Jean-Francois Champollion Reads the Stone — Leggere in italiano

I titoli delle storie sono ancora in inglese; il testo di ogni storia è in italiano.

Sulla cima della collina di Montmartre, le pale del mulino a vento scricchiolavano contro la distesa grigia di Parigi sottostante, e l'aquilone di Zoé saliva nel vento, la sua pancia di carta coperta dai suoi uccelli e zigzag copiati a gesso. Tirò la corda, ridendo, correndo all'indietro tra i filari della vigna. Poi l'aquilone si tuffò, si spezzò contro una vela che girava, e la corda le sfuggì dalle dita. La raffica che lo liberò si scontrò dritta contro la cartella di cuoio sotto il braccio di Champollion, strappando la fibbia. Quaranta fogli di carta da lucido schizzarono fuori all'improvviso, roteando su e via per il pendio. "Prendeteli! Prendeteli!" gridò, arrampicandosi carponi dietro al foglio più vicino, afferrando l'aria. Zoé lasciò cadere l'aquilone rotto e si lanciò anche lei in discesa, afferrando i fogli che scivolavano tra le foglie della vite verso i tetti di Parigi molto più in basso. Uno dopo l'altro i fogli passarono davanti alle loro mani tese, rotolando più velocemente di quanto entrambi potessero correre.

I fogli sfiorarono bassi i ciottoli e Zoé li inseguì, gli zoccoli che sbattevano tra le bancarelle, le trecce che volavano dietro di lei. Si lanciò verso un foglio che scivolava sotto un carretto e la sua spalla urtò una botte più alta della sua vita — questa cadde con un tonfo sordo e le mele rimbalzarono in ogni direzione, rotolando sotto i piedi e le tende. Champollion si arrampicò dietro l'ultimo foglio di tracciato, con le braccia tese, gridando che si fermasse, ma il vento lo spinse più in là lungo la fila di bancarelle del mercato, oltre botti di ostriche e cesti di cavoli. Proprio mentre scivolava verso la grondaia aperta, un lungo bastone si allungò e il suo pomello d'avorio si posò piatto sulla carta, fissandola saldamente alle pietre. Champollion alzò lo sguardo, sorpreso, verso lo sconosciuto molto alto che l'aveva fermata, mentre un pescivendolo rideva e gettava una mela scappata di nuovo sul suo carretto. Zoé, rossa in viso e ansimante, stava ancora inseguendo una mela in fuga in un ampio cerchio intorno a un carretto di cavoli, raccogliendone altre due nel suo grembiule mentre andava, e un ragazzo con una scopa spazzava via le mele rotolanti dalla corsia.

Una folata dal fiume fece volare l'incisione incorniciata dallo scaffale inclinato della bancarella, e Zoé si lanciò per afferrarla con entrambe le braccia, mancandola di un palmo mentre rotolava oltre il parapetto di pietra nella Senna. "No, no, no!" strillò, già arrampicandosi sul bordo. Jacques-Joseph la tirò giù per le stringhe del grembiule prima che potesse seguire la stampa nell'acqua. Sotto, la scatola galleggiava, girando nella corrente. Un barcaiolo di passaggio fece oscillare il suo lungo gancio di ferro, e Champollion afferrò l'asta con lui, entrambi sporgendosi oltre il muretto, trascinando la scatola gocciolante a mano a mano finché non sbatté sui ciottoli. L'acqua scivolava via dal vetro. Jacques-Joseph aprì una corda da tenda da libraio tesa tra due pali e i tre appesero l'incisione bagnata per gli angoli come biancheria, Zoé in punta di piedi su una cassa rovesciata per raggiungere il piolo più alto, la polvere di gesso che le sporcava le dita bagnate mentre lavorava.

