Momotaro, the Peach Boy — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

Há muito tempo, no Japão, em um vale entre montanhas verdes, havia uma aldeia de casas de palha com um rio correndo por ela, e acima da aldeia os campos de arroz subiam a encosta em degraus como uma escadaria. Na última casa viviam um velho e uma velha que estavam casados há cinquenta anos e não tinham filhos. Eram pobres, e eram perfeitamente felizes, e apenas uma coisa faltava, e eles há muito tempo haviam parado de falar sobre isso. Todas as manhãs, o velho pegava seu podão e sua corda e subia a montanha para cortar lenha, e todas as manhãs a velha levava sua cesta de roupas para lavar no rio. Eles fizeram isso por tantos anos que o caminho de subida e o caminho de descida estavam ambos lisos de tanto uso. E então, em uma manhã específica no início do verão, a velha se ajoelhou em sua pedra plana habitual à beira da água, e algo veio flutuando rio abaixo em sua direção.

Era um pêssego. Mas era um pêssego do tamanho de um barril de água, rosa e dourado e perfeito, girando lentamente enquanto descia a corrente, e era grande demais para ser real. A velha sentou-se sobre os calcanhares e observou-o chegar. Ele passou a ponte, e passou o salgueiro, e então — em vez de seguir rio abaixo, como qualquer pêssego no mundo teria feito — ele virou, de forma bastante deliberada, e veio para a margem e bateu suavemente contra sua pedra de lavar e parou ali. A velha olhou para ele por um longo momento. Então ela disse, em voz alta, que seria um desperdício terrível deixá-lo, e ela o abraçou com os dois braços e o rolou para cima da margem, e o levou para casa em sua cesta de lavar com as costas doendo e o rosto dividido em um sorriso, pensando no que seu marido diria quando descesse a montanha e encontrasse um pêssego do tamanho de um barril sentado no meio do chão da cozinha.

O velho desceu a montanha ao anoitecer e parou imóvel na soleira da porta, que era exatamente o que sua esposa esperava. Eles pegaram a faca grande e colocaram o pêssego no chão entre eles para abri-lo — e antes que a lâmina o tocasse, o pêssego se partiu limpa e sozinho ao longo de sua fenda, e dentro, sentado em sua polpa rosada, estava um menino, redondo, moreno e perfeitamente bem, olhando para os dois com grandes olhos escuros e curiosos. Ele não estava nem um pouco assustado. Ele riu. A velha sentou-se no chão. O velho deixou cair a faca. E depois de um longo silêncio, eles concordaram, da maneira que as pessoas concordam sobre coisas que já foram decididas para elas, que uma criança que chega dentro de um pêssego foi claramente enviada, e que o chamariam de Momotaro, que significa Menino Pêssego, e que não havia mais nada a dizer sobre isso.

Momotaro cresceu. Ele cresceu mais rápido e mais forte do que qualquer um no vale, e quando ele tinha dezoito anos, ele conseguia carregar mais lenha do que dois homens e ainda era a pessoa mais bondosa da aldeia. E naqueles dias, o vale tinha um problema: em uma ilha no mar viviam os oni — os ogros — que vinham todos os anos em barcos e levavam o que queriam, arroz, tecido, laca e moedas, e ninguém conseguia impedi-los. Então, uma manhã, Momotaro ajoelhou-se diante do velho e da velha e disse que iria para Onigashima, a ilha dos ogros, para acabar com aquilo. Eles não discutiram. A velha foi direto para a cozinha e fez para ele um saco de kibi dango — os bolinhos redondos de milho que ela fazia para ele a vida toda, e os melhores do Japão — e o velho deu-lhe uma bandeira para as costas, e toda a aldeia saiu para a rua para se despedir dele.

A estrada subia do vale para as montanhas, sob altos cedros com musgo nas raízes, e em uma curva do caminho um cachorro saiu da vegetação rasteira e parou em seu caminho. Era um cachorro robusto, creme e avermelhado, com a cauda enrolada, e ele latiu para Momotaro duas vezes e então perguntou, de forma extremamente rude, o que ele tinha naquela sacola. Momotaro disse que era kibi dango, o melhor do Japão, e que o cachorro poderia ter um se o acompanhasse até Onigashima e o ajudasse a lidar com os ogros. O cachorro pensou sobre isso exatamente o tempo que um cachorro leva para cheirar um bolinho. Então ele comeu um, sacudiu-se e se posicionou ao calcanhar esquerdo de Momotaro, e essa foi toda a negociação. Eles subiram a montanha juntos, e o cachorro falou o tempo todo, principalmente sobre os ogros, de quem ele não gostava por princípio.

