Seven Days Staring at Bamboo — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Ein kalter Windstoß brauste die gefrorene Straße vor dem großen grauen Tor entlang, und mit einem scharfen Knall rissen die Seile am Karren des Händlers. Vierzig Bambusstangen, jede so lang wie zwei Männer, die Kopf an Fuß lagen, purzelten von der Ladefläche des Karrens und klapperten und rollten in alle Richtungen über die gefrorenen Spurrillen. Shouren ließ sein Notizbuch fallen und sprintete der nächsten Stange hinterher, seine weiten Ärmel flatterten wie Flügel. Qian Youzhi tauchte seitlich ab, seine runde Brotdose prallte hart gegen seinen Bauch, als er sich unter die schwankenden Beine eines Kamels zwängte, um eine entlaufene Stange zu fangen. Xiao Lian, winzig und schnell, jagte eine hüpfende Stange, ihr einohriges Kaninchen immer noch unter ihrem Arm eingeklemmt, und verschwand fast zwischen den Knien der Kamele. Eine nach der anderen zogen sie die Stangen zurück und stapelten sie quer an den Zaun, bis der Stapel so hoch war wie der Zaun selbst, die drei von ihnen schnauften weiße Wolken in die eiskalte Luft.

Shouren packte eine Seite des großen, grauen Steinhockers, hüfthoch und schwer wie ein Sack Reis, während Qian Youzhi die andere Seite zog, beide schleiften ihn über die Steinplatten, bis er genau auf das grüne Bambusdickicht ausgerichtet war. Xiao Lian kam mit Kissen angerannt, die in ihren kurzen Armen gestapelt waren, höher als ihr eigener Kopf, und sie stapelten alle vier auf den Hocker, wackelig, bis es wie ein kleiner, klumpiger Turm aussah. Shouren kletterte zuerst hinauf, setzte sich im Schneidersitz hin, die Augen fest auf die schwankenden Blätter gerichtet. Qian Youzhi kletterte hinter ihm her und quetschte sich neben ihn auf die schmale Kissenauflage. Eine ganze Stunde lang rührte sich niemand, sie starrten auf den Bambus, als ob er ihnen Geld schuldete. Dann bewegte sich Qian Youzhi, um sich an der Nase zu kratzen, die Kissen rutschten unter ihm seitlich weg, und er rutschte mit einem fuchtelnden Schrei herunter, landete mit dem Po zuerst im Chrysanthemen-Topf an der Wand, Blütenblätter und Erde flogen um sein rundes Gesicht herum.

Die Bambusreihen ragten höher als jedes Haus, das Shouren je gesehen hatte, ihre grünen Stämme erhoben sich wie gerade Leitern zum Himmel. Er klemmte seine tintenbefleckten Finger in eine Kerbe und begann zu klettern, die Knie schrammten an der Rinde, die Sandalen rutschten, und rief hinunter, dass ihm das oberste Blatt alles erzählen würde. Qian Youzhi hüpfte ängstlich unten herum, seine Brotdose schlug gegen seinen Bauch, rief Warnungen den Pfahl hinauf, während Xiao Lian ihr einohriges Kaninchen umklammerte und die Basis des Stammes umarmte, als könnte sie ihn mit ihren kleinen Armen festhalten. Der alte Bo stand abseits, ruhig, sein Strohhut rutschte bereits von seinem Rücken in seine wartende Hand. Als Shouren nach dem letzten Blatt griff, bog sich der ganze Pfahl langsam, anmutig, wie die Angelrute eines Fischers, der einen großen Fisch fängt, und senkte ihn in einem langen Bogen, bis er, erschrocken, aber unverletzt, in einen tiefen Haufen trockener, herabgefallener Blätter purzelte. Sein Notizbuch löste sich von seinem Gürtel, und der alte Bo trat vor, den flachen Hut erhoben, und fing es genau in der Mitte auf, bevor es den Schlamm berührte. Alle brachen in Gelächter aus, Qian am lautesten von allen, sein zahnlückiges Grinsen weit vor Freude, während Xiao Lian ihre kleinen Hände zusammenschlug.

