Insulin in a Toronto Basement — Lire en français

Les titres des histoires sont encore affichés en anglais ; le texte de chaque histoire est en français.

La caisse était plus lourde qu'il n'y paraissait, à hauteur de taille et lattée, avec une douzaine de cages grillagées empilées à l'intérieur, et les deux hommes la portaient en titubant à travers le Front Campus, la caisse se balançant entre eux comme le cercueil d'un ivrogne. Les grandes mains de Banting agrippaient l'extrémité la plus proche, les jointures blanches, les bottes s'enfonçant dans la nouvelle herbe tendre. Best, dégingandé et rapide, reculait en avant, essayant de lire le terrain. Puis la latte du bas se brisa net. Les cages dégringolèrent, les couvercles s'ouvrirent, et un chien bringé s'élança, bas et rapide, vers la circulation qui tournait autour de Queen's Park. « Il est sur la route ! » hurla Banting, lâchant son extrémité, les planches claquant et rebondissant sur la pelouse. Best courait déjà, ses longues jambes dévorant l'herbe, évitant un tronc d'orme, plongeant le dernier mètre pour épingler le chien par le collier à quelques centimètres du trottoir alors qu'un chariot de livraison passait en cahotant. Banting arriva en courant, ramassant les planches détachées sous un bras, dispersant des excuses à un jardinier surpris. Le chien se débattit une fois sous l'emprise de Best, puis s'immobilisa, haletant, plaqué au sol.

L'air du grenier est épais comme de la soupe, trente-cinq degrés et en hausse, emprisonné sous les ardoises du toit sans nulle part où aller. Banting hisse le dernier seau galvanisé par l'escalier étroit, les jointures blanches sur la poignée métallique, la glace se déplaçant et tintant à l'intérieur, la sueur transperçant sa chemise sans col. Best monte derrière lui deux marches à la fois, son propre seau se balançant, ses plimsolls silencieuses sur les marches usées. En haut, Banting pose son seau avec force et se jette sur la fenêtre à guillotine gonflée, poussant des deux paumes. Elle ne bouge pas, scellée par la peinture et déformée par la chaleur. Il attrape un scalpel sur le plateau, enfonce le manche dans la fente du cadre et fait levier. La fenêtre s'ouvre si soudainement qu'il chancelle en arrière, sa botte accrochant le bord du seau. L'eau de fonte s'étale sur les planches inclinées, coulant rapidement sous la table d'opération et s'accumulant aux pieds de Best. Best recule d'un bond, saisissant le pied de la table pour l'empêcher de glisser sur le bois mouillé, tandis que Banting jure et s'agenouille pour redresser le seau avant que plus de glace ne se répande.

La foudre a frappé au-dessus de College Street et la bâche recouvrant les enclos des chiens s'est déchirée avec un bruit de coup de feu, s'enroulant et se déroulant dans l'obscurité. La pluie s'abattait de côté sur le toit. L'un des enclos était maintenant à ciel ouvert, et un colley jaune, trempé et affolé, s'est faufilé par un interstice dans le grillage et s'est hissé sur la gouttière du parapet, à quatre étages au-dessus des fils du tramway. Banting s'est jeté sur la toile flottante, y mettant tout son poids, enroulant des boucles de cordon chirurgical autour des barreaux de l'enclos pour l'attacher avant que le vent ne puisse l'emporter à nouveau. Best n'a pas attendu — il s'est hissé sur l'échelle de secours en fer boulonnée à la brique et l'a gravie main après main, ses plimsolls glissant sur les barreaux mouillés, jusqu'à ce qu'il soit au niveau de la gouttière. Il a tendu la main, a attrapé le chien par la nuque, et l'a ramené de force par-dessus le rebord du parapet contre sa poitrine, descendant d'une seule main avec l'animal tremblant sous son bras tandis que la tempête essayait de le faire tomber de l'échelle.

