Seven Days Staring at Bamboo — Ler em português
Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.
Uma rajada fria desceu pela estrada congelada do lado de fora do grande portão cinzento, e com um estalo forte as cordas da carroça do mercador se soltaram. Quarenta varas de bambu, cada uma tão longa quanto dois homens deitados da cabeça aos pés, caíram da carroceria da carroça e rolaram e bateram pelas valas congeladas em todas as direções. Shouren deixou cair seu caderno e correu atrás da vara mais próxima, suas mangas largas esvoaçando como asas. Qian Youzhi mergulhou de lado, sua lancheira redonda batendo forte contra seu estômago enquanto ele se arrastava sob as pernas balançantes de um camelo para pegar um pedaço fugitivo. Xiao Lian, pequena e rápida, perseguiu uma vara quicando com seu coelho de uma orelha ainda preso debaixo do braço, quase desaparecendo entre os joelhos dos camelos. Um por um, eles arrastaram as varas de volta, empilhando-as transversalmente contra a cerca até que a pilha ficasse tão alta quanto a própria cerca, os três ofegando nuvens brancas no ar gelado.
Shouren agarrou um lado do grande banco de pedra cinza, que chegava até a cintura e era pesado como um saco de arroz, enquanto Qian Youzhi puxava o outro lado, ambos arrastando-o raspando pelas lajes até que ficasse de frente para o aglomerado de bambu verde. Xiao Lian veio correndo com almofadas empilhadas em seus braços curtos, mais altas que sua própria cabeça, e eles empilharam todas as quatro no banco, balançando, até parecer uma pequena torre irregular. Shouren subiu primeiro, sentando-se de pernas cruzadas, os olhos fixos nas folhas balançantes. Qian Youzhi subiu atrás dele, apertando-se ao lado dele no estreito topo das almofadas. Por uma hora inteira ninguém se moveu, olhando para o bambu como se ele lhes devesse dinheiro. Então Qian Youzhi se mexeu para coçar o nariz, as almofadas escorregaram para o lado debaixo dele, e ele escorregou com um grito esganiçado, caindo de bunda no vaso de crisântemos perto da parede, pétalas e terra voando ao redor de seu rosto redondo.
As fileiras de bambu eram mais altas do que qualquer casa que Shouren já tinha visto, seus troncos verdes subindo em escadas retas em direção ao céu. Ele enfiou os dedos manchados de tinta em uma fenda e começou a escalar, os joelhos raspando na casca, as sandálias escorregando, gritando que a folha mais alta lhe diria tudo. Qian Youzhi pulava ansiosamente lá embaixo, a lancheira batendo em seu estômago, gritando avisos para o alto do poste, enquanto Xiao Lian segurava seu coelho de uma orelha só e abraçava a base do tronco como se pudesse mantê-lo firme com seus bracinhos. O Velho Bo estava afastado, calmo, o chapéu de palha já escorregando de suas costas para sua mão estendida. Enquanto Shouren se esticava para pegar a última folha, o poste inteiro se curvou lentamente, graciosamente, como a vara de um pescador fisgando um grande peixe, abaixando-o em um longo arco até que ele caísse, assustado mas ileso, em uma profunda pilha de folhas secas caídas. Seu caderno se soltou de sua faixa, e o Velho Bo deu um passo à frente, o chapéu chato levantado, pegando-o bem no centro antes que tocasse a lama. Todos caíram na gargalhada, Qian o mais alto de todos, seu sorriso banguela largo de deleite, enquanto Xiao Lian batia palmas com suas mãozinhas.
