The Nutmeg Islands and the Chemistry of Flavour — Leer en español

Los títulos de las historias todavía aparecen en inglés; el texto de cada historia está en español.

El viento cambió en un instante, aplanando las palmeras y arrastrando una pared de lluvia gris a través del canal desde el cono humeante de Gunung Api. Sari todavía estaba atando una canasta cuando la ráfaga golpeó las pilas, derribándolas una tras otra como fichas de dominó. Cientos de nueces moscadas se derramaron, rebotando por la arena negra y húmeda y desapareciendo en el silbante oleaje. "¡Agarren las canastas, no la fruta!", gritó Nenek Wulan, cayendo de rodillas y levantando una canasta medio vacía antes de que la siguiente ola pudiera llevársela. Pak Hamzah clavó su largo palo de bambú en la arena y lo usó para bloquear toda una marea de semillas rodantes que intentaban llegar al agua, recogiéndolas con su mano libre. Sari chapoteó hasta las rodillas en la espuma, recogiendo nueces moscadas de dos y tres en dos contra su pecho. Pala salió volando bajo sobre la arena, aleteando con fuerza tras una canasta que ya flotaba más allá de las aguas poco profundas. "¡Pala, déjala, vuelve!", llamó Sari, riendo a pesar de la lluvia que le corría por la cara, mientras la anciana y el hombre delgado seguían forcejeando lado a lado para salvar lo que podían.

Bajo los árboles kanari, más altos que cualquier casa en Lonthoir, Pak Hamzah levantó su larga vara de bambú con ambos brazos delgados y enganchó la garra de mimbre alrededor de una fruta madura en lo alto. Giró, tiró, y la fruta se soltó. Sari corrió por debajo, extendiendo una tela ancha entre sus puños, y la atrapó con un suave golpe antes de que pudiera reventar contra las raíces. Una y otra vez la vara se balanceó, y una y otra vez ella se movió de lado para atrapar, sus pies descalzos golpeando la tierra húmeda. Una fruta se deslizó por el borde de la tela y se partió contra una raíz, y de ella se derramó su encaje de macis, escarlata y adherente, brillante contra la tierra marrón. Pala saltó cerca, picoteando con curiosidad los hilos rojos. Nenek Wulan se arrodilló junto a sus balanzas de latón, que colgaban de su yugo de madera, y vertió la cesta recolectada en un platillo, observando cómo el brazo se inclinaba y se asentaba mientras ella decía números para que Sari los recordara.

Joos apareció corriendo por la esquina con una caja de madera llena de viales de vidrio apretada contra su pecho, gritando a todos que miraran lo que había traído de la cocina. Sus pesados zapatos con hebillas pisaron mal el bambú empapado del suelo de secado, y sus pies se deslizaron hacia los lados. Se estrelló hacia adelante, golpeando ambas rodillas contra la bandeja más cercana y haciendo que se volcara sobre la de al lado. Las nueces moscadas se esparcieron y rodaron, pero peor aún, las semillas de abajo quedaron expuestas, hinchadas por el agua de lluvia, con sus pieles marrones grises y cubiertas de moho. Sari se arrodilló y tomó una, dándole la vuelta en sus palmas. Pak Hamzah dejó su largo palo y se agachó para estabilizar una bandeja antes de que se deslizara completamente de la plataforma. Nenek Wulan se quitó la balanza del hombro y la dejó caer con fuerza, frunciendo el ceño ante la cosecha arruinada. Joos, levantándose a toda prisa, tomó una semilla y la partió contra la barandilla de bambú para confirmar su temor: se la acercó a la nariz y no encontró nada en absoluto.

