The Mitten — Lire en français

Les titres des histoires sont encore affichés en anglais ; le texte de chaque histoire est en français.

Dans un village à la lisière d'une forêt ukrainienne, où les chaumières étaient blanches comme la neige et les portails sculptés de fleurs, un vieil homme sortit un matin d'hiver pour chercher du bois. Son petit chien courait devant lui, sautant dans les congères, aboyant sans raison. Le vieil homme portait une belle paire de moufles en laine, tricotées de motifs rouges et noirs, et il y tenait beaucoup. Et quelque part entre le portail et les arbres, sans s'en apercevoir, il en laissa tomber une dans la neige. Il continua son chemin vers la forêt, son chien le suivit, et la moufle resta là où elle était tombée.

La moufle gisait sur le sentier, la neige tombant dessus. Arriva une petite souris — la souris qui grattait — avec ses moustaches blanches de givre. Elle s'arrêta. Elle renifla. Elle regarda dans la moufle, et c'était profond et sombre et doublé de laine chaude. « Je vais vivre ici », dit la souris. Et elle entra, se pelotonna tout au fond du pouce, et eut chaud pour la première fois depuis une semaine.

Au bord du ruisseau, là où l'eau s'était figée, dure et blanche, une grenouille était assise sous une touffe de roseaux gelés et rêvait d'être ailleurs. Alors elle aperçut la moufle sur la berge, avec une petite queue grise qui en dépassait. La grenouille qui coassait vint en sautillant sur la glace, floc, floc, floc, et cria : « Qui habite dans la moufle ? » « C'est moi, » dit la souris. « La souris qui gratte. Et toi, qui es-tu ? » « Je suis la grenouille qui coasse. Laisse-moi entrer. » Alors la souris se poussa, et ils furent deux dans la moufle.

Dans la clairière de bouleaux, où les troncs se dressent comme des colonnes blanches, un lièvre courait — car un lièvre court presque toujours. Il s'arrêta si brusquement qu'il glissa, il aplati ses longues oreilles, et il dit : « Qui habite dans la moufle ? » « La souris qui gratte et la grenouille qui coasse. Et toi, qui es-tu ? » « Je suis le lièvre qui court. Laissez-moi entrer. » Et ils le laissèrent entrer, c'était serré, mais c'était plus chaud qu'avant.

Sur la crête, parmi les rochers gris où le vent maintient la neige fine, une renarde sortit de son terrier et sentit quelque chose d'intéressant. Elle descendit la pente sans se presser, comme le font les renards, et elle s'installa proprement à côté de la moufle et pencha la tête. « Qui habite dans la moufle ? — La souris qui gratte, la grenouille qui coasse et le lièvre qui court. Et toi, qui es-tu ? — Je suis la petite sœur renarde. Laisse-moi entrer. Et elle entra aussi, et la moufle fit un petit craquement.

Plus loin, là où les pins poussent si serrés que le jour devient gris-vert et la neige atteint à peine le sol, un loup marchait. Il entendit les voix et sortit à la lumière, la tête basse. « Qui habite dans la moufle ? — La souris qui gratte, la grenouille qui coasse, le lièvre qui court et la petite sœur renarde. Et toi, qui es-tu ? — Je suis le frère loup. Laissez-moi entrer. — Attendez », pensèrent-ils. Puis ils se serrèrent davantage, et ils le laissèrent entrer, et la moufle s'étira jusqu'à ce que les coutures apparaissent.

Dans la forêt de chênes, un sanglier avait creusé sous la neige toute la matinée pour trouver des glands, et il n'était pas d'humeur à se faire dire non. Il arriva avec de la neige sur le groin. « Qui habite dans la moufle ? — La souris qui gratte, la grenouille qui coasse, le lièvre qui court, la petite sœur renard et le frère loup. Et toi, qui es-tu ? — Je suis le sanglier aux défenses. Laisse-moi entrer. — Tu ne rentreras jamais dedans, dirent-ils. — Je vais essayer, dit le sanglier. Et d'une manière ou d'une autre, en poussant très fort, il y parvint.

Et du fouillis d'arbres tombés où il dormait, sortit l'ours. « Qui habite dans la moufle ? » « La souris qui gratte, la grenouille qui coasse, le lièvre qui court, la petite renard sœur, le loup frère et le sanglier aux défenses. Et toi, qui es-tu ? » « Je suis l'ours vagabond, » dit l'ours. « Poussez-vous. » « Il n'y a plus de place, » dirent-ils. Mais l'ours n'en fit aucun cas. Il enfonça sa grosse tête, puis ses épaules, et la moufle devint tendue comme un tambour. Chacun d'entre eux se retrouva écrasé contre tous les autres, et personne ne pouvait remuer ne serait-ce qu'une moustache. Et les voilà tous assis là, tassés les uns contre les autres, bien au chaud et extrêmement contents d'eux-mêmes.

Le vieil homme, au cœur de la forêt, chercha ses moufles et n'en trouva qu'une. Il envoya donc son petit chien remonter le sentier pour retrouver l'autre. Le chien traversa le champ de neige au galop, il sentit quelque chose qu'il ne pouvait croire, et il se mit à aboyer — il aboyait comme s'il y avait cent chiens à la fois. De cette moufle sortirent l'ours, le sanglier, le loup, le renard, le lièvre, la grenouille et la souris, tous ensemble, et ils s'enfuirent dans sept directions à travers la neige sans se retourner. Le chien s'assit près de la moufle et aboya deux fois encore, juste pour être sûr.

Le vieil homme revint par le sentier avec son bois de chauffage, et voilà que sa moufle gisait dans la neige. Il la ramassa. Elle était étirée large comme un sac et chaude jusqu'au bout, et il y avait de la fourrure grise dedans, et de la fourrure brune, et un long poil blanc de lièvre, et une petite écaille vert olive. Le vieil homme la tourna entre ses mains et regarda les traces dans la neige — sept pistes qui s'en allaient dans sept directions. Alors il mit la moufle dans sa poche, car elle ne rentrerait jamais plus à sa main, et il rentra chez lui dans la soirée bleue avec son chien à côté de lui, riant tout seul pendant tout le chemin.