The Tiger, the Brahmin and the Jackal — Leggere in italiano

I titoli delle storie sono ancora in inglese; il testo di ogni storia è in italiano.

In India, nella parte calda dell'anno, quando la polvere sulla strada è fine come farina e l'aria sopra i campi trema per il caldo, un bramino stava tornando a casa dal villaggio vicino lungo una strada che aveva percorso per tutta la vita. Era un uomo magro, anziano, dal cuore tenero, e portava una brocca di ottone piena d'acqua e non pensava a nulla in particolare. Passò gli alberi di mango, il serbatoio asciutto e il santuario all'angolo. Si fermò una volta per far passare un carro trainato da buoi. Era a circa mezzo miglio dal suo villaggio e perfettamente contento, e questa è l'ultima pagina della storia in cui qualcosa è semplice.

E lì, a lato della strada, sotto un albero di neem, c'era una gabbia con una tigre dentro. Qualcuno l'aveva intrappolata ed era andato via, e lei era rimasta lì a lungo; e quando vide il Bramino, appoggiò la sua grande faccia contro le sbarre e implorò. Implorò splendidamente. Disse che stava morendo di sete, che non beveva da due giorni, che il caldo la stava uccidendo, e che se il Bramino le avesse solo aperto la porta, gli sarebbe stata grata per il resto della sua vita e non l'avrebbe mai, mai dimenticato. Il Bramino disse che gli dispiaceva, ma che se avesse aperto la porta la tigre lo avrebbe certamente mangiato. La tigre disse che era una cosa terribile da dire a chiunque. Pianse — lacrime vere, su entrambi i lati del naso — e giurò su tutto ciò su cui una tigre può giurare, e continuò a farlo nel caldo del pomeriggio finché il Bramino, che in vita sua non era mai riuscito ad allontanarsi da qualcuno che chiedeva aiuto, posò la sua brocca d'acqua e tirò indietro il chiavistello.

La porta si spalancò. La tigre uscì da quella gabbia come acqua da un vaso rotto, si stiracchiò dal naso fino alla punta della coda e disse che la prima cosa che avrebbe fatto, ora che era libera, era mangiare il Bramino. Il Bramino disse che era esattamente ciò di cui aveva avuto paura, e che la tigre aveva giurato. La tigre disse che in quel momento era dentro una gabbia, e che le promesse fatte dentro una gabbia non contano. Il Bramino disse che era una cosa malvagia da dire e che la tigre doveva saperlo. E la tigre, che si stava divertendo, disse che se il Bramino la pensava così fortemente, avrebbero chiesto alle prime tre cose che avrebbero incontrato sulla strada se fosse o meno malvagio — e che se tutti e tre avessero detto che aveva torto, avrebbe lasciato andare il Bramino. Il Bramino accettò subito, perché non riusciva a pensare a nient'altro da fare.

La prima cosa che incontrarono fu un albero di pipal, del tipo grande e frondoso con foglie che non smettono mai di muoversi, che si ergeva solitario dove si incontravano tre campi. Il bramino gli pose la domanda con attenzione e imparzialità, e l'albero lo ascoltò, poi frusciò tutto e diede il suo giudizio. Disse che stava lì tutto l'anno a dare ombra a ogni viaggiatore su quella strada, e che in cambio gli spezzavano i rami per nutrire il loro bestiame e gli tagliavano la corteccia e ci legavano le capre e lasciavano la loro spazzatura tra le sue radici; e che se il bramino si aspettava gratitudine da chiunque, chiaramente non aveva prestato attenzione. Mangialo, disse l'albero. E la tigre guardò il bramino, e il bramino disse che quello era solo uno, e che ne mancavano altri due.

La seconda cosa che incontrarono fu una vecchia bufala, in piedi da sola in un cortile accanto a un frantoio rotto con una corda sfilacciata che le passava per il naso. Il Brahmino le pose la domanda. La bufala masticò per un po' e poi disse che quando era giovane e forte aveva fatto girare quel frantoio da prima dell'alba fino a dopo il tramonto, ogni giorno, per vent'anni, e l'avevano nutrita bene e l'avevano strigliata e l'avevano chiamata per nome; e che quando era diventata troppo vecchia per farlo girare le avevano tolto l'imbracatura e l'avevano messa in quel cortile e da allora non le avevano più portato nemmeno una manciata d'erba. Disse che poteva vedere la casa da dove si trovava. Poi disse che il Brahmino non avrebbe dovuto aspettarsi nulla da nessuno, e tornò a masticare, e non guardò più nessuno dei due.