Los mil escalones de la Tangga Seribu subían directamente por el acantilado, cada losa de piedra más alta que un perro y resbaladiza por la lluvia. Sari arrastraba su saco de nuez moscada sobre un hombro, agarrando el cuello anudado con ambas manos mientras subía escalón tras escalón. A mitad de camino, las fibras mojadas cedieron con un suave sonido de desgarro, y las nueces moscadas salieron disparadas, rebotando por la escalera en un río marrón y ruidoso. "¡Mi saco!", gritó Sari, girando para agarrar el aire vacío. Pak Hamzah dejó caer su vara de bambú a través de dos escalones para bloquear un grupo rodante, recogiéndolos contra la pared de piedra con sus largos brazos. Nenek Wulan dejó sus balanzas de latón y ahuecó su falda índigo para atrapar una ola de semillas que rebotaban. Joos se tiró de bruces por los escalones, atrapando tres nueces moscadas en los bolsillos de su chaleco antes de que desaparecieran por el borde. Pala voló bajo, golpeando una semilla de vuelta hacia las rodillas de Sari con su ala. Juntos bajaron cien escalones, arrebatando, ahuecando y apilando nueces moscadas de nuevo en los brazos de Sari antes de que una sola llegara al fondo.

En la cima de los mil escalones esperaba el viejo fuerte, sus muros de piedra a la altura de las rodillas en algunos lugares y a la altura del pecho en otros, horneados hasta palidecer por años de sol. Pak Hamzah subió tablones rotos de una viga caída y los golpeó contra dos piedras anchas, construyendo una larga cama de secado a la altura de la cintura. Sari trepó por la muralla esparciendo nueces moscadas por los tablones con ambas manos, extendiéndolas finas para que ninguna se tocara. En una hora, las propias piedras se calentaron demasiado para pisarlas descalzo, y Joos, agachado cerca con la nariz casi sobre las semillas, gritó que podía oler los aceites cocinándose en el aire como vapor de una tetera. Nenek Wulan dejó caer sus balanzas de bronce con un estruendo y se quitó su sarong índigo de la cintura, anudando sus esquinas a dos almenas rotas para hacer una larga vela de sombra sobre la cama. Pala saltó por los tablones sombreados picoteando las semillas sueltas que rodaban, mientras Pak Hamzah y Sari bajaban de nuevo hacia la arboleda, dejando a Nenek Wulan atrás bajo la tela, girando cada nuez moscada cuidadosamente con un palo plano.

Joos arrastró su olla de cobre, hasta la cintura y pesada, sobre la mesa de la cocina y encajó una pipa de bambú en su tapa, empacando tela húmeda alrededor de la unión para sellarla herméticamente. Arrastró un cuenco de agua de mar fría debajo del extremo más alejado de la pipa para recoger los goteos, llamando a los demás para que vinieran a ver. Sari se apresuró a avivar el pequeño brasero debajo de la olla, alimentándolo con ramitas, mientras Pak Hamzah sostenía todo el aparato con ambos brazos largos para que no se cayera de la mesa. El vapor se elevó a través de la pipa, y un fino hilo dorado de aceite goteó hacia el cuenco que esperaba. Entonces Pala se lanzó por la ventana abierta, con los ojos anillados de naranja fijos en el metal caliente, y aterrizó directamente sobre la pipa de bambú. Se inclinó, se soltó y un charco de aceite cálido y fragante se derramó sobre la mesa, corriendo entre los paquetes colgantes de macis. Sari tomó un paño y lo presionó contra el charco que se extendía antes de que llegara al suelo, mientras Pak Hamzah atrapaba a la paloma asustada con ambas manos y la levantaba, toda la cocina de repente impregnada de una dulzura especiada.

El vapor aún se elevaba desde la ladera de ceniza gris donde la lluvia había calado, y todo el suelo se sentía cálido bajo los pies descalzos de Sari, como estar de pie sobre la espalda de un animal dormido. Pak Hamzah se arrodilló y arrastró su pala de madera por la gravilla, abriendo una zanja larga y poco profunda tan larga como la extensión de sus propios brazos, el polvo gris levantándose alrededor de sus rodillas. Sari sacó nueces moscadas de la bolsa de tela que llevaba en la cadera y las colocó una por una en el cálido surco, presionando suavemente cada una con sus dedos. Joos se arrodilló junto a ella, recogiendo ceniza con ambas manos y compactándola alrededor de las semillas. "No las entierren profundo", advirtió Pak Hamzah, "solo lo suficiente para que respiren". Pala saltó a lo largo del borde de la zanja, picoteando con curiosidad una nuez moscada suelta hasta que Sari la apartó con una risa. Juntos rodaron piedras planas sobre la zanja preparada, gruñendo mientras colocaban las más pesadas en su lugar, sellando el calor suave sin humo ni llama para estropear los aceites.