Três dias de anotações estavam espalhados pelo corrimão, presos sob os dedos sujos de tinta de Shouren, quando o grande tambor atrás deles soltou seu estrondo retumbante — um som tão imenso que sacudiu todo o chão da galeria. A rajada de ar fez com que cada página saltasse para o céu de uma vez. Shouren se lançou, agarrando nada além de vento. "Minhas anotações!", ele gritou, correndo ao longo do corrimão, que era tão alto quanto seu peito. Qian Youzhi mergulhou atrás de uma folha que deslizava pelas tábuas do chão, jogando todo o seu corpo redondo em cima dela. Xiao Lian, rápida em suas pequenas pernas, pegou um varal de roupas duas vezes sua altura que estava encostado na parede e o balançou em amplos arcos, pegando duas páginas esvoaçantes no ar antes que elas passassem por cima do parapeito. O Velho Bo, imponente sobre todos eles, puxou o chapéu de palha do tamanho de uma roda de carroça de suas costas e o bateu sobre um monte de páginas que deslizavam em direção à borda, prendendo-as sob sua enorme mão ossuda.
A jangada era larga como uma porta e duas vezes mais comprida, com varas de bambu amarradas e flutuando baixas na água do canal no cais de Tongzhou. Shouren agachou-se em suas tábuas molhadas, contando as juntas ocas em voz baixa, batendo em cada uma com os nós dos dedos. Ele não percebeu a corda de amarração se soltando da estaca até que a jangada inteira tombou suavemente e deslizou para a água aberta. "Está se movendo!", gritou Qian Youzhi, deixando cair sua lancheira com um estrondo e agarrando a corda que se arrastava. O Velho Bo avançou atrás dela, seus longos braços se fechando em torno do cânhamo molhado, apoiando suas sandálias de palha na beira de pedra. Xiao Lian jogou todo o seu pequeno peso atrás dele, esmagando seu coelho debaixo de um braço enquanto segurava a corda com o outro. "Puxem, puxem!", gritou o Velho Bo, e todos os quatro puxaram juntos, as botas escorregando nas pedras lisas, até que a jangada bateu suavemente de volta contra as estacas. Shouren caiu de costas no bambu, o caderno ainda apertado, sem fôlego e sorrindo de alívio.
O nariz de Shouren estava coçando desde a entrada, e no sexto dia de sua contemplação do bambu, ele finalmente cedeu. O espirro veio enorme, rasgando seu peito magro, e seu cotovelo desajeitado atingiu um pote de boca larga que estava aberto no balcão na altura do quadril. O pote tombou, rolou e despejou sua carga de casca de laranja seca no ar tênue, uma nuvem laranja inteira caindo sobre os ombros redondos de Qian Youzhi e se assentando nos coques de lã verde de Xiao Lian. O Velho Bo, abaixando-se sob a viga baixa da loja, jogou seu enorme chapéu de palha para cima como um escudo, mas só conseguiu pegar metade da tempestade. Mei Po, curvada quase ao meio, não se mexeu. Ela arrastou um banquinho de madeira até a parede de pequenas gavetas, subiu nele com surpreendente velocidade para alguém tão pequena, e varreu a casca espalhada da borda da prateleira para sua balança de latão oscilante com movimentos rápidos do pulso. Então ela pulou, abriu a lancheira redonda de Qian e a encheu com pedaços grossos de gengibre e jujubas enrugadas.
No sétimo dia, o bosque de bambu abaixo do Templo Tanzhe vestia um espesso teto de neve, cada haste curvada sob o peso branco. Shouren, ainda rabiscando anotações com os dedos dormentes, apertou-se contra um colmo alto, mais alto que o portão do templo, para espiar as pontas de suas folhas. Uma rajada de vento atingiu o bosque. A haste carregada ergueu-se, e uma prateleira inteira de neve desabou, enterrando Shouren até os ombros em um instante. Ele espirrou tão forte que seu pincel voou de trás da orelha. O Velho Bo veio rompendo as pilhas de neve, puxando-o pelas axilas e envolvendo-o diretamente em seu próprio enorme casaco verde-pinho, grande o suficiente para engolir Shouren duas vezes. Qian Youzhi veio correndo com o carrinho de mão emprestado do portão do templo, sua roda de madeira já rangendo. Xiao Lian subiu para enfiar seu coelho de uma orelha contra o peito dele para aquecê-lo, enquanto Mei Po tirava a neve de sua gola com suas pequenas e rápidas mãos. Juntos, eles o içaram para o carrinho e o empurraram, rangendo e guinchando, pela encosta nevada.
