Dossiers de Minuit

La pluie fouettait les miroirs sans fin, chacun reflétant une ligne d'horizon déformée. Le détective Miles Corbin fixait le plus proche, le col de son imperméable relevé. Quelque part dans ce labyrinthe de futurs, un tueur se cachait, et Corbin était le seul à pouvoir percer l'illusion.

Corbin sortit de sa poche une photo froissée : le visage d'une femme, serein et souriant. Il devait trouver son assassin avant qu'un autre avenir ne soit brisé. « Au travail », marmonna-t-il en ajustant son fedora. La chasse commençait au cœur des réalités fracturées.

« Encore une impasse », grommela l'inspecteur Davies, le visage crispé par la frustration. « Ces miroirs nous jouent des tours, Corbin ! » Davies, un homme costaud avec un froncement de sourcils permanent, gesticula sauvagement vers le labyrinthe chatoyant qui les entourait. Corbin, cependant, resta calme, ses yeux fixés sur un minuscule détail reflété dans l'un des miroirs.

Un éclat cramoisi. Une pièce d'échecs égarée. Elle était là, puis disparue. « Ce miroir... le septième à partir de la gauche », dit Corbin, sa voix à peine un murmure. Il s'élança, ignorant les protestations de Davies. Le temps était compté. Le tueur était proche.

Le miroir ondula, révélant un somptueux bureau. Une chaise en velours se tenait devant une cheminée crépitante. Sur le sol gisait une pièce d'échecs, maculée de cramoisi. C'est ça, pensa Corbin, le reflet du tueur. Il serra son revolver, les jointures blanchies.

Une voix résonna des ombres, douce et menaçante. « Vous n'auriez pas dû venir ici, Détective. » Une silhouette émergea, grande et émaciée, le visage obscurci par l'obscurité. « Faites demi-tour, tant que vous le pouvez encore. »

« Je ne partirai pas sans réponses », répliqua Corbin, d'une voix ferme. La silhouette ricana, un son glaçant qui résonna dans la pièce. « Les réponses sont un luxe que vous ne pouvez pas vous offrir, Détective. Certaines portes feraient mieux de rester fermées. »

La silhouette s'est élancée, un flou de mouvement. Corbin a tiré. La balle a brisé un miroir derrière la silhouette, révélant une autre réalité. La pièce s'est dissoute en un tourbillon de réalités fracturées.

Il atterrit sur une place de marché animée, l'air imprégné de senteurs exotiques. Des gens passaient en hâte, inconscients du chaos qu'il venait de laisser derrière lui. « Où suis-je maintenant ? » se demanda Corbin, déconcerté. Ce n'était plus une simple affaire de meurtre. C'était une guerre pour la réalité elle-même.

Un visage familier émergea de la foule : la femme de la photo. « Anna ? » haleta Corbin, le cœur battant. Elle sourit tristement. « Vous êtes trop tard, détective. Il a déjà gagné. » Anna, cependant, était une apparition, un autre mirage se reflétant dans le labyrinthe de Corbin.

« Que veux-tu dire, gagné ? » demanda Corbin en tendant la main vers elle, mais sa main la traversa. « Il contrôle les miroirs maintenant », murmura-t-elle, sa voix s'estompant. « Il décide quelles réalités existent et lesquelles disparaissent. » Les yeux de Corbin s'écarquillèrent alors que la vérité le frappait.

Il se souvint de quelque chose qu'il avait lu enfant : « La faute, cher Brutus, n'est point dans nos étoiles, mais en nous-mêmes, si nous sommes des subalternes. » L'inspecteur Davies, le visage marqué par l'inquiétude, réapparut à ses côtés. « Corbin, que se passe-t-il ? »

« Il est en train de réécrire la réalité, Davies ! Et nous sommes les seuls à nous souvenir de ce qu'elle est censée être. » Corbin attrapa le bras de Davies, sa prise ferme. « Nous devons trouver la source, le point où il change tout. » Ils se regardèrent, déterminés à découvrir ce qui n'allait pas.

Ils suivirent une piste de reflets fracturés, chacun plus déformé que le précédent. Les bâtiments se tordaient en des formes impossibles, le ciel saignait de couleurs surnaturelles, les marchés autrefois animés étaient vides, les magasins barricadés. « Où sont tous les gens ? Que leur est-il arrivé ? » Davies frissonna dans sa veste.

Le sentier les mena à une imposante tour de l'horloge, dont les aiguilles étaient figées à minuit. Une silhouette se tenait au sommet, se découpant sur le ciel déformé. Corbin savait qui c'était. Le tueur, l'architecte de cette réalité tordue.

« Ça se termine ici, » dit Corbin, sa voix résonnant dans les rues vides. « Vous ne pouvez pas continuer à réécrire la réalité pour satisfaire vos propres désirs tordus. » La silhouette rit, un son glaçant qui résonna dans les rues. « Oh, mais je peux, Détective. Et je le ferai. »

Le personnage leva la main, et le monde commença à changer de nouveau. Les bâtiments s'effondrèrent, le ciel devint noir, et le sol sous leurs pieds trembla. Corbin attrapa Davies et commença à courir, évitant les débris qui tombaient. « Nous devons le rejoindre ! »

Ils atteignirent la tour de l'horloge, dont l'entrée était gardée par des miroirs chatoyants, chacun reflétant un cauchemar différent. Corbin brisa les miroirs, ignorant les visions terrifiantes. Il devait l'arrêter, quel qu'en soit le prix.

Il fit irruption dans le clocher, l'air épais d'énergie. La silhouette se tenait devant un miroir massif, les mains tendues, manipulant les reflets. « C'est fini », dit Corbin, son revolver levé. « Je reprends ce que tu as volé. » Corbin est prêt à défendre la réalité.

Le personnage se retourna, son visage enfin révélé – c'était Corbin lui-même, un reflet tordu de son propre désespoir. « Vous ne pouvez pas gagner, Détective », dit le reflet, sa voix un écho glaçant. « Vous êtes déjà piégé dans mon miroir. » Corbin se lève, stupéfait par le visage devant lui.