Momotaro, the Peach Boy — Lire en français

Les titres des histoires sont encore affichés en anglais ; le texte de chaque histoire est en français.

Il y a longtemps, au Japon, dans une vallée entre des montagnes verdoyantes, il y avait un village de maisons au toit de chaume traversé par une rivière, et au-dessus du village, les rizières montaient la colline en terrasses comme un escalier. Dans la dernière maison vivaient un vieil homme et une vieille femme qui étaient mariés depuis cinquante ans et n'avaient pas d'enfants. Ils étaient pauvres, et ils étaient parfaitement heureux, et il ne manquait qu'une seule chose, et ils avaient depuis longtemps cessé d'en parler. Chaque matin, le vieil homme prenait sa serpe et sa corde et montait à la montagne pour couper du bois de chauffage, et chaque matin, la vieille femme prenait son panier de linge et descendait à la rivière. Ils firent cela pendant tant d'années que le sentier montant et le sentier descendant étaient tous deux lisses et usés. Et puis, un matin particulier du début de l'été, la vieille femme s'agenouilla sur sa pierre plate habituelle au bord de l'eau, et quelque chose vint flotter le long de la rivière vers elle.

C'était une pêche. Mais c'était une pêche de la taille d'un tonneau à eau, rose et dorée et parfaite, tournant lentement sur elle-même en descendant le courant, et elle était beaucoup trop grosse pour être réelle. La vieille femme s'assit sur ses talons et la regarda arriver. Elle passa le pont, et elle passa le saule, et puis — au lieu de continuer en aval, comme n'importe quelle pêche au monde l'aurait fait — elle tourna, tout à fait délibérément, et vint vers la berge et heurta doucement sa pierre à laver et s'y arrêta. La vieille femme la regarda longuement. Puis elle dit, à voix haute, que ce serait un terrible gaspillage de la laisser, et elle l'enlaça des deux bras et la roula sur la berge, et la ramena chez elle dans son panier à linge, le dos endolori et le visage fendu d'un sourire, pensant à ce que son mari allait dire quand il descendrait de la montagne et trouverait une pêche de la taille d'un tonneau assise au milieu du sol de la cuisine.

Le vieil homme descendit de la montagne au crépuscule et s'arrêta net sur le pas de la porte, ce que sa femme espérait précisément. Ils prirent le grand couteau et posèrent la pêche sur le sol entre eux pour l'ouvrir — et avant que la lame ne l'ait touchée, la pêche se fendit proprement le long de son sillon toute seule, et à l'intérieur, assis dans sa chair rose, se trouvait un bébé garçon, rond et brun et parfaitement bien portant, les regardant tous les deux avec de grands yeux sombres et intéressés. Il n'était pas le moins du monde effrayé. Il rit. La vieille femme s'assit par terre. Le vieil homme laissa tomber le couteau. Et après un long silence, ils convinrent, de la manière dont les gens conviennent de choses qui ont déjà été décidées pour eux, qu'un enfant qui arrive à l'intérieur d'une pêche était manifestement envoyé, et qu'ils l'appelleraient Momotaro, ce qui signifie Garçon Pêche, et qu'il n'y avait rien de plus à dire à ce sujet.

Momotaro grandit. Il grandit plus vite et plus fort que quiconque dans la vallée, et à l'âge de dix-huit ans, il pouvait transporter plus de bois de chauffage que deux hommes et était toujours la personne la plus aimable du village. Et à cette époque, la vallée avait un problème : sur une île de la mer vivaient les oni — les ogres — qui venaient chaque année en bateau et prenaient tout ce qu'ils voulaient, riz et tissu et laque et pièces de monnaie, et personne ne pouvait les arrêter. Alors un matin, Momotaro s'agenouilla devant le vieil homme et la vieille femme et dit qu'il allait à Onigashima, l'île des ogres, pour y mettre fin. Ils ne discutèrent pas. La vieille femme alla directement à la cuisine et lui prépara un sac de kibi dango — les petites boulettes de millet rondes qu'elle lui avait faites toute sa vie, et les meilleures du Japon — et le vieil homme lui donna une bannière pour son dos, et tout le village sortit dans la rue pour le voir partir.

La route montait de la vallée vers les montagnes, sous de grands cèdres aux racines moussues, et à un détour du sentier, un chien sortit des broussailles et se posta sur son chemin. C'était un chien robuste, crème et roux, à la queue enroulée, et il aboya deux fois avant de demander, d'une manière extrêmement impolie, ce qu'il y avait dans son sac. Momotaro répondit que c'était du kibi dango, le meilleur du Japon, et que le chien pourrait en avoir un s'il venait avec lui à Onigashima pour l'aider à s'occuper des ogres. Le chien y réfléchit exactement le temps qu'il faut à un chien pour sentir une boulette. Puis il en mangea une, se secoua, et se plaça à son talon gauche, et ce fut toute la négociation. Ils continuèrent ensemble la montée, et le chien parla tout le long du chemin, principalement des ogres, qu'il n'aimait pas par principe.

