Jack and the Beanstalk — Leer en español

Los títulos de las historias todavía aparecen en inglés; el texto de cada historia está en español.

Al final de un verde sendero inglés, donde los setos se abrían al campo abierto, se alzaba una pequeña cabaña con techo de paja y una chimenea torcida. Allí vivía una viuda con su hijo Jack. Tenían muy poco: un pequeño jardín, un cubo agrietado y una vaca vieja llamada Blanca-Lechera, que daba la leche que vendían en el mercado. Pero esa primavera, Blanca-Lechera dejó de dar leche por completo, y la alacena de la cabaña quedó vacía. La madre de Jack se sentó en el umbral y dijo lo que había estado temiendo durante semanas: la vaca tendría que ser vendida. Jack se levantó de inmediato. Él mismo la llevaría al mercado, dijo, y conseguiría un precio fabuloso por ella. Su madre lo miró fijamente por un largo momento, porque Jack era un niño amable y listo, pero también era el tipo de niño que volvía a casa con historias en lugar de dinero. Aún así, no había nada más que hacer. Le ató una cuerda al cuello a la vaca y se la puso en la mano.

Jack no había recorrido ni la mitad del camino al mercado cuando llegó a una encrucijada donde un anciano estaba sentado en un mojón, como si hubiera estado esperando allí toda la mañana. El anciano miró a la vaca. Luego miró a Jack con una ceja levantada y le preguntó si Jack sabía cuántos frijoles hacían cinco. Jack, a quien le gustaban los acertijos, dijo dos en cada mano y uno en la boca. El anciano se rió hasta que su sombrero tembló y dijo que esa era la respuesta correcta, y aquí estaban los frijoles. Abrió su mano morena, y en ella yacían cinco frijoles, no frijoles comunes, sino frijoles que brillaban débilmente, como cinco pequeñas lunas. Eran frijoles mágicos, dijo. Plántalos por la noche y por la mañana crecerían hasta el cielo. Jack sabía, en algún lugar de su mente, exactamente lo que su madre diría sobre esto. Pero cinco frijoles que crecían hasta el cielo le parecieron un trato mucho mejor que una vaca que no daba leche. Entregó la cuerda.

Ya era de noche cuando Jack llegó a casa, y llegó sin vaca y sin dinero. Cuando su madre le preguntó qué había conseguido por Milky-White, él abrió la mano y le mostró los cinco frijoles, y le contó, todo deprisa, sobre el anciano y el cielo. Su madre no gritó. Se sentó lentamente en la silla de la cocina, lo cual fue peor. Luego le quitó los frijoles de la mano y los arrojó directamente por la ventana abierta al jardín, y le dijo a Jack que no habría cena esa noche, porque no había cena que tener. Jack subió la pequeña escalera a su cama bajo el tejado y se acostó en la oscuridad sintiéndose muy pequeño. Debajo de él podía oír a su madre rastrillando el fuego. Ahora estaba bastante seguro de que nunca había habido nada mágico en esos frijoles, y que él era el tonto más grande de toda Inglaterra.

Jack se despertó al amanecer porque su pequeña habitación estaba extrañamente verde. Miró por la ventana y no podía entender lo que veía. Donde su madre había tirado las judías, una planta había brotado durante la noche —no una hilera de judías, sino un único tallo enorme, tan grueso como la chimenea, retorcido como una gran cuerda, con hojas tan anchas como puertas. Subía más allá del tejado de paja, más allá de los olmos, y seguía subiendo hasta que desaparecía entre las nubes matutinas y se perdía de vista. El viejo había dicho la verdad después de todo. Jack salió corriendo a la hierba mojada en camisa y se paró debajo con la cabeza echada hacia atrás. Su madre también salió, sujetándose el chal, y no dijo ni una palabra. Entonces Jack se agarró al tallo, que estaba nudoso y era fácil de trepar, y dijo que iba a subir para ver adónde iba. Su madre le dijo que bajara en ese instante. Él ya había pasado el tejado.

Jack trepó hasta que le dolieron los brazos y la cabaña de abajo era un punto, y luego trepó a las nubes mismas, donde todo se volvió blanco, silencioso y fresco. Y entonces salió en la cima, se puso de pie y encontró un país del que nunca había oído hablar a nadie. Había tierra firme bajo sus pies, pálida y extraña. Había un largo y recto camino blanco. El cielo era de un azul más profundo que cualquier cielo en casa, y el sol aquí arriba era muy brillante. No podía ver setos, ni pueblos, ni torres de iglesias, solo ese camino, que se extendía a lo lejos, y en su extremo una enorme casa gris con ventanas del tamaño de puertas de granero. Jack tenía hambre, y no había comido desde ayer por la mañana, y la casa parecía un lugar donde alguien seguramente debía desayunar. Así que se puso en camino por la gran carretera, y cuanto más se acercaba, más grande se hacía la casa.

