Insulin in a Toronto Basement — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Die Kiste war schwerer, als sie aussah, hüfthoch und mit einem Dutzend Drahtkäfigen darin, und die beiden Männer stolperten damit über den Front Campus, wobei sie zwischen ihnen schwankte wie ein Sarg eines Betrunkenen. Bantings große Hände umklammerten das vordere Ende, die Knöchel weiß, die Stiefel sanken in das weiche, neue Gras. Best, schlaksig und schnell, lief rückwärts voraus und versuchte, den Boden zu lesen. Dann brach die unterste Latte sauber durch. Käfige purzelten, Deckel sprangen auf, und ein gestromter Hund schoss tief und schnell auf den Verkehr zu, der Queen's Park umrundete. „Er ist auf der Straße!“, brüllte Banting, ließ sein Ende fallen, Bretter klapperten und sprangen über den Rasen. Best rannte bereits, seine langen Beine fraßen das Gras, wich einem Ulmenstamm aus, tauchte den letzten Meter, um den Hund am Halsband Zentimeter vom Bordstein entfernt festzuhalten, als ein Lieferwagen vorbeiratterte. Banting kam hinterhergestürmt, sammelte lose Bretter unter einem Arm auf und streute Entschuldigungen an einen erschrockenen Gärtner. Der Hund zappelte einmal unter Bests Griff, dann wurde er still, keuchend, flach auf dem Rasen fixiert.

Die Dachbodenluft ist dick wie Suppe, fünfunddreißig Grad und steigend, gefangen unter den Dachschindeln, ohne einen Ausweg. Banting schleppt den letzten verzinkten Eimer die schmale Treppe hinauf, die Knöchel weiß um den Drahtgriff, Eis verschiebt sich und klirrt darin, Schweiß durchnässt sein kragenloses Hemd. Best klettert hinter ihm zwei Stufen auf einmal hinauf, sein eigener Eimer schwingt, seine Turnschuhe sind lautlos auf den abgenutzten Stufen. Oben stellt Banting seinen Eimer hart ab und wirft sich gegen das aufgequollene Schiebefenster, schiebt mit beiden Handflächen. Es rührt sich nicht, farbversiegelt und in der Hitze verzogen. Er nimmt ein Skalpell vom Tablett, rammt den Griff in den Fensterspalt und reißt. Das Fenster schlägt so plötzlich auf, dass er zurücktaumelt, sein Stiefel fängt den Eimerrand. Schmelzwasser strömt über die geneigten Dielen, läuft schnell unter dem Operationstisch hindurch und sammelt sich zu Füßen von Best. Best springt zurück, packt das Tischbein, um zu verhindern, dass es auf dem nassen Holz rutscht, während Banting flucht und auf ein Knie fällt, um den Eimer aufzurichten, bevor mehr Eis herausläuft.

Blitze zuckten über die College Street, und die Plane über den Hundezwingern riss mit einem Geräusch wie ein Pistolenschuss los, wirbelte Ende über Ende in die Dunkelheit. Regen peitschte seitwärts über das Dach. Einer der Zwinger stand nun offen, und ein gelber Collie, durchnässt und panisch, zwängte sich durch eine Lücke im Draht und kletterte auf die Brüstungsrinne, vier Stockwerke über den Straßenbahnleitungen. Banting hechtete nach der flatternden Plane, warf sein ganzes Gewicht darauf, wickelte Schlaufen aus chirurgischem Garn um die Zwingerstangen, um sie festzubinden, bevor der Wind sie wieder erfassen konnte. Best wartete nicht – er schwang sich auf die eiserne Feuerleiter, die an den Ziegeln befestigt war, und kletterte Hand über Hand hinauf, seine Turnschuhe rutschten auf den nassen Sprossen, bis er auf Höhe der Rinne war. Er streckte die Hand aus, packte den Hund am Nackenfell und zog ihn mit dem ganzen Körper über den Brüstungsrand an seine Brust zurück, während er einhändig mit dem unter seinem Arm zitternden Tier hinunterkletterte, während der Sturm versuchte, ihn von der Leiter zu reißen.

