The Monkey King — Lire en français

Les titres des histoires sont encore affichés en anglais ; le texte de chaque histoire est en français.

Dans la mer de l'Est, il y a une île, et sur cette île se dresse la Montagne des Fleurs et des Fruits, et au sommet de cette montagne reposait, depuis le début du monde, une seule grande pierre. Elle était là depuis si longtemps que personne ne pouvait dire depuis combien de temps. Elle a absorbé la lumière du soleil et de la lune, le vent et le gel pendant un âge et un autre âge — puis un matin, elle s'est ouverte avec une fissure qui a été entendue à travers toute la mer, et de là a roulé un œuf de pierre, et l'œuf a éclos, et ce qui en est sorti était un singe. Il s'est levé sur ses quatre pattes au sommet de la montagne et a regardé autour de lui la mer et le ciel et les arbres en fleurs, et il était parfaitement bien et parfaitement ravi, et il s'est incliné devant les quatre quarts du monde, et deux faisceaux de lumière dorée ont jailli de ses yeux et sont montés jusqu'au palais du Ciel.

Il se lia d'amitié avec les singes de cette montagne et vécut avec eux, mangeant des fruits, buvant au ruisseau et dormant sous les pins, et il était heureux. Un après-midi chaud, toute la troupe monta se baigner dans la piscine au pied de la grande cascade, et quelqu'un se demanda à voix haute d'où venait toute cette eau, et quelqu'un d'autre dit que quiconque pourrait monter à travers la cascade et revenir vivant devrait être fait leur roi. Personne ne bougea. Alors le singe de pierre cria : « Je le ferai ! », ferma les yeux et sauta directement dans l'eau rugissante — et en ressortit de l'autre côté dans une grotte sèche avec un pont de pierre, des bols de pierre et des lits de pierre, et une tablette de fer au-dessus de la porte avec le nom de l'endroit gravé dessus. Il ressortit par la cascade et leur raconta. Et ils le portèrent et l'assirent sur un siège de pierre et l'appelèrent Roi.

Il fut roi pendant trois cents ans et plus, puis un jour, lors d'un festin, il posa sa coupe et se mit à pleurer, et dit aux singes étonnés qu'un jour, aussi bons que soient les fruits, chacun d'eux vieillirait et mourrait — et qu'il avait l'intention d'aller trouver quelqu'un qui pourrait lui apprendre comment ne pas le faire. Il construisit donc un radeau et navigua à travers la mer et traversa deux pays, et après de nombreuses années, il arriva dans une cour tranquille dans les collines de l'ouest où un vieux maître taoïste enseignait à quelques étudiants. Le maître le regarda et lui donna un nom : Sun Wukong, ce qui signifie Singe Éveillé au Vide. Il balaya la cour pendant sept ans avant qu'on ne lui apprenne quoi que ce soit. Puis il apprit, très vite : soixante-douze transformations, et la culbute dans les nuages qui transporte une personne trente-six mille miles en un seul saut. Et puis il fit le malin devant les autres étudiants, se transformant en pin pour le plaisir — et le maître le renvoya chez lui la même nuit, et lui dit de ne jamais dire qui l'avait enseigné.

De retour sur sa propre montagne, il découvrit qu'il n'avait pas d'arme digne de ce nom. Il marcha donc dans la Mer de l'Est — l'eau s'ouvrit pour lui et le laissa descendre — et il appela le Roi Dragon et lui demanda, d'un souverain à un autre, quelque chose de décent pour se battre. Le Roi Dragon sortit une épée, et une fourche à neuf dents, et une hallebarde pesant des milliers de livres, et le singe dit qu'elles étaient toutes trop légères. Alors la Reine Dragon se souvint du pilier de fer qui maintenait le niveau de la mer stable, que personne n'avait jamais pu soulever. Il était dans le trésor, brillant faiblement, cerclé d'or aux deux extrémités. Le singe s'approcha et posa une main dessus et dit qu'il était un peu long — et le pilier rétrécit. Il dit qu'il était un peu épais — et il s'amincit. Et il le fit tournoyer au-dessus de sa tête dans la propre salle du Roi Dragon et dit que cela ferait très bien l'affaire, merci ; et le prit ; et demanda une armure en sortant.

Une nuit, endormi sous un pin après un festin, il rêva que deux officiers en noir lui passaient une corde autour du cou et l'emmenaient le long d'une route vers les portes du Pays des Morts — et il se réveilla à l'intérieur du rêve, ce qui n'arrive qu'à lui, et leur demanda ce qu'ils pensaient faire. Ils dirent que son nom était dans le livre et que son temps était écoulé. Alors il sortit son bâton de son oreille, où il l'avait gardé, et entra dans le bureau des archives et demanda le grand livre. Les dix juges des morts, à qui cela n'était jamais arrivé auparavant, l'apportèrent. Il tourna les pages jusqu'à ce qu'il trouve la ligne qui disait Sun Wukong, Singe de Pierre, puis il emprunta un pinceau et la raya — et puis, puisqu'il avait le pinceau à la main, il raya aussi chaque singe de toute la montagne. Puis il rendit poliment le pinceau et sortit, et il se réveilla sous son pin. Les dix juges écrivirent une lettre de plainte au Ciel le même matin.