Le porte si spalancarono e una nuvola di polvere entrò con l'uomo abbronzato e corpulento, con rotoli di carta che sbattevano sulla sua schiena. Non si fermò per il silenzio della sala di lettura, ma si diresse dritto verso il lungo tavolo, alto fino all'anca e che si estendeva per tutta la lunghezza della galleria, e vi scaricò il suo fagotto. Uno strattone al nastro adesivo blu e una pergamena di quattro metri di disegni di Abu Simbel si srotolò rumorosamente lungo tutto il tavolo e oltre l'estremità opposta, srotolandosi come un tappeto. Un calamaio, staccatosi, rotolò lungo il legno verso il bordo. Zoé lasciò cadere la sua lavagnetta legata al cordino e si precipitò a recuperarlo, scivolando sui suoi zoccoli, afferrandolo con entrambe le mani proprio mentre stava per cadere oltre il bordo. Jacques-Joseph si lanciò con il suo bastone per afferrare la coda della pergamena prima che scivolasse a terra, mentre Champollion afferrò l'estremità più vicina, appiattendola sotto i suoi palmi inchiostrati, già chinandosi per leggere.

La corda attorno al blocco di pietra sibilò e scivolò, e la cassa sbandò di lato sul carro con un gemito che echeggiò per tutto il cortile di pietra. "Sta andando!" gridò Zoé, allontanandosi di corsa. Huyot stava già tirando una tavola dalla pila contro il muro, spingendola sotto il bordo del blocco scorrevole con entrambe le braccia larghe puntellate e gli stivali affondati nella ghiaia. Il blocco si assestò con un tonfo, al sicuro. Jacques-Joseph afferrò l'estremità libera della corda e la legò due volte attorno alla ruota del carro per tenere fermo l'intero carico. Nel frattempo Champollion si era inginocchiato direttamente davanti alla pietra, senza badare al trambusto, premendo un foglio di carta piatto contro un cartiglio intagliato e strofinandovi sopra il carboncino con rapidi tratti scuri, catturando il nome reale prima che qualcuno potesse pensare di spostare di nuovo il blocco. Zoé si accovacciò accanto a lui, tenendo fermo l'angolo del foglio con entrambe le mani in modo che il vento non lo sollevasse, osservando le forme sbocciare sotto il carboncino come magia che sorgeva dalla pietra.

Lo studio in soffitta era una torre di libri dal pavimento al lucernario inclinato, pile alte fino alla vita, alte fino al petto, ancora più alte, un filo di strisce di cartiglio teso da parete a parete sopra di esse. Zoé si arrampicò sulla torre ondeggiante, gli zoccoli che facevano cadere i volumi, una mano che afferrava il filo, l'altra che appendeva l'ultima striscia con la sua corda annodata a gesso che oscillava. "Quasi fatto!" chiamò, e l'intera pila barcollò. Jacques-Joseph si lanciò con il suo bastone per puntellarla, troppo tardi — i libri tuonarono giù e le strisce di carta piovvero libere nell'aria. Champollion si tuffò attraverso il tavolo, sparpagliando i calamai, e afferrò una striscia che cadeva dall'aria prima che toccasse il pavimento. La fissò, gli occhi spalancati, e gridò i suoni ad alta voce, già girando verso le scale. Huyot afferrò Zoé mentre cadeva dalla torre che crollava, facendola scendere in sicurezza su un cuscino di libri caduti. "Ce l'hai?" urlò dietro allo studioso in fuga, la polvere che si posava ancora intorno a tutti loro come neve.

Champollion correva, i fogli stretti al petto con entrambe le mani macchiate d'inchiostro, la sua sciarpa a righe svolazzante dietro di lui attraverso la passerella di ferro. Zoé sferragliava al suo fianco con i suoi zoccoli di legno, gridando indicazioni, mentre Jacques-Joseph li seguiva a grandi passi, il bastone che oscillava, e Huyot arrancava per ultimo, i suoi rotoli di carta che gli rimbalzavano sulla schiena. Una folata strappò via il cappello di Champollion e lo fece cadere oltre la ringhiera verso il fiume sottostante. Lui si fermò di colpo, afferrando la ringhiera di ferro con una mano, i fogli che quasi gli scivolavano dall'altra. Sotto, una chiatta per il bucato scivolava via, le sue corde stese con lenzuola gocciolanti. Una barcaiola individuò il cappello galleggiante, lo agganciò abilmente all'estremità di un lungo palo di legno e lo sollevò in alto. Zoé si sporse pericolosamente oltre la ringhiera, allungando le braccia, e Jacques-Joseph le afferrò la bretella del grembiule per tenerla ferma mentre Huyot appoggiò la sua ampia spalla contro la ringhiera come un'ancora. Il cappello oscillò in alto, gocciolante, e Champollion lo afferrò, infilandolo storto tra i suoi ricci, ridendo di sollievo mentre l'intero ponte tremava sotto i loro passi affrettati.