Par-dessus la montagne, le sentier descendait dans une forêt de bambous, où tout était vert et rayé et la lumière filtrait comme de l'eau, et là, un singe tomba des tiges et atterrit sur le sentier devant eux. Les poils du chien se hérissèrent aussitôt, et le singe montra les dents en retour, et pendant un instant, une bagarre allait éclater pour rien du tout. Momotaro s'interposa simplement entre eux et leur donna une boulette à chacun, et leur dit que quiconque viendrait à Onigashima avec lui devrait supporter tous les autres qui viendraient à Onigashima avec lui. Le singe mangea sa boulette en quatre bouchées et dit que les ogres avaient volé une année entière de pêches de sa forêt, et qu'il venait. Il monta sur le sentier devant et voyagea en se balançant de bambou en bambou, ce qui agaçait beaucoup le chien et le faisait aller plus vite.

Le bambou se termina, et le sentier grimpa une dernière fois, puis il n'y eut plus rien au-dessus d'eux que l'herbe et le vent — et en dessous d'eux, très loin en dessous, la mer. Elle s'étendait, bleue et scintillante, jusqu'au bord du ciel, et loin sur elle, petite, sombre et reconnaissable, se trouvait une île avec une falaise d'un côté et une tache de fumée au-dessus. Onigashima. Tandis qu'ils la regardaient tous les trois, un faisan sortit de l'herbe avec un vrombissement comme un paquet de bâtons tombé, et atterrit sur un rocher, vert et cuivré et extrêmement satisfait de lui-même, et demanda ce qu'il y avait dans le sac. Il reçut une boulette. Il dit qu'il pouvait voler par-dessus un mur et leur dire ce qu'il y avait de l'autre côté, ce que personne d'autre dans le groupe ne pouvait faire, et qu'il était donc le membre le plus utile de l'expédition. Le chien n'était pas d'accord. Ils se disputèrent tout le long du chemin jusqu'au rivage.

Les pêcheurs sur le rivage ne les prendraient pas, car aucun pêcheur sain d'esprit n'allait nulle part près de cette île, mais l'un d'eux prêta un bateau à Momotaro et lui dit de ne pas le ramener cassé. Ils partirent donc avec la marée au lever du jour — un jeune homme ramant, un chien à la proue le nez en l'air, un singe accroché au mât se plaignant du mouvement, et un faisan dans le gréement regardant devant. Cela prit toute la journée. La mer devint plus grande à mesure qu'ils s'éloignaient, et la côte verte du Japon s'enfonça derrière eux jusqu'à ce qu'il n'y ait plus rien que de l'eau. Et puis l'île surgit devant eux : roche noire, un mur de grandes pierres le long de la crête, une porte cloutée de fer, et derrière la porte, s'élevant dans un ciel du soir parfaitement clair, la fumée d'un grand nombre de feux de cuisson.

Ils gravirent les rochers dans l'obscurité. Le faisan vola par-dessus le mur, revint et dit qu'ils étaient une centaine et que la porte était barrée de l'intérieur avec une poutre. Le singe passa par-dessus, tomba dans la cour et retira la poutre de ses supports aussi proprement qu'on enlève un couvercle de pot. Et puis le chien leva la tête et aboya — un aboiement formidable qui résonna contre les murs de pierre et revint doublé — et la porte s'ouvrit en grand, et Momotaro entra au milieu de la cour des ogres avec sa bannière sur le dos et dit, d'une voix parfaitement ordinaire, qu'ils allaient tout rendre. Il y avait cent oni et lui seul. Le Roi Ogre se leva de son siège, son gourdin de fer à la main, et rugit. Et Momotaro, qui n'avait pas tiré son épée et ne le fit pas, leva les yeux vers lui et lui demanda combien de ses cent hommes, selon lui, seraient encore là le matin s'il commençait quelque chose ce soir.

Personne ne s'est battu. Le Roi Ogre a posé sa massue sur les dalles, ce qui est la seule chose sensée qu'il ait faite de toute sa vie, et les oni ont passé le reste de cette nuit à transporter leurs biens volés jusqu'aux bateaux et à les charger, et ont juré sur la porte de leur propre forteresse de ne plus jamais traverser l'eau — et ils ne l'ont jamais fait, et la mer autour de cette île fut beaucoup plus calme par la suite. Momotaro a rapporté le trésor. Pas chez lui : il est remonté le long de la côte et le long des vallées et a rendu à chaque village ses propres affaires, et seulement ce qui restait à la fin — et c'était encore une charretée — est rentré par-dessus la montagne. Le vieil homme et la vieille femme étaient à la porte, car ils avaient été à la porte chaque soir pendant quatre mois. Le chien est resté. Le singe est resté, principalement dans le plaqueminier. Le faisan est retourné sur la crête mais est descendu au village chaque fois qu'il y avait du millet, et a dit à tous ceux qui voulaient l'écouter que toute cette affaire avait été sa propre idée.