La marejada surgió de la nada, levantando la larga canoa de lado y dejándola caer con fuerza en la hondonada. Un saco de nueces moscadas secas, grande como un perro dormido, se deslizó por el casco pintado y se volcó por la borda al mar. Sari gritó y trató de agarrarlo, pero sus dedos solo rozaron la cuerda. Pak Hamzah se lanzó de bruces sobre la cubierta, todo su delgado cuerpo estirado por el costado, el palo de bambú balanceándose para enganchar el cordón del saco. La garra atrapó. "¡Tiren ahora, tiren!", gritó, y Sari y Joos agarraron el palo detrás de él, botas y pies descalzos apoyados contra las costillas de la canoa, tirando con ambos brazos mientras la canoa se balanceaba debajo de ellos. Pala giraba bajo por encima, chillando y batiendo sus alas como si pudiera levantar el saco ella misma. Lentamente, goteando, el saco se elevó por encima de la borda y golpeó de nuevo las tablas de la cubierta, empapado pero entero. Todos se sentaron pesadamente, respirando rápido, riendo de alivio.

La red de carga se balanceó sobre la barandilla del De Zeemeeuw, abultada y pesada, y luego, con un crujido seco, una cuerda tejida cedió. Las nueces moscadas se desparramaron por la cubierta, rebotando en los barriles y rodando entre las botas de los marineros, traqueteando en cada rincón del alto barco. Sari se arrodilló, recogiendo las semillas en su falda antes de que desaparecieran por los imbornales. Pak Hamzah golpeó su largo palo de bambú contra las tablas para bloquear un chorro de nueces moscadas rodantes que se dirigían a la pasarela. Pala revoloteó bajo, arrebatando semillas sueltas con su pico, esparciendo más de las que atrapaba. Los marineros se afanaban por todas partes, gritando, agarrando, persiguiendo semillas debajo de cajas que les doblaban la altura. Entonces Joos plantó los pies, sacó un pequeño vial de su canana y destapó el corcho justo debajo de la nariz del mercader del barco. El hombre se quedó inmóvil a mitad de camino. Uno por uno, la tripulación de cubierta dejó de perseguir y se quedó quieta, inhalando el aroma rescatado que se elevaba de ese único y pequeño tubo de cristal, como si la carga derramada nunca hubiera ocurrido.

Los escalones de coral de Pulau Run se alzaban hasta la rodilla y eran irregulares, blanqueados y afilados, y Sari los subía uno a uno con la cesta de los plantones apoyada en la cadera, el asa marcándole una línea roja en el brazo. Pak Hamzah iba delante con su largo palo de bambú, usando el extremo romo para apoyarse y probar cada piedra suelta antes de que ella pisara. En la terraza superior, una plataforma plana de coral blanco compactado no más ancha que un patio, Sari se arrodilló y colocó cada pequeño plantón de nuez moscada en un agujero poco profundo, palmeando la tierra pálida con ambas palmas mientras Joos seguía la fila con su canana tintineando, goteando agua de un vial sobre cada raíz. Entonces Pala, inquieta en el borde de la cesta, arrebató la última semilla de repuesto con su pico, batió sus alas azul-verdosas con fuerza y se lanzó directamente desde el borde de la terraza sobre el acantilado blanco. "¡Pala! ¡Esa ya estaba apartada!", gritó Sari, corriendo hacia el borde. Abajo, a través de la verde copa del bosque, la paloma abrió el pico y dejó caer la semilla hasta que desapareció de la vista. Pak Hamzah solo se rió, apoyándose en su palo. "Está plantando a su manera", dijo.