The Fever Map of Broad Street (1854) — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Der Handkarren ruckelte über den Bordstein unter der Bleistatue von Georg dem Zweiten und kippte mit einem Knarren von splitterndem Holz zur Seite, wobei eine Federkernmatratze, ein geflochtener Vogelkäfig und ein Nachttopf über den Kies des Golden Square verschüttet wurden. Die fliehende Familie kletterte ihren Habseligkeiten hinterher, der Vater zerrte an der Achse, während sich die Matratze langsam in den Dreck rollte. Sarah Lewis, die auf ihren klappernden Holzschuhen ihren Weg bahnte, stieg geschickt über das Wrack, ohne ihren Schritt zu unterbrechen, und kippte ihren Blecheimer mit schmutzigem Waschwasser in den Eckgully, sodass es schwarz zwischen den Kopfsteinen floss. Eliza Moss, deren Besen größer war als sie selbst, huschte vor dem neu angekommenen Dr. Snow her, zog den Reisigbesen in kurzen, harten Zügen, um einen Weg durch die verschüttete Bettwäsche und das zerbrochene Geschirr zu bahnen, und rief der gaffenden Familie zu, auf ihren Vogelkäfig aufzupassen, bevor er plattgetreten wurde. Snow kam langsam hinter ihr her, die Kartenrolle stieß ihm gegen den Rücken, die Augen bereits auf den Gully gerichtet, wo Sarahs Wasser verschwand.

Das Seil kreischte über der Umlenkrolle und gab nach, ausgefranste Fäden peitschten auseinander, und der halb herabgelassene Sarg kippte seitlich in das neun Fuß tiefe Grab. Whitehead ließ seinen großen Regenschirm flach auf den Kies fallen und stürzte sich darauf, beide breiten Hände schlossen sich um das lose Seil, bevor der Sarg ganz abrutschen konnte, seine Stiefel rutschten im Lehm, als er mit seinem ganzen fassbreiten Gewicht rückwärts zog. Die Totengräber kletterten aus dem Graben, um das andere Ende zu ergreifen und sich gegen die rohe Erdwand zu stemmen. Sarah bahnte sich ihren Weg zwischen den gestapelten Särgen – drei tief gegen die Kirchhofumzäunung gestapelt, höher als ihr Kopf – und legte ein kleines Bündel, nicht größer als ein Laib Brot, sanft auf die Kapellenstufe, wobei sie den Stoff mit geröteten Fingern glättete. Eliza schwang sich auf die niedrige Kirchhofmauer, ihre nackten Füße griffen in die moosige Abdeckung, und begann laut zu zählen, wobei sie mit einem schmutzigen Finger auf jede gestapelte Kiste zeigte für Snow, der unten mit seinem Notizbuch auf dem Unterarm stand, der Bleistift kratzte, um mit ihren gerufenen Zahlen Schritt zu halten.

Der Keil rutschte und das Fass erwachte zum Leben, ein mannshohes Fass, schwerer als drei Männer zusammen, das dröhnend die Laderampe hinunter direkt auf die Gruppe der Fuhrleute zuraste. Whitehead ließ seinen Regenschirm fallen und warf sich seitlich in dessen Weg, wobei er das volle Gewicht mit einem Grunzen auf seine Schulter nahm, das den Malzstaub von den Balken oben schüttelte, und das Fass erzitterte, schwankte und stand still. Oben auf den gestapelten Fässern, drei hoch und glitschig vom verschütteten Würze, hielt Snow seine Zählung stetig, der Tintenstift kratzte: siebzig Brauer, und keiner von ihnen berührte Wasser. Sarah, lachend über den Beinahe-Unfall, tauchte ihren Blecheimer in den laufenden Kleinbier-Trog, bis er überquoll, dann zog sie sich am eisernen Tritt auf den abfahrenden Karren, wobei der Eimer gegen ihr Knie schwappte. Eliza juchzte und rannte nebenher, schlug mit ihrem Besenstiel gegen die Radspeichen, als die Pferde in Richtung Paddington und endgültig aus der Broad Street zogen.

