Hunting the Longitude With Jupiter's Moons — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Das Maultier bockte ohne Vorwarnung, die Hufe rutschten auf losem Kies, als ein Mischling bellend zwischen den Olivenreihen hindurchhuschte. Der Lederriemen, alt und sonnenrissig, riss mit einem Geräusch wie ein Peitschenknall, und die gepolsterte Linsenkiste – so lang wie ein Männerarm und doppelt so dick – fiel vom Packsattel. Sie traf die erste Terrassenmauer und prallte ab, wirbelte die Böschung hinunter zur zweiten, dann zur dritten, an Geschwindigkeit gewinnend über Wurzeln und Steine. Galileo brüllte, taumelte auf seinem steifen Knie vorwärts, sein messingköpfiger Stock stieß nutzlos in die Luft. Vincenzo war bereits in Bewegung, warf sich flach den Hang hinunter in einem rutschenden Gerangel, die Holzschuhe rutschten, die Knie rissen durch seine Hosen. Er streckte seine vernarbte linke Hand aus, gerade als die Kiste die letzte Mauer erreichte, schlug seine Handfläche gegen das Holz und hielt sie einen Fingerbreit vom zersplitternden Stein entfernt fest. Staub stieg auf. Unter ihnen fing der Arno das letzte rote Licht ein, gleichgültig, wie nahe vier Monate harter Arbeit dem Ruin gekommen waren.

Das Seil knarrte durch die Luke, als Vincenzo Hand über Hand zog, seine Holzschuhabsätze gegen den Glockenstuhlbalken gestemmt, das lange Teleskoprohr langsam und schief durch die Öffnung aufsteigend wie ein Holzgeist. Galileo packte das untere Ende, stützte es gegen den Steinsims und brüllte Anweisungen an den großen Bronzeglocken vorbei nach oben. In dem Moment, als das Rohr die Bretter passierte, fegte ein Windstoß über die offene Brüstung und entriss Vincenzos freier Hand die handgezeichnete Tabelle der Jupitermonde. Er ließ das Seilende los und hechtete der flatternden Seite hinterher, die auf den Rand der Brüstung zusteuerte. Sein langer Körper ging halb über den Steinsims, die Brust flach auf dem Sims, der Arm in die offene Luft über der Lagune weit unten ausgestreckt. Seine vernarbte Hand schlug herunter und presste das Papier flach gegen den rauen Stein, einen Atemzug bevor es über die Kuppeln der Basilika gesegelt wäre. Galileo kletterte schnell, um seine Knöchel zu packen und ihn mit aller Kraft vom Abgrund zurückzuziehen.

Die Santa Caterina schwankte, als eine überkommende Welle über die Reling schlug, und Vincenzo, festgeschnallt in dem schweren Messing-Celatone-Helm und am Großmast festgebunden, ging hart zu Boden, seine Holzschuhe rutschten auf den nassen Planken. Die Decklaterne zischte in einem Sprühstoß aus, wodurch das Mittschiff in Dunkelheit getaucht wurde. Der Helm, der sich von seiner Befestigung gelöst hatte, rollte frei und schlitterte über das Deck auf die offene Speigatt zu, wobei das Messing einmal im schwindenden Licht vor dem schwarzen Wasser dahinter aufblitzte. Galileo stürzte sich vor, sein steifes Knie nachziehend, brüllte Vincenzo zu, er solle die Mastleine festhalten, und stampfte seinen Stiefel hart auf, gerade als der Helm den Rand des Speigatts erreichte, und hielt ihn eine Handbreit davon ab, ins Meer zu gleiten. Vincenzo, durchnässt und halb erwürgt von seinen eigenen Fesseln, zog sich am Mast aufrecht, fummelte mit seiner vernarbten Hand, um den Helmriemen zu öffnen, während das Schiff unter ihnen beiden erneut rollte.