La cour était gelée en côtes de glace grise, des ornières durcies comme du fer sous les carcasses suspendues qui se balançaient à leurs crochets. Banting a mis tout son poids derrière la charrette à bras, ses bottes glissant, tandis que Best tirait par l'avant, le souffle fumant. La cuve galvanisée, à hauteur de taille et débordant de pancréas de veau réfrigérés, tanguait à chaque secousse. Puis la roue avant est tombée dans un caniveau creusé à travers les pierres et la charrette a basculé sur le côté, la cuve glissant de ses attaches. Banting a lâché les poignées et s'est jeté à plat ventre sur la gadoue, les bras tendus, rattrapant le bord de la cuve contre sa poitrine avant qu'elle ne puisse basculer parmi les rangées de carcasses pendantes. Best s'est précipité, attrapant le bord opposé, la tirant à niveau tandis que les coudes de Banting s'enfonçaient dans la glace. Pendant un instant, aucun des deux n'a bougé, leurs poitrines haletantes, la cuve en équilibre entre eux. Puis, ensemble, ils l'ont redressée sur les pavés, les glandes intactes, la vapeur s'élevant de leurs épaules dans l'air froid.

L'homme trapu au manteau de tweed était au milieu d'une phrase, sa grande main rougie frappant le tableau suspendu pour insister, quand le papier se détacha de ses crochets avec un bruit sec comme une branche cassée. Il se déroula en une longue feuille sifflante le long des marches de l'allée en pente, battant de bout en bout. Le jeune homme mince en pull marine se laissa tomber à plat et s'y précipita à quatre pattes, les genoux glissant sur les marches en bois, le chronomètre se balançant follement autour de son cou tandis qu'il aplatissait le papier avant qu'il ne glisse sous la première rangée de chaises. Derrière eux, l'homme droit en costume gris n'attendit pas que l'ordre soit rétabli — il tira une chaise de l'allée, monta sur le siège dans ses bottes polies, et tendit le bras au-dessus de sa tête pour raccrocher lui-même les œillets déchirés sur les crochets tordus, son pince-nez se balançant lâchement contre son gilet. Une fois que cela tint, il attrapa la baguette sur le rebord et reprit la conférence sans perdre un instant, tapotant le tableau restauré d'un geste sec tandis que le public en dessous murmurait et se penchait pour voir.

L'ampoule en cage se balance au bout de son fil, projetant des ombres sur des réservoirs de saumure plus hauts que la taille d'un homme tandis que Collip se penche sur son alambic de récupération — la pompe à vélo sifflant, les tubes de verre montés avec de la cire et de la ficelle, la boue brune s'égouttant lentement dans un flacon. Soudain, elle devient claire. Banting se jette en avant, saisissant les bretelles du tablier en caoutchouc de Collip, le tirant de son tabouret. « Quelle force ! Dis-moi la force, homme ! » Collip se dégage, se cognant contre la bonbonne de dix gallons posée sur le sol en pierre, plus haute que sa propre hanche — elle bascule, se brise, l'alcool se répandant sur les dalles en un lac qui s'étale, épais de débris de verre. Best lâche le bécher qu'il tient et se précipite à travers l'inondation, saisissant l'épaule de Banting et le tirant en arrière. Macleod saisit l'autre bras de Collip, tirant l'homme plus petit loin de l'épave, les deux hommes glissant sur la pierre mouillée tandis que l'ampoule en cage se balance follement au-dessus de leurs têtes, éclairant tout le sous-sol par des arcs saccadés.

