The Blue That Would Not Fade: Making Ultramarine Cheap — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Das Kranseil knarrte und schwang eine Kiste auf Brusthöhe, während zwei Matrosen sie über das Kopfsteinpflaster balancierten. Dann glitt das Seil mit einem plötzlichen Zischen durch die Umlenkrolle, und die Kiste fiel die letzten paar Fuß herunter und schlug auf die Steine, wobei sie entlang ihrer Planken aufbrach. Brocken von tiefblauem Lapislazuli verschütteten sich und rollten überall hin, prallten zwischen Fischfässern ab und unter einen Fischhändlerkarren. Mariette fiel sofort auf die Knie und hastete einem Stein hinterher, der zum Wasser hin rollte, packte ihn, kurz bevor er zwischen den Planken des Kais verschwand. Dilara zog ihren gestreiften Mantel hoch und huschte zwei weiteren hinterher, schnappte sich einen unter einer erschrockenen Möwe und zog den anderen aus einer Pfütze, bevor er in den Hafen rollen konnte. Guimet kauerte bei der zerbrochenen Kiste, schob seine Brille von der Stirn, um den mit Kreide gekritzelten Preis auf dem zersplitterten Deckel zu lesen, und sein Mund fiel offen, als er die schreckliche Summe ausrechnete. Um sie herum hallte der Kai von rufenden Matrosen, knarrender Takelage und den fernen Glocken der Bergkirche über den Masten wider.

Père Anselme beugte sich über seine hüfthohe, in der Mitte glatt geschliffene Steinplatte und rollte das allerletzte Lapislazuli-Nugget unter seinem Marmormörser, bis es zu einem Häufchen blauen Staubes zerfiel, nicht größer als eine Faust. Er legte seine großen, eckigen Hände darum, wie ein Mann, der eine Flamme schützt. Dann schickte der Fluss einen brüllenden Windstoß von der Saône herauf, und die Plane des Standes riss wie ein Segel in die Luft. Das blaue Pulver hob sich und wirbelte von der Platte zum Wasser. Mariette dachte nicht nach – sie riss sich ihren Strohhut vom Kopf und schlug ihn flach über den Haufen, drückte mit beiden Handflächen, die Zöpfe flogen. Dilara packte die flatternde Planenecke und zog sie herunter, klemmte sie unter einen Stein. Guimet sank auf die Knie und faltete seinen langen Körper doppelt, um das Übriggebliebene zu schützen. Als der Windstoß vorüber war, blieb kaum eine Prise Blau unter dem Hutrand. Anselme seufzte und begann stattdessen, Säcke mit einfachem weißem Ton, Soda und Schwefel auf Pistaches Packtaschen zu schnallen.

Die Grube klaffte unten wie eine aus Kreide geschöpfte Schale, ihre weißen Wände höher als drei Männer, die aufeinander standen, umgeben von Kastanienwäldern am Rand. Guimet schwang seine langen Beine auf die Leiter, Sprosse für Sprosse, bis die unterste Sprosse weich in nassen Lehm sank mit einem feuchten Geräusch und ihn seitlich in einen weichen weißen Haufen kippte, die Brille rutschte ihm die Nase herunter. Er kam von Kopf bis Fuß in weißem Puder bedeckt hoch, hustend, und schwenkte trotzdem triumphierend einen Eimer. Mariette, am Rand abgestützt, zog das Seil Hand über Hand, ihre Holzschuhe gruben sich in den kalkigen Boden, bei jedem Zug grunzend. Dilara fing jeden aufsteigenden Eimer auf, stellte ihn auf ihre Messingwaage, kniff ein Auge zusammen, während sich die Waagschalen einpendelten, und rief dann das Gewicht Anselme zu, der das Kaolin in Pistaches Packtaschen packte und dem Maultier zwischen den Ladungen auf die Flanke klopfte. Pistache stampfte mit ihrem weiß bestrumpften Huf und schüttelte ihre Glocken, ungeduldig unter dem wachsenden Gewicht, und stieß mit der Nase an Anselmes Schürze, um eine Belohnung zu bekommen, die sie nicht erhielt.

