben Richtungen zugleich über den Schnee davon und blickten nicht zurück. Und der Hund setzte sich neben den Fäustling und bellte noch zweimal, nur um sicherzugehen.

Der alte Mann kam den Pfad entlang mit seinem Feuerholz zurück, und da lag sein Handschuh im Schnee. Er hob ihn auf. Er war so weit ausgedehnt wie ein Sack und warm bis hinein, und darin waren graue Haare und braune Haare und ein langes weißes Haar von einem Hasen und eine kleine olivgrüne Schuppe. Der alte Mann drehte ihn in seinen Händen um und betrachtete die Spuren im Schnee — sieben Sätze davon, die in sieben Richtungen davongingen. Dann steckte er den Handschuh in seine Tasche, denn er würde nie wieder an seine Hand passen, und er ging durch den blauen Abend nach Hause, sein Hund an seiner Seite, und lachte die ganze Zeit leise vor sich hin.