Wang Chong Says the Thunder Is Not Angry — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

O céu sobre os terraços de amoreiras ficou preto em três respirações. Mei tinha acabado de deixar sua pipa de carpa laranja subir acima do cume quando o vento desceu a encosta, arrancando o carretel da linha de seu pulso. Ela se lançou atrás dele, escalando o muro do terraço, mas a cauda da pipa se partiu para o lado e o céu inteiro se abriu. Um trovão partiu o velho pinheiro torto no cume com um som como se a montanha se partisse ao meio, um galho enegrecido caindo para prender a pipa em sua madeira estilhaçada. Abaixo, os aldeões largaram suas cestas de folhas, folhas de amoreira se espalhando pelos degraus de pedra, e correram para as cabanas com os braços sobre a cabeça. Vovó Ju agarrou o cinto de Mei e a puxou do muro antes que o próximo galho pudesse cair, o sino em sua bengala tilintando descontroladamente. Wang Chong veio andando pela multidão que corria, tiras de bambu batendo contra seu peito, pedindo calma que ninguém lá embaixo podia ouvir.

Lá nos degraus da balsa, os aldeões ajoelhavam-se em uma fila irregular, jogando cesta após cesta de ovos cozidos e bolos de milho no rio marrom para acalmar o céu zangado. Vovó Ju mancava pelos degraus de pedra, sua bengala alta batendo e seu pequeno sino tilintando a cada palavra de bronca que ela gritava. Mei agarrava uma cesta de ovos ao peito, sem querer jogá-los, enquanto a corrente arrancava a cesta de bolos de milho de uma vizinha e a fazia girar rio abaixo. Wang Chong, com as sandálias já molhadas, ergueu sua túnica cinza acima dos joelhos e entrou direto no rio, os bambus em seu peito batendo contra a água. Ele estendeu seu longo cajado, enganchando a alça da cesta e puxando-a de volta contra a força da corrente. Vovó Ju tocou seu sino com mais força, escandalizada, enquanto ele arrastava a cesta pingando para os degraus, ovos e bolos intactos, insistindo que nada daquilo era devido ao trovão.

Lá no alto do tamboril, mais alto que dois homens empilhados e alcançado por uma escada rangente, Bo balançava os dois batedores com toda a sua força magra, batendo no grande tambor do santuário repetidamente, tentando espantar o trovão. Mei agarrava-se ao corrimão ao lado dele, torcendo por ele e saltitando nas pontas dos pés, enquanto Wang Chong subia atrás deles, as tiras de bambu batendo contra seu peito. Então a velha corda que segurava o tambor gemeu, desgastou-se e arrebentou com um estalo. O enorme tambor tombou de seu suporte e despencou pela escada estreita, quicando degrau a degrau como uma pedra desgovernada. Vovó Ju agitava seu bastão de sinos inutilmente do pátio abaixo. Bo saltou atrás do tambor, Mei se arrastando atrás dele, e Wang Chong meio escorregou, meio caiu os últimos degraus. Juntos, os três se jogaram contra o tambor que rolava, agarrando sua borda, fincando os calcanhares na terra, puxando-o de lado com todo o seu peso, e finalmente o prenderam achatado contra o grosso poste de madeira do portão, sem fôlego e rindo de alívio.

Bo recuou pela porta do escritório com o tambor ainda no quadril e esbarrou na torre inclinada de tiras de bambu que alcançava mais alto que seu ombro. Ela balançou, tombou e caiu pelo chão em uma onda estrondosa, as tiras deslizando para debaixo do braseiro e para debaixo dos sapatos de feltro da Vovó Ju. Mei ajoelhou-se imediatamente, recolhendo punhados para limpar um pedaço do chão ao lado do braseiro, enquanto a Vovó Ju batia sua bengala alta para se firmar e repreendia a bagunça. Wang Chong apenas riu, passando por cima das tiras derramadas para colocar um pote de barro com tampa, grande o suficiente para precisar de suas duas mãos manchadas de tinta, sobre as brasas brilhantes do braseiro. Ele alimentou o fogo com gravetos, soprou para acender a chama, e todos se agacharam para observar. O vapor se acumulou dentro até que a tampa começou a bater, então saltou, batendo em direção às vigas com um estalo agudo. Bo estremeceu e pegou suas baquetas por hábito; Mei guinchou e aplaudiu; o sino da Vovó Ju tilintou enquanto ela pulava meio passo para trás, assustada e com um sorriso.

O amanhecer mal havia rompido cinzento sobre a ponte de arco de pedra quando a roda esquerda do carrinho de mão afundou na lama ao pé da ponte com um som úmido e final. Wang Chong jogou seu peso contra a parte de trás do carrinho, tiras de bambu chacoalhando em seu peito, enquanto Bo encaixava um grosso bastão de transporte sob o eixo e se apoiava nele com todo o seu corpo comprido. Mei correu para a frente, agarrando as cordas e puxando até que suas sandálias escorregassem. A roda gemeu, sugou e finalmente se soltou, espirrando lama nos três. Vovó Ju, que não iria mais longe, mancava com sua cesta rasa de ameixas salgadas e a enfiou firmemente sob as cordas em cima da carga, ajeitando-a como uma galinha teimosa. Então ela deu um passo para trás, fincou seu cajado alto e nodoso, e o sacudiu para que o pequeno sino de bronze tilintasse alegremente sobre a lama e a névovoa do rio.