Der Hof war in Rippen aus grauem Eis gefroren, die Spurrillen waren steinhart gefroren unter den hängenden Kadavern, die an ihren Haken schaukelten. Banting warf sein ganzes Gewicht hinter den Handwagen, die Stiefel rutschten, während Best von vorne zog, der Atem rauchte. Die verzinkte Wanne, hüfthoch und randvoll mit gekühlten Kälberpankreata, schwankte bei jedem Stoß. Dann fiel das Vorderrad in einen Entwässerungskanal, der quer über die Steine geschnitten war, und der Wagen kippte seitlich, die Wanne rutschte aus ihren Befestigungen. Banting ließ die Griffe los und warf sich flach auf den Schneematsch, die Arme ausgestreckt, und fing den Rand der Wanne mit seiner Brust ab, bevor sie zwischen den Reihen der baumelnden Kadaver umkippen konnte. Best kletterte herum, packte den gegenüberliegenden Rand und zog sie waagerecht, während Bantings Ellbogen ins Eis gruben. Einen Moment lang bewegte sich keiner von beiden, die Brust hob und senkte sich, die Wanne balancierte zwischen ihnen. Dann rangen sie sie gemeinsam aufrecht auf das Kopfsteinpflaster, die Drüsen intakt, Dampf stieg von ihren Schultern in die kalte Luft.

Der stämmige Mann im Tweedmantel war mitten im Satz, als seine große, gerötete Hand auf die hängende Karte schlug, um seine Worte zu unterstreichen. Da riss das Papier mit einem Geräusch, das wie ein abgebrochener Ast klang, von seinen Haken. Es rollte sich in einem langen, zischenden Bogen die ansteigenden Gangstufen hinunter und flatterte dabei immer wieder um. Der dünne junge Mann im marineblauen Pullover warf sich flach hin und krabbelte auf allen Vieren hinterher, wobei seine Knie auf den Holzstufen rutschten und seine Stoppuhr wild um seinen Hals schwang, während er das Papier flach krallte, bevor es unter die erste Reihe der Stühle rutschte. Hinter ihnen wartete der aufrechte, grau gekleidete Mann nicht, bis die Ordnung wiederhergestellt war – er zog einen Stuhl aus dem Gang, kletterte in seinen polierten Stiefeln auf den Sitz und griff über sich, um die zerrissenen Ösen selbst an die verbogenen Haken zu hängen, wobei sein Zwicker lose an seiner Weste baumelte. Sobald es hielt, schnappte er sich den Zeigestock vom Sims und übernahm die Vorlesung, ohne einen Takt zu verpassen, wobei er die wiederhergestellte Karte scharf antippte, während das Publikum unten murmelte und sich streckte, um zu sehen.

Die Glühbirne im Käfig schwingt an ihrem Draht und wirft Schatten über Solebecken, die höher sind als die Taille eines Mannes, während Collip über seiner selbstgebauten Destille kauert – die Fahrradpumpe keucht, Glasröhren sind mit Wachs und Schnur befestigt, der braune Schlamm tropft langsam in einen Kolben. Plötzlich wird er klar. Banting stürzt vorwärts, packt die Riemen von Collips Gummischürze und zieht ihn von seinem Hocker hoch. „Was für eine Stärke! Sagen Sie mir die Stärke, Mann!“ Collip windet sich los und prallt gegen den Zehn-Gallonen-Glasballon, der auf dem Steinboden steht und höher ist als seine eigene Hüfte – er kippt um, zersplittert, Alkohol ergießt sich über die Steinplatten in einem sich ausbreitenden See, dick mit Glassplittern. Best lässt den Becher fallen, den er hält, und klettert durch die Flut, packt Bantings Schulter und reißt ihn rückwärts. Macleod packt Collips anderen Arm und zieht den kleineren Mann vom Wrack weg, beide Männer rutschen auf dem nassen Stein aus, während die Glühbirne im Käfig wild über ihnen schwingt und den gesamten Keller in ruckartigen Bögen beleuchtet.

Schnee kam seitlich vom See, zischend gegen das eiserne Vordach der Krankenwagenbucht. Die Träger verloren auf der vereisten Stufe den Halt, und der Leinwandrahmen ruckte hart, wobei der Junge beinahe seitlich von seiner durchhängenden Stange geschleudert wurde. Collip stürzte hinein, packte mit beiden Händen die lose Leinwand und stemmte die Stange gegen seine eigene Hüfte, um ein Zusammenklappen zu verhindern. Der Wind erfasste die karminrote Decke und riss sie mit einem einzigen Windstoß los, wodurch sie über den Schneematsch zum Rinnstein glitt. Banting rannte los, die Stiefel rutschten, und warf sich hin, um die Decke festzuhalten, bevor sie den Abflussrost erreichte. Er kam bis zum Ellbogen durchnässt hoch und zog sie über die zitternden Schultern des Jungen zurück. Best zog das vordere Ende der Trage die letzte Stufe hoch und rief gegen den Wind an. Macleod stand unter dem Vordach und dirigierte mit scharfen Stößen seines Stocks, weigerte sich, jemanden den Jungen absetzen zu lassen, bis die Türen vollständig geöffnet waren. Drinnen traf sie die Wärme wie eine Wand, als die Türen hinter dem letzten sich mühenden Pfleger zuschlugen.

