Rayon: The First Silk From Trees — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Die Stiefel des alten Mannes rutschten auf losem Geröll, als er den flachen Weidenkorb auf die Trockenmauer hievte, sein krummer Rücken unter dessen Gewicht doppelt gekrümmt. Darin lagen Hunderte von Seidenraupen geschwärzt und regungslos, dahingerafft von der Pébrine-Seuche, die sich in dieser Saison durch jede Terrasse geschlichen hatte. „Kipp sie aus“, knurrte er, „bevor sie sich auf die Magnanerie ausbreitet“, und er riss den Korb seitlich herum, wobei die verdorbenen Kokons den Hang hinunter in die Schlucht fielen. Ein toter Maulbeerzweig brach unter seinem aufgesetzten Fuß, und er stolperte, der Stock klapperte weg, ein Arm ruderte nach der Mauer. Der junge Chardonnet sprang vor, riss sich seinen eigenen hohen schwarzen Hut vom Kopf und schaufelte ihn unter die Kaskade der fallenden Kokons, bevor diese über das Geröll in die leere Luft verschwanden. Er taumelte unter dem plötzlichen Gewicht, die Stiefel rutschten, und er fing sich mit seiner freien, vernarbten Hand an der Mauer ab. Hinter ihnen ragte der Mont Aigoual grau und gleichgültig über den Terrassen auf, während die steinerne Magnanerie mit leeren Türen dastand, ihre Gestelle zum ersten Mal seit Menschengedenken ohne gesunde Würmer.

Die Flasche kippte um, bevor jemand sie fangen konnte, eine klare Flut von Nitrozellulose-Kollodium ergoss sich über die Fotoplatte und tropfte von der Tischkante. Jeannot stürzte sich mit einem Lappen darauf, wollte eigentlich nur das Chaos aufwischen, doch als er seine Hand zurückzog, klebte ein glitzernder Faden am Tuch und erhob sich, unglaublich lang, streckte sich über sein erschrockenes Gesicht hinaus, um sich um einen zehn Fuß hohen Deckenbalken zu schlingen. Er erstarrte, den Lappen noch in der Faust, und beobachtete, wie das Filament im Lampenlicht zitterte und glänzte. Im selben Moment kam Anselme durch die Tür gestampft, schleppte eine Kiste mit toten, von Pebrine geschwärzten Kokons und ließ sie mit einem dumpfen Geräusch auf die überfüllte Werkbank fallen, was die Flaschen klappern ließ. Die Spirituslampe kippte um, die Flamme flackerte zur Seite, und Chardonnet warf sich über den Tisch, um sie aufzurichten, bevor das verschüttete Kollodium Feuer fangen konnte. Einen langen Moment lang standen alle drei erstarrt da und starrten auf den Faden, der in den Dachsparren wie ein eingefangener Blitzstrahl glänzte.

Der Aufstieg zu den Zinnen war steil wie eine Leiter, und der Bottich mit Sirup zwischen ihnen schwappte bei jedem Schritt, schwer wie ein Weinfass, hüfthoch und über Jeannot's Handgelenke schwappend. „Zieh, Junge, zieh!“, bellte Anselme und legte seinen krummen Rücken ins Seil. Oben befestigte Chardonnet ein Ende des glasartigen Fadens, nicht dicker als ein Darmfaden, am nahen Wachturm, und sie ließen ihn sechzig Meter über die offene Schlucht zum fernen Turm oberhalb der Haarnadelkurve des Flusses aus. Ein Eimer Steine wurde in der Mitte der Spannweite aufgehängt, um seine Stärke zu testen. Dann kam der Wind vom Doubs in einer Böe, erfasste das lose Knäuel und riss es pfeifend von seiner Verankerung in Richtung Brüstung. „Es fällt runter!“, rief Jeannot und rannte, die Holzschuhe klapperten auf dem Stein, warf sich auf die Schießscharte – einen Steinschlitz so breit wie seine eigene Brust –, um den fliegenden Faden vor dem Fall zu retten, bevor er in der Schlucht darunter verschwand.

