The Well at Syene Had No Shadow at Noon — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Das Frachtschiff aus dem Süden stieß mit seinem Holzrumpf gegen den steinernen Kai, und jeder Fischer entlang des Hafens ergriff seine Seile und rief Warnungen über das Wasser. Ein Matrose an Deck, die Arme voller versiegelter Schriftrollen, doppelt so lang wie sein Unterarm, rutschte auf den nassen Planken aus. Eine Schriftrolle löste sich, purzelte Kopf über Kopf auf ein dickes, durchnässtes Seilbündel und sprang dann zum Hafenrand, wo die Flut an die Steine schwappte. Nefret, die sich zwischen gestapelten Fischkisten hindurchschlängelte, die höher waren als ihre Taille, sah sie fallen und rannte los. Sie stieß sich von einer Kiste ab, rutschte auf den Knien über den glatten Stein, streckte einen Arm an einem Korb voller Silberfische vorbei und schloss ihre Finger um die Schriftrolle, gerade als eine Welle die Kaimauer traf. Sie rollte sich auf den Rücken, hielt die Schriftrolle hoch und trocken und grinste den erschrockenen Matrosen an, der sich über die Reling beugte. Dann rappelte sie sich auf die Füße, zog das schwere Seilbündel mit beiden Händen beiseite und kletterte auf zwei Kisten, um die Schriftrolle zurückzugeben. Hinter ihr stand der Pharos-Leuchtturm hoch und weiß über dem glänzenden Wasser, und ein Eselskarren ratterte in Richtung Bibliotheksstraße davon.

Nefrets nackte Füße schlugen auf die Sprossen der hohen Holzleiter, die gegen die mannshohen Zedernholzregale wackelte. Sie klammerte die versiegelte Schriftrolle mit einem Arm an ihre Brust und zog sich Sprosse für Sprosse hoch, bis sie auf gleicher Höhe mit dem obersten Fach war. „Hier! Nimm es, schnell!“, rief sie nach unten und streckte ihren Arm so weit aus, wie sie konnte. Eratosthenes griff mit seinen langen, tintenbefleckten Fingern nach oben und entriss ihr die Schriftrolle so eifrig, dass sein Ellbogen einen Stapel Papyrusrollen lose stieß. Sie purzelten vom Regal, hüpften und klapperten in alle Richtungen die Steinstufen hinunter. Er warf nicht einmal einen Blick auf das Chaos – er zerriss bereits das Siegel und rollte den Papyrus so schnell aus, dass es knisterte. Nefret kletterte den heruntergefallenen Schriftrollen hinterher, schnappte sich zwei, bevor sie unter eine Bank rollten, und lachte, als Staub golden im Fensterlicht wirbelte. „Du wirst uns eines Tages beide begraben“, rief sie nach oben und schob die geretteten Schriftrollen unter ihren Arm.

Eratosthenes holte die bronzene Gnomonstange unter seinem Arm hervor und rammte sie fest in ein Stück Sand zwischen den Pflastersteinen, wobei er sie mit beiden Händen nach unten drückte, bis sie gerade und fest stand, so hoch wie seine eigene Brust. Nefret sank neben dem Fischteich auf die Knie und schnappte sich einen weißen Kreidestift aus ihrer Tasche, gerade bevor er ins Wasser rollen konnte. Die Mittagssonne strahlte über ihnen, und ein dünner Schatten zog sich von der Basis der Stange über die Steine. Sie krabbelte auf Händen und Knien hinterher und zeichnete ihre Kante mit schnellen Kreidestrichen nach, wobei ihre Ellbogen den warmen Marmor rieben. „Mittag, Hochsommer – überhaupt kein Schatten, das ist es, was die Schriftrolle besagt, dass in Syene passiert“, sagte Eratosthenes und hockte sich hin, um die Linie entlangzuschielen. Nefret setzte sich auf die Fersen und hielt die Kreide wie ein kleines Schwert hoch. „Aber schau, Eratosthenes – deiner wird sich nicht verstecken!“, sagte sie und stieß mit einem Finger auf den hartnäckigen dunklen Splitter, der sich um den Fuß der Stange sammelte. Er richtete sich auf, trug die Messschnur herüber und zog ihre geknotete Länge entlang der Kreidemarkierung, während sie das lose Ende auffing, bevor es in den Teich schleifte. „Dann stehen Syene und Alexandria auf einer Kurve, Nefret“, sagte er, „und dieser kleine Schatten kann die ganze runde Welt vermessen.“