Die Rollleiter war zwölf Fuß hoch, ihre Eisenräder zischten auf der Messingschiene, die die Galerie umgab, und Eliza kletterte barfuß und schnell wie an einem Mast hinauf, zog gebundene Register einzeln aus dem hohen Regal in ihre Armbeuge. Sie balancierte drei, dann vier, und reichte sie dann an Snows wartende Hände unten weiter. Das fünfte stapelte sie falsch auf die Balustrade, und es stürzte um. Der ganze Stapel fiel mit – dreiundachtzig lose Sterbefälle brachen aus ihren Falten und schneiten in einem weißen Wirbel über den Marmorboden. Eliza keuchte und packte die Leiterschiene, als sie unter ihrem verschobenen Gewicht zur Seite schwankte. Whitehead stürzte sich vor, drückte seinen Stiefel gegen die Basis und rammte die Zwinge seines Regenschirms wie eine Bremse in den Boden, um das ganze schwankende Gestell stabil zu halten. Snow sank auf die Knie zwischen die verstreuten Zettel, sammelte sie ordentlich an seiner Brust, murmelte Alter und Adressen, während er sie aufhob.

Der Kärrner stieß einen Grunzlaut aus, als er den Steinkrug von seiner Schulter hob und ihn mit beiden Händen auf die Stufe stellte, bevor er zurücktrat, um sich die Stirn abzuwischen. Das Haus darüber stand verriegelt, jedes Fenster blind, zwei volle Stockwerke höher als jeder Mann, seine Gartenmauer hüfthoch und von Unkraut überwuchert. Snow stieg die zwei Stufen hinauf und bückte sich, um den Krug an seiner nassen Schnur hochzuheben, da er ihn selbst hineintragen wollte, da kein Diener kam. Die Schnur glitt ihm durch die tintenbefleckten Finger; der Krug schlug auf die Steinplatten und zerbarst, dunkles Wasser breitete sich schnell zwischen den Steinen und über seine Stiefel aus. Er richtete sich langsam auf, sein scharfes Gesicht verlor an Farbe, als die Worte des Dienstmädchens vom Tor ihn wieder erreichten – beide Frauen tot, die Witwe und ihre Nichte, innerhalb eines Tages. Whitehead kam im Halbschritt durch das Tor, stieß seinen Regenschirm fest in den Kies, um sich abzustützen, während Eliza nach vorne stürmte und die zerbrochenen Scherben aufhob, bevor sie jemandes Fuß verletzten, und sie in ihre Schürze drückte.

Der Teppich war bis zu den Fußleisten zurückgerollt, und auf dem bloßen Boden knieten die drei über Cheffins' Stadtplan und klebten ihn Blatt für Blatt zu einer einzigen, acht Fuß langen Karte zusammen. Snow arbeitete mit einem kleinen Pinsel und glättete jede Naht mit der Kante seiner Handfläche, während Whitehead, zu groß, um bequem zu knien, sich auf ein Knie und seinen Regenschirm stützte und die sich kräuselnden Ecken mit der Zwinge festdrückte. Eliza kroch am gegenüberliegenden Rand auf Händen und Knien entlang, glich die gedruckten Straßen Blatt für Blatt ab und rief, wenn zwei nicht richtig passten. Snow tauchte seinen Stift ein und begann, an jedem Todeshaus einen schwarzen Balken zu zeichnen, wobei er sich so nah beugte, dass seine Brille fast das Papier berührte. Dann stieß Whiteheads Stiefel gegen den Beistelltisch, und die Öllampe kippte zum nassen Rand der Karte. Eliza warf sich seitlich und fing sie mit beiden Händen auf, bevor sie fiel, die Flamme flackerte, ihr versengter Daumen drückte einen Moment lang auf die trocknende Tinte – und hinterließ einen dunklen Abdruck auf der fertigen Karte, wie ein Siegel.

Der kleine schwarzgekleidete Arzt zog die Leinwandrolle von seinem Rücken und ließ sie über die Länge des Eichentisches aufklappen, wobei er einen Kerzenständer auf jede sich kräuselnde Ecke schlug, bevor sie sich wieder schließen konnte. Schwarze Balken zogen sich über das Papier wie eine Menschenmenge, die mitten im Schritt erstarrt war. Eliza wand sich unter den Tisch, um eine fünfte Ecke zu erwischen, die sich rollen wollte, und drückte sie mit beiden aufgeschürften Knien flach. Whitehead lehnte seine Masse über das andere Ende und fixierte die Karte mit der Messinghülse seines Regenschirms, damit die Wächter entlang des Tisches jede Straße sehen konnten. Der Arzt füllte ein sauberes Glas aus einem Steinkrug, das Wasser trübte sich leicht, und schob es über das polierte Holz auf die versammelten Männer zu. Die Tür flog auf und der riesige kahle Brauer stapfte noch in seiner Lederschürze herein, roch nach Hopfen und Talg, und stellte seinen drei Fuß langen Schraubenschlüssel mit einem schweren Klirren an den Türrahmen, bevor jemand seine Anwesenheit unter Gentlemen beanstanden konnte.