Das Meer klopfte nicht an. Es kam einfach, glitt braun und schnell zwischen den rauchenden Seetanggruben hindurch, und als Guimet von seinem Sack aufblickte, waren seine Stiefel bereits nass. „Die Flut! Die Flut ist falsch gekommen!“, rief er, und niemand widersprach – sie griffen zu. Père Anselme schlug seinen Hammer nieder und hievte einen Sack, der doppelt so breit war wie er selbst, auf seine Schulter, taumelnd den Sand hinauf. Dilara ließ ihre Waage in ihren Gürtel stecken und packte zwei Säcke auf einmal, einen unter jeden Arm, und rannte sie in einem geduckten Sprint die Düne hinauf. Mariette kletterte am Wasser entlang und schaufelte lose Asche in ihren Hut, bis eine Welle aufstieg, ihr den Hut vom Kopf riss und ihn aufs Meer hinauswirbelte. Sie schrie und jagte ihm knietief hinterher, bevor Anselme ihn mit einer langen Harke zurückhakte, tropfend und verbogen, aber gerettet. Pistache stand stur im steigenden Wasser, die Packtaschen schwammen, und weigerte sich zu bewegen, bis Dilara ins Wasser watete und ihr Halfterseil fest zog, sie Schritt für Schritt rückwärts auf den trockenen Sand führte, während die letzten Säcke vor der hungrigen Flut in Sicherheit gebracht wurden.

Der Keller war kühl und gewölbt, seine Ziegeldecke nur eine Handbreit über Guimets gebücktem Kopf, und die Bank in seiner Mitte reichte bis zur Hüfte, vollgestellt mit Krügen. Guimet rührte den großen Tontopf mit einem langen Holzlöffel um, sein ganzer knochiger Arm arbeitete, während Dilara den Topfrand mit beiden Händen festhielt, damit er nicht wackelte. „Jetzt kipp ihn langsam“, sagte sie, und er neigte den Topf – aber es ging zu schnell, und eine Welle klebrigen graugrünen Schlamms schwappte über den Bankrand und spritzte auf Anselmes Holzschuhe. Er sprang mit einem Jaulen zurück, ein blauer Holzschuh tropfte. „Meine Füße! Meine guten Holzschuhe!“, rief er und schüttelte einen Klumpen von seinem Zeh. Mariette schnappte sich den Besen und begann wütend zu fegen, aber ihre Holzschuhe rutschten in dem Schlamm aus und hinterließen schlammig-grüne Spuren auf dem Boden und dann, als sie die Wendeltreppe hinaufkletterte, um einen Lappen zu holen, den ganzen Weg die Steinstufen hinter sich her. Oben, im Hof, brüllte Pistache laut das Treppenhaus hinunter, als ob er das ganze Chaos aus sicherer Entfernung tadelte.

Die ganze Nacht hatte der Ofen gebrüllt, und nun stand sein Ziegelbauch, höher als ein stehender Mann, und kühlte ab, nachdem das Feuer herausgeschürt worden war. Guimet zog die Eisenharke durch die Aschetür, holte einen glühenden Tiegel von der Größe eines Waschbeckens heraus und kippte ihn auf ein Bett aus feuchtem Sand. Er rollte zischend und setzte sich grau und klumpig ab, ganz und gar nicht wie ein Schatz. Dilara kauerte sich hin und wog die abkühlende Masse mit ihren Augen, murmelte Zahlen. Anselme spuckte sich in die Hände, hob seinen Holzhammer und schlug ihn hart auf den Klinker. Er zerbrach sauber in zwei Hälften, und eine Naht aus leuchtendem Blau spaltete sich im Inneren auf wie ein getroffener Himmel. Mariette ließ ihren Besen fallen und krabbelte auf den Knien vorwärts, schob ihren Strohhut unter die zerbrochenen Kanten, um alle Krümel aufzufangen, die herunterfielen. Pistache, die zu nahe schnüffelte, drückte ihre Schnauze direkt in den Staub und kam mit ihrer ganzen Nase leuchtend blau gefärbt davon, schnaubte empört, während alle lachten und sich näher beugten, um zu sehen.

Regen prasselte auf den Hof des Gasthofs in Auxerre, trommelte auf die Kathedraltürme darüber und verwandelte das Kopfsteinpflaster in schwarze Spiegel. Die Pariser Kutsche stand bereit, ihr Dach hoch beladen mit festgeschnallten Kisten, als die Stallknechte die letzte hochhievten und der nasse Riemen abrutschte. Die Kiste mit dem kostbaren Blau kippte, rutschte und stürzte vom Dachrand. Mariette schrie auf und sprang vor, ihren Schurz weit wie ein Netz ausbreitend, und die Kiste landete genau im Stoff, was sie beinahe flach auf das Kopfsteinpflaster warf. Guimet packte ihre Schultern, um sie zu stützen, während Anselme die Kiste aus ihren Armen riss und die Siegel mit dicken Fingern überprüfte. Dilara rannte ebenfalls vor, fing das schwingende Seil, bevor es zurückpeitschen und die Pferde erschrecken konnte. Als die Kutsche endlich beladen war, wandten sie sich Pistache zu und lösten ihr Geschirr Schnalle für Schnalle. Ihre Packtaschen, nun leer von Ton, Schwefel und Asche, schwangen locker und leicht. Ein Stallmädchen kam durch den Hof gespritzt, und Anselme drückte ihr das Führseil in die Hände, während Mariette die Arme ein letztes Mal um den nassen Hals des Maultiers schlang.

