Why the Tower of Pisa Stopped Falling — Lire en français
Les titres des histoires sont encore affichés en anglais ; le texte de chaque histoire est en français.
Gigi se tenait sur la pointe des pieds tandis que Nonno Tullio se penchait depuis son chariot à gelato, son ventre rond heurtant le comptoir, et équilibrait une grosse boule dorée de gelato au citron sur son cornet. « Attention maintenant, piccola, tiens-le bien ! » cria-t-il, mais la boule vacilla, bascula et glissa, s'écrasant sur l'herbe avec un plop humide. Gigi haleta et tomba à genoux, se précipitant après elle, mais la tranche de citron sur le dessus se détacha et commença à rouler, décrivant une étrange courbe sur la pelouse comme si elle était tirée par un fil invisible. Pesto la poursuivit comme une flèche, sa queue tordue flottant, esquivant les pieds chaussés de sandales. Luca Ferrante, son mètre pliant rebondissant de sa poche, se jeta pour empêcher un touriste effrayé de marcher sur la tranche roulante, ses longs bras écartés. Les touristes se dispersèrent, serrant leurs appareils photo, tandis que le gelato continuait à courber, toujours en se penchant vers le côté incliné de la tour, ne roulant jamais droit. Gigi s'arrêta brusquement, essoufflée, fixant la trace incurvée impossible imprimée dans l'herbe.
Deux cent quatre-vingt-quatorze marches, tournant en rond, et l'escalier penchait de plus en plus à chaque tour jusqu'à ce que Gigi coure de côté pour rester sur la pierre. Luca se baissa sous une cloche de bronze plus grande que lui et tira la rampe de fer, se hissant sur la dernière portion inclinée. Nonno Tullio soufflait derrière, claquant une main sur le mur pour se stabiliser. Au sommet, Luca décrocha son fil à plomb en laiton, laissant la ficelle tomber par-dessus la rampe. Il oscillait, et oscillait, et ne touchait jamais la pierre en dessous — il restait suspendu dans le vide, loin du mur qu'il aurait dû embrasser. « Regardez comme il oscille loin ! » haleta Gigi, agrippant la rampe. Puis sa longue-vue glissa de son ruban, heurta sa poitrine et roula sur le sol incliné vers le bord ouvert. Tout le monde se jeta — mais Pesto fut plus rapide, glissant de côté et posant sa patte blanche à plat sur le barillet en laiton juste avant qu'il ne disparaisse à travers la balustrade. « Bon chat », siffla Tullio en le ramassant.
Le rouleau de dessins était plus grand que Gigi, plus lourd qu'il n'y paraissait, et il leur fallut tous les trois pour le traîner à travers les grandes portes de bronze du Baptistère. « Tirez-le jusqu'au milieu ! » souffla Luca, plié en deux, le faisant reculer sur le marbre comme une bûche récalcitrante. Gigi attrapa l'extrémité la plus éloignée et tira des deux mains, ses bottes en caoutchouc grinçant sur la pierre. D'un dernier effort, ils lâchèrent prise et le papier s'étala sur le sol à motifs, le claquement résonnant dans le dôme et redescendant en un deuxième écho, puis un troisième. Pesto, effrayé, dérapa sur le marbre sur ses quatre pattes et atterrit en plein milieu du papier, ses griffes s'accrochant pour trouver de l'adhérence. « Descends, descends, tu vas tacher l'encre ! » rit Nonno Tullio, ramassant le chat d'un bras tout en sortant des cuillères à gelato de la poche de son tablier de l'autre, épinglant chaque coin recourbé pour que la grande carte des fondations de la tour reste plate et immobile.