Drei Tage Notizen lagen auf dem Geländer ausgebreitet, festgehalten unter Shourens tintenbefleckten Fingern, als die große Trommel hinter ihnen ihren dröhnenden Schlag ertönen ließ – ein Geräusch, so gewaltig, dass es den gesamten Galerieboden erschütterte. Der Luftstoß ließ jede Seite gleichzeitig in den Himmel springen. Shouren hechtete, griff aber nur ins Leere. „Meine Notizen!“, rief er und kletterte am Geländer entlang, das ihm bis zur Brust reichte. Qian Youzhi tauchte nach einem Blatt, das über die Dielen huschte, und warf seinen ganzen runden Körper flach darauf. Xiao Lian, schnell auf ihren kleinen Beinen, schnappte sich eine Wäschestange, die doppelt so hoch war wie sie selbst und an der Wand lehnte, und schwang sie in weiten Bögen, wobei sie zwei flatternde Seiten aus der Luft fischte, bevor sie über die Brüstung segelten. Der alte Bo, der alle überragte, riss den wagenradgroßen Strohhut von seinem Rücken und schlug ihn auf einen Stapel Seiten, die zum Rand glitten, und hielt sie flach unter seiner riesigen knochigen Hand fest.

Das Floß war breit wie eine Tür und doppelt so lang, gebündelte Bambusstangen waren flach zusammengebunden und schwammen tief im Kanalwasser am Tongzhou-Kai. Shouren kauerte auf seinen nassen Planken, zählte die hohlen Gelenke murmelnd und klopfte jedes einzelne mit dem Fingerknöchel an. Er bemerkte nicht, dass sich das Festmacherseil von seinem Pfahl löste, bis das ganze Floß sanft kippte und ins offene Wasser glitt. „Es bewegt sich!“, rief Qian Youzhi, ließ seine Brotdose klappernd fallen und griff nach dem schleifenden Seil. Alter Bo stürzte hinterher, seine langen Arme umschlossen den nassen Hanf, seine Strohsandalen stemmten sich gegen die Steinkante. Xiao Lian warf ihr ganzes kleines Gewicht hinter ihn, quetschte ihr Kaninchen unter einen Arm, während sie mit dem anderen das Seil festhielt. „Zieht, zieht!“, rief Alter Bo, und alle vier zogen gemeinsam, die Stiefel rutschten auf den glitschigen Steinen, bis das Floß sanft wieder gegen die Pfähle stieß. Shouren fiel rücklings auf den Bambus, das Notizbuch immer noch fest umklammert, atemlos und grinsend vor Erleichterung.

Shourens Nase juckte schon seit dem Türrahmen, und am sechsten Tag seines Bambus-Starrens gewann es schließlich. Der Nieser kam gewaltig, riss aus seiner dünnen Brust, und sein umherschlagender Ellbogen erwischte ein weit geöffnetes Glas, das auf der hüfthohen Theke stand. Das Glas kippte, rollte und entlud seine Ladung getrockneter Orangenschalen in die dämmrige Luft, eine ganze Orangenwolke rieselte über Qian Youzhis runde Schultern und setzte sich in Xiao Lians grüne Garnbrötchen. Der alte Bo, der sich unter dem niedrigen Ladenbalken duckte, warf seinen riesigen Strohhut wie einen Schild hoch, schaffte es aber nur, die Hälfte des Sturms abzufangen. Mei Po, fast doppelt gekrümmt, zuckte nicht zusammen. Sie zog einen Holzschemel an die Wand der kleinen Schubladen, kletterte mit überraschender Geschwindigkeit für jemanden, der so klein war, hinauf und fegte die verstreute Schale mit schnellen Handgelenksbewegungen vom Regalrand in ihre schwingende Messingschale. Dann sprang sie herunter, hebelte Qians runde Brotdose auf und packte sie fest mit dicken Ingwerknollen und runzligen Jujuben.

Am siebten Tag trug der Bambushain unterhalb des Tanzhe-Tempels ein dickes Schneebrett, jeder Halm bog sich tief unter der weißen Last. Shouren, der immer noch mit tauben Fingern Notizen kritzelte, drückte sich an einen hohen Halm, der höher war als das Tempeltor, um dessen Blattspitzen zu betrachten. Eine Böe fegte durch den Hain. Der beladene Halm schnellte aufrecht, und ein ganzes Schneebrett stürzte herab und begrub Shouren augenblicklich bis zu den Schultern. Er nieste so heftig, dass sein Pinsel hinter seinem Ohr hervor flog. Der alte Bo kam durch die Schneewehen gestürzt, zog ihn an den Achseln heraus und wickelte ihn sofort in seinen eigenen riesigen tannengrünen Mantel, der groß genug war, um Shouren zweimal zu verschlucken. Qian Youzhi kam mit der vom Tempeltor geliehenen Schubkarre angerannt, deren Holzrad bereits quietschte. Xiao Lian kletterte herauf, um ihr einohriges Kaninchen zum Wärmen an seine Brust zu drücken, während Mei Po mit ihren kleinen, schnellen Händen den Schnee von seinem Kragen packte. Gemeinsam hievten sie ihn in die Schubkarre und schoben ihn knirschend und quietschend den verschneiten Hang hinauf.