Le Ciel décida de s'occuper de lui en lui donnant un travail. L'Empereur de Jade envoya une invitation, et le singe chevaucha un nuage à travers les portes et fut nommé Gardien des Chevaux Célestes, et il le fit extrêmement bien pendant environ quinze jours — jusqu'à ce que quelqu'un laisse échapper que c'était le poste le plus bas du Ciel et qu'on le lui avait donné pour le tenir tranquille. Il posa le seau et rentra chez lui. Le Ciel essaya de nouveau et le nomma Grand Gardien du Jardin des Pêches Immortelles, ce qui sonnait magnifique et l'était, et la première chose qu'il fit fut de manger les pêches. Il les mangea pendant des jours, les plus mûres, celles qui donnent dix mille ans de vie chacune, puis il trouva la salle dressée pour le Banquet des Pêches de la Reine Mère de l'Ouest, auquel il n'avait pas été invité, et il but le vin et mangea la nourriture et essaya aussi les pilules d'immortalité du four de Lao-tzu, pour faire bonne mesure. Au moment où les invités arrivèrent, il ne restait plus rien que la vaisselle, et un singe sur le toit, extrêmement bien.

Alors le Ciel envoya ses armées à sa poursuite, et cela ne fonctionna pas non plus. Il combattit l'armée céleste à sa propre porte et les tourna en ridicule ; il se transforma en moineau, puis en poisson, puis en temple, avec sa queue dressée derrière comme mât de drapeau, ce qui est la seule erreur qu'il commet dans tout le livre car aucun temple en Chine n'a de mât de drapeau à l'arrière. Il fit un saut périlleux de trente-six mille miles d'un bond et les généraux du Ciel ne purent le suivre. Il fut placé dans le four de Lao-tzu pendant quarante-neuf jours pour être fondu et en sortit parfaitement indemne et considérablement en colère, avec des yeux qui pouvaient voir à travers n'importe quel déguisement à partir de ce moment-là. Rien de ce que le Ciel possédait ne pouvait le retenir. Et pendant tout ce temps, il ne cessait de crier la même chose vers le ciel, à savoir qu'il voulait le titre qu'il s'était donné, et qu'il le voulait par écrit.

En fin de compte, ce n'est pas une armée qui l'a arrêté. Le Bouddha est venu, a tout écouté, puis a tendu une main et a parié avec le Roi Singe qu'il ne pourrait pas sauter hors de sa paume. Le singe a ri et a fait un bond périlleux de trente-six mille miles jusqu'aux cinq piliers roses au bout du monde, et a écrit son nom au pied de celui du milieu pour prouver qu'il y était allé, et a fait un bond périlleux en arrière — et le Bouddha a ouvert sa main, et il y avait l'écriture du singe à la base de son majeur. Puis la main s'est refermée, s'est retournée, et est descendue sur lui, et est devenue une montagne ; et la montagne a été scellée, et le Roi Singe était en dessous. Il y est resté cinq cents ans, avec sa tête et une main sortant de la base du rocher. Des gens bienveillants lui apportaient des fruits. Le temps passait. Il était toujours en vie, parce qu'il avait rayé son propre nom du livre, et il ne pouvait pas sortir, et personne ne pouvait l'aider.

Cinq cents ans plus tard, un jeune moine arriva sur cette route, marchant vers l'ouest pour un voyage visant à récupérer les écritures, avec un baluchon et un bâton et rien d'autre, et sans savoir ce qu'il faisait. Et de sous le rocher, une voix l'appela à s'arrêter. Le moine fut extrêmement effrayé — une voix sortant d'une montagne est généralement effrayante — mais il alla voir, et trouva un visage. Et le singe lui raconta toute l'histoire, cinq cents ans d'événements, en une minute environ, et dit qu'il avait été informé par la Dame en Blanc il y a longtemps qu'un moine viendrait par là, et que si le moine montait et retirait le sceau du sommet du rocher, la montagne le laisserait partir, et il marcherait tout le chemin vers l'ouest à ses côtés et l'y amènerait vivant. Le moine le regarda un moment. Puis il escalada le rocher, ce qui lui prit la majeure partie de l'après-midi, et saisit le vieux sceau de papier.

Le sceau se détacha, et le moine courut — car la montagne s'effondra derrière lui avec un bruit comme la fin du monde — et quand la poussière retomba, le Roi Singe se tenait sur la route, s'étirant, raide de cinq cents ans, souriant. Il s'inclina devant le moine et le prit pour maître, et on lui donna un nom pour le voyage et un bandeau doré pour sa tête qui se resserrerait chaque fois qu'il se comporterait mal, ce qu'il fit, constamment, pendant quatorze ans. Et puis les deux partirent ensemble vers l'ouest, et furent rejoints en chemin par un cochon et un esprit de rivière et un dragon qui devint le cheval du moine, et ils marchèrent dix mille miles et rencontrèrent quatre-vingt-un désastres entre là et l'Inde, et chacun d'eux est une autre histoire. Mais le début de tout cela est celui-ci : une pierre sur une montagne, un œuf, un singe, un bâton du fond de la mer, cinq cents ans sous un rocher, et un jeune moine effrayé qui s'arrêta sur la route quand quelqu'un l'appela.