Gigi dévala la berge boueuse sous le pont, ses bottes en caoutchouc glissant tandis qu'elle agrippait un enchevêtrement de roseaux pour ne pas tomber dans l'Arno. Elle cria qu'elle avait trouvé la zone molle, s'agenouillant et creusant à deux mains dans la berge jusqu'à ce qu'elle en sorte une grosse poignée d'argile grise. Elle remonta la pente en se hâtant et la plaqua directement dans la paume tendue de Luca. Il la pressa lentement, et l'argile suinta entre ses longs doigts osseux comme du dentifrice sortant d'un tube, et il dit que c'était leur réponse, car toute la tour reposait sur une matière aussi molle. Nonno Tullio, qui attendait près de sa charrette à la tête du pont, mit trois derniers cornets dans des boules froides et les leur tendit, disant que c'étaient les derniers de cette vieille charrette et qu'elle resterait garée là maintenant. Il arrêta la charrette contre le mur du pont et agita son tablier comme un drapeau tandis que Gigi, Luca et Pesto partaient en amont, l'argile toujours collée aux doigts de Luca.
Sur les quais de Livourne, les grues grinçaient comme de vieux géants s'étirant. Bea Tozzi saisit les leviers de la grue à deux mains gantées et fit pivoter le long bras au-dessus du quai. Une palette de lingots de plomb gris terne, prise dans un filet, pendait, oscillait, puis tomba sur le dernier tronçon et s'écrasa sur la pierre avec un bruit si lourd que les flaques d'eau sautèrent du sol. Gigi arriva en courant, ses bottes claquant, et s'accroupit à côté d'un lingot plus haut que son genou. Elle l'entoura de ses deux bras, planta ses bottes en caoutchouc et tira de toutes ses forces. Le lingot s'éleva d'exactement un pouce, vacilla et retomba lourdement, faisant basculer Gigi en arrière sur une épaisse bobine de corde où elle atterrit avec un rebond surpris. Luca se précipita, se penchant si bas que sa queue de cheval frôlait presque le sol, et stabilisa son épaule d'une longue main. Pesto trottinait le long du bord de la palette, reniflant le filet, la queue se tordant de curiosité tandis que les ferries hululaient derrière eux et que la vieille Fortezza Vecchia veillait sur l'eau.
La lumière de l'aube filtrait le long de l'arcade de marbre tandis que les chariots grinçaient sous leurs charges grises. Gigi poussait à deux mains, les pieds glissant sur le sol lisse, tandis que Luca tirait le chariot suivant à travers l'arche, baissant sa grande silhouette sous les arches de pierre. Bea dirigeait l'empilement, claquant chaque lingot en place pour construire les murs gris, à hauteur de genou puis à hauteur de taille à mesure qu'ils s'élevaient. Soudain, un lingot a vacillé, a glissé du chariot et a heurté le gazon mou, s'enfonçant à moitié dans la pelouse. « Il est complètement enfoncé ! » cria Gigi en montrant du doigt. Bea est tombée à genoux, a attrapé la longue planche de la pile et l'a calée sous le bord du lingot, tirant de tout son corps jusqu'à ce qu'il se libère avec un bruit de succion humide. Luca a stabilisé le chariot pour qu'il ne roule pas. Pendant ce temps, Pesto, effrayé par le bruit sourd, a grimpé une colonne et a filé à toute vitesse le long des tuiles ensoleillées au-dessus du cloître, sa clochette tintant follement tandis qu'il parcourait toute la longueur de l'arcade, ne s'arrêtant que pour regarder les murs gris en contrebas.
La montagne grise grandissait lingot par lingot. Bea tira le levier de la grue, et le paquet en filet se balança au-dessus de l'anneau de collier, à hauteur de hanche d'abord, maintenant à hauteur de poitrine, maintenant plus grand que Luca lui-même. Elle actionna le déclencheur et les lingots tombèrent en place avec un bruit comme le tonnerre roulant sous terre. Gigi se précipita le long des planches, pressant sa longue-vue contre un œil, comptant les couches à voix haute au fur et à mesure qu'elles s'empilaient. Pesto trottait à ses côtés, frappant les petits cailloux qui rebondissaient sur le collier. Luca s'agenouilla à la base de marbre, craie à la main, observant la fine ligne blanche qu'il avait tracée des semaines auparavant. Pour la première fois depuis des années, elle ne rampait pas de côté. Il pressa sa paume à plat contre la pierre, cherchant le moindre déplacement, et n'en trouva aucun. Bea descendit de la cabine de la grue, attrapa la palette en filet suivante et la tira en place à côté des autres, grognant d'effort. Gigi laissa tomber sa longue-vue sur sa poitrine et leva les deux bras en l'air, criant le compte triomphalement à travers la cour clôturée.
