The Tiger, the Brahmin and the Jackal — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

Na Índia, na época mais quente do ano, quando a poeira da estrada é fina como farinha e o ar sobre os campos treme com o calor, um brâmane voltava para casa da aldeia vizinha por uma estrada que ele havia percorrido a vida toda. Ele era um homem magro, idoso, de coração mole, e carregava um pote de latão com água, sem pensar em nada em particular. Ele passou pelas mangueiras, pelo tanque seco e pelo santuário na esquina. Parou uma vez para deixar uma carroça de boi passar. Ele estava a cerca de oitocentos metros de sua própria aldeia e perfeitamente contente, e esta é a última página da história em que algo é simples.

E ali, à beira da estrada, debaixo de uma árvore nim, estava uma jaula com um tigre dentro. Alguém o havia prendido e ido embora, e ele estava lá há muito tempo; e quando viu o brâmane, ele encostou seu grande rosto nas grades e implorou. Ele implorou lindamente. Ele disse que estava morrendo de sede, que não bebia há dois dias, que o calor o estava matando, e que se o brâmane apenas abrisse a porta, ele seria grato pelo resto de sua vida e nunca, jamais esqueceria. O brâmane disse que sentia muito, mas que se ele abrisse a porta, o tigre certamente o comeria. O tigre disse que isso era uma coisa terrível para se dizer a alguém. Ele chorou — lágrimas de verdade, dos dois lados do nariz — e jurou por tudo que um tigre pode jurar, e continuou fazendo isso no calor da tarde até que o brâmane, que nunca em sua vida havia conseguido se afastar de alguém pedindo ajuda, largou seu pote de água e puxou a tranca.

A porta se abriu. O tigre saiu da jaula como água de um jarro quebrado, esticou-se do nariz até a ponta da cauda e disse que a primeira coisa que faria, agora que estava livre, era comer o brâmane. O brâmane disse que era exatamente isso que ele temia, e que o tigre havia jurado. O tigre disse que estava dentro de uma jaula na época, e que promessas feitas dentro de uma jaula não contam. O brâmane disse que era uma coisa perversa de se dizer e que o tigre devia saber disso. E o tigre, que estava se divertindo, disse que se o brâmane se sentia tão ofendido com isso, eles perguntariam às primeiras três coisas que encontrassem na estrada se era ou não perverso — e que se todas as três dissessem que ele estava errado, ele deixaria o brâmane ir. O brâmane concordou imediatamente, porque não conseguia pensar em mais nada para fazer.

A primeira coisa que encontraram foi uma figueira-dos-pagodes, daquelas grandes e frondosas com folhas que nunca param de se mover, sozinha onde três campos se encontravam. O brâmane fez a pergunta com cuidado e justiça, e a árvore o ouviu, e então farfalhou por toda parte e deu seu julgamento. Ela disse que ficava ali o ano todo dando sombra a todo viajante naquela estrada, e que em troca eles quebravam seus galhos para alimentar seu gado e cortavam sua casca e amarravam suas cabras nela e deixavam seu lixo em suas raízes; e que se o brâmane esperava gratidão de alguém, ele claramente não estava prestando atenção. Coma-o, disse a árvore. E o tigre olhou para o brâmane, e o brâmane disse que um era apenas um, e que faltavam mais dois.

A segunda coisa que eles encontraram foi uma velha búfala, sozinha em um pátio ao lado de um lagar de azeite quebrado, com uma corda desfiada no nariz. O brâmane fez a pergunta a ela. A búfala mastigou por um tempo e então disse que, quando era jovem e forte, havia girado aquele lagar desde antes do nascer do sol até depois do anoitecer, todos os dias, por vinte anos, e que a haviam alimentado bem, a esfregado e a chamado pelo nome; e que, quando ficou velha demais para girá-lo, tiraram-lhe o arreio e a colocaram naquele pátio, e não lhe trouxeram sequer um punhado de grama desde então. Ela disse que podia ver a casa de onde estava. Então ela disse que o brâmane não deveria esperar nada de ninguém, e voltou a mastigar, e não olhou para nenhum dos dois novamente.

