The Nutcracker — Leer en español

Los títulos de las historias todavía aparecen en inglés; el texto de cada historia está en español.

El veinticuatro de diciembre, en un pueblo de Alemania, los hijos del juez Stahlbaum no tuvieron permitido entrar al gran salón en todo el día. Ni al mediodía, ni a las tres, ni al anochecer. Se sentaron en la pequeña habitación trasera a oscuras con las narices casi tocándose, Marie, que tenía siete años, y Fritz, que era bastante mayor y así lo decía, y escucharon los sonidos que venían a través de la pared: alguien moviendo muebles, alguien en una escalera de mano, y una vez —inequívocamente— la pequeña tos seca del padrino Drosselmeier, que era el hombre más inteligente que ambos conocían y que siempre traía algo que nadie más en el mundo podría haber hecho. Afuera, la nieve caía sobre todo el pueblo y las lámparas se encendían a lo largo de la calle, y adentro, detrás de esa puerta, el árbol estaba siendo decorado.

Cuando por fin sonó la campana y se abrieron las puertas, la sala resplandecía con cien velas en un árbol que casi llegaba al techo, y la larga mesa debajo de él estaba cubierta con todo lo que dos niños podían desear. Fritz tenía un escuadrón de húsares de hojalata. Marie tenía un vestido de seda, libros y una muñeca. Y el regalo del Padrino Drosselmeier estaba al final de la mesa bajo un paño, y cuando se quitó el paño era un castillo, uno de verdad, de papel dorado y cristal, con torres y un lago de espejo, y cuando le dio cuerda, salieron pequeñas damas y caballeros que caminaron en círculo y volvieron a entrar, y un hombre diminuto, exactamente con la forma del propio Drosselmeier, se asomó por una ventana e hizo una reverencia. Era lo más maravilloso de la habitación. Los niños lo observaron durante diez minutos y luego quisieron saber si la gente pequeña podía caminar por otros lugares, y Drosselmeier dijo que no, y después de eso nadie volvió a mirar el castillo. Marie, mientras tanto, había encontrado otra cosa. Al fondo de la mesa, detrás de las velas, había un pequeño hombre de madera con una cabeza enorme y un abrigo rojo, y no era nada guapo, y ella lo amó en el momento en que lo vio.

Fritz quería el Cascanueces también, por supuesto, en el momento en que vio que Marie lo tenía. Lo tomó y le dio las nueces más grandes del tazón, una tras otra —las más duras, las viejas y marrones del fondo— porque dijo que un soldado debería poder manejarlas. Y en la cuarta hubo un crujido, y tres de los pequeños dientes del Cascanueces cayeron sobre la alfombra de la chimenea, y su mandíbula de madera colgaba suelta de un lado. Fritz dijo que se lo merecía por estar mal hecho. Marie no le gritó a su hermano, aunque quería hacerlo. Levantó al Cascanueces de la alfombra, se sentó con él en su regazo, le quitó la cinta blanca de su propio vestido de Navidad y le vendó la mandíbula con ella, con mucho cuidado, y lo envolvió en su pañuelo y no dejó que nadie más lo tocara durante el resto de la noche.

Cuando todos se hubieron ido a la cama, Marie suplicó cinco minutos más y se los concedieron, y acostó al Cascanueces en un estante del armario de cristal de los juguetes con sus muñecas, y se paró frente a él en su camisón en la oscuridad. El reloj de la esquina empezó a dar las doce. Sonó extrañamente —un zumbido seco, y luego un sonido muy parecido a una tos. Y a la última campanada, el suelo de ese salón cobró vida. Cientos de ratones salieron por las tablas, chirriando, saliendo del rodapié y debajo de la estufa, y en medio de ellos, abriéndose paso por el propio suelo, apareció un ratón del tamaño de un gato con siete cabezas, cada cabeza con una pequeña corona de oro. Y en el armario detrás del cristal, Marie escuchó una pequeña voz clara dando órdenes, y el Cascanueces bajó de su estante con su cinta todavía alrededor de su mandíbula.

Lo que sucedió a continuación en ese piso fue una batalla, y fue una batalla en toda regla. Las puertas del armario se abrieron y los juguetes salieron: los húsares de hojalata de Fritz en dos escuadrones, las muñecas, un regimiento de hombres de jengibre, un payaso, un ejército de luces nocturnas con un cañón hecho de una caja de azúcar, y el Cascanueces los lideró, de pie en un taburete y dando órdenes con esa voz pequeña y clara. Los ratones llegaron en oleadas. Los húsares resistieron, se rompieron y se reformaron. Los hombres de jengibre fueron maltratados. Y finalmente el Cascanueces se quedó solo en medio del piso con el Rey Ratón de siete cabezas acercándose a él, y Marie, que había estado de pie con la espalda contra el armario sin poder moverse, se quitó su zapatilla izquierda y la lanzó con todas sus fuerzas directamente al Rey Ratón. Entonces todo se volvió blanco y sintió que el cristal del armario se rompía detrás de ella, y después de eso no supo nada más.

