The Dancing Plague of Strasbourg (1518) — Leer en español

Los títulos de las historias todavía aparecen en inglés; el texto de cada historia está en español.

El calor en la plaza era tan pesado como una tapa, y Frau Troffea estaba en medio de ella con los brazos sueltos. Sin decir una palabra, pateó con fuerza, y un zueco de madera salió volando de su pie en un arco ruidoso sobre los adoquines, deslizándose directamente debajo del yugo del aguador. El yugo se sacudió, ambos cubos se volcaron y una lámina de agua golpeó las piedras calientes en una nube siseante de vapor. Troffea se rió, aguda y ronca, y comenzó a girar en el charco que se extendía, descalza, sus faldas golpeando mojadas contra sus espinillas. Katrin Schott, con los brazos apilados hasta la barbilla con hojas impresas húmedas recién salidas de la imprenta, dejó caer todo el montón esparciéndolo por el suelo y se abalanzó, agarrando la muñeca de la mujer mayor. Troffea se zafó de su agarre, salpicándola, con los ojos fijos en algún lugar más allá de la aguja. Katrin plantó los pies y volvió a tirar, gritando por encima del estruendo de los cubos volcados, tratando de detenerla antes de que toda la plaza se pusiera a mirar.

Los pies descalzos de Troffea golpean las maderas del puente cubierto, cada tablón tan ancho como una puerta tendida, y ella gira pasando la primera torre de vigilancia achaparrada sin disminuir la velocidad. Su zueco atado golpea contra la barandilla. Se lanza contra el poste de amarre donde está amarrada la balsa de las lavanderas, y la cuerda se suelta bajo su brazo agitado. La balsa, apilada hasta la cintura con lino mojado, se suelta y se desliza hacia la corriente verde. Katrin se abalanza, agarra la cuerda que se arrastra con su mano negra como la tinta, y tira con todo su largo cuerpo apoyado contra la barandilla, las botas resbalando en las tablas mojadas, pero la corriente gana y el lino se aleja río abajo en una espuma blanca. El Magister Kuhn llega corriendo encorvado, con la túnica ondeando, la respiración entrecortada, y agarra la muñeca de Troffea, presionando dos dedos sobre ella mientras su frasco de latón se balancea y golpea contra su pecho. "Su pulso corre como el de una liebre", jadea. Katrin, aún agarrando la cuerda floja, le grita: "¡Entonces atrápala antes de que siga al lino!"

La sala del consejo huele a cera de abejas y a polvo de grano viejo, sus paneles de roble negros por la edad, cuando Kuhn golpea su bastón contra las tablas del suelo y ordena que la despejen. Los escribanos y los concejales agarran los pesados bancos, arrastrándolos chirriando por las tablas hacia las paredes. Dos hombres forcejean con la gran balanza de hierro para grano, quitándola de su gancho del techo, bajándola mano a mano hasta que golpea el suelo con un ruido sordo, más alta que la cintura de un hombre incluso tumbada. Una mesa de caballete, apilada con libros de contabilidad, se dobla y se parte bajo un banco empujado, derramando papeles por las losas. Katrin arrastra a Troffea por ambas muñecas al espacio despejado, tratando de mantenerla erguida mientras gira. La puerta se abre de golpe y Jörg es empujado tropezando a través de ella, su tambor pintado con un gallo, casi tan ancho como su propio cuerpo, golpea fuertemente contra el marco de la puerta con un estruendo que hace vibrar los ventanales emplomados. Kuhn se apoya en su bastón, contando en voz baja.