Grauer Morgen über der Broad Street, und die Schlange der Eimer hatte bereits begonnen, ungeduldig mit den Füßen gegen die Kälte zu stampfen, als der glatzköpfige Mann mit dem Stiernacken seinen Stiefel auf das hüfthohe Eisengehäuse der Pumpe setzte und seinen drei Fuß langen Schraubenschlüssel an die Schraube an ihrem Hals anlegte. Er stemmte sich, die Schultern unter der Lederschürze spannten sich, und die Schraube schrie aus ihrer Verankerung. Der Griff löste sich mit einem Ruck in seinen Fäusten, der ihn rückwärts in die Menge taumeln ließ. Der Eimer einer Frau kippte um, Wasser ergoss sich in einem dunklen Fächer über das Kopfsteinpflaster, und die Menge brach aus – schreiend, nach vorne drängend, jemand griff nach dem tropfenden Griff, bevor er verschwinden konnte. Das barfüßige Mädchen huschte unter den ausgestreckten Armen hindurch, packte den schweren Eisenstab und hob ihn wie ein Gewehr auf ihre Schulter, trug ihn aus der Reichweite der greifenden Hände, während der große Geistliche seinen Regenschirm quer stellte, um die Menge zurückzuhalten, und der bebrillte Arzt den umkippenden Eimer auffing, bevor er vollständig auslaufen konnte.

Die Pflasterer hievten die letzte Steinplatte hoch und schleuderten sie klappernd gegen die Wand, und eine Schaufel durchbrach Ziegel, die drei Fuß vom Brunnenschacht entfernt weich wie Keks geworden waren. Ein Gestank stieg aus der neun Fuß tiefen Grube auf, der die Männer oben zurücktaumeln und sich die Ärmel vors Gesicht schlagen ließ. Whitehead stemmte seine Stiefel an den Rand und ließ die Laterne an ihrer Schnur hinab, Hand über Hand in die Dunkelheit. Hemming, der rittlings auf dem zerbrochenen Mauerwerk saß, stieß seinen Haken in die Senkgrube und zog ein durchnässtes graues Bündel herauf, triefend und übelriechend, das sich, als es den Rand passierte, zu einem Gewirr von Babywindeln entrollte. Snow sank am Rand auf die Knie, die Hemdsärmel hochgekrempelt, und schob sein Maßband in die durchsickernde Wand, las die nasse Linie am Ziegel ab, während Eliza seinen Kragen von hinten festhielt, um ihn über dem Abgrund zu stabilisieren. Niemand sprach einen Moment lang; dann fluchte Whitehead einen Eid und bat Gott im selben Atemzug um Vergebung dafür.

Die Klappe an der Flussmauer gab mit einem Pistolenschuss gleichenden Knall nach, und braunes Wasser schwappte in einer kniehohen Welle über den Schlamm und trug Lumpen und Stroh vor sich her. Eliza schrie und kletterte die verschleimten Stufen im Doppelpack hinauf, den Besen vor sich auf den trockenen Stein geworfen, ihre nackten Füße rutschten auf grünem Unkraut aus. Hemming stellte seine Stiefel weit auseinander und trieb den toten Pumpengriff, der aus der Broad Street geborgen worden war, mit beiden Händen aufrecht in den Schlamm, bis er einen Yard hoch stand, eine Markierung gegen die Flutlinie. Whitehead, an der Reling eines festgemachten Bootes abgestützt, zog einen tropfenden Eimer Hand über Hand aus der Mitte des Stroms, sein Regenschirm war durch das Seil gehakt, um seinen Rücken zu schonen. Snow, die Hosen hochgekrempelt, die Stiefel füllten sich mit der Flut, kauerte und füllte eine Glasflasche aus der Flut zu seinen Füßen, verkorkte sie dann und hielt die zweite für Whiteheads Eimerwasser hin, wobei er beide beschriftete, bevor der Fluss sie zurückfordern konnte.