Die Kutsche ruckelte und blieb abrupt stehen, ein Hinterrad verkeilt an einer Wurzel zwischen den großen, runden Felsbrocken von Apremont, jeder so hoch wie ein Häuschen. Guimet stieg aus und stellte das schwere Glasgefäß auf einen flachen Sandsteinblock, um es zu stabilisieren, während der Kutscher das Rad verfluchte. Ein Riss zog sich durch den Deckel, den keiner von ihnen bemerkt hatte, und ein feiner Strom blauen Pulvers seufzte über das feuchte Moos darunter. „Halt, halt, es läuft aus!“, rief Mariette, die bereits die feuchte Seite des Felsbrockens hinaufkletterte. Dilara zog sich hinter ihr hoch und packte das Gefäß aufrecht, bevor noch mehr entweichen konnte. Anselme reichte ihr einen weichen Pinsel aus seiner Schürze, und gemeinsam fegten sie den blauen Staub vom Moos zurück in die Krempe von Mariettes Strohhut. Regen hatte den Stein den ganzen Morgen durchnässt, doch als sie die daran haftende Farbe betrachteten, war sie immer noch tief und dunkel wie Mitternachtswasser – nicht blass, überhaupt nicht dünn gewaschen. Guimet kauerte sich hin, um genauer hinzusehen, die Brille rutschte ihm schließlich auf die Nase.

Die Richterhalle war lang wie ein Stall, mit Tischen, die mit grünem Tuch bedeckt waren, das bis zur Hüfte reichte, und hohen Fenstern, durch die hartes Pariser Licht hereinströmte. Ein Juror in Schwarz tauchte ein Stück ihres blauen Stoffes in eine Kupferpfanne mit kochendem Wasser, hüfthoch über einer kleinen Spiritusflamme, während ein anderer ein zweites Stück auf eine heiße Eisenplatte schlug, die zischte. Mariette kletterte auf einen Hocker, um das dritte Stück im gleißenden Fenster festzustecken, direkt neben einem Streifen echten Lapislazuli-Blaus, der aus einer Samtbox geholt worden war. Anselme hielt die Beine des Hockers fest, damit sie nicht stürzte. Dilara wog diesmal nichts, sondern rang nur die Hände an ihrem Zopf, wartend. Als die Tücher heruntergenommen und flach nebeneinander auf den grünen Tisch gelegt wurden, stimmten die Farben genau überein – gekocht, gebacken oder sonnenverbrannt, das Blau hatte sich keinen Zentimeter bewegt. Guimet stand einen Moment wie erstarrt da, die Brille rutschte ihm von der Stirn, bevor ein Juror ihm ein grünes Band und eine schwere Medaille in seine langen Hände drückte.

Der Handkarren ruckelte über die letzten Pflastersteine der Butte, und Guimet schlang seine langen Arme um das erste Fass, ein rostbraunes, hüfthohes Ding, und hievte es mit einem Grunzen aufrecht. Dilara hielt die Griffe des Karrens fest, damit er nicht den Hang hinunterrollte, und zählte laut mit, als jedes Fass abgeladen wurde. Anselme schlug seinen Hammer gegen die Deckelreifen, einmal, zweimal, und das Holz sprang auf und zeigte blaues Pulver, hell wie der Mittagshimmel. Studenten und Maler stürmten mit Töpfen, Krügen, gefalteten Papiertüten vorwärts, schöpften und verschütteten und lachten, während die Farbe ihre Ärmel bestäubte. Mariette, deren Hut bereits blau umrandet war, ließ die Schnur eines tief ultramarin gefärbten Drachens los und rannte rückwärts, bis der Wind ihn über die Segel der Mühle und höher, über die Dächer zu den fernen Türmen von Notre-Dame trug. Anselme tauchte grinsend die Spitze seines Bartes noch einmal in ein offenes Fass, um Glück zu haben, und die Menge jubelte, als wäre er ein Zauberer.