Un mince ping électronique transperça le silence de minuit, aussi aigu qu'une cloche avec un rhume. Sur la table en bois à hauteur de hanche, le crayon de Luca trembla, roula du bord et tomba avec fracas sur les dalles. Juste à côté, la tasse en étain de Bea, remplie de cacao, bascula et glissa, répandant une flaque sombre sur le sol en pierre irrégulier. « Elle pousse dans le mauvais sens ! » aboya Luca, retirant ses lunettes en demi-lune de son nez pour regarder le cadran. Bea était déjà en mouvement, saisissant deux lingots de plomb de la pile empilée plus haute que son genou et les traînant vers le mur intérieur de la tour. Gigi se précipita derrière elle, traînant un lingot plus petit, les deux bras enroulés autour, ses bottes glissant sur la pierre humide. Pesto trotta en avant à travers l'embrasure ouverte, sa queue se tordant avec détermination, la lumière de la lanterne rebondissant sur sa patte blanche alors qu'il ouvrait la voie dans l'obscurité. Encore et encore, ils firent la boucle — vers le chariot, de retour à travers le tambour résonnant, empilant les poids gris à la lueur de la lanterne jusqu'à ce que le ping de l'alarme ralentisse enfin, puis s'arrête.
Les quarante et un tubes de forage inclinés commencèrent à reculer en gémissant tandis que leurs longues tarières d'acier sortaient du sol. Gigi attrapa un seau débordant d'argile grise et chancela de côté, le vidant d'un claquement humide dans la brouette qui attendait. Bea tira un autre seau du tube, les muscles bandés, et le posa lourdement à côté de Gigi pour le prochain versement. Luca s'agenouilla à la base de la tour, déroulant son mètre ruban sur le marbre, ses yeux papillonnant entre les chiffres. Le sol se stabilisa avec un léger frisson alors que la dernière tarière se libérait. Le mètre de Luca cessa de trembler, et il fixa l'endroit, la bouche ouverte sous sa grosse moustache. « Quarante-quatre centimètres ! » hurla-t-il, refermant le mètre d'un coup sec. Gigi laissa tomber son seau et leva les deux bras en l'air, tourbillonnant dans son imperméable trop grand. Bea frappa du poing le rebord de la brouette, faisant tinter l'argile à l'intérieur, et laissa échapper un hourra qui résonna contre le mur du Camposanto. Pesto arriva en courant sur la pelouse, sa clochette tintant, et sauta net sur le bord de la brouette, chancelant avant de s'installer, la queue relevée, comme s'il revendiquait la victoire lui-même.
Gigi gravit la dernière marche de pierre et atteint le chemin de ronde, le parapet lui arrivant à la taille. Elle sort de sa poche sa banderole nouée. Quarante-quatre nœuds, un pour chaque centimètre reconquis. Elle saisit une extrémité et la lance par-dessus le parapet, et Bea attrape l'autre avant qu'elle ne s'emmêle, la tendant entre elles de sorte que le papier blanc claque et ondule au vent. En contrebas, les cloches de la tour se mettent à sonner, leurs voix de bronze roulant sur les toits, et un nuage de colombes s'envole du dôme de la cathédrale, leurs ailes battant l'air près de l'épaule de Bea. Luca écarte ses longues jambes, retire son casque et le brandit au-dessus de sa tête, poussant des cris à travers sa moustache. Pesto dévale le chemin de pierre, la queue tordue en l'air, et saute sur le rebord du parapet pour regarder les colombes tournoyer. Gigi rit si fort qu'elle manque de lâcher la banderole, mais la prise ferme de Bea la maintient tendue au-dessus des toits rouges, vers la tour, fière et enfin, vraiment immobile.