Los carpinteros martillaban un escenario de tablones a la altura del pecho sobre el barro de Rossmarkt, atando vigas entre dos ejes de carreta mientras los caballos de tiro pateaban en sus arneses. Una viga de techo izada, tan gruesa como el muslo de un hombre, se soltó de su cuerda con un crujido y se estrelló entre los barriles apilados, partiendo duelas y dispersando a la multitud que se reunía gritando hacia la pared del Salón de los Carniceros. Frau Troffea nunca perdió el paso, bailando directamente a través de las astillas que caían mientras Katrin Schott se abalanzaba, arrastrando a un muchacho carpintero boquiabierto lejos de la viga rodante por el cuello. Jörg Bänkler plantó sus pequeños pies descalzos en los escombros y golpeó su tambor de gallo con más fuerza, impulsando el ritmo más fuerte para cubrir los gritos, mientras cuarenta habitantes del pueblo seguían bailando alrededor de los barriles rotos, con vino sangrante acumulándose en sus tobillos. Katrin balanceaba su cucharón de latón de barril en barril, forzando agua en bocas abiertas mientras los bailarines giraban fuera de su alcance. El Magister Lorenz Kuhn se apoyó contra una rueda de carreta, con el frasco balanceándose, gritando instrucciones que nadie obedecía por encima del tambor y el pánico.

La pila de sacos cayó como una torre talada, más alta que un hombre parado sobre los hombros de otro hombre, y reventó sus costuras contra las losas. El centeno se derramó en una inundación marrón siseante, hasta los tobillos por todo el salón antes de que alguien pudiera gritar una advertencia. Los bailarines patinaron sobre él como si fuera hielo, con los brazos girando, los cuerpos cayendo y enredándose como bolos golpeados por una pelota lanzada. Frau Troffea cayó con fuerza sobre su cadera y se levantó de nuevo sin sentirlo, con granos pegados a sus pies ensangrentados. Katrin se lanzó a través de la inundación, agarró a una mujer caída por ambas axilas y la sacó a pulso del torbellino de piernas que pisoteaban, arrastrándola hasta un silo de grano que duplicaba la altura de la mujer. El Magister Kuhn entró tras ella, con la túnica empapada de negro hasta la rodilla, sosteniendo su frasco de latón por encima del polvo y la paja de grano para que la muestra del interior se mantuviera limpia. Jörg siguió tocando el tambor desde un estribo, con los pies bien apoyados para que la inundación no lo arrastrara con el resto.

Trescientos treinta escalones y Troffea los subió todos sin aminorar el paso, sus pies ensangrentados golpeando la gastada piedra en espiral mientras Katrin subía las escaleras de dos en dos detrás de ella, con los pulmones ardiendo y la trenza suelta azotándole la espalda. Irrumpieron en la galería a cielo abierto, y el vigilante giró tan bruscamente que su trompa de latón se desprendió de su gancho, rebotó en la balaustrada y cayó los sesenta y seis metros completos, un punto brillante que se encogía hacia los tejados rojos de abajo. Jörg, que había subido el último jadeando, abrazó la barandilla de piedra y se quedó allí colgado, con miedo de mirar hacia abajo, su tambor golpeándole las rodillas. Katrin se abalanzó y estampó a Troffea contra el parapeto, sujetando sus anchos hombros para que no cayera con ambos antebrazos apoyados, sintiendo el corazón de la mujer mayor martillear bajo sus manos. El Magister Kuhn llegó el último, jadeando, con la túnica oscura de sudor, el frasco balanceándose salvajemente en su cadena; él mismo se agarró a la barandilla solo para mantenerse en pie, luego pasó por delante de Katrin para agarrar la muñeca de Troffea y presionar dos dedos con fuerza contra ella, contando en voz alta contra el viento.

La bóveda del sótano se cierne baja sobre sus cabezas, barriles de altura humana apilados en tres profundidades en la penumbra, la luz de la linterna nadando sobre el aserrín derramado. Bailarines desplomados yacen entre los barriles, sus extremidades aún se sacuden incluso en el sueño. Un talón que patalea golpea un grifo de latón y lo arranca limpiamente, y el vino oscuro brota a chorros sobre las losas. Katrin se arroja al suelo, gateando sobre la piedra mojada de rodillas, enrollando su delantal en un puño y metiéndolo en el agujero, el vino empapando de negro su brazo hasta el codo. Jörg arrastra su tambor de la cadera y lo voltea, lanzándose para atrapar lo que puede, la piel pintada del gallo oscureciéndose con cada salpicadura mientras el vino se derrama por el borde sobre sus botas. Kuhn cae de rodillas en la creciente inundación sobre un hombre que ha quedado en silencio y gris, presionando ambas manos largas contra el pecho, empujando con fuerza, contando en voz baja. Frau Troffea sigue agitándose, ajena, un pie descalzo y ensangrentado patea de nuevo el barril vacío, casi golpeando la espalda encorvada de Katrin mientras esta se incorpora contra el barril.