Der Junge liegt bäuchlings auf einem hüfthohen Eisenbett, die Pyjamahose unter seine knochigen Hüften gezogen, während der stämmige Mann im fleckigen weißen Kittel die Nadel in die eine ausgemergelte Pobacke treibt, dann in die andere, und den Kolben durch fünfzehn Kubikzentimeter trüben braunen Extrakts drückt. Der dünne junge Mann drückt die schmalen Schultern des Jungen flach auf das Laken, die Stoppuhr schwingt lose an ihrem Band, während er sein Gewicht nach unten verlagert. Am Abend sind die Injektionsstellen zu heißen roten Abszessen angeschwollen, und der grau gekleidete Mann schnippt sein Zwicker hoch, um genau hinzusehen, und runzelt die Stirn. Der kleine rothaarige Chemiker schwebt mit Wattebauschen herum und tupft auf die Hitze, die unter der Haut aufsteigt. Als der dünne junge Mann sich zu schnell umdreht, um frische Gaze zu holen, stößt sein Ellbogen das Emaille-Tablett auf dem Nachttisch – es kracht auf den gefliesten Boden und gleitet die Länge des Ganges entlang, Spritzen verstreuen sich und klingeln gegen die Eisenbettbeine, alle erstarren bei dem Klirren, bevor sie dem rollenden Metall hinterherjagen.

Der kleine rothaarige Chemiker drängt sich mit hochgehaltener Flasche durch die Labortür, wasserklare Flüssigkeit schwappt bis zum Stopfen, und seine Stiefel rutschen auf den nassen Fliesen weg. Mit einem Schrei stürzt er nach vorne. Die große, schlanke Gestalt hechtet und drückt die Flasche an ihre eigene Brust, bevor sie zerbrechen kann, die Stoppuhr an ihrem Band schwingt wild. Die Trage rumpelt hinter ihnen hindurch, der strohblonde Junge klein unter einer purpurroten Decke, vorbei an der Kreidetafel, auf der die Zahl fünfhundertzwanzig noch immer leuchtet. Der stämmige Mann im Tweedmantel treibt die Nadel schnell und sicher hinein; der Junge zuckt kaum zusammen. Der aufrechte Mann mit dem Vatermörderkragen steht mit Kreide in der Hand an der Tafel und beobachtet die Wanduhr. Zwei Stunden kriechen dahin. Dann wischt er den Schwamm über die Tafel, und fünfhundertzwanzig wird mit einem schleifenden Strich zu einhundertzwanzig. Der Junge drückt sich am Kissen hoch, blinzelnd.

Der Kran ächzte über ihnen und hievte eine Kiste von der Größe eines Überseekoffers vom Plankenboden, und der stämmige Mann im Tweedmantel zog am Führungsseil, um zu verhindern, dass sie gegen die Lagerhauswand schwang. Möwen kreischten über den Getreidesilos, als die schlanke Gestalt im Pullover den Handkarren bündig an die Gangway-Reling schob, die Stoppuhr hüpfte gegen seine Brust. Der adrette Mann im grauen Anzug überprüfte ein Manifest anhand der Schablonenschrift auf jeder Kiste und rief die Zählung laut über den Lärm am Kai, während die kleine rothaarige Gestalt in der Gummischürze eine Kiste stabilisierte, die am Rand des Karrens wackelte, bevor sie auf den Stein fallen konnte. Und der Junge – nicht länger das abgemagerte Ding vom Januar, Wangen gefüllt, Beine fest unter ihm – beugte die Knie, packte die letzte kleine Kiste mit beiden Armen und schwang sie die Gangway hinauf in die Hände des wartenden Hafenarbeiters, die karmesinrote Decke die ganze Zeit sauber über seinem Unterarm gefaltet.