Der Steinkanal schlängelte sich wie ein kleiner Fluss durch den Pavillon, knietief für niemanden, plätschernd in einer Rille, die so breit war wie zwei Hände. Mei Po stellte eine dampfende Tasse Ingwertee mit einem kleinen Stoß auf das Wasser, und sie drehte und schaukelte die Kurven hinunter. „Lauf, Junge, lauf!“, kicherte sie, und Shouren, bis zum Kinn in Decken gewickelt, stolperte am Rande des Kanals entlang, während Qian Youzhi ihn am Ellbogen zog, damit er nicht ausrutschte. Die Tasse tauchte ein, kippte, tauchte fast am letzten Abfall ein, wo der Kanal in ein Becken fiel – und Shouren warf sich flach auf den Stein und packte sie mit beiden Händen, der Tee schwappte, war aber gerettet. Alle jubelten. Hinter ihm kniete Xiao Lian am Wasser und ließ ihr eigenes Gefährt zu Wasser: ein kleines Boot, gefaltet aus sieben zerknüllten Tagen seiner nutzlosen Bambusnotizen, das sie mit einem Finger abstieß. Der alte Bo, am Rand kauernd, hielt eine Hand hin, um es sicher an den Felsen vorbeizulenken. „Deine Notizen schwimmen endlich besser, als sie sich lesen“, sagte er, und selbst Shouren, tropfend und lachend, musste zustimmen.

Der alte Bo legte das dicke Bambusrohr, so dick wie ein Männerarm und länger als Shouren groß war, über zwei flache Steine und kniete sich mit seiner gekrümmten Säge darüber. Er zog die Klinge in einem langen, zischenden Zug über die gesamte Länge, und die Stange sprang auf und zeigte ihr dunkles Inneres, das wie eine Leiter leerer Räume geringelt war. „Ganz hohl“, sagte er, „deshalb singt es.“ Qian Youzhi packte eine gespaltene Hälfte und zog sie grunzend aufrecht, während Xiao Lian mit ihren kleinen Armen Handvoll gelber Ginkgoblätter aus dem Weg räumte. Mei Po zog Papierstreifen aus ihren aufgesetzten Taschen und klebte sie entlang der gekrümmten Rippe, wobei sie jeden einzelnen mit ihrem Daumen glattstrich. Shouren kniete und bog dünne grüne Weiden zu einem bogenförmigen Rückgrat, band die beiden Bambushälften zusammen und befestigte dann ein kurzes, hohles Pfeifrohr quer mit Bindfaden. Als er den Rahmen anhob und einen Testatemzug hindurchblies, erklang ein tiefes, unheimliches Summen, und Xiao Lian kreischte vor Freude und wirbelte in den treibenden Blättern herum.

Sieben Tage des Starrens, und das war der Beweis. Shouren setzte seine abgetragenen Stoffschuhe auf die Steinplatten der langen Brücke, packte die Spule mit seiner tintenbefleckten Hand und rannte. Seine Beine, lang wie die eines Storches, stampften vorbei an Löwe um geschnitzten Steinlöwen, jeder höher als seine Taille und aufgereiht wie eine zuschauende Menge. Hinter ihm klammerte sich Xiao Lian mit beiden kleinen Fäusten an seinen flatternden blauen Gürtel, ihre grünen Pompon-Haarknoten hüpften, halb von den Füßen gerissen und vor Lachen kreischend. Der hohle Bambusdrachen ruckte, sank zum Fluss hinab, fing dann den Sonnenaufgangswind ein und stieg, wobei die an seinem Rückgrat befestigte Pfeife eine lange, tiefe Note über dem Wasser summte. Qian Youzhi schlug beide Hände auf die Brüstung, seine Brotdose klapperte gegen den Stein, und brüllte, als wollte er die Löwen wecken. Der alte Bo beugte seine große Gestalt über das Geländer, zeigte mit einem knochigen Finger auf den aufsteigenden Drachen und lachte unter seiner weißen Augenbraue hervor. Mei Po, fast doppelt gekrümmt, klatschte ihre kleinen, faltigen Hände, wobei die Messingwaage wild an ihrem Handgelenk schwang.