Die Plankenwiege war in Hüfthöhe zwischen zwei Karren aufgehängt, mit Seilen so befestigt, dass sie wie ein Schiffsdeck schwankte, und ein spanischer Pilot kletterte mit dem Messing-Celatone-Helm hinein, während vier andere die Seile zogen, um ihn zu schaukeln. Galileo stand mit seinem Stock abgestützt da, rief Korrekturen, und Vincenzo hielt die Führungsseile an den Karrenrädern fest. Dann riss ein Seil am Knoten durch und schnappte, die Wiege schwankte seitlich und ließ den Piloten auf den Kies fallen, der Helm rutschte weg und traf die Steinplatten mit einem Knall, der die Objektivlinse sauber zersplitterte. Galileo sank sofort auf sein geschwollenes Knie, kramte mit bloßen Fingern nach den Glasscherben und fluchte leise vor sich hin. Vincenzo stürzte sich, um die gebündelten Finsternistabellen zu fangen, bevor sie vom Karrenbett rutschten, aber ein königlicher Schreiber in Schwarz trat zwischen sie, nahm das Bündel wortlos aus seiner vernarbten Hand, klemmte es unter den Arm und drehte sich einfach um und ging in Richtung der Arkaden davon.

Der Mittag schlug in der Basilika, und die dünne goldene Linie des Sonnenflecks kroch über den Messingmeridianstreifen, der in den Marmor eingelegt war, hüftbreit und glänzend wie eine Klinge. Cassini und Picard beugten sich gemeinsam über den großen Quadranten, einen Messingbogen, der höher war als die Brust eines Mannes, und zogen ihn über den Stein, um den Schatten einzufangen, bevor er die Markierung überschritt. Die Anstrengung machte sich an der Verpackungskiste neben ihnen bemerkbar: Ihre Latten ächzten, rissen und brachen nach außen, wobei vierhundert frisch gedruckte Blätter mit Jupiter-Finsternistabellen über den polierten Boden fielen. Die Papiere fingen den Luftzug von den offenen Türen ein und glitten wie Eis, auf die offene Weite des Kirchenschiffs zu. Picard sank sofort auf die Knie, die Soutane auf dem Marmor ausgebreitet, und drückte einen Stapel Blätter mit beiden Unterarmen flach, bevor sie die sich in der Nähe des Querschiffs versammelnde Menge erreichten. Cassini, der immer noch die Griffe des Quadranten festhielt, schwang dessen schweren Fuß seitlich und stampfte ihn auf einen weiteren rutschenden Stapel, wobei er das Papier unter dem Messing flach fixierte. Staub und zerrissenes Lattenholz verteilten sich um sie herum, während das Sonnenlicht unbeeindruckt von dem Chaos unter ihm weiterkroch.

Der Schlitten traf auf Glatteis, wo der Pfad sich scharf an die Felswand bog, und seine Kufen gerieten auf einmal seitlich. Die Kisten, die an seiner Ladefläche befestigt waren, jede so groß wie eine kleine Truhe, ächzten gegen ihre Seile, als die gesamte Ladung zum Rand der Schlucht schleuderte, wo nichts als graue Luft zwischen dem Pfad und dem Cenise-Wildbach tief unten lag. Cassini hechtete nach dem Führungsseil, verfehlte es und stürzte hart in den Schnee, immer noch seinen silberköpfigen Stock umklammernd, als könnte dieser ihn verankern. Claudine war bereits in Bewegung. Sie riss die Messkette aus Messing von ihrer Brust und wickelte sie zweimal um die vordere Kufe, stellte ihre genagelten Stiefel fest auf und zog mit ihrer Schulter gegen die Flanke ihres Maultiers, es vorwärtsschreiend. Die Kette griff, die Kufe hakte, und der Schlitten zitterte einen Mannslänge vor dem Abgrund zum Stillstand. Picard warf sich auf die Ladeklappe und drückte sein dünnes Gewicht nach unten, um das hintere Ende flach zu halten, während die Vorderseite noch über dem Nichts zitterte.

Das ausgefranste Hebezugseil löste sich mit einem Knall wie ein Pistolenschuss, und das vierunddreißig Fuß lange Rohr – länger als drei Männer hintereinandergelegt – schwang lose über das Gerüst, zersplitterte ein Brett unter den Füßen und ließ einen Glasschauer aus einem Erdgeschossfenster weit unten herabregnen. Cassini brüllte von der Brüstung, die Perücke flatterte, und zeigte mit seinem Stock: „Fangen Sie das Gegengewicht, Abbé! Die Kette, Mädchen, die Kette!“ Picard hechtete und warf sein ganzes mageres Gewicht auf das Gegengewichtsseil, die Stiefel rutschten auf nassen Brettern, die Arme zitterten, als das Schwingen des Rohrs langsamer wurde. Claudine kletterte bereits, bloße Hände fanden die Gerüststangen, die Holzschuhe waren abgestreift, sie zog sich an Verzurrungen und Leitern vorbei hoch, bis sie rittlings auf dem schwingenden Rohr saß. Sie schlang die Messingkette einmal, zweimal, ein drittes Mal darum und zog sie fest gegen die Halterung, während ihr Splitter ins Gesicht regneten. Das Rohr zitterte, ächzte und wurde still, flach an der Gerüstschiene befestigt. Unten rief jemand wegen des Fensters. Niemand antwortete.