In equilibrio su una sedia a un'estremità della sala a cupola, Huyot tirò il bordo superiore del grande striscione incollato sopra la sua testa, mentre dall'altra parte della stanza Zoé saliva su un'altra sedia, afferrando l'estremità opposta con entrambe le mani. "Lasciate andare insieme!" gridò Jacques-Joseph, agitando il bastone come la bacchetta di un direttore d'orchestra. Huyot lasciò la sua estremità e Zoé lanciò la sua verso l'esterno, e il lungo striscione di cartigli incollati si srotolò lungo i gradini dei sedili, cadendo sui braccioli e scendendo a cascata sul pavimento di marmo in una lenta cascata di carta. Gli studiosi si alzarono dalle loro panche per vedere, le vesti impigliate ai gomiti degli altri. Champollion corse lungo lo striscione che si srotolava, indicando con un dito macchiato d'inchiostro ogni cartiglio, chiamando i nomi man mano che apparivano. Jacques-Joseph stabilizzò una sedia che stava cadendo con il suo bastone in modo che Huyot potesse scendere in sicurezza, mentre Zoé saltò dalla sua sedia e atterrò sferragliando nei suoi zoccoli, sorridendo al crescente mormorio della sala.

Il vassoio di caratteri metallici, all'altezza della vita sul suo supporto di legno, si inclina di lato con uno schianto che sparpaglia centinaia di minuscoli blocchi geroglifici sul pavimento. Tutti si inginocchiano all'unisono. Zoé si arrampica sotto la pressa stessa, inseguendo un blocco rotolante a forma di figura seduta, mentre Jacques-Joseph appoggia il bastone a terra e si china, raccogliendo i blocchi nel suo lungo palmo con dita attente. Huyot raddrizza il vassoio vuoto, grugnendo per lo sforzo, e lo tiene fermo mentre Champollion gattona a quattro zampe, distinguendo i segni degli uccelli dagli zigzag a occhio e facendo cadere ciascuno nel suo apposito alloggiamento. Quando l'ultimo blocco scatta al suo posto, Champollion stesso tira la leva che abbassa la piastra della pressa, e insieme lui e Huyot staccano il primo foglio umido con dita che tirano con cautela. Jacques-Joseph prende un angolo, Zoé si alza in punta di piedi per l'altro, e lo appendono gocciolante alla corda per stendere i panni tesa attraverso la stanza, l'inchiostro bagnato ancora luccicante sotto le lampade appese.

Sei anni avevano levigato le macchie d'inchiostro ma non la cicatrice. Nel porto di Tolone la gru gemeva, issando una rete di casse oltre la ringhiera della nave, ogni cassa alta fino alla vita e con la scritta a stampino QUADERNI VUOTI. L'ometto dai riccioli neri salì per ultimo sulla passerella, stringendo un'ultima cassa al petto con entrambe le braccia, gli stivali che scivolavano sul legno unto di sale. Dietro di lui l'uomo altissimo con il cappotto grigio puntellò la corda della passerella, agganciandola saldamente con il suo bastone in modo che le assi non si muovessero. Lì vicino l'uomo calvo e corpulento si caricò sulle spalle un fascio legato di rotoli di carta, grugnendo sotto il peso, stabilizzando una cassa allentata con lo stivale prima che cadesse dal bordo della banchina. Giù sulle pietre la ragazza lentigginosa si accovacciò, raschiando un pezzo di gesso sul caldo muro della banchina, disegnando un cartiglio traballante alto il doppio della sua altezza, sebbene piccolo di per sé. I gabbiani volteggiavano sopra la foresta di alberi mentre la campana della nave suonava l'ora.