La giganta que abrió la puerta era tan ancha como una carreta y tenía harina hasta los codos, y se sorprendió tanto al ver a un niño en su umbral que lo dejó entrar. Le dio pan y queso y una taza de leche en la esquina de una mesa del tamaño de un henil, y le dijo, amablemente, que era un niño muy tonto, porque su marido comía niños en tostadas y llegaría a casa para su desayuno en cualquier momento. Entonces toda la casa tembló. Bum. Bum. Bum. La giganta agarró a Jack y lo metió en el horno frío y cerró la puerta casi por completo, y Jack puso un ojo en la rendija. Entró el gigante, cuatro veces la altura de un hombre, sacudiéndose el polvo de la barba, olfateando el aire y refunfuñando que podía oler algo pequeño y fresco. Su esposa le dijo enérgicamente que podía oler el cordero de ayer, y le sirvió el desayuno, y el gigante se sentó y comió tres panes y un queso entero y nunca encontró a Jack.

Cuando el gigante terminó de comer, se fue dando pisotones a la habitación de al lado, y Jack salió sigilosamente del horno para seguirlo y ver adónde iba. Por la rendija de la puerta vio al gigante abrir un gran cofre y vaciar bolsas de monedas de oro, y contarlas, y contarlas de nuevo, cada vez más despacio, hasta que su enorme cabeza se hundió en sus brazos y empezó a roncar como un aserradero. Jack pensó en la alacena vacía de su casa. Pensó en su madre removiendo el fuego sin cena que cocinar en él. Entonces se deslizó, tomó una de las bolsas de oro —solo una, aunque había una docena—, se la echó al hombro y salió de aquella casa tan silenciosamente como puede caminar un niño cargando algo tan pesado. Corrió por toda la longitud del camino blanco, bajó por el tallo de las habichuelas mano sobre mano, y cayó en su propio jardín con la bolsa.

El oro duró mucho tiempo. Había un techo nuevo en la cabaña, y una vaca en el establo de nuevo, y pan en la mesa todos los días. Pero el oro no dura para siempre, y cuando se gastó la última moneda, Jack salió una mañana, agarró el tallo de frijol y lo escaló por segunda vez. Se abrió paso hablando con la giganta una vez más —ella dijo que era el niño más audaz del mundo entero, y lo escondió en la olla de cobre— y desde allí vio al gigante pedir su gallina. Era una gallina común de color marrón. El gigante la puso sobre la mesa y dijo: "Pon", y la gallina puso un huevo de oro macizo. Luego el gigante se quedó dormido sobre sus huevos de oro, y Jack salió del cobre, metió la gallina común de color marrón bajo el brazo y se fue por el camino antes de que alguien se despertara. La gallina no hizo ningún sonido hasta que Jack estaba a mitad del tallo de frijol, y entonces cacareó, como si lo aprobara completamente.

Jack debería haberse detenido ahí. En cambio, subió por tercera vez, porque había oído que el gigante tenía un arpa de oro que cantaba sola, y la deseaba más de lo que había deseado nada. Esperó detrás del tocador hasta que el gigante durmió, y levantó la hermosa arpa de la mesa —y el arpa abrió su boca dorada tallada y gritó en voz alta: "¡Amo! ¡Amo!" El gigante se despertó con un rugido que hizo temblar las ventanas. Jack corrió. Corrió por toda la longitud del camino blanco con el arpa gritando en sus brazos y el suelo temblando detrás de él, y se lanzó por el borde de la tierra de las nubes y bajó por el tallo de frijol más rápido de lo que había escalado nada, las hojas azotando, los pequeños campos verdes de casa balanceándose muy abajo. Y encima de él, el tallo de frijol comenzó a doblarse y gemir, porque el gigante había bajado por él tras él.

Jack cayó los últimos metros en sus propias coles y gritó pidiendo el hacha. Su madre se la trajo corriendo. Jack la blandió contra el gran tallo —una vez, dos veces, tres veces— y el tallo de habichuela crujió como un mástil y comenzó a inclinarse. Se balanceó, se desplomó y se elevó y se alejó entre las nubes al caer, llevando al gigante de vuelta a su propia tierra alta, donde aterrizó, siempre decían, en sus propios blandos campos de nubes sin nada peor que un moretón y un terrible susto. El camino de nubes se cerró. Y ese fue el fin del tallo de habichuela y el fin del gigante, que nunca más volvió a nuestro mundo, y estaba muy contento de ello. Jack y su madre repararon el tejado de paja y compraron otra vaca, y la gallina marrón ponía su huevo de oro una vez a la semana en un cómodo rincón del establo, y la pequeña arpa cantaba por las tardes junto al fuego, y ya no llamaba a su amo, porque le gustaba estar allí.