O canal de pedra serpenteava pelo pavilhão como um pequeno rio, raso para qualquer um, espirrando ao longo de uma ranhura da largura de duas mãos. Mei Po colocou uma xícara fumegante de chá de gengibre na água com um pequeno empurrão e ela saiu girando e balançando pelas curvas. "Corre, menino, corre!", ela cacarejou, e Shouren, enrolado em cobertores até o queixo, cambaleou pela beira do canal com Qian Youzhi o puxando pelo cotovelo para que não escorregasse. A xícara mergulhou, inclinou, quase afundou na queda final onde o canal desaguava em uma bacia — e Shouren se jogou de bruços na pedra e a agarrou com as duas mãos, o chá respingando, mas salvo. Todos aplaudiram. Atrás dele, Xiao Lian ajoelhou-se perto da água e lançou sua própria embarcação: um pequeno barco dobrado de sete dias amassados de suas inúteis anotações de bambu, empurrando-o com um dedo. O Velho Bo, agachado na beirada, fez uma concha com a mão para guiá-lo com segurança pelas pedras. "Suas anotações finalmente flutuam melhor do que se leem", disse ele, e até Shouren, pingando e rindo, teve que concordar.
O Velho Bo deitou o grosso colmo de bambu, tão grosso quanto o braço de um homem e mais comprido do que Shouren era alto, sobre duas pedras planas e ajoelhou-se sobre ele com sua serra curva. Ele puxou a lâmina ao longo do colmo em um longo golpe sibilante, e o tronco se abriu para mostrar seu interior oco e escuro, anelado como uma escada de cômodos vazios. "Oco por inteiro", disse ele, "é por isso que ele canta." Qian Youzhi pegou uma das metades rachadas e a ergueu, grunhindo, enquanto Xiao Lian empurrava punhados de folhas amarelas de ginkgo para fora do caminho com seus bracinhos. Mei Po tirou tiras de papel de seus bolsos remendados e as colou ao longo da nervura curva, alisando cada uma com o polegar. Shouren ajoelhou-se, curvando finos vimes verdes em uma espinha em forma de arco, amarrando as duas metades de bambu juntas, então amarrou um pequeno tubo de apito oco transversalmente com barbante. Quando ele ergueu a estrutura e soprou um sopro de teste através dela, um zumbido baixo e estranho ressoou, e Xiao Lian gritou de alegria e girou nas folhas à deriva.
Sete dias de observação e esta era a prova. Shouren plantou seus sapatos de pano gastos nas lajes de pedra da longa ponte, agarrou o carretel com sua mão manchada de tinta e correu. Suas pernas, longas como as de uma cegonha, batiam no chão passando por leão após leão de pedra esculpida, cada um mais alto que sua cintura e alinhados como uma multidão observando. Atrás dele, Xiao Lian agarrava-se à sua faixa azul esvoaçante com os dois punhos pequenos, seus coques de pompom verdes balançando, arrastada quase sem tocar o chão e gritando de tanto rir. A pipa de bambu oca sacudiu, mergulhou em direção ao rio, então pegou o vento do nascer do sol e subiu, o apito amarrado ao longo de sua espinha zumbindo uma nota longa e baixa sobre a água. Qian Youzhi bateu as duas mãos no parapeito, a lancheira batendo contra a pedra, gritando a ponto de acordar os leões. O Velho Bo inclinou sua grande altura sobre o corrimão, apontando com um dedo ossudo para a pipa que subia, rindo por baixo de sua sobrancelha branca. Mei Po, curvada quase ao meio, batia suas pequenas mãos enrugadas, a balança de latão balançando descontroladamente em seu pulso.