Hunting the Longitude With Jupiter's Moons — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

A mula empinou sem aviso, os cascos derrapando na brita solta enquanto um vira-lata passava latindo entre as oliveiras. A tira de couro, velha e rachada pelo sol, estalou com um som como o de um chicote, e a caixa acolchoada de lentes — tão longa quanto o braço de um homem e duas vezes mais grossa — caiu livre da cangalha. Ela atingiu o primeiro muro do terraço e quicou, girando em direção ao segundo, depois ao terceiro, ganhando velocidade sobre raízes e pedras. Galileu berrou, avançando com o joelho rígido, sua bengala com ponta de latão golpeando inutilmente o ar. Vincenzo já estava em movimento, jogando-se de bruços na encosta em um arrasto deslizante, tamancos derrapando, joelhos rasgando suas calças. Ele estendeu sua mão esquerda cicatrizada assim que a caixa alcançou o último muro, batendo a palma da mão contra a madeira e prendendo-a a um dedo de distância da pedra estilhaçada. A poeira subiu. Abaixo deles, o Arno capturava a última luz vermelha, indiferente ao quão perto quatro meses de trabalho árduo estiveram da ruína.

A corda rangeu na escotilha enquanto Vincenzo puxava, mão após mão, seus tamancos apoiados na viga do campanário, o longo tubo do telescópio subindo lento e torto pela abertura como um fantasma de madeira. Galileu segurava a extremidade inferior, firmando-o contra a borda de pedra, gritando instruções para além dos grandes sinos de bronze. No momento em que o tubo passou pelas tábuas, uma rajada de vento varreu o parapeito aberto e arrancou a tabela desenhada à mão das luas de Júpiter da mão livre de Vincenzo. Ele soltou a ponta da corda, atirando-se atrás da folha esvoaçante enquanto ela deslizava em direção à beira do parapeito. Seu corpo comprido ficou meio sobre a borda de pedra, o peito achatado contra a saliência, o braço esticado no ar aberto acima da lagoa muito abaixo. Sua mão cicatrizada bateu, prendendo o papel contra a pedra áspera um instante antes que ele voasse sobre as cúpulas da basílica. Galileu se apressou para agarrar seus tornozelos, puxando-o de volta da queda.

A Santa Caterina estremeceu quando uma onda invadiu o convés, e Vincenzo, firmemente preso ao pesado capacete de latão celatone e amarrado ao mastro principal, caiu com força, seus tamancos escorregando nas tábuas molhadas. A lanterna do convés sibilou em um jato de spray, mergulhando o convés central na escuridão. O capacete, solto de sua amarração, rolou livre e deslizou pelo convés em direção ao escoadouro aberto, o latão brilhando uma vez na luz moribunda antes da água escura além. Galileu avançou, arrastando seu joelho rígido, rugindo para Vincenzo segurar a linha do mastro, e bateu sua bota com força assim que o capacete alcançou a borda do escoadouro, prendendo-o a um palmo de deslizar para o mar. Vincenzo, encharcado e meio estrangulado por suas próprias amarras, ergueu-se contra o mastro, tateando para desabotoar a tira do capacete com sua mão marcada enquanto o navio rolava novamente sob os dois.

O berço de tábuas estava pendurado na altura da cintura entre duas carroças, equipado com cordas para balançar como um convés no mar, e um piloto espanhol subiu nele usando o capacete de latão celatone enquanto outros quatro puxavam as cordas para balançá-lo. Galileu ficou com sua bengala apoiada, gritando correções, e Vincenzo segurava as cordas-guia nas rodas da carroça. Então uma corda se desfiou no nó e se rompeu, o berço inclinou-se para o lado e derrubou o piloto, que caiu no cascalho, o capacete deslizou e atingiu as lajes com um estalo que partiu a lente objetiva ao meio. Galileu caiu de joelhos inchados imediatamente, procurando os cacos de vidro com os dedos nus, praguejando em voz baixa. Vincenzo se lançou para pegar os pacotes de tabelas de eclipse antes que escorregassem da carroceria da carroça, mas um escrivão real de preto se interpôs entre eles, pegou o pacote de sua mão marcada sem dizer uma palavra, colocou-o debaixo do braço e simplesmente se virou e foi embora em direção à arcada.

O meio-dia bateu na basílica, e a fina linha dourada do ponto de luz solar rastejou pela faixa meridiana de latão incrustada no mármore, larga como um quadril e brilhante como uma lâmina. Cassini e Picard se curvaram juntos sobre o grande quadrante, um arco de latão mais alto que o peito de um homem, arrastando-o pela pedra para pegar a sombra antes que ela passasse da marca. A tensão se fez sentir na caixa de embalagem ao lado deles: suas ripas gemeram, racharam e se abriram para fora, derramando quatrocentas folhas recém-impressas de tabelas de eclipses jovianos pelo chão polido. Os papéis pegaram o rascunho das portas abertas e deslizaram como gelo, em direção à vasta imensidão aberta da nave. Picard caiu instantaneamente de joelhos, batina espalhada no mármore, achatando uma pilha de folhas com os dois antebraços antes que chegassem à multidão que se reunia perto do transepto. Cassini, ainda segurando as alças do quadrante, girou seu pesado pé para o lado e o pisou em outra pilha deslizante, prendendo o papel sob o latão. Poeira e madeira de ripas rasgadas se espalharam ao redor deles enquanto a luz do sol avançava, indiferente ao caos abaixo dela.