Por cima da montanha, o caminho descia para uma floresta de bambu, onde tudo era verde e listrado e a luz entrava como água, e ali um macaco saltou dos caules e aterrissou no caminho à frente deles. Os pelos do cachorro se arrepiaram imediatamente, e o macaco mostrou os dentes de volta, e por um momento parecia que haveria uma briga por nada. Momotaro simplesmente se colocou entre eles e deu um bolinho para cada um, e disse a eles que qualquer um que estivesse indo para Onigashima com ele teria que aturar todos os outros que estivessem indo para Onigashima com ele. O macaco comeu seu bolinho em quatro mordidas e disse que os ogros haviam roubado um ano inteiro de pêssegos de sua floresta, e que ele estava indo. Ele subiu no caminho à frente e viajou balançando-se nos bambus, o que irritou muito o cachorro e o fez ir mais rápido.

O bambu acabou, e o caminho subiu mais uma vez, e então não havia nada acima deles além de grama e vento — e abaixo deles, muito, muito abaixo, o mar. Ele se estendia azul e cintilante até a borda do céu, e bem longe, pequeno, escuro e inconfundível, havia uma ilha com um penhasco de um lado e uma mancha de fumaça acima dela. Onigashima. Enquanto os três estavam olhando para ela, um faisão saiu da grama com um zumbido como um feixe de gravetos caindo e pousou em uma rocha, verde e cobre e extremamente satisfeito consigo mesmo, e perguntou o que havia na sacola. Ele ganhou um bolinho. Ele disse que poderia voar sobre um muro e dizer a eles o que havia do outro lado, o que ninguém mais no grupo poderia fazer, e que, portanto, era o membro mais útil da expedição. O cachorro discordou. Eles discutiram todo o caminho até a praia.

Os pescadores na praia não os levariam, porque nenhum pescador em sã consciência ia para perto daquela ilha, mas um deles emprestou um barco a Momotaro e disse-lhe para não o trazer quebrado. Então eles saíram na maré ao amanhecer — um jovem remando, um cachorro na proa com o nariz para cima, um macaco agarrado ao mastro reclamando do movimento, e um faisão na mastreação olhando para frente. Levou o dia todo. O mar ficava maior quanto mais eles se afastavam, e a costa verde do Japão afundava atrás deles até não haver nada em lugar nenhum além de água. E então a ilha surgiu à frente deles: rocha negra, uma parede de grandes pedras ao longo do cume, um portão cravejado de ferro, e atrás do portão, subindo para um céu noturno perfeitamente claro, a fumaça de muitas fogueiras.

Eles subiram as rochas no escuro. O faisão voou sobre o muro, voltou e disse que havia cerca de cem deles e que o portão estava trancado por dentro com uma viga. O macaco passou por cima, caiu no pátio e tirou a viga de seus suportes tão habilmente quanto tirar uma tampa de uma panela. E então o cachorro jogou a cabeça para trás e latiu — um latido tremendo que ecoou pelas paredes de pedra e voltou dobrado — e o portão se abriu, e Momotaro entrou no meio do próprio pátio dos ogros com sua bandeira nas costas e disse, em uma voz perfeitamente comum, que eles iriam devolver tudo. Havia cem oni e apenas um dele. O Rei Ogro levantou-se de seu assento com seu porrete de ferro na mão e rugiu. E Momotaro, que não havia sacado sua espada e não o fez, olhou para ele e perguntou quantos dos seus cem ele achava que ainda estariam ali pela manhã se ele começasse algo naquela noite.

Ninguém lutou. O Rei Ogro pousou seu porrete nas lajes, que foi a única coisa sensata que ele fez em toda a sua vida, e os oni passaram o resto daquela noite carregando seus bens roubados para os barcos e os carregando, e juraram no portão de sua própria fortaleza nunca mais cruzar a água — e eles nunca o fizeram, e o mar ao redor daquela ilha ficou muito mais calmo depois. Momotaro levou o tesouro de volta. Não para sua própria casa: ele subiu a costa e atravessou os vales e deu a cada vila suas próprias coisas, e apenas o que sobrou no final — e ainda era uma carroça cheia — voltou para casa sobre a montanha. O velho e a velha estavam no portão, porque eles estiveram no portão todas as noites por quatro meses. O cachorro ficou. O macaco ficou, principalmente na árvore de caqui. O faisão voltou para o cume, mas descia para a vila sempre que havia painço, e contava a todos que quisessem ouvir que a coisa toda tinha sido ideia dele.