La neige venait de côté du lac, sifflant contre l'auvent en fer de l'entrée des ambulances. Les brancardiers perdirent pied sur la marche verglacée et le cadre en toile tressaillit violemment, manquant de faire basculer le garçon de côté de son poteau affaissé. Collip se précipita, saisissant à deux mains la toile lâche, calant le poteau contre sa propre hanche pour l'empêcher de se plier. Le vent s'engouffra sous la couverture cramoisie et la déchira d'un seul coup de vent, la faisant glisser sur la gadoue vers le caniveau. Banting se mit à courir à toute vitesse, ses bottes glissant, et se jeta à terre pour immobiliser la couverture avant qu'elle n'atteigne la grille d'évacuation. Il se releva trempé jusqu'au coude, la ramenant sur les épaules tremblantes du garçon. Best tira l'avant du brancard sur la dernière marche, criant par-dessus le vent. Macleod se tenait sous l'auvent, dirigeant d'un coup sec de sa canne, refusant de laisser quiconque déposer le garçon tant que les portes n'étaient pas entièrement ouvertes. À l'intérieur, la chaleur les frappa comme un mur alors que les portes se refermaient derrière le dernier infirmier en difficulté.

Le garçon est allongé à plat ventre sur un lit en fer à hauteur de hanche, le pantalon de pyjama tiré sous ses hanches osseuses, tandis que l'homme trapu en blouse blanche tachée enfonce l'aiguille dans une fesse émaciée, puis l'autre, pressant le piston à travers quinze centimètres cubes d'extrait brun trouble. Le jeune homme mince maintient les épaules étroites du garçon à plat contre le drap, son chronomètre balançant librement de son lacet alors qu'il appuie de tout son poids. Le soir, les points d'injection ont enflé en abcès rouges et chauds, et l'homme en costume gris relève son pince-nez pour regarder de près, fronçant les sourcils. Le petit chimiste aux cheveux roux plane avec du coton, tamponnant la chaleur qui monte sous la peau. Lorsque le jeune homme mince se tourne trop vite pour aller chercher de la gaze fraîche, son coude heurte le plateau en émail sur la table de chevet — il s'écrase sur le sol carrelé et glisse sur toute la longueur de l'allée, les seringues se dispersant et tintant contre les pieds du lit en fer, tout le monde se figeant au bruit avant de se précipiter après le métal roulant.

Le petit chimiste aux cheveux roux pousse la porte du laboratoire, le flacon tenu haut, le liquide limpide clapotant jusqu'à son bouchon, et ses bottes glissent sous lui sur le carrelage mouillé. Il tombe en avant avec un cri. La grande silhouette mince se jette en avant et serre le flacon contre sa propre poitrine avant qu'il ne puisse se briser, le chronomètre sur sa lanière oscillant follement. Le brancard passe derrière eux en cognant, le garçon aux cheveux de paille petit sous une couverture cramoisie, poussé devant le tableau noir où le chiffre cinq-cent-vingt brille toujours. L'homme trapu en tweed enfonce l'aiguille, rapide et sûr ; le garçon tressaille à peine. L'homme droit au col cassé se tient devant le tableau, craie à la main, observant l'horloge murale. Deux heures s'écoulent lentement. Puis il passe l'éponge sur l'ardoise, et cinq-cent-vingt devient cent-vingt en un seul trait traînant. Le garçon se redresse contre l'oreiller, clignant des yeux.

La grue gémit au-dessus de leurs têtes, hissant une caisse de la taille d'une malle de paquebot depuis le plancher, et l'homme trapu au manteau de tweed tira sur la corde de guidage pour l'empêcher de heurter le mur de l'entrepôt. Des mouettes criaient au-dessus des silos à grains tandis que la silhouette élancée en pull poussait le chariot à bras jusqu'à la rambarde de la passerelle, son chronomètre rebondissant contre sa poitrine. L'homme soigné en costume gris vérifiait un manifeste en le comparant aux lettres au pochoir sur chaque boîte, annonçant le compte à voix haute par-dessus le vacarme du quai, tandis que la petite silhouette aux cheveux roux, vêtue d'un tablier en caoutchouc, stabilisait une caisse qui vacillait au bord du chariot avant qu'elle ne tombe sur la pierre. Et le garçon — qui n'était plus la chose émaciée de janvier, les joues pleines, les jambes solides sous lui — plia les genoux, saisit la dernière petite caisse à deux bras et la hissa sur la passerelle dans les mains du docker qui attendait, la couverture cramoisie soigneusement pliée sur son avant-bras pendant tout ce temps.