A terceira coisa que encontraram foi a estrada. Eles estavam parados nela, na encruzilhada, quando o brâmane pensou nela, e ele perguntou a ela, e a estrada respondeu com uma voz seca, monótona e enormemente cansada. Ela disse que ia de uma ponta a outra do distrito e que toda alma nele usava a estrada todos os dias de suas vidas, e que em troca jogavam seus potes quebrados nela, e a cavavam, e deixavam os carros a cortarem em pedaços nas chuvas, e nunca a consertavam, e nunca pensavam nela, exceto para reclamar. Então ela disse o que os outros dois haviam dito. E isso foi três. O tigre sentou-se no meio da encruzilhada e disse que o brâmane era um homem justo e havia aceitado bem seu julgamento, e perguntou se ele tinha alguma última observação.

O brâmane pediu um momento para fazer suas orações, o que o tigre permitiu, estando de bom humor; e ele caminhou alguns passos até a beira de um campo de cana-de-açúcar e sentou-se com o rosto entre as mãos. E da cana saiu um chacal — um chacal magro, desgrenhado e de olhos brilhantes — que se sentou ao lado dele e perguntou, da maneira mais amigável, qual era o problema. O brâmane contou-lhe tudo desde o início: a jaula, a tranca, a promessa, a árvore, o búfalo, a estrada. O chacal ouviu tudo com a cabeça inclinada. Então ele disse que sentia muito, mas não havia entendido. O brâmane contou novamente. O chacal disse que estava confuso sobre quem havia estado na jaula. O brâmane, que tinha muito pouco tempo, contou pela terceira vez — e o chacal balançou a cabeça e disse que não havia jeito: ele teria que ver.

Então, todos voltaram pela estrada até a árvore de nim e a jaula, e o chacal parou na frente dela e a observou com a testa franzida por um longo tempo. Ele disse que achava que tinha entendido agora: o brâmane estava na jaula, e o tigre vinha pela estrada. Não, disse o tigre. O chacal pediu desculpas e tentou novamente: a jaula estava andando pela estrada e encontrou o brâmane. O tigre disse que essa era a coisa mais ridícula que ele já tinha ouvido e que era perfeitamente simples. O chacal disse que sentia muito, que ele era apenas um chacal, e que não conseguia entender onde o tigre tinha estado no início de tudo. E o tigre, que já havia explicado quatro vezes e agora estava extremamente irritado, disse que ele tinha estado AQUI — e entrou na jaula, parou no meio dela e perguntou se estava claro o suficiente.

"Ah", disse o chacal. "Na jaula. Assim." E ele colocou o nariz debaixo da porta e a empurrou para fechar, e travou o ferrolho com uma pata. Então ele sentou-se e disse que achava que entendia tudo agora, e que, pelo que ele podia ver, a única questão que restava era se o brâmane seria tão tolo a ponto de abri-la uma segunda vez — e que ele achava que não. O tigre disse muitas coisas através das grades. O chacal ouviu educadamente a todas elas e não respondeu a nenhuma. E então ele e o brâmane foram embora pela estrada juntos na luz do entardecer, e deixaram o tigre exatamente onde o haviam encontrado, que é precisamente onde esta história começou, e precisamente onde ela termina.

Eles chegaram à aldeia ao entardecer, quando as fogueiras para cozinhar estavam acesas e o gado voltava pelo caminho, e o brâmane tentou agradecer ao chacal e não encontrou palavras grandes o suficiente para expressar sua gratidão. O chacal disse que não havia necessidade, que tinha sido uma tarde interessante, e perguntou se poderia ocasionalmente ter as sobras das galinhas nos fundos da casa — o que ele conseguiu, por anos. E depois, sempre que o brâmane contava a história, as pessoas daquela aldeia perguntavam qual era a lição, e ele pensava na árvore pipal com seus galhos quebrados, e na velha búfala parada em seu pátio vazio, e na estrada cheia do lixo de todo mundo, e ele dizia que não tinha certeza se o tigre estava errado sobre as pessoas. E então ele dizia que abriria a jaula novamente de qualquer maneira. E todos sempre diziam que ele faria isso mesmo.