El rastrillo de la Metzgertor cuelga levantado sobre la puerta, sus dientes de hierro más altos que tres hombres, y a través del arco las carretas de bueyes hacen fila para salir a la carretera revuelta de estiércol. Katrin sube a Frau Troffea por las axilas a la cama de paja de la carreta más cercana, atándole las muñecas al barandal con una cuerda mojada mientras los pies descalzos de la mujer patalean las tablas. Jörg empuja con el hombro la rueda de la siguiente carreta, tratando de ayudarla a pasar el umbral de piedra, cuando el borde se parte con un chasquido como un látigo. Toda la cama se tambalea hacia un lado y dos cuerpos atados se deslizan al barro debajo del nicho de la puerta. Kuhn, ya de vuelta hacia la ciudad, agarra la muñeca de Katrin y le presiona su frasco de latón en forma de pera en su mano manchada de tinta. "Tómalo —mídeles el pulso en el camino, me necesitan aquí con los moribundos". Katrin lo guarda en su delantal y se apresura a arrastrar a los bailarines caídos de nuevo mientras las carretas avanzan con un gemido sin el viejo magister, las ruedas abriendo surcos más profundos en la inmundicia.

La lluvia había dejado el gres resbaladizo como el cristal, y los cascos del buey patinaban sin encontrar agarre. La carreta se tambaleó hacia atrás, la madera crujiendo, todo su peso balanceándose hacia el precipicio donde los pinos se perdían en la niebla gris. Jörg se lanzó de la parte trasera sin pensarlo, rodando sobre el camino y agarrando un bloque de gres tan ancho como su propio pecho, arrastrándolo bajo la rueda trasera justo cuando esta pasaba por el borde del camino. La rueda mordió la piedra y se detuvo. Katrin ya se había lanzado sobre el yugo, tirando con todo su largo cuerpo, las botas resbalando, los brazos temblorosos mientras luchaba contra el pánico del buey. En la cama de la carreta, las piernas atadas de Frau Troffea se soltaron de las cuerdas, su cuerpo deslizándose medio por el borde hacia el precipicio, sus pies hinchados y descalzos colgando sobre la nada hasta que la mano libre de Katrin le agarró el tobillo y la arrastró de nuevo hacia adentro.

La terraza de roca se extiende frente a la capilla de la gruta, con un muro votivo a la altura de la cintura a lo largo de su borde, cubierto con un centenar de zapatos desechados. Las rodillas de Frau Troffea simplemente ceden. Cae sobre la cornisa de piedra, descalza, con los pies hinchados finalmente quietos, el pecho jadeando. Katrin se apresura a sujetarle el hombro antes de que se desplome de lado, acomodándola contra la roca calentada por el sol. Luego Katrin se endereza, desengancha su último zueco de madera del cordón de la cadera de Troffea y lo cuelga entre los demás en la pared, encajándolo entre dos pares más viejos y agrietados. Jörg se quita el tambor de gallo de la correa, lo levanta por encima de la cabeza con ambos brazos y lo golpea contra una roca. La piel de cabra se parte con un crujido sordo. Deja el tambor roto en el umbral de la capilla y retrocede, respirando con dificultad, frotándose las palmas de las manos que le escuecen en los calzones. Debajo de ellos, toda la llanura de Alsacia se extiende plana y brumosa, la aguja de Estrasburgo una aguja delgada en el horizonte lejano, increíblemente pequeña desde esta altura.