Um silvo baixo transformou-se em um rugido, e uma parede de água prateada ergueu-se por toda a foz do rio, mais alta que três homens em pé um sobre os ombros do outro. O Oficial Zhao girou, acenando descontroladamente com sua tabuleta de marfim. "Corram! Para o muro, todos vocês, agora!" A roda da carroça emperrou nos degraus de pedra e Bo jogou o ombro contra ela, fazendo força, enquanto Mei agarrava a corda e puxava para o lado, suas sandálias escorregando na pedra molhada. Wang Chong apoiou seu cajado sob o eixo e empurrou, e a carroça subiu um solavanco, depois outro, as ripas de bambu chacoalhando. A maré de enchente atingiu o paredão do mar abaixo com um estalo como um trovão e o spray saltou para o céu, encharcando o alto chapéu preto de Zhao até que ele pendesse para o lado em sua cabeça. Todos subiram os últimos degraus, ofegantes, a carroça segura no topo. Wang Chong endireitou-se, a água escorrendo de seu nariz, e apontou calmamente para além do spray em direção ao disco pálido ainda pendurado no céu diurno brilhante. "Olhem", disse ele, "a lua puxa a maré, não a raiva. Lá está, claro como a palma da minha mão."

A estrada no penhasco através da Passagem de Hangu se estreitava entre paredes de loess amarelo mais altas que três homens empilhados, e um distante ronco de trovão descia das colinas escondidas. A mula de um mercador, carregada com dois sacos redondos de rede cheios de melões, levantou a cabeça e disparou, cascos tilintando, a rede se soltando de modo que melões do tamanho de tambores quicaram e rolaram pela estrada afundada em todas as direções. Mei largou seu carretel de pipa e correu atrás da mula, suas sandálias batendo na pedra, e jogou as duas mãos na corda solta da rédea, puxando com todo o seu pequeno peso até que a besta diminuiu o ritmo e parou. Atrás dela, Bo mergulhou atrás de um melão que rolava antes que ele desaparecesse na beira da estrada, prendendo-o contra sua canela, enquanto o Oficial Zhao, com seu chapéu alto balançando, pegou dois melões de uma vez em seus braços largos e os enfiou de volta na rede rasgada. Wang Chong pegou o último melão cambaleante de uma vala e segurou a boca da rede aberta para Zhao enfiar o resto dentro.

Uma multidão avançou pelo pátio da Academia em direção a um aviso recém-colado sobre o sol que escurecia, e antes que Wang Chong pudesse gritar um aviso, ombros se chocaram contra o carrinho de mão. Ele tombou com um estalo, derramando sua carga de tiras de bambu pelas lajes molhadas em um deslizamento sibilante. Milhares de finas tiras de madeira deslizaram sob as sandálias, em poças, entre os pés da multidão que empurrava. Mei caiu de joelhos, recolhendo as tiras em seus braços antes que pudessem ser pisoteadas. Bo se jogou de lado para impedir que mais escorregassem em direção a um ralo, varrendo-as de volta com os dois antebraços. O Oficial Zhao plantou seu corpo largo e abriu os braços, berrando para a multidão recuar para que o carrinho pudesse ser endireitado. Wang Chong, indigno na lama, rastejou, passando os cordões pelos furos perfurados, apertando os olhos enquanto o céu acima das tábuas de pedra dos clássicos se aprofundava para a cor de chá fraco. Ninguém parou de se mover até que cada última tira fosse recolhida, reamarrada e empilhada em segurança novamente.

A rampa para a plataforma Lingtai era longa e íngreme, larga como uma estrada de carroça, e a bacia de bronze entre eles balançava a cada passo. Mei segurava uma alça, Bo a outra, Wang Chong firmando a borda com as duas mãos manchadas de tinta para que a água não derramasse sua medida. O oficial Zhao subiu por último, a respiração ofegante sob seu alto chapéu preto, e juntos eles colocaram a bacia em uma laje de pedra plana na altura da cintura, entre os tubos de mira de bronze. Wang Chong ajoelhou-se, inclinando a bacia até que a água ficasse perfeitamente nivelada, e o sol redondo refletido tremia em sua superfície. Uma curva escura rastejou pelo círculo brilhante como uma mordida lenta tirada de um bolo. Bo, que havia levantado seus batedores por hábito, deixou-os afundar lentamente de volta em seu cinto sem fazer barulho. Zhao estendeu a mão e tirou seu grande chapéu da cabeça, segurando-o contra o peito enquanto olhava para a água. Mei inclinou-se tão perto que sua respiração ondulou a superfície, e Wang Chong segurou seu ombro gentilmente, afastando-a da borda.

O dique se estendia tão longo quanto um rio, mais alto que três homens empilhados, e centenas de aldeões subiam sua encosta de terra, passando cestos de solo de mão em mão pela fila. O oficial Zhao, com as mangas arregaçadas, martelava um poste alto e pintado na terra compactada, suas listras vermelhas marcando o antigo alcance da água, cada golpe ecoando sobre o Rio Amarelo marrom abaixo. Wang Chong movia-se ao longo da fila de trabalhadores suados, entregando pacotes de tiras de bambu recém-copiadas em mãos cansadas, parando para ler uma linha em voz alta para quem parasse. "O trovão é apenas o encontro da respiração e do fogo, não o punho de um deus", disse ele, e um carregador de cesta riu e continuou a subir. Bo plantou os pés descalços abertos no topo do dique, soltando linha de mão em mão, enquanto bem acima, a pipa de carpa laranja remendada de Mei subia no céu claro e brilhante, escamas cintilando, cauda estalando no vento vindo da água. "Mais alto, Bo, mais alto!", gritou Mei, pulando e acenando, e Bo sorriu e soltou mais linha, a pipa subindo sobre as barcaças que flutuavam muito abaixo.