Se despertó en su propia cama con el brazo vendado y su madre sentada a su lado, y le dijeron que había tirado el cristal del armario de juguetes mientras dormía y se había cortado, y que no había habido ratones. Marie dijo que sí los había habido. Todos fueron muy amables al respecto y nadie le creyó una palabra, y tuvo que quedarse en cama durante días. Y entonces llegó el Padrino Drosselmeier, y se sentó junto a la cama con su sombrero en la rodilla, y sin preámbulos le contó la historia de la nuez dura: sobre la Princesa Pirlipat, y la Reina Ratona que estaba enojada por un poco de grasa de salchicha, y el encantamiento que arruinó la belleza de la princesa, y la nuez llamada Krakatuk que nadie podía romper, y el joven que la rompió y caminó siete pasos hacia atrás y pisó la cola de la Reina Ratona — y así tomó la maldición sobre sí mismo, y se convirtió en un cascanueces de madera con una cabeza enorme y una barba de lana blanca. Marie escuchó todo y no dijo una palabra hasta el final. Entonces dijo que sabía que había una razón.

Después de eso, el Rey Ratón vino a ella por la noche. Se subió al pie de su cama con sus siete coronas puestas y le dijo, con siete pequeñas voces chirriantes a la vez, que a menos que le entregara sus muñecas de azúcar y su mazapán, mordería al Cascanueces en pedazos. Así que Marie le dio sus muñecas de azúcar. La noche siguiente vino por su mazapán, y la noche después por sus libros de imágenes, y para el final de la semana lo habría tenido todo en la habitación. No le dijo a su madre, porque su madre no creía en los ratones. En cambio, se lo dijo al Cascanueces, y el Cascanueces, apoyado en su estante con la cinta alrededor de su mandíbula, dijo con su pequeña voz clara que si ella solo pudiera conseguirle una espada, él se encargaría de ello. Fue a ver a Fritz a la mañana siguiente y le pidió una de sus húsares. Fritz, que no era cruel y simplemente no le importaba, le entregó una sin siquiera preguntar por qué.

Ella le dio el sable al Cascanueces y lo puso en el suelo junto al rodapié, y se fue a la cama, y no durmió. En algún momento de la madrugada hubo un forcejeo y un chirrido y un sonido como de una silla siendo arrastrada, y luego nada. Y por la mañana el Cascanueces estaba de pie sobre la alfombra junto a su cama, con el sable en una mano de madera y siete pequeñas coronas de oro sostenidas en la otra. El Rey Ratón había sido derrotado y había corrido hacia su agujero dejando sus coronas en el suelo detrás de él, y nunca más fue visto en esa casa. El Cascanueces le dio las coronas a Marie, y dijo —con esa voz pequeña y clara— que ya que ella le había dado los medios para defenderse y lo había apoyado cuando nadie más lo haría, había algo que le gustaría mucho mostrarle, si ella quisiera ir con él; y no estaba lejos; y el camino era a través de la manga del abrigo de viaje de piel de zorro de su padre, que colgaba en el armario del pasillo.

Entraron por el armario del pasillo y subieron por la manga del abrigo de viaje de piel de zorro de su padre —lo que no les llevó tiempo y que Marie nunca pudo explicar después— y salieron por la parte superior a un país hecho enteramente de dulces. Había un prado de azúcar hilado y un bosque de almendras glaseadas donde las hojas sonaban débilmente cuando el viento las atravesaba, y un río de zumo de naranja que corría entre orillas de cáscara confitada, con barcos hechos de cáscaras de nuez remados por hombres de azúcar. Había una ciudad llamada Bonbonville con casas de jengibre. Y al final de una larga avenida de árboles de caramelo de cebada se alzaba el Castillo de Mazapán, rosa y blanco y enorme, con cien torretas, y una corte de pequeñas figuras que salieron a recibirlos y que todos, sin sorpresa alguna, llamaron al Cascanueces su príncipe.

Se despertó en el sofá de la sala con el sol de invierno sobre la alfombra y su madre diciendo que había estado dormida durante horas, y cuando intentó contarles sobre el río naranja y el Castillo de Mazapán, todos fueron muy amables con eso también. Así que Marie dejó de contárselo. Pero guardó las siete pequeñas coronas de oro en una caja, y se las mostró al Padrino Drosselmeier —quien las volteó con sus largos dedos, y la miró con su único ojo durante bastante tiempo, y no dijo nada en absoluto. Y ella siguió sentada con el Cascanueces en su regazo, y un día dijo en voz alta que ella no habría sido como la Princesa Pirlipat; que no habría dejado de preocuparse por alguien por una cara de madera. Hubo un crujido como el de una nuez abriéndose. Y un año y un día después, un joven llegó a la casa —un sobrino de Drosselmeier, de Núremberg, un joven educado con una barba de lana blanca de cuello de abrigo y una mandíbula ligeramente torcida— y le trajo a Marie un castillo de mazapán, y le preguntó, delante de todos, si recordaba un río naranja. Y dicen que ella se fue con él después para ser reina de ese país, donde los bosques de almendros suenan cuando el viento los atraviesa, y donde sigue siendo reina.