Insulin in a Toronto Basement — Leggere in italiano

I titoli delle storie sono ancora in inglese; il testo di ogni storia è in italiano.

La cassa era più pesante di quanto sembrasse, alta fino alla vita e a doghe, con una dozzina di gabbie di filo metallico impilate all'interno, e i due uomini la trascinarono attraverso il Front Campus, facendola oscillare tra loro come la bara di un ubriaco. Le grandi mani di Banting stringevano l'estremità più vicina, le nocche bianche, gli stivali che affondavano nell'erba nuova e soffice. Best, allampanato e svelto, indietreggiava in avanti, cercando di leggere il terreno. Poi la doga inferiore si spezzò di netto. Le gabbie caddero, i coperchi si aprirono, e un segugio tigrato schizzò via basso e veloce verso il traffico che circondava Queen's Park. "È in strada!" urlò Banting, lasciando cadere la sua estremità, le assi che sbattevano e rimbalzavano sul prato. Best stava già correndo, le lunghe gambe che divoravano l'erba, schivando il tronco di un olmo, tuffandosi l'ultimo metro per bloccare il cane per il collare a pochi centimetri dal marciapiede mentre un carro di consegna passava sferragliando. Banting arrivò di corsa, raccogliendo le assi sciolte sotto un braccio, spargendo scuse a un giardiniere spaventato. Il segugio si divincolò una volta sotto la presa di Best, poi rimase immobile, ansimando, schiacciato sull'erba.

L'aria della soffitta è densa come una zuppa, trentacinque gradi e in aumento, intrappolata sotto le tegole del tetto senza via d'uscita. Banting trascina l'ultimo secchio zincato su per la stretta scala, le nocche bianche sul manico di filo, il ghiaccio che si sposta e tintinna all'interno, il sudore che gli impregna la camicia senza colletto. Best sale dietro di lui due gradini alla volta, il suo secchio che oscilla, le scarpe da ginnastica silenziose sui gradini consumati. In cima Banting appoggia il secchio con forza e si getta sulla finestra a ghigliottina gonfia, spingendo con entrambi i palmi. Non si muove, sigillata dalla vernice e deformata dal caldo. Afferra un bisturi dal vassoio, conficca il manico nella fessura del telaio e fa leva. La finestra si apre così improvvisamente che barcolla all'indietro, lo stivale che impiglia il bordo del secchio. L'acqua di fusione si spande sui listoni inclinati, scorrendo velocemente sotto il tavolo operatorio e formando una pozzanghera ai piedi di Best. Best salta indietro, afferrando la gamba del tavolo per impedirgli di scivolare sul legno bagnato, mentre Banting imprecava e si inginocchiava per raddrizzare il secchio prima che altro ghiaccio si rovesciasse.

Un fulmine squarciò il cielo sopra College Street e il telone sopra i recinti dei cani si strappò con un rumore simile a uno sparo, sbattendo da un capo all'altro nell'oscurità. La pioggia scrosciava lateralmente sul tetto. Uno dei recinti era ora aperto in cima, e un collie giallo, fradicio e frenetico, si strinse attraverso una fessura nella rete e si arrampicò sulla grondaia del parapetto, quattro piani sopra i fili del tram sottostanti. Banting si lanciò sul telo svolazzante, gettandovi tutto il suo peso, avvolgendo anelli di corda chirurgica attorno alle sbarre del recinto per legarlo prima che il vento potesse portarlo via di nuovo. Best non aspettò — si arrampicò sulla scala antincendio di ferro imbullonata al mattone e la salì a mani nude, con le scarpe da ginnastica che scivolavano sui pioli bagnati, finché non fu all'altezza della grondaia. Allungò la mano, afferrò il cane per la collottola e lo tirò fisicamente oltre il bordo del parapetto contro il suo petto, scendendo con una mano con l'animale che tremava sotto il braccio mentre la tempesta cercava di strapparlo dalla scala.