O trenó atingiu o gelo liso onde a trilha dobrava bruscamente contra a parede rochosa, e seus patins deslizaram de lado de uma só vez. As caixas amarradas à sua base, cada uma do tamanho de um pequeno baú, gemeram contra suas cordas enquanto toda a carga se deslocava em direção à beira do desfiladeiro, onde nada além de ar cinzento se interpunha entre a trilha e a torrente Cenise muito abaixo. Cassini avançou para a corda guia, errou e caiu com força na neve, ainda segurando sua bengala com cabo de prata como se pudesse ancorá-lo. Claudine já estava em movimento. Ela arrancou a corrente de latão do agrimensor de seu peito e a enrolou duas vezes no patim mais próximo, fincando suas botas com pregos e puxando com o ombro contra o flanco de sua mula, gritando para que ela avançasse. A corrente prendeu, o patim agarrou, e o trenó estremeceu até parar a um comprimento de homem da queda. Picard jogou-se na tampa traseira, empurrando seu peso leve para baixo para prender a parte traseira enquanto a frente ainda tremia sobre o nada.

A corda de içamento desgastada se soltou com um estalo como um tiro de pistola, e o tubo de trinta e quatro pés – mais comprido do que três homens deitados lado a lado – balançou solto pela estrutura, estilhaçando uma prancha sob os pés e enviando uma chuva de vidro de uma janela térrea muito abaixo. Cassini berrou do parapeito, peruca esvoaçando, apontando com sua bengala. "Peguem o contrapeso, Abade! A corrente, menina, a corrente!" Picard se lançou e jogou todo o seu peso magro na corda do contrapeso, botas derrapando em tábuas molhadas, braços tremendo enquanto o balanço do tubo diminuía. Claudine já estava escalando, mãos nuas encontrando os postes do andaime, tamancos chutados, puxando-se para cima, passando por amarrações e escadas até se sentar no próprio tubo balançante. Ela enrolou a corrente de latão em volta dele uma vez, duas vezes, uma terceira vez, apertando-a contra a montagem enquanto estilhaços choviam em seu rosto. O tubo estremeceu, gemeu e parou, preso contra o corrimão do andaime. Abaixo, alguém gritou sobre a janela. Ninguém respondeu.

Raios cortavam a planície de Beauce enquanto os três arrastavam o relógio de pêndulo, que chegava à altura da cintura e era mais pesado que um homem adulto, pela escada em espiral destruída da torre. Degraus de pedra desmoronavam sob os pés; o homem corpulento agarrava a caixa do relógio ao peito, grunhindo a cada tranco para cima, enquanto o clérigo alto apoiava o ombro sob a base para impedir que escorregasse de volta pelo poço. No topo, a chuva batia lateralmente pela parede sem teto. A mulher de tranças alaranjadas jogou-se contra a caixa aberta, abrindo o casaco para proteger o mecanismo, exatamente quando a lua do planeta deveria ter mergulhado na sombra abaixo. Então o cordão encharcado se partiu com um estalo úmido, o pêndulo balançou uma vez e parou, morto. O clérigo caiu de joelhos, dedos dormentes tateando as pontas desfiadas para fazer um nó, enquanto o homem corpulento esticava o pescoço para cima — tarde demais, a nuvem já havia engolido o planeta inteiro, engolindo o minuto deles junto.

O vento oeste veio do Atlântico como um punho, e a barraca foi junto, os mastros estalando, a lona se soltando de suas estacas e rodopiando pela encosta em direção às ondas antes que alguém pudesse pegá-la. Cassini berrou contra o vento, segurando sua peruca com uma mão e sua bengala com a outra, inútil contra a ventania. Picard avançou para a lona restante, arrastando-a para o chão com seus longos braços e gritando por lastro. Claudine já estava correndo, pegando pedras da parede da abadia em ruínas até a altura da cintura e jogando-as nas bordas esvoaçantes, uma após a outra, até que a lona ficasse presa e tremendo. Juntos, ela e Picard arrastaram o telescópio contra um contraforte quebrado, duas vezes a altura dela, e o amarraram firmemente com uma corda enrolada na pedra. Então o céu se abriu, a lua de Júpiter rastejou de volta da sombra exatamente no instante, e a voz rachada de Picard chamou o segundo. Claudine pegou a folha de tempo com tinta e disparou pelo caminho do penhasco, as abas de sua jaqueta esvoaçando, em direção ao mensageiro a cavalo que esperava lá embaixo.

Eles estenderam o novo mapa da França sobre o cascalho, sua folha tão larga quanto uma mesa de jantar, de ponta a ponta sobre o antigo levantamento topográfico que estava por baixo. O homem corpulento ajoelhou-se com um grunhido, puxando o quadrante de seu tripé para prender uma borda que tremulava, enquanto o homem alto e magro deixava cair seu crucifixo de ferro sobre outra com um suave tilintar de metal na pedra. Claudine desenrolou sua corrente de latão, jogando-a pesadamente sobre o terceiro canto, e enfiou a bengala com cabo de prata sob o quarto. Por um momento, ela se manteve. Então o vento veio do canal, pegou a velha costa solta por baixo, e a arrancou com um estalo como o de uma vela. Ela deslizou pelo cascalho em direção à bacia da fonte, e Claudine já estava correndo, suas botas batendo nas pedras, jogando-se atrás dela na água rasa com um grande respingo, agarrando a folha encharcada antes que afundasse. Cortesãos ao longo do terraço pararam no meio do passo, olhando para a nova costa estendida atrás dela — um reino encolhido da noite para o dia por homens cuidadosos com correntes e estrelas.