Blitze zuckten über die Beauce-Ebene, als die drei die Pendeluhr, hüfthoch und schwerer als ein erwachsener Mann, die zerbrochene Wendeltreppe des Bergfrieds hinaufwuchteten. Steinstufen zerbröselten unter ihren Füßen; der breite Mann presste das Gehäuse der Uhr an seine Brust und stöhnte bei jedem Ruck nach oben, während der große Geistliche seine Schulter unter den Sockel stemmte, um zu verhindern, dass sie den Schacht hinunterrutschte. Oben peitschte der Regen seitlich durch die dachlose Mauer. Die Frau mit dem orangefarbenen Zopf warf sich gegen das offene Gehäuse und breitete ihre Jacke weit aus, um das Uhrwerk zu schützen, gerade als der Mond des Planeten unten in den Schatten hätte gleiten sollen. Dann riss die durchnässte Schnur mit einem feuchten Schnappen, das Pendel schwang einmal und verstummte, tot. Der Geistliche sank auf die Knie, taube Finger fummelten die ausgefransten Enden zu einem Knoten, während der breite Mann den Hals reckte – zu spät, Wolken hatten den Planeten bereits ganz verschluckt und mit ihm ihre Minute.

Der Westwind kam wie eine Faust vom Atlantik, und das Zelt flog mit ihm, die Zeltstangen brachen, die Plane riss sich von ihren Heringen los und wirbelte die Landzunge hinunter auf die Brandung zu, bevor jemand sie packen konnte. Cassini brüllte in den Wind, umklammerte seine Perücke mit der einen Hand und seinen Stock mit der anderen, nutzlos gegen den Sturm. Picard stürzte sich auf die verbleibende Plane, zog sie mit seinen langen Armen flach und rief nach Ballast. Claudine rannte bereits, sammelte steinhüfthoch Steine von der zerstörten Abteimauer und legte sie nacheinander auf die flatternden Ränder, bis die Plane festlag und zitterte. Zusammen zogen sie und Picard das Teleskop gegen einen zerbrochenen Strebepfeiler, der doppelt so hoch war wie sie, und banden es mit einer um den Stein gewickelten Schnur fest. Dann riss der Himmel auf, Jupiters Mond trat genau in diesem Moment aus dem Schatten zurück, und Picards heisere Stimme rief die Sekunde. Claudine schnappte sich das beschriebene Zeitblatt und rannte den Klippenpfad hinunter, die Rockschöße ihrer Jacke flatterten, zu dem Postreiter, der unten wartete.

Sie breiteten die neue Karte Frankreichs auf dem Kies aus, ihr Blatt so breit wie ein Esstisch, von Ecke zu Ecke über die alte Vermessung darunter. Der fassförmige Mann kniete mit einem Grunzen nieder, hob den Quadranten von seinem Stativ, um eine flatternde Kante festzuhalten, während der hagere, große Mann sein eisernes Kruzifix mit einem leisen Klirren von Metall auf Stein auf eine andere fallen ließ. Claudine wickelte ihre Messingkette ab, legte sie schwer über die dritte Ecke und klemmte den silberköpfigen Stock unter die vierte. Für einen Moment hielt es. Dann kam der Wind vom Kanal, erfasste die lose alte Küstenlinie darunter und riss sie mit einem Knall wie ein Segel los. Sie rutschte über den Kies zum Brunnenbecken, und Claudine rannte bereits, ihre Stiefel schlugen auf die Steine, warf sich hinterher ins seichte Wasser mit einem großen Platschen, packte das durchnässte Blatt, bevor es sank. Höflinge entlang der Terrasse blieben mitten im Schritt stehen und starrten auf die neue Küstenlinie, die flach hinter ihr festgesteckt war – ein Königreich, das über Nacht von sorgfältigen Männern mit Ketten und Sternen geschrumpft war.