Il cortile era ghiacciato in costolature di ghiaccio grigio, solchi congelati duri come il ferro sotto le carcasse appese che oscillavano dai loro ganci. Banting gettò tutto il suo peso dietro il carretto a mano, gli stivali che scivolavano, mentre Best tirava dalla parte anteriore, il fiato fumante. La vasca zincata, alta fino alla vita e colma di pancreasi di vitello refrigerati, ondeggiava ad ogni scossone. Poi la ruota anteriore cadde in un canale di scolo tagliato attraverso le pietre e il carretto sbandò lateralmente, la vasca scivolando via dai suoi legacci. Banting lasciò cadere le maniglie e si gettò a terra sul fango, le braccia distese, afferrando il bordo della vasca contro il petto prima che potesse rovesciarsi tra le file di carcasse penzolanti. Best si arrampicò intorno, afferrando il bordo più lontano, tirandola in piano mentre i gomiti di Banting si conficcavano nel ghiaccio. Per un momento nessuno dei due si mosse, i petti ansimanti, la vasca in equilibrio tra loro. Poi insieme la riportarono in posizione verticale sui ciottoli, le ghiandole intatte, il vapore che saliva dalle loro spalle nell'aria fredda.

L'uomo tarchiato con il cappotto di tweed era a metà frase, la grande mano arrossata che batteva sulla cartina appesa per enfasi, quando la carta si staccò dai suoi ganci con uno schiocco come un ramo spezzato. Si srotolò in un lungo foglio sibilante giù per i gradini della navata inclinata, svolazzando da un capo all'altro. Il giovane magro con il maglione blu scuro si buttò a terra e si arrampicò dietro di essa a quattro zampe, le ginocchia che scivolavano sui gradini di legno, il cronometro che oscillava selvaggiamente dal collo mentre artigliava la carta per appiattirla prima che scivolasse sotto la prima fila di sedie. Dietro di loro, l'uomo eretto in completo grigio non aspettò che l'ordine fosse ristabilito — tirò fuori una sedia dalla navata, salì sul sedile con i suoi stivali lucidi e si allungò per riappendere gli occhielli strappati ai ganci piegati, il pince-nez che oscillava libero contro il suo panciotto. Una volta che fu fissato, afferrò l'indicatore dalla sporgenza e riprese la lezione senza perdere un colpo, picchiettando la cartina ripristinata con decisione mentre il pubblico sottostante mormorava e si sporgeva per vedere.

La lampadina ingabbiata oscilla sul filo, proiettando ombre su serbatoi di salamoia più alti della vita di un uomo mentre Collip è curvo sul suo alambicco di recupero — la pompa della bicicletta sibila, i tubi di vetro sono fissati con cera e spago, la melma marrone gocciola lentamente in una fiaschetta. Improvvisamente diventa limpida. Banting si lancia in avanti, afferrando le cinghie del grembiule di gomma di Collip, tirandolo su dal suo sgabello. "Che forza! Dimmi la forza, uomo!" Collip si libera, sbattendo contro la damigiana da dieci galloni appoggiata sul pavimento di pietra, più alta del suo fianco — si rovescia, frantumandosi, l'alcol si spande sulle lastre in un lago che si allarga, denso di schegge di vetro. Best lascia cadere il becher che tiene in mano e si muove a fatica attraverso l'inondazione, afferrando la spalla di Banting e tirandolo indietro. Macleod afferra l'altro braccio di Collip, trascinando l'uomo più piccolo lontano dal disastro, entrambi gli uomini scivolano sulla pietra bagnata mentre la lampadina ingabbiata oscilla selvaggiamente sopra le loro teste, illuminando l'intero seminterrato con archi a scatti.

