Insulin in a Toronto Basement — Ler em português
Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.
O caixote era mais pesado do que parecia, na altura da cintura e ripado com uma dúzia de gaiolas de arame empilhadas dentro, e os dois homens cambalearam pelo Front Campus com ele balançando entre eles como o caixão de um bêbado. As mãos grandes de Banting agarravam a extremidade mais próxima, os nós dos dedos brancos, as botas afundando na grama nova e macia. Best, esguio e rápido, recuava à frente, tentando ler o terreno. Então a ripa de baixo rachou completamente. As gaiolas tombaram, as tampas se abriram, e um cão tigrado disparou baixo e rápido em direção ao tráfego que circulava Queen's Park. "Ele está na estrada!", Banting berrou, largando sua extremidade, as tábuas batendo e quicando pelo gramado. Best já estava correndo, as pernas longas devorando a grama, desviando de um tronco de olmo, mergulhando o último metro para prender o cachorro pela coleira a centímetros do meio-fio enquanto uma carroça de entregas passava chacoalhando. Banting veio correndo atrás, pegando as tábuas soltas debaixo de um braço, espalhando desculpas para um jardineiro assustado. O cão se debateu uma vez sob o aperto de Best, depois ficou imóvel, ofegante, preso ao gramado.
O ar do sótão está denso como sopa, trinta e cinco graus e subindo, preso sob as telhas sem ter para onde ir. Banting puxa o último balde galvanizado pela escada estreita, com os nós dos dedos brancos na alça de arame, o gelo se movendo e tilintando lá dentro, o suor encharcando sua camisa sem colarinho. Best sobe atrás dele, dois degraus de cada vez, seu próprio balde balançando, seus tênis silenciosos nos degraus gastos. No topo, Banting coloca o balde com força e se joga contra a janela de guilhotina inchada, empurrando com as duas palmas das mãos. Ela não se move, selada pela tinta e empenada pelo calor. Ele pega um bisturi da bandeja, enfia o cabo na fresta da moldura e força. A janela se abre tão de repente que ele cambaleia para trás, sua bota prendendo na borda do balde. Água de degelo escorre pelas tábuas inclinadas do chão, correndo rapidamente sob a mesa de operação e empoçando-se aos pés de Best. Best pula para trás, agarrando a perna da mesa para evitar que ela deslize na madeira molhada, enquanto Banting xinga e se ajoelha para endireitar o balde antes que mais gelo se solte.
Um raio cortou o céu sobre a College Street e a lona que cobria os canis se rasgou com um som de tiro, chicoteando de ponta a ponta na escuridão. A chuva caía de lado sobre o telhado. Um dos canis estava agora sem cobertura, e um collie amarelo, encharcado e frenético, espremeu-se por uma fresta na grade e escalou para a calha do parapeito, quatro andares acima dos fios dos bondes lá embaixo. Banting lançou-se sobre a lona esvoaçante, jogando todo o seu peso nela, enrolando laços de cordão cirúrgico nas grades do canil para amarrá-la antes que o vento pudesse levá-la novamente. Best não esperou — ele se jogou na escada de incêndio de ferro aparafusada ao tijolo e subiu-a mão a mão, seus tênis escorregando nos degraus molhados, até ficar nivelado com a calha. Ele estendeu a mão, pegou o cachorro pela nuca e o puxou fisicamente de volta sobre a borda do parapeito contra o peito, descendo com uma mão enquanto o animal tremia sob seu braço e a tempestade tentava arrancá-lo da escada.
O pátio estava congelado em costelas de gelo cinzento, sulcos congelados duros como ferro sob as carcaças penduradas que balançavam em seus ganchos. Banting jogou todo o seu peso no carrinho de mão, as botas derrapando, enquanto Best puxava pela frente, a respiração soltando fumaça. A tina galvanizada, na altura da cintura e transbordando de pâncreas de bezerro resfriados, balançava a cada solavanco. Então a roda dianteira caiu em um canal de drenagem cortado nas pedras e o carrinho cambaleou para o lado, a tina deslizando livre de suas amarrações. Banting largou as alças e se jogou de bruços na lama, com os braços estendidos, prendendo a borda da tina contra o peito antes que ela pudesse tombar entre as fileiras de carcaças penduradas. Best se arrastou, agarrando a borda oposta, puxando-a para nivelar enquanto os cotovelos de Banting se enterravam no gelo. Por um momento, nenhum dos dois se moveu, os peitos arfando, a tina equilibrada entre eles. Então, juntos, eles a ergueram sobre as pedras, as glândulas intactas, o vapor subindo de seus ombros para o ar frio.
O homem atarracado, de casaco de tweed, estava no meio de uma frase, a mão grande e avermelhada batendo no gráfico pendurado para dar ênfase, quando o papel se soltou dos ganchos com um estalo como um galho quebrado. Ele se desenrolou em uma longa folha sibilante pelos degraus inclinados do corredor, batendo de ponta a ponta. O jovem magro de suéter azul-marinho se jogou no chão e rastejou atrás dele de quatro, os joelhos derrapando nos degraus de madeira, o cronômetro balançando descontroladamente no pescoço enquanto ele agarrava o papel para esticá-lo antes que deslizasse sob a primeira fila de cadeiras. Atrás deles, o homem ereto de terno cinza não esperou que a ordem fosse restaurada — ele puxou uma cadeira do corredor, subiu no assento com suas botas polidas e esticou o braço para pendurar os ilhoses rasgados nos ganchos tortos, o pince-nez balançando solto contra seu colete. Assim que se firmou, ele pegou a vareta da prateleira e assumiu a palestra sem perder o ritmo, batendo no gráfico restaurado com firmeza enquanto a plateia murmurava e se esticava para ver.