Bakenamun hievte das aufgerollte Messseil, dick wie sein Unterarm, über den Höcker des knienden Kamels und ließ es neben zwei schwappenden Wasserkrügen, die höher als sein Knie waren, auf den Boden fallen. Mit beiden breiten Händen zog er die Riemen fest, grunzte, als das Kamel unter der Last stöhnte und sich bewegte. Nefret huschte zwischen gestreiften Zeltstangen hindurch, zog ihren Kieselbeutel an der Zugschnur hinter sich her und schob ihn in seine wartende Hand. „Vorsicht, da sind fünfhundert Stadien Zählung drin!“, lachte Bakenamun und band ihn fest an seinen Gürtel. Gerade da rannte ein losgelassener Esel, aufgeschreckt von einem Ruf eines Obstverkäufers, seitwärts und rammte seine Flanke in eine hohe, brusthohe Pyramide aus Melonen. Die Melonen platzten auseinander und rollten donnernd in alle Richtungen über die staubige Gasse. Eratosthenes, tief gebückt auf seinen langen Beinen, pflanzte seinen bronzenen Gnomonstab wie eine Barriere ein und fegte zwei Melonen mit seiner Sandale zurück, bevor sie unter einem Stand verschwinden konnten. Nefret krabbelte auf Händen und Knien und sammelte rollende Melonen in ihre Arme, kichernd, als eine wieder entglitt.

Bakenamun schritt mit langsamen, gleichmäßigen Schritten den Leinpfad entlang, seine dicken Sandalen drückten Halbmonde in den feuchten Schlamm neben dem Nil. Alle einhundert Schritte tauchte er zwei Finger in seinen prall gefüllten Kieselbeutel und ließ einen einzelnen weißen Stein fallen, während er leise zählte. Nefret trabte neben ihm her, ihr Schreibbrett schwankte an ihrer Hüfte, und sie ritzte jedes Mal, wenn ein Kieselstein fiel, Strichmarkierungen mit ihrem Rohrfeder. Hinter ihnen erhob sich die Stufenpyramide hell vor dem Himmel, und Dattelpalmen raschelten mit ihren Wedeln im aufkommenden Wind. Plötzlich fegte ein harter Windstoß vom Fluss herüber, riss Bakenamuns Kopftuch weg und klappte die lose Klappe seines Beutels auf. Eine Handvoll weißer Kieselsteine verschüttete sich, hüpfte den schlammigen Hang hinunter und verschwand in den verhedderten Schilfrohren darunter. Bakenamun hechtete ihnen hinterher, sank im Schlamm auf die Knie, schöpfte mit beiden breiten Händen, aber die Strömung hatte die meisten bereits mitgerissen. Nefret kletterte ihm hinterher, griff nach verirrten Steinen zwischen den Halmen und schob ihm, was sie fing, in seine hohlen Hände.

Das verknotete Messseil, straff gespannt zwischen Bakenamuns breiter Schulter und dem Pfosten am gegenüberliegenden Ufer, verfängt sich stark an einem zersplitterten Brett der Kanalbrücke. Er zieht sich zurück, stemmt seine Sandalen in den Boden, aber das Seil ruckt, verdreht sich und reißt mit einem peitschenartigen Knall sauber in zwei Hälften. Eine Hälfte schlägt nutzlos in seinen Fäusten; die andere wirbelt über das grüne Wasser davon, vom Strom mitgerissen in Richtung des kippenden Schöpfwerks am gegenüberliegenden Ufer. Nefret zögert nicht – sie lässt ihre Schreibtafel auf die Planken fallen, stößt sich nicht ab, weil ihre Füße bereits barfuß sind, und stürzt die schlammige Böschung hinunter in den Kanal bis zu den Knien. Sie watet schnell, die Arme spritzend, greift nach dem schwimmenden Seilende, bevor es unter den schwingenden Schöpfwerkarm gleitet. Ihre Finger schließen sich um nasse Fasern, gerade als das Schöpfwerk tief eintaucht, und sie reißt das Seil triumphierend und triefend frei, hält es hoch über ihrem Kopf wie einen Preis.

Die Steinbruchklippen leuchteten orange, als die staubbedeckten Reisenden von der Nordstraße herunterstolperten, ihre Beine schmerzten vom langen Wüstenmarsch. Über ihnen kletterte Thalia die Steinbruchwand hinunter, ihre nackten Füße fanden Risse im Fels, eine Hand packte einen vorspringenden Felsvorsprung, während die andere ihren Spiegelriemen fest über ihre Brust zog. Sie schwang sich über den riesigen, unfertigen Obelisken, dessen Steinkörper länger war als sechs Männer, die hintereinander lagen, und stellte beide Füße auf seinen flachen Granitrücken. Sie riss den Kupferspiegel los, neigte ihn, um die sinkende Sonne einzufangen, und sandte einen blendenden Blitz auf die Straße hinunter. Bakenamun ließ das Führungsseil des Kamels fallen und schirmte seine Augen ab, lachend, während er beide Arme über dem Kopf schwenkte. Nefret rannte barfuß über den losen Kies, ihr Schreibbrett schlug ihr auf die Hüfte, und rief zum Felsen hinauf. Staub quoll unter ihren Fersen hervor, als sie unter dem Obelisken zum Stehen kam und ihren Hals nach dem weit oben blinkenden Licht reckte.