La neve arrivava di traverso dal lago, sibilando contro la tettoia di ferro del pronto soccorso. I barellieri persero l'equilibrio sul gradino ghiacciato e la barella di tela sussultò violentemente, quasi facendo cadere il ragazzo di lato dal suo palo cedevole. Collip si lanciò in avanti, afferrando con entrambe le mani la tela allentata, puntando il palo contro il proprio fianco per impedirgli di piegarsi. Il vento si infilò sotto la coperta cremisi e la strappò via con una raffica, facendola scivolare sul fango verso il canale di scolo. Banting si lanciò in una corsa sfrenata, gli stivali che scivolavano, e si gettò a terra per bloccare la coperta prima che raggiungesse la griglia di scarico. Si rialzò inzuppato fino al gomito, tirandola di nuovo sulle spalle tremanti del ragazzo. Best sollevò l'estremità anteriore della barella sull'ultimo gradino, gridando sopra il vento. Macleod stava sotto la tettoia dirigendo con bruschi colpi del suo bastone, rifiutandosi di lasciare che qualcuno appoggiasse il ragazzo finché le porte non fossero completamente aperte. All'interno, il calore li colpì come un muro mentre le porte si chiudevano dietro l'ultimo inserviente in difficoltà.

Il ragazzo giace a pancia in giù su un letto di ferro alto fino all'anca, i pantaloni del pigiama tirati sotto le sue anche ossute, mentre l'uomo tarchiato in camice bianco macchiato conficca l'ago in una natica emaciata, poi nell'altra, spingendo lo stantuffo attraverso quindici cc di estratto marrone torbido. Il giovane magro afferra le spalle sottili del ragazzo, tenendole ferme contro il lenzuolo, il cronometro che oscilla libero dal suo laccio mentre si china con il suo peso. Verso sera i punti di iniezione si sono gonfiati in ascessi rossi e caldi, e l'uomo in abito grigio si solleva il pince-nez per guardare da vicino, aggrottando profondamente la fronte. Il piccolo chimico dai capelli rossi si aggira con il cotone idrofilo, tamponando il calore che sale sotto la pelle. Quando il giovane magro si gira troppo velocemente per prendere della garza fresca, il suo gomito colpisce il vassoio smaltato sul comodino — questo cade sul pavimento piastrellato e scivola per tutta la lunghezza del corridoio, le siringhe si disperdono e tintinnano contro le gambe di ferro del letto, tutti si immobilizzano al frastuono prima di affrettarsi a raccogliere il metallo che rotola.

Il piccolo chimico dai capelli rossi si fa strada attraverso la porta del laboratorio con la fiaschetta sollevata in alto, il liquido trasparente come l'acqua che schizza fino al tappo, e i suoi stivali scivolano sul pavimento bagnato. Cade in avanti con un grido. La figura alta e sottile si lancia e blocca la fiaschetta contro il proprio petto prima che possa rompersi, il cronometro appeso al suo laccio che oscilla selvaggiamente. La barella sbatte dietro di loro, il ragazzo dai capelli color paglia piccolo sotto una coperta cremisi, spinto oltre la lavagna dove la cifra cinquecentoventi ancora risplende. L'uomo robusto con il cappotto di tweed infila l'ago, rapido e sicuro; il ragazzo a malapena sussulta. L'uomo eretto con il colletto a alette sta alla lavagna con il gesso in mano, osservando l'orologio a muro. Due ore passano lentamente. Poi pulisce la lavagna con la spugna, e cinquecentoventi diventa centoventi con un unico strattone. Il ragazzo si raddrizza contro il cuscino, battendo le palpebre.

La gru gemette in alto, issando una cassa grande come un baule da viaggio dal tavolato, e l'uomo tarchiato con il cappotto di tweed tirò la fune di guida per evitare che oscillasse contro la parete del magazzino. I gabbiani strillarono sopra gli elevatori di grano mentre la figura snella in maglione spingeva il carretto a mano a filo con la ringhiera della passerella, il cronometro che gli rimbalzava sul petto. L'uomo ben vestito in abito grigio controllò un manifesto confrontandolo con le scritte a stencil su ogni scatola, chiamando il conteggio ad alta voce sopra il frastuono del porto, mentre la piccola figura dai capelli rossi con il grembiule di gomma stabilizzava una cassa che oscillava sul bordo del carretto prima che potesse cadere sulla pietra. E il ragazzo — non più la cosa emaciata di gennaio, con le guance piene, le gambe salde sotto di lui — piegò le ginocchia, afferrò l'ultima piccola cassa con entrambe le braccia e la sollevò sulla passerella nelle mani dello scaricatore in attesa, la coperta cremisi piegata ordinatamente sull'avambraccio per tutto il tempo.