A lâmpada na gaiola balança em seu fio, projetando sombras sobre tanques de salmoura mais altos que a cintura de um homem enquanto Collip se curva sobre seu destilador improvisado — a bomba de bicicleta chia, tubos de vidro presos com cera e barbante, a lama marrom pingando lentamente em um frasco. De repente, ela escorre límpida. Banting avança, agarrando as alças do avental de borracha de Collip, puxando-o de seu banco. "Que força! Diga-me a força, homem!" Collip se solta, batendo contra o garrafão de dez galões que está no chão de pedra, mais alto que seu próprio quadril — ele tomba, quebrando, o álcool escorrendo pelas lajes em um lago que se espalha, espesso com estilhaços de vidro. Best larga o béquer que está segurando e se arrasta pela inundação, agarrando o ombro de Banting e puxando-o para trás. Macleod agarra o outro braço de Collip, puxando o homem menor para longe dos destroços, ambos os homens derrapando na pedra molhada enquanto a lâmpada na gaiola balança descontroladamente acima, iluminando todo o porão em arcos bruscos.
A neve vinha de lado do lago, sibilando contra a marquise de ferro da baía da ambulância. Os maqueiros perderam o equilíbrio no degrau congelado e a estrutura de lona sacudiu com força, quase jogando o menino de lado para fora de sua maca bamba. Collip se jogou para dentro, ambas as mãos agarrando a lona frouxa, apoiando o poste contra seu próprio quadril para evitar que dobrasse. O vento entrou por baixo do cobertor carmesim e o arrancou em uma rajada, fazendo-o deslizar pela lama em direção à sarjeta. Banting começou a correr, as botas escorregando, e se jogou para prender o cobertor antes que ele chegasse à grade do ralo. Ele se levantou encharcado até o cotovelo, puxando-o de volta sobre os ombros trêmulos do menino. Best puxou a extremidade dianteira da maca para cima do último degrau, gritando por cima do vento. Macleod estava sob a marquise, direcionando com golpes afiados de sua bengala, recusando-se a deixar qualquer um colocar o menino no chão até que as portas estivessem totalmente abertas. Lá dentro, o calor os atingiu como uma parede quando as portas se fecharam atrás do último enfermeiro que lutava.
O menino está de bruços em uma cama de ferro na altura do quadril, as calças do pijama puxadas abaixo de seus quadris ossudos, enquanto o homem atarracado em um jaleco branco manchado enfia a agulha em uma nádega definhada, depois na outra, empurrando o êmbolo através de quinze centímetros cúbicos de extrato marrom turvo. O jovem magro segura os ombros finos do menino firmemente contra o lençol, o cronômetro balançando solto de seu cordão enquanto ele inclina seu peso para baixo. À noite, os locais da injeção incharam em abscessos vermelhos e quentes, e o homem de terno cinza levanta seu pince-nez para olhar de perto, franzindo a testa. O pequeno químico ruivo paira com algodão, aplicando-o no calor que sobe sob a pele. Quando o jovem magro se vira muito rápido para pegar gaze nova, seu cotovelo atinge a bandeja de esmalte na mesa de cabeceira — ela cai no chão de azulejos e desliza por todo o corredor, seringas se espalhando e tilintando contra as pernas de ferro da cama, todos congelando com o barulho antes de correr atrás do metal que rola.
O pequeno químico ruivo empurra a porta do laboratório com o frasco erguido, o líquido cristalino balançando até a rolha, e suas botas escorregam no piso molhado. Ele se inclina para frente com um grito. A figura alta e magra avança e prende o frasco contra o próprio peito antes que ele possa se estilhaçar, o cronômetro em seu cordão balançando descontroladamente. A maca bate atrás deles, o menino de cabelos cor de palha pequeno sob um cobertor carmesim, sendo levado para além do quadro de giz onde o número quinhentos e vinte ainda brilha. O homem atarracado de casaco de tweed enfia a agulha, rápido e preciso; o menino mal se encolhe. O homem ereto de colarinho de asas está no quadro com o giz na mão, observando o relógio na parede. Duas horas se arrastam. Então ele passa a esponja pelo quadro, e quinhentos e vinte se torna cento e vinte em um único e arrastado movimento. O menino se senta contra o travesseiro, piscando.
O guindaste gemeu no alto, içando um caixote do tamanho de um baú de navio para fora do tabuado, e o homem atarracado de casaco de tweed puxou a corda guia para evitar que batesse na parede do armazém. Gaivotas gritavam sobre os elevadores de grãos enquanto a figura magra de suéter empurrava o carrinho de mão rente ao corrimão da passarela, o cronômetro balançando contra seu peito. O homem de terno cinza impecável verificava um manifesto contra as letras estênceis em cada caixa, anunciando a contagem em voz alta sobre o barulho do cais, enquanto a pequena figura ruiva de avental de borracha firmava um caixote que balançava na beira do carrinho antes que pudesse cair na pedra. E o menino — não mais a coisa definhada de janeiro, com as bochechas cheias, as pernas firmes sob ele — dobrou os joelhos, agarrou o último pequeno caixote com os dois braços e o içou pela passarela para as mãos do estivador que esperava, o cobertor carmesim dobrado ordenadamente sobre seu antebraço o tempo todo.