Sie rannten das letzte Stück zum Brunnen, die Sandalen schlugen auf den Stein, und warfen sich gegen den hüfthohen Rand, gerade als die Sonne ihren höchsten Punkt erreichte. Bakenamun zog sich auf den Sims, um direkt hinunterzuschauen, stützte beide Handflächen auf den kühlen Steinrand und wartete auf einen Schatten, der nie kam. Nefret drängte sich neben ihn und reckte den Hals über den dunklen kreisförmigen Schacht, der dreimal ihre eigene Höhe bis zum Wasser hinunterführte. Das Sonnenlicht fiel in einer perfekten Scheibe, flach und hell auf die Oberfläche, kein Schatten irgendwo am Rand oder im Schacht. Thalia beugte sich weit hinaus, um es mit der Reflexion ihres Spiegels zu vergleichen, und in ihrer Aufregung glitt die polierte Kupferscheibe aus ihren Fingern und stürzte sich überschlagend den Schacht hinunter. Sie traf das Wasser mit einem Klatsch und einem Ring von Wellen und sank aus dem Blickfeld. Sie griff zu spät danach, ihre Hand schnappte nur Luft, und keuchte laut auf, während Bakenamun ihren Arm packte, bevor sie ihr hinterherfiel.

Auf der Dachterrasse, deren brusthohe Lehmziegelbrüstung von der Sonne des Tages warm war, kniete Bakenamun und löste seinen prall gefüllten Beutel, wobei er weiße Zählkiesel in klappernden Haufen ausschüttete. Er stapelte sie mit beiden breiten Händen, zählte murmelnd und schob jeden Tausenderhaufen in ordentlichen Reihen über den Lehmboden. Nefret kauerte neben ihm, ihr Rohrfeder kratzte schnell in eine Platte aus feuchtem Ton, die auf ihren Knien balancierte, und zählte jeden Haufen, den er ausrief. „Fünf Haufen“, grunzte Bakenamun und wischte sich den Schweiß von seinem rasierten Kopf. „Fünftausend Stadien von Alexandria bis hierher.“ Thalia beugte sich vor, um die Zahlen im Ton zu überprüfen, ihr langer Arm stützte die Platte, damit sie nicht kippte. Plötzlich trottete eine zottelige Ziege die Treppe herauf, schnüffelte hungrig an den Kieselsteinhaufen, und bevor Bakenamun ihre Hörner packen konnte, stieß sie einen Haufen sauber von der Brüstungskante. Kieselsteine regneten auf die dunkler werdende Straße hinunter. Nefret schrie auf und stürzte sich auf das Strickhalsband der Ziege, zog sie zurück, während Thalia die restlichen Kieselsteine sicher in ihren Schoß schaufelte und trotz des Schreckens lachte.

Der Wind vom Meer peitscht durch die Galerie des Leuchtturms, als Eratosthenes auf die Knie fällt und ein Stück Kreide über den Stein zieht, es immer wieder herumführt, bis ein riesiger Kreis, breiter als ein Mann groß ist, weiß auf dem dunklen Boden leuchtet. Er pflanzt seinen bronzenen Gnomonstab in das Herz des Kreises und markiert den dünnen Keil seines Mittagsschattens, wobei er einen Splitter abschneidet, der nicht breiter ist als ein Fünfzigstel des gesamten Rings. Bakenamun nimmt sein geknotetes Messseil von der Schulter und spannt es Hand über Hand um den Rand des Kreises, während Nefret vorauskrabbelt, das Ende des Seils packt und es mit ihrem nackten Fuß flach festklemmt. Thalia beugt sich weit über die Brüstung und zeigt auf die sich krümmende Küstenlinie, um zu zeigen, wie sich die ganze weite Welt genau wie der Kreidekreis biegen muss. Gemeinsam ziehen sie das Seil mit einem letzten Ruck straff, und es schnellt gerade – ein voller, ununterbrochener Kreis, die Form der gesamten Erde, die zu ihren Füßen enthüllt wird.