La terza cosa che incontrarono fu la strada. Vi stavano sopra, al crocevia, quando al Bramino venne in mente, e la interrogò, e la strada rispose con una voce secca, piatta, enormemente stanca. Disse che correva da un capo all'altro del distretto e che ogni anima in esso usava la strada ogni giorno della propria vita, e che in cambio vi gettavano i loro vasi rotti, e la scavavano, e lasciavano che i carri la tagliassero a pezzi sotto la pioggia, e non la riparavano mai, e non ci pensavano mai affatto se non per lamentarsi. Poi disse quello che avevano detto gli altri due. E quello era il terzo. La tigre si sedette in mezzo al crocevia e disse che il Bramino era un uomo giusto e aveva accettato bene il suo giudizio, e chiese se avesse qualche ultima osservazione.

Il Bramino chiese un momento per recitare le sue preghiere, cosa che la tigre gli permise, essendo di buon umore; e lui camminò per pochi passi fino al bordo di un campo di canna da zucchero e si sedette con la faccia tra le mani. E dalla canna uscì uno sciacallo — uno sciacallo magro, trasandato, dagli occhi vivaci — che si sedette accanto a lui e chiese, nel modo più amichevole, quale fosse il problema. Il Bramino gli raccontò tutto dall'inizio: la gabbia, il chiavistello, la promessa, l'albero, il bufalo, la strada. Lo sciacallo ascoltò tutto con la testa inclinata. Poi disse che gli dispiaceva terribilmente ma non aveva capito. Il Bramino glielo raccontò di nuovo. Lo sciacallo disse che si stava confondendo su chi fosse stato nella gabbia. Il Bramino, che aveva pochissimo tempo, glielo raccontò una terza volta — e lo sciacallo scosse la testa e disse che non c'era niente da fare: avrebbe dovuto vederlo.

Così tornarono tutti indietro lungo la strada fino all'albero di neem e alla gabbia, e lo sciacallo si fermò davanti ad essa e la guardò accigliato per molto tempo. Disse che pensava di aver capito ora: il Brahmino era nella gabbia, e la tigre arrivò lungo la strada. No, disse la tigre. Lo sciacallo si scusò e ci riprovò: la gabbia stava camminando lungo la strada e incontrò il Brahmino. La tigre disse che questa era la cosa più ridicola che avesse mai sentito e che era perfettamente semplice. Lo sciacallo disse che gli dispiaceva molto, che era solo uno sciacallo, e che non riusciva a capire dove fosse stata la tigre all'inizio. E la tigre, che l'aveva spiegato quattro volte ed era ora estremamente irritata, disse che era stata QUI — ed entrò nella gabbia e si mise in mezzo ad essa e chiese se fosse abbastanza chiaro.

"Oh," disse lo sciacallo. "Nella gabbia. Così." E mise il naso sotto la porta e la spinse per chiuderla, e fece scattare il chiavistello con una zampa. Poi si sedette e disse che pensava di aver capito tutto ora, e che per quanto ne sapeva l'unica questione rimasta era se il Bramino sarebbe stato così sciocco da aprirla una seconda volta — e che piuttosto pensava di no. La tigre disse molte cose attraverso le sbarre. Lo sciacallo le ascoltò tutte educatamente e non rispose a nessuna. E poi lui e il Bramino si allontanarono lungo la strada insieme nella luce della sera, e lasciarono la tigre esattamente dove l'avevano trovata, che è precisamente dove questa storia è iniziata, e precisamente dove finisce.

Arrivarono al villaggio al crepuscolo, quando i fuochi per cucinare erano accesi e il bestiame rientrava lungo la stradina, e il Bramino cercò di ringraziare lo sciacallo e non trovò nulla di abbastanza grande da dire. Lo sciacallo disse che non c'era bisogno, e che era stato un pomeriggio interessante, e chiese se ogni tanto avrebbe potuto avere gli avanzi delle galline sul retro della casa — cosa che ottenne, per anni. E in seguito, ogni volta che il Bramino raccontava la storia, la gente di quel villaggio gli chiedeva quale fosse la morale, e lui pensava all'albero di pipal con i suoi rami spezzati, e alla vecchia bufala in piedi nel suo cortile vuoto, e alla strada piena della spazzatura di tutti, e diceva che non era del tutto sicuro che la tigre si fosse sbagliata sulle persone. E poi diceva che avrebbe comunque riaperto la gabbia. E tutti dicevano sempre che lo avrebbe fatto, anche.