Das Banner riss mit einem peitschenartigen Knall los, zwanzig Meter blass gewebter Seide lösten sich von ihrem Eisenmast und blähten sich über den Köpfen der Menge unter dem großen, rohen Gerüstturm aus. Die Leute schrien und duckten sich, Hüte flogen. Chardonnet hechtete nach dem Seil und verfehlte es, stolperte gegen einen Pavillonpfosten. Anselme pflanzte seinen Stab ein und brüllte um Platz, seinen krummen Körper drehend, um eine panische Frau vor dem flatternden Tuch zu schützen. Isadora Blunt rannte bereits, ihre klobige Kamera hüpfte an ihrem Gurt, und sie riss ihr Stativ aus der Hülle und schlug dessen drei Beine hart auf den schleifenden Saum, wobei sie das Banner mit ihrem ganzen Gewicht auf den Kies drückte. Das lose Ende hatte sich jedoch hoch am Ausstellungsgerüst verfangen und knallte und riss sechs Meter weiter oben. Jeannot warf seine Holzschuhe ab und kletterte Hand über Hand die Holzverstrebung hinauf, kletterte auf einen Querbalken, um die flatternde Ecke zu packen, bevor der Wind sie noch schlimmer zerreißen konnte.

Die gestufte Gasse der Croix-Rousse erklang vom Klappern hölzerner Clogs, als die Weber von der Montée de la Grande-Côte herunterströmten, die Fäuste voller Weberschiffchen. Chardonnet zerrte Jeannot am Kragen seines Kittels und stieß ihn in Richtung der überdachten Traboule, des Steindurchgangs, der kaum breiter war als zwei Männer nebeneinander. Hinter ihnen platzte ein Ballen Kunstseide, der von seinem Karren gestoßen worden war, über dem eisernen Geländer – ein plötzlicher Schneesturm aus glitzernden weißen Fäden ergoss sich drei Stockwerke tief in das Treppenhaus und blendete und verhedderte die Männer darunter. Isadora, die Blasebälge wild gegen ihre Brust schwingend, zog ihre Kameratasche aus greifenden Händen und rannte den anderen hinterher. An der niedrigen Tür der Traboule, auf Kopfhöhe eines erwachsenen Mannes, riss Anselme einen beladenen Handkarren seitwärts und rammte ihn quer in die Öffnung, die Räder quietschten auf dem Kopfsteinpflaster. „Geht, geht – haltet nicht für einen alten Narren an!“, brüllte er und stemmte seinen krummen Rücken gegen den Karren, als Fäuste auf das Holz zu hämmern begannen. Chardonnet zögerte am anderen Ende, aber Jeannot zog ihn am Ärmel, und sie rannten.

Der Schornstein stand halbfertig vor dem grauen Himmel, seine Gerüststangen knarrten, als ein Kran einen gusseisernen Spinnkessel über den Schlamm schwang. Die Schlinge rutschte mit einem Knistern des ausgefransten Seils ab. Léonie, die mit einem Arm voller Garnstränge über die Planken ging, ließ das Bündel fallen und warf sich vorwärts, wobei sie ihre Schulter unter den schwingenden Kessel drückte, um seinen Fall zu verlangsamen. Sie setzte ihre Pfeife an die Lippen und blies drei scharfe Töne über den Hof. Arbeiter zerstreuten sich von den Lastkähnen, Stiefel klatschten durch den Schlamm. Chardonnet packte die lose Kette mit seiner vernarbten Hand, stemmte seinen Stiefel gegen einen Holzpfahl, während Jeannot das Holzbein des Krans hinaufkletterte und die lose Kette zweimal um den Haken schlang, ziehend, bis seine Arme zitterten. Isadora, deren Kamera gegen ihre Hüfte schlug, schnappte sich eine heruntergefallene Planke und schob sie unter den Rand des Kessels, um zu verhindern, dass er sich in den Schlamm grub. Gemeinsam ließen sie das Eisengewicht Zoll für Zoll herab, die Kette stöhnte, bis es mit einem dumpfen, endgültigen Aufprall in die feuchte Erde sank.

Der Gasstrahl zischte blau über dem Spulengestell, und eine trockene, zu nahe kommende Spule verfing sich augenblicklich, flammte weißglühend entlang des Fadens auf, bevor jemand schreien konnte. Das Feuer rannte schneller den Gang hinunter, als ein Mann sprinten konnte, sprang von Spule zu Spule, als wäre die Luft selbst geölt. Léonie, die mit einem Arm voller Stränge über die Planken ging, zögerte eine halbe Sekunde zu lange – und Isadora, die ihren Kameragurt fallen ließ, packte sie um die Taille und warf sie mit Schwung in den Löschtrog am Ende des Ganges, wobei Wasser über den steinernen Rand schwappte. Jeannot schnappte sich die lange Hakenstange von der Wandhalterung, größer als er selbst, und rannte in den Rauch, zog brennende Spulen eine nach der anderen über den Boden und durch die offene Tür in den Hof. Chardonnet brüllte nach den Wasserventilen, rang mit dem steifen Messingrad mit seiner vernarbten Hand, bis es kreischend aufsprang und die nächsten Gestelle löschte. Die ganze Halle hallte wider von zischendem Dampf, gerufenen Namen und dem Klappern fallender Spulen.

Die Fässer rollten eines nach dem anderen die Plankenrutsche hinunter, jedes hüfthoch und eisenbereift, und stanken schon nach faulen Eiern, bevor sie überhaupt das Wasser erreichten. Jeannot und Léonie zogen an Seilen, um ihr Rollen zu verlangsamen, aber das dritte Fass traf auf einen Ast in den Planken und brach mit einem Knall auf, wobei seine üble gelbe Flüssigkeit über den Leinpfad floss. Alle sprangen rückwärts, aber die Flut kam schnell, knietief und stinkend, und stieß Isadora und Jeannot mit einem Schrei vom Pfad in die Untiefen des Doubs. Léonie, bis zu den Oberschenkeln durchnässt, tauchte ihren Arm in das Chaos und zog ein Garnknäuel heraus, das ganz in das Fass getaucht worden war, bevor es platzte. Sie wringte es aus, grinste trotz des Gestanks und hielt es wie eine Trophäe hoch. Chardonnet, der mit seinen schwebenden Schoßschößen herüberwatete, zündete mit seiner guten Hand ein Streichholz an und hielt es an das nasse Garnknäuel. Es rauchte nur, kräuselte sich und wurde dunkel – überhaupt keine Flamme.

Die Buhrufe hatten schon begonnen, bevor die Kerze überhaupt angezündet war. Léonie stand unter den großen Kolonnadenbögen, hüfthohe Scheinwerfer warfen ihren Schatten auf die bemalte Kulisse, das Kleid aus denitrierter Seide hing von der Schulter bis zum Boden. Chardonnet, das Pince-nez schwingend, beugte sich tief mit dem Docht und zog die Flamme in einem langsamen Zug an ihrem Saum entlang. Die Menge beugte sich vor, hungrig nach Feuer. Stattdessen schwärzte und kräuselte sich der Stoff nur am Rand und weigerte sich, Feuer zu fangen. Ein Keuchen, dann ein Buhruf, dann – eine Katastrophe – eine heruntergefallene Kerze aus den Kulissen rollte in den Bühnenvorhang, ein dreimal so hohes Stofftuch wie ein Mann, und die Flamme schoss brüllend daran hoch. Jeannot sprintete über die Bretter, schnappte sich einen Ersatzballen derselben behandelten Seide aus einer Requisitenkiste, und Isadora zog das andere Ende, beide schlugen das große Tuch gegen den brennenden Vorhang und erstickten es in einem Zischen von Rauch. Die Buhrufe verstummten in fassungsloser Stille, als das Feuer unter ihren eigenen Händen erlosch.

Der Kran schwang die Kiste hoch über den Kai, die Ketten ächzten, und dann rutschte das Netz. Die Kiste, größer als ein Mann, schlug mit einem knallartigen Geräusch auf den Stein und ihre Latten brachen auseinander. Hunderte von weißen Garnsträngen ergossen sich über das Kopfsteinpflaster, entrollten sich zu langen, glitzernden Bändern, die den Kanalwind einfingen und zwischen den Pollern und den kreischenden Möwen aufstiegen. Jeannot ließ das Seil fallen, das er gerade aufrollte, und rannte los, um die losen Enden einzufangen, seine Holzschuhe rutschten auf dem nassen Stein, er schnappte sich handvoll Seide, bevor sie ins Hafenbecken wehen konnten. Léonie warf sich mit beiden Armen über einen rollenden Garnstrang und hielt ihn fest, bevor er das Wasser erreichte, während Chardonnet mit seinem Stock wedelte und Befehle rief, die niemand über das Schiffshorn hören konnte. Über ihnen wurde die Gangway des großen Liners bereits hochgezogen, und Isadora, auf halbem Weg die Rampe hinauf, drehte sich um und warf ihren Kameragurt über eine Klampe, um sich zu verankern, und streckte eine behandschuhte Hand nach einem treibenden Faden aus, bevor er über die Reling ins Meer verschwand.