Expedientes de Medianoche

La lluvia azotaba los espejos interminables, cada uno reflejando un horizonte distorsionado de la ciudad. El detective Miles Corbin miró fijamente al más cercano, con el cuello de su gabardina levantado. En algún lugar de este laberinto de futuros, un asesino se escondía, y Corbin era el único que podía ver a través de la ilusión.

Corbin sacó una foto arrugada de su bolsillo: el rostro de una mujer, sereno y sonriente. Tenía que encontrar a su asesino antes de que otro futuro se hiciera añicos. "Es hora de ponerse a trabajar", murmuró, ajustándose el fedora. La caza comenzó en el corazón de las realidades fracturadas.

—Otro callejón sin salida —gruñó el inspector Davies, con el rostro contraído por la frustración—. ¡Estos espejos nos están jugando una mala pasada, Corbin! Davies, un hombre corpulento con un ceño fruncido permanente, gesticuló salvajemente hacia el laberinto brillante que los rodeaba. Corbin, sin embargo, permaneció en calma, con los ojos fijos en un pequeño detalle reflejado en uno de los espejos.

Un destello carmesí. Una pieza de ajedrez fuera de lugar. Estaba allí y luego se fue. "Ese espejo... el séptimo desde la izquierda", dijo Corbin, su voz apenas un susurro. Se lanzó hacia adelante, ignorando las protestas de Davies. El tiempo se acababa. El asesino estaba cerca.

El espejo ondeó, revelando un lujoso estudio. Una silla de terciopelo se encontraba frente a una chimenea crepitante. En el suelo yacía una pieza de ajedrez, manchada de carmesí. Esto es, pensó Corbin, el reflejo del asesino. Agarró su revólver, con los nudillos blancos.

Una voz resonó desde las sombras, suave y amenazante. "No debiste venir aquí, Detective". Una figura emergió, alta y demacrada, su rostro oscurecido por la oscuridad. "Regresa, mientras aún puedas".

"No me iré sin respuestas", replicó Corbin, con voz firme. La figura se rio entre dientes, un sonido escalofriante que reverberó por la habitación. "Las respuestas son un lujo que no puedes permitirte, Detective. Algunas puertas es mejor dejarlas sin abrir".

La figura se abalanzó, un borrón de movimiento. Corbin disparó. La bala destrozó un espejo detrás de la figura, revelando otra realidad. La habitación se disolvió en un torbellino de realidades fracturadas.

Aterrizó en un bullicioso mercado, con el aire cargado de aromas exóticos. La gente pasaba apresurada, ajena al caos que acababa de dejar atrás. "¿Dónde estoy ahora?", se preguntó Corbin, desconcertado. Esto ya no era un simple caso de asesinato. Era una guerra por la realidad misma.

Un rostro familiar emergió de la multitud: la mujer de la foto. "¿Anna?", jadeó Corbin, con el corazón latiéndole con fuerza. Ella sonrió con tristeza. "Llega demasiado tarde, detective. Él ya ha ganado". Anna, sin embargo, era una aparición, otro espejismo que se reflejaba en el laberinto de Corbin.

"¿Qué quieres decir con que ganó?", exigió Corbin, extendiendo la mano hacia ella, pero su mano la atravesó. "Él controla los espejos ahora", susurró ella, su voz desvaneciéndose. "Él decide qué realidades existen y cuáles desaparecen". Los ojos de Corbin se abrieron de par en par al darse cuenta de la verdad.

Recordó algo que había leído de niño: "La culpa, querido Bruto, no está en nuestras estrellas, sino en nosotros mismos, que somos subalternos". El inspector Davies, con el rostro surcado por la preocupación, reapareció a su lado. "Corbin, ¿qué está pasando?".

"¡Está reescribiendo la realidad, Davies! Y somos los únicos que recordamos cómo se supone que debe ser." Corbin agarró el brazo de Davies, con fuerza. "Tenemos que encontrar la fuente, el punto donde está cambiando todo." Se miraron el uno al otro, decididos a averiguar qué andaba mal.

Siguieron un rastro de reflejos fracturados, cada uno más distorsionado que el anterior. Los edificios se retorcían en formas imposibles, el cielo sangraba con colores antinaturales, los mercados, antes bulliciosos, estaban vacíos, las tiendas tapiadas. "¿Dónde está toda la gente? ¿Qué les pasó?", Davies se estremeció dentro de su chaqueta.

El rastro los llevó a una imponente torre del reloj, sus manecillas congeladas a medianoche. Una figura se alzaba en la cima, silueteada contra el cielo distorsionado. Corbin sabía quién era. El asesino, el arquitecto de esta retorcida realidad.

«Aquí termina», dijo Corbin, su voz resonando en las calles vacías. «No puedes seguir reescribiendo la realidad para adaptarla a tus retorcidos deseos». La figura se rio, un sonido escalofriante que resonó por las calles. «Oh, claro que puedo, Detective. Y lo haré».

La figura levantó la mano y el mundo comenzó a cambiar de nuevo. Los edificios se derrumbaron, el cielo se volvió negro y el suelo bajo sus pies tembló. Corbin agarró a Davies y comenzó a correr, esquivando los escombros que caían. "¡Tenemos que llegar a él!"

Llegaron a la torre del reloj, cuya entrada estaba custodiada por espejos relucientes, cada uno reflejando una pesadilla diferente. Corbin rompió los espejos, ignorando las aterradoras visiones. Tenía que detenerlo, costara lo que costara.

Entró de golpe en la torre del reloj, el aire denso de energía. La figura estaba de pie ante un espejo enorme, con las manos extendidas, manipulando los reflejos. "Se acabó", dijo Corbin, con su revólver en alto. "Voy a recuperar lo que robaste". Corbin está listo para defender la realidad.

La figura se giró, su rostro finalmente revelado: era el propio Corbin, un reflejo retorcido de su propia desesperación. "No puedes ganar, Detective", dijo el reflejo, su voz un eco escalofriante. "Ya estás atrapado en mi espejo". Corbin se queda